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Agradeça a Deus
quem tem um amor,
e que também ama.
Quem tem amor,
não rola na cama
com insônia,
nem tem problema,
pois o amor ameniza.
O amor é brisa,
o amor é brasa...
E quando acesa,
queima e alisa.
O amor acalma,
o amor agita...
E nossa alma
por amor grita.
A.J. Cardiais
05.03.2012
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Poeta
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Uno espera, que sus trabajos sean poéticamente elegantes, a veces lo logramos otras no.
El cesto de basura está lleno de bollos de papel, con escritos sin terminar.
En ellos hay lágrimas y sonrisas que no tienen sentido, ni lloran ni ríen.
Son pequeños estados que no terminan de florecer, que no tienen un final.
Es el querer tal vez ser más de lo que uno puede ser, es creer que podemos.
Pero tal vez solo seamos un espíritu errante, entre tinta y papel blanco.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://m1.paperblog.com/i/416/4163798/caminando-solo-L-Qq4QkL.jpeg[/img]
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Poeta
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Una mesa,
Me gusta ver los libros.
Ordenado, o incluso receituarios
En el escritorio.
Me pregunto
Como un árbol
El hombre se transforma
Suenan de las sierras.
Árboles,
Procesado
En papel, y otros
Papel que en los momentos
Reciben el ser, su enojo.
Me imagino,
Y entiendo, entonces jugar
En un acto impenssado
Una receta en la parte superior de
Alguien.
Te observo,
Las manos cansadas,
Por muchos escritos
El entumecimiento en la mente.
Pero,
Te admiro por todo
En su rostro de líneas suaves
El verde de tu mirada, [cansado].
Tú emanas experiencias,
de una vida dedicada
¡ la mente de ser!
...........................................
uma mesa,
gosto de ver os livros
arrumados, ou até receituarios
na escrivaninha.
fico a imaginar,
como uma arvore
o homem passa a transformar
ão som das serras.
arvores,
transformadas
em papel, e outros
papel que em momentos
recebem do ser, sua raiva.
imagino,
e entendo, ão jogar
em um ato impenssado
uma receita em cima de
alguêm.
observo-te,
as mãos cansadas,
por tantas escritas
o torpor na mente.
porem,
admiro-te, por tudo
em sua face de linhas meigas
o verde do seu olhar, [cansado].
emanas vivências,
de uma vida dedicada
a mente do ser!
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receba meus parabens e
afecto. sei que me testas
sempre.distrai-me, sem ironias.
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Poeta
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[img width=450]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRPYzuozCYYD3goQKgUMVDbniceKfRGabex3lh2by_X6ErmnQ9i[/img]
Poesia.
Es como la aurora boreal,
Llevan colores al alma
Como el sol del amanecer.
Poesía,
Calienta el corazón
En trucos de invierno
Invierno del alma.
Poesía,
Nos hace bien y rehacer
En un triste momento de la vida
Es como escuchar la primavera.
Florece dentro del poeta,
Como rosas salvajes, [puros]
La poesía es un alma que duerme
Dentro del poeta, sin noches.
Nacido como Pétas Rubras de flores
¡ que siembran los campos!
27.05.217
..............................................
Poesia
é como a aurora boreal,
levam cores a alma
como o sol da alvorada.
Poesia,
aquece o coração
em manhas de inverno
inverno da alma.
Poesia,
nos faz bem e refaz
em momentos tristes da vida
é como ouvir a primavera.
Florece dentro do poeta,
como rosas silvestres, [puras]
poesia___é alma que dorme
dentro do poeta, sem noites.
Nasce como pétas rubras das flores
que semeiam os campos!
27.05.217
[img width=300]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQIm6lOfzBqocfk9tYyrrv_y5Ldf1Egg23Arvr3JVZmejNtzyG_Dw&reload=on[/img]
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Poeta
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A tu casa he venido
a pedirte mi Señor
oigas tú mi ruego ahora
y me dejes beber
en la roca que brota
agua nueva vida.
Dame agua fresca de vida
Jehová, Dios poderoso
sáciame la sed del alma,
nutre a mi corazón
de ese líquido precioso.
Sediento de tu palabra
necesito tu eterno amor,
quítame esta sed que ata
me abrasa y me mata;
te ruego Señor.
Julio Medina
4de mayo del 2017
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Poeta
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Não quero pensar no que seria,
nem no que não seria...
Não quero saber do “se”.
Não quero recitar
no futuro do pretérito.
Não quero abrir inquérito
para descobrir nada.
A vida é uma estrada
que apesar de ter mão e contra mão,
segue uma só direção...
E se, por acaso, você retornar,
não deve ser para consertar...
Deve ser para pagar.
Dizem: “Aqui se faz, aqui se paga”.
A.J. Cardiais
24.04.2011
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Poeta
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Sabía que atisbaba la desesperanza, el frío...
aquel casi glacial, que penetra la espalda,
el corazón, las manos, la frente, la memoria,
¡Ay!
No estuve allí, pero fueron miles de piezas,
en las que se rompió el cristal más preciado...
Cómo restaurar el consuelo, la esperanza...
esa fuente inagotable de tan dulce ternura,
aquella sonrisa perfecta que redimía todo,
ahora trastocada en mueca, por el dolor...
¡Ay!
Quisiera perder ese instante, que no estuve.
La nefasta parca te sabía herida de muerte,
batalladora incansable no ibas a rendirte y
la enfrentaste para aceptar la partida, pero...
te tomaste todo el tiempo para despedirte,
para conversar sin las inútiles palabras, para
dejar que llegue el adiós... ese inaplazable...
¡Ay!
Llegó, como iba a ocurrir... estando a solas,
nunca te gustaron las terribles despedidas,
la noche invadió el alma en la mitad del día,
¡Qué desolación!... Se me secaron los ojos,
cuando quería que llorasen mares a torrentes.
Se me secaron lo ojos, pero pude asistir...
A esa ceremonia lastimeramente lúgubre,
de prepararte para la última gala, aquella triste,
muy triste, en la que se pierde la mirada y se
confunde la cordura, la memoria, el tiempo...
las ansias de pretender que no sucedió...
Ojalá hubiese sido una cruel mentira... o una
pesadilla, con fiebre, con sudor, con gritos...
no lo fue, no lo fue... ¡ay, mi vida!,
mejor que se secaron los ojos,
para centrarme en dejarla hermosa, más allá...
de lo que no consiguió desfigurar la enfermedad.
Se me secaron los ojos y algo en mi alma endureció,
renegando de perder, de la soledad obligada...
de la ausencia que no permite escoger ni postergar,
qué bueno que te amé y aprendí a decírtelo...
qué bueno que tengo tu sonrisa tatuada en mi mente,
como bálsamo, como bendición, como terminal caricia...
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Poeta
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EL VINO.
El vino, elixir tunante
que aparente llegas a ser tranquilizante,
y solo disfrazas con farsa abrumante
logrando que al día siguiente
nadie quiera recordarte,
quedando con el ánimo extenuante,
¡oh!, vino perverso
con un dejá vú, arrepentido,
que a ti, vino endulzante,
el timorato terminará por adorarte
por su decisión y convicción delirante,
¡oh!, vino, como no reverenciarte
si se te toma para todo bien,
impulsando los sentimientos
y los instintos escondidos también,
dejando los complejos en el fondo de una copa,
¡oh! vino, elixir tunante
que en la barra de alguna taberna cantante
alguien estará recordando a un viejo amor,
y al calor del vino y entre sollozos
cantarle a los recuerdos
sacando al fin, su reprimido arte.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez
Derechos de Indautor
País México.
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Poeta
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UN ABANICO NEGRO
Poseo un abanico negro de encaje fino
que me ha llegado desde Madrid,
un abanico negro bordado
con hilo áureo de seda pura,
cuando lo extiendo un rico aroma brota de él,
del pasadizo que va a mi alcoba
se oyen pisadas y chismes sandios,
son las parleras que se creen castas
esas santurronas que se cubren todas
con mantillas blancas,
se golpean el pecho y van pregonando
que duermen solas,
es mi abanico negro de encaje fino
que me refresca en mis noches acaloradas,
y las exiguas mujeres,
que pasan por mis ventanas
tocan los cristales desesperadas,
dicen ver sombras en los fractales
que lujuriosas bailan atormentadas,
ellas me observan todas las noches
principalmente de luna llena,
me nombran zorra y cortesana
pero yo, sin escuchar más nada,
me visto de holanes y organza negra
danzo para alegrar mi vida escarpada,
abanico negro de encaje fino
tú me das brisa cuando te agito
en mis madrugadas,
¿pero habéis conocido a un hombre mejor?
que el abanico negro de encaje fino
el me comprende sin cuestionarme,
disfruto tanto de su cortejo
cuando escucha mis versos,
cuando con cada movimiento ahuyenta
las sombras de la melancolía,
mi abanico negro de encaje fino
el ha cubierto con pétalos de rosas rojas,
todo mi cuerpo, todos mis sueños, toda mi vida.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez
Derechos Indautor
País México.
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Poeta
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Soy el hombre perdido que busca no ser hallado,
la idea nacida de la soledad de las estrellas.
Inquietud develada, escandalizada
La sensación oculta y evidente, constante,
de ser una marioneta cumpliendo un rol
predeterminado, sin protagonismo propio,
ejecutando el papel adjudicado para seguir
en la celda hexagonal de la colmena,
siendo el clon del insecto original
que nunca de estadio muta, pupa larval, egoísta, avara,
consumista mórbida,
siempre esperando que los medios vuelquen en su mente
el estímulo hedonista de la doctrina liviana y superflua.
Anhelando con hambre lo innecesario,
desechando la cualidad de elegir, de cuestionar para poder
definir con profunda convicción un rumbo propio.
No hay palabra para definir el desanimo
que me engendra cada día, la sola idea
de repetir como un autómata, día tras día,
latido sobre latido, la existencia,
Atormentado por mi abominación,
por mi propia certeza de un estar escenográfico,
irreal, carente del beso asesino de la vida que alimenta
la verdad invisible y el ansia de los inocentes.
Tormento que desata los yugos de mi pasividad,
liberando el furor por trascender, para dejar en el terreno
inexplorado mi señal en la candente y subjetiva
calimba de la memoria.
Deseo ingrato de perpetuar mis ser,
Soy un hombre perdido que busca no ser hallado
para no dejar en el olvido la tarea de descubrirme,
y lograr valorar mi sustancia con el fiel inexacto de lo abstracto
Creado 23/05/2017 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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