Situase en escena la bestia de las montañas de seda que duerme entre cartones mojados, una marinera de caña de azúcar con exceso de cafeína en té, una frugal bala perdida, una cínica de los pudores, la consumida por agravios, si, el tronco otoñal escondido por finas hojas cortantes en el corazón.
Baldosa a baldosa entre teclas de notas negras sin grises, cae de pozo a pozo abismal, siniestro paraje de semejantes, arrastrando pensativas cadenas enmorriñadas de barrotes va la sombra bestia por el oscuro a la par de miedo y amigable traicionera curiosidad.
Paso previo paso muévese ella con cuidado en colgante puente de vida, esta alma acuchillada y mutilada en desventajada matanza desafortunada, esta bestia por mudas palabras concebida, por soledad precaria criada y protegida.
Porta estandarte, bandera de pan mojado a rallas, tangentes de polluelo en suelo con colores en alba de secretos, cambiaría presto su destino solitario con nuestro ángel de alas negras en el infierno, estaría más que dispuesto a rezar con sus demonios.
Deseoso de poseer unos ojos del marrón más mundano abraza la envidia de caminar con ellos, de que se le borre el rostro y ronde en silencio como uno más en el suyo feliz ajetreo.
Sin recuerdo de la razón que le llevó a soportar tediosa vida, no es más que otro trozo de carne humana en descomposición, viviendo en un eterno viaje hacia el perdón de sus oscuros sentimientos, y a la vez en su “Notre Dame” sin el atrevimiento de saber si su puerta esta cerrada o abierta.
Se lamenta putrefacto de la paz que le otorga su ataúd de madera antioxidante, solo ama el dilema de proteger sus secretos con empeño mientras quiere revelarlos a este mundo desinteresadamente molesto.
Entre odio y amor, esquina y callejón, la basura habla de su pasado perdido entre lencerías y suelos de mármol, sombras de espanto en el recuerdo de ella, protagonista, y su rostro entre mundos, se escapa de su piel cabezona el tacto pasado de su drama corazón, soñó con conocer la poesía de su cuerpo pero solo conoció la tragedia de su adiós.
Que te podría enseñar esta bestia si aún no se ha inventado a ella misma y ni si quiera ha encontrado todavía alguna alegre melodía, si siempre está acompañada de un verso prohibido en una delicada estrofa vergonzosa, si nunca ha tenido musa ni invitación alguna a virtuoso concierto.
Y yo pregunto: ¿quién será ofrecido juez para esta pobre criatura?, ¿quién doblará con veloz trote las esquinas de su burbuja de adicción?, ¿quién?; ¿quién será el valiente héroe que la libere si estamos todos en la misma situación?
Este poema habla sobre una bestia, antaño humana, que intentó aventurarse hacia el amor pero salió escaldado sin ni siquiera probar un poco de su dulzor, ahora vaga solitaria con la soledad como abrigo y única compañía eterna.
Mi estrella brilla muy fuerte en el cielo, mi estrella que me guía en las noches oscuras, mi estrella se destaca de todas las demás, pues es la más hermosa.
Mi estrella tan diferente a las demás estrellas, es la que más brilla la que más importa, la envidia de los demás astros.
Mi estrella brilla y deslumbra con su brillo, brilla en mi cielo como nunca, brilla e ilumina todo el universo.
Mi estrella con su luz alumbra hasta lo más oscuro del universo, mi estrella a la que le dedicó mis poemas.
Mi estrella de nombre Nadia, esperanza por naturaleza, ella es mi estrella de la que yo me enamoré.
Chica de labios rotos deja que te ayude a sanar, deja que con mis labios sane tus labios y tú sana mi alma.
Chica de labios rotos déjame entrar en tu corazón, déjame ver tu alma, déjame que con mi cariño cure tus heridas.
Yo seré tú fortaleza, tú compañía, tú confianza, seré tu apoyo en los momentos más difíciles, simplemente déjame conocerte.
Chica de labios rotos déjame curar tus labios, déjame sanar tú corazón y tú alma, solo te pido que no me cortes las alas.
Chica de labios rotos eres inteligente y no tienes que estar triste, eres hermosa y no te tienes que comparar con nadie y tienes un gran talento, que eso no se te olvide.
Que nadie te diga lo contrario y no dejes que nadie te diga que tú no puedes, porque tú puedes todo.
Chica de labios rotos tú no tienes que estar rota, tú tienes que estar completa llena de felicidad y alegría y siempre sonreír.
¿Y qué es la verdad? La verdad es una propiedad del cerebro y del poder del entendimiento De las cosas y del ser humano y de la lucidez del conocimiento Es una expresión clara sin rebozo, ni lisonja, con valores y argumentos Tan sabia y conocida como Perogrullo del alma y su alimento La verdad está ligada con seguridad y certeza sin lágrimas, ni lamentos Se basa en valores éticos, de cultura y eficaz en sus procedimientos La vida del ser humano se centra en principios sin esperar dádivas, ni agradecimientos La verdad es el buen obrar por el camino de la virtud con eficacia y fundamento
¿Y qué se hizo la verdad? El pensamiento se siente vacío y hueco cuando carece de verdad y sus nobles realidades Cuando se pierde el sentido de la virtud y de la conciencia y el anhelo de sus libertades Cuando el caos y el engaño arremeten mostrando del ser sus debilidades Cuando se mancilla, se vulnera y se pisotea la verdad y el honor de sus dignidades Cuando la sociedad se corrompe en sus entrañas eludiendo responsabilidades Cuando el político y el gobernante generan miedos, pánicos, confusiones, zozobra y ansiedades En vez de orientar y dirigir y practicar valores éticos llenos de amor, justicia y la paz de sus bondades A la verdad la avergüenzan, la humillan y la menosprecian ofendiendo el respeto a sus cualidades La empobrecen, la cansan y la perturban con la mordaz mentira, que la corroe en sus intimidades El ser humano carente de verdad, se arrastra a un abismo, lleno de incertidumbre y hostilidades Que lo lleva a la ambición de poder y riqueza, la egolatría de adefesios de sus horribles fatalidades
¿Y quién mancilla la verdad? Una sociedad carente de valores, anda literalmente crucificada a los horrores de la indiferencia Se ve atiborrada de falsedades, de codicias y de verdades que brillan por su ausencia Se pierde la lucidez del pensamiento y de la conciencia su inteligencia La mansilla aquel que pregona la mentira y los engaños bajo el poder de sus influencias El que lastima y vulnera la honra y el honor de una persona, la vida y su existencia Aquel que con su poder cercena la conciencia del pueblo, mostrando sapiencia por su apariencia El que pregona antivalores, mentiras y calumnias, atizando el horror de sus violencias Mansilla la verdad aquel que siembra con mentiras odios y rencores a merced de su complacencia Aquel que corroe con sus sátiras de mentiras los cimientos de la justicia y su transparencia Aquel que hace su apostolado basado en su arrogancia y en engaños con su verborrea y elocuencia Aquel que logra sacar ventaja vilipendiando la verdad sin pudor, ni se sonroja con su insolencia Mansilla la verdad aquel que estrangula las bases del poder de la justicia con su hedor y pestilencia La mentira es el jardín florecido de la corrupción, donde se le hace calle de honor a su displicencia Pisotean la verdad aquellos que hieren el corazón y se ríen ver correr su sangre con turbulencia Aquellos que vulneran el interior del alma asesinando sus valores sin pudor ni vergüenza En verdad la acaban todos aquellos con sus horribles procederes, de lucifer sus pestilencias
“Joreman” Jorge Enrique Mantilla- Bucaramanga- septiembre 20-2021
Esos morbosos neurotípicos, voluminosos se ceban sin parar de un placer que no ven, del que no se dan cuenta, qué fastidio.
Felices, propietarios capitalistas a punto de aumentar su patrimonio, yo no puedo sentir eso, solo veo un montón de papeles verdes con poder para dominarlos, inconscientemente les han dado la misma consciencia, no puedo sentirlo, qué envidia.
Cuan fácil sería hablarte si por cada mirar tuyo alguien me chivara los versos que habría de pronunciarte.
Cuan fácil sería estar contigo si viviéramos en una guerra de amor, si mañana mismo nos separase la espada y nos guardase el escudo en distintas trincheras sin fervor.
Cuan fácil sería esta criba de amores, que fácil sería si por cada manzano nacieran mil inviernos que dieran piedad a un solo fruto de mismos olores.
Cuan fácil sería una conversación si no cubriera el odio su manto, si no se instalara en mi cabeza el tedio canto.
Cuan fácil sería escuchar tu voz si cuando se entonara no me secuestraran aturdimientos, mal pesares de viajes lentos.
Cuan fácil sería atender al primordial tema si no viniera casado con la mosca de los desvaríos, si pudiera ver con tus ojos y no con los míos, si este estrés flatulento e hinchado no estuviera junto a mí en mi almohada, si no me vislumbrara con toda placentera vida ajena y sus amoríos.
Hay veces en las que contemplo el blanco techo de pintura desgastada y busco la luz que no veo, esa que no veo por culpa de otra que lo revela y esconde todo; le falta vacío, le falta el negro color que me permita ver mi luz deseada en este sentir tardío.
Otras veces contemplo la marrón puerta de madera lijada, en su manilla dorada se esconde mi estañado destino, en el que pienso mucho, al que no doy la mano por temor, no muevo la manilla por el horror de la madera resquebrajada, porque resista la divina puerta y me guarde junto al techo de pintura ya sonada.
Muchos me creen loco, otros me creen raro, yo también lo pienso, también farfullo entre el sí y el no, aunque en el fondo no me sienta así.
Todos somos humanos, todos estamos locos; loco el que no es normal por ser distinto y el normal, loco también por ser igual a todos.
En este poema intento hacer una crítica corta y un poco abstracta a como veo el mundo, desde el punto de vista de una persona con Asperger.
