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Quanto vale
o que eu escrevo?
O meu desejo
é pura imaginação.
Um pedaço de pão
disfarça a fome.
Mas “sem um nome”
eu não chamo a atenção.
Trabalho duro nessa estrada
chamada de poesia,
vivendo sem mordomia.
Sigo a minha caminhada
fazendo do meu dia a dia
a rima rica da minha alegria.
A J Cardiais
19.03.2011
imagem: google
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Poeta
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EL CANASTO PINTADO A MANO.
Prudencia era una mujer viuda, tenía dos hijos casados y nietos a los que adoraba, pero ella vivía sola, así que tenía toda la libertad y el tiempo de sobra; había trabajado por años hasta que se jubilo y pudo disfrutar más de su tiempo libre.
Prudencia, tenía el habito de ser compradora compulsiva, pero no en cualquier tienda, no… le fascinaba y era amante de los bazares; en el lugar donde vivía los conocía todos, los habidos y por haber.
También le gustaba viajar y en cada lugar que visitaba, antes que cualquier otra cosa, preguntaba por los bazares, no le interesaba conocer la cultura ni la belleza de los lugares, solo le emocionaba saber que iría a conocer algún bazar. Cuando entraba en ellos daba vueltas por todos lados, como una niña con muñeca nueva; enloquecía, quería llevarse todo lo que encontraba a su paso.
Regularmente viajaba con amigas, las mismas que le decían, —Prudencia, no puede ser que no te interese ver lugares bellos, solo bazares—. A esta mujer le encantaba abrazarse a los recuerdos ajenos.
Para su suerte un día cerca de su casa, inauguraron un enorme bazar, había objetos valiosos, verdaderas reliquias. Cuando entro volteaba a su derredor con desesperación, porque para ella era como andar en Disneyland Paris; no sabía por qué objeto decidirse, pero jamás salía con las manos vacías; eso sí que lo podía prometer.
De pronto volteo hacia una mesa, como si le hubieran tocado el hombro, y ahí estaba un bello canasto de mimbre pintado a mano, cuando lo quiso tocar para levantarlo, sintió como un hormigueo en la palma de la mano y encogió el brazo de inmediato, la amiga con la que paseaba ese día, era Pamela, y le dijo—Pamela, me gusta ese canasto, lo quiero para colocarlo en la mesa de mi comedor, Pamela que bien la conocía, sabía que no habría poder divino que la hiciera desistir.
La amiga se acerco a dicho canasto y al tocarlo, sintió lo mismo que Prudencia, ese hormigueo raro, y tuvo un disenso con Prudencia le —decía—no te lleves esa pieza, siento algo extraño como un mal presagio, y la compradora compulsiva le contesto,— no pasa nada, me encanta y lo voy a comprar—.
Camino a su casa vio como enzima del canasto, caía como pequeña lluvia de polvo dorado, Prudencia abrió los ojos grandes y dirigió su vista hacia su amiga, que por supuesto había visto lo mismo; llego la noche, Pamela se despidió y se fue a su casa, y ella que vivía sola, se dispuso a descansar—pensando—que tal vez no debió haber comprado la pieza; pero que si se decidía, iría al día siguiente al bazar para regresarlo.
A medias de la noche empezó a escuchar una música suave, se levanto y se fue siguiendo la sonoridad que provenía del comedor; cuando se acerco a la mesa, se dio cuenta que salía de aquel canasto.
Horrorizada se —preguntaba— ¿qué es esa música?, ¿por qué hace eso? si solo es un canasto; Al querer quitar la tapa, volvió a caer la pequeña lluvia de polvo dorado y de pronto, se escucho una voz que le decía, — no todas las antigüedades que veas las quieras hacer tuyas, ya que antes tuvieron dueño y en ocasiones las vibraciones pueden cambiar el entorno, y no ser las adecuadas para todos— y continuo diciendo…
—La lluvia dorada son mis lagrimas y mi canto es de dolor, porque la mujer a quien le servía para guardar sus recuerdos, lloraba y platicaba conmigo; conocí su dolor, esa mujer murió acariciándome, mientras que en sollozos, veía fotografías amarillentas, de la gente amada que la abandono—.
Al amanecer Prudencia abrió los ojos exaltada, se sentó al filo de su cama, inclino la cabeza, y —pensó— que bueno que todo fue un sueño, un terrible y triste sueño.
Se encamino hacia el comedor, se sirvió una taza de café, y se quedo pensativa mirando aquel bello canasto y —preguntándose— ¿por qué no puedo asir este objeto? qué raro, lo voy a destapar pase, lo que pase.
Y aun cuando le trasmitía los pequeños hormigueos en la palma de las manos y como lluvia caía aquel polvo color oro y la suave música que emitía, logro quitar la tapa.
Pero cuál sería su sorpresa, que dentro de aquella pieza que Prudencia había adquirido con euforia, se encontraba la fotografía de aquella mujer dueña y señora del bello canasto pintado a mano.
Prudencia tomo la fotografía en sus manos, y —pensó— que hermosa era esta mujer; cuando de pronto recibió una llamada de su amiga Pamela, ella le conto todo lo sucedido, entonces la amiga le aconsejo que quemara la fotografía para que la desconocida mujer, pudiera descansar en paz.
Ella tomo la fotografía y la quemo, como le había aconsejado Pamela; después de eso jamás volvió a suceder nada.
Esa experiencia fue tan fuerte para Prudencia, que así misma se prometió, — nunca más comprar en bazares—.
Los objetos de bazares, e indebidamente las personas mayores tienen una similitud, están inmersos en recuerdos y en ocasiones, también de cierta forma mueren en el abandono total, por considerarlos inútiles.
Cuento de reflexión.
Autora: Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos de Indautor
País México.
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Poeta
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Percibe del porqué busca el reposo,
ante ese hoy tan fatal del desatino,
el presente brutal de lo mezquino,
y el desplome total de lo glorioso,
la corruptela actual del poderoso,
y la mentira tal de lo divino,
dentro de lo amoral lo libertino,
y dentro del placer lo tenebroso.
Aprecia este silencio del vecino,
en este carnaval sin alegría,
el último peldaño del destino,
espacio va a tener el que debía,
en gélido portal fin del camino,
la mano del vecino es yerta y fría.
21/11/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
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Poeta
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roxy a pesar de todo
te amo
por tu sentido
por tu sensual forma de amar
te quiero pese a todo
y no me importa nada mas que amarte
por tu idea de amar
por tu cuerpo y tu sed
por eso hoy aqui conmigo
te llevo en mi corazon
te llevo en mi piel
amor tuyo por siempre
amor de hoy y para toda
una vida
por amarte asi
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Poeta
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Después de años vuelves a mí
y tu indiferencia que tenías en
aquel tiempo hoy solo veo arrepentimiento.
Los ensortijados bucles de tú
cabello color azabache que caían
en otrora sobre tus hombros blancos,
tan blancos como el alabastro no
tienen ya la brillantez.
Tus labios que eran color rubí
están resecos y tienen las huellas
de morder un llanto.
Tus ojos que lo decían todo cuando
callabas ya no tienen expresión.
Y ahora estas aquí después de tú
gran desengaño, de aquel por quien
me dejaste y que te juro dar por largo
tiempo su vida a la tuya, aquel que arrancó
suspiros y te dio placeres que tal vez yo no
te pude dar, por un amor más pueril te
abandono.
Y puedo sentir que el tiempo ha dejado huellas
en nuestras almas, cicatrices imposibles de borrar.
Pero el perdón el mejor regalo y enseñanza que
Dios nos ha legado, eso solo lo puede sanar.
Ven a mí entonces abracémonos como la
vez primera bañémonos con el amor que todo
lo puede y comencemos de nuevo a escribir nuestra
historia aprendiendo de lo ya vivido.
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Poeta
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Invento um tempo
Pra viver inteiro
Um brinquedo
Colorido,
Uma alegre canção
Carrossel de sonhos
Num parque
infinito
Luzes flores e emoção
Invento palavras
Musicas
Sussurradas
atalhos e estradas
Invento e acredito
Na minha invenção
Lua estrela
Ensolarada
Invento teu olhar
Olhando pra mim
Invento teu coração
Dizendo sim.
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Poeta
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Tem palavras que ficam presas no vocabulário do nosso subconsciente. Quando “inventamos” de escrever, começamos a chacoalhar na nossa mente. Então elas se desprendem, e querem ser usadas. É aqui que começa a história: quando digito uma palavra, e o dicionário do computador passa o “traço” vermelho. E agora, o que fazer? Tira letra, põe letra, tira acento, põe acento... E nada do traço apagar. Quem tem o luxo de ter um “Aurélio” em casa, se safa numa boa. Mas o meu “socorro” coitado, nessas horas pede perdão. O pior de tudo é que nessas paradinhas, um monte de inspirações invadem (e evadem também). E quando eu volto a “caminhar”, já não sigo pelo mesmo caminho. Nessas horas já estou cortando caminho, pegando atalho etc. Tudo para ver se encontro o fio da meada. Mas a questão aqui é a palavra. Tem aquela coisa do regionalismo, do bairrismo... E qualquer “ismo” que vá diminuindo o raio de ação da palavra. Eu mesmo sou “retado” (olhe aí, consulte o Nivaldo Lariú) para usar palavras da minha infância, que só entende quem foi menino (do mesmo bairro) naquela época. Por exemplo: num poema, eu usei a expressão: “pidir pinico” (é assim mesmo!). Quando meu compadre (o poeta Luiz Nazcimentto) leu, ele só achou engraçado por eu ter me lembrado daquela expressão. Outra pessoa logo diria: aqui está errado!. É pedir, e não “pidir” e o nome é penico, não pinico. Também esta pessoa não saberia o significado. O pior é que isso não está em nenhum dicionário, nem no de Nivaldo Lariú.
Se eu tivesse terminado o curso de Letras, teria optado pela Linguística. Eu gosto de como se fala, e não como se escreve.
Eu canto minha aldeia, tentando tornar-me universal. Que não entendam a letra, mas espero que gostem da música.
Vocabulário:
Pidir pinico - Dar-se por vencido, jogar a toalha, entregar os pontos, perder a luta.
Nivaldo Lariú – Autor do livro: “Dicionário de Baianês”
Aurélio - Aurélio Buarque de Holanda – Autor de Dicionários de Língua Portuguesa
A.J. Cardiais
16.07.2011
imagem: google
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Poeta
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Ubérrima vejación
(Texto Neosurrealista)
Donde la luz agita
sus alas de sombra
en las arrugas
de las viejas paredes
de los viejos techos.
La evolución es cada vez más acentuada, como herencia
no comprendida, contentándose con sembrar las cenizas
que no han logrado invadirla en su totalidad. Sin tratar
de ver lo que enseñan los hechos mismos, y en que caso
complejo conjunto se enmarcan. Mostrando así, cierta
repetición periódica de los elementos, al no hallar más
salvación que en la penitencia, del porqué, cómo, y
cuándo, el ciprés se ha hecho una espiral que rechina,
y se queja del veneno, en su pureza morboso, dotado de
dulzura y de consuelo desterrado... ¡Vejación atesorada!.
Acariciando al silencio
con la espuma del viento
rompiéndose en pedazos
la sangre llora
su memoria buscando.
Incluso cuando la muerte conserva su lugar preponderante,
y logra mantenerse en todos los niveles que sostiene con
la esperanza de su buen final, sin ser agotado por esta espera,
en la polimorfía, que puede reducirse siempre a la misma luz,
en todas las figuras, invulnerable, delimitando su dominio,
conservando los sitios declarados patrimonio de la vida,
difícil, devastada, respaldando proyectos sin acceso a la
medianoche, relampagueando sus obscuridades artificiales,
sin apasionarse por el trabajo, ni tomarlo demasiado en serio,
por la ruda encina y las nieblas levantadas. ¡Ubérrima cascada!.
Garabateando la tarde
frágiles llamas
son maleza
usando múltiples rostros
¡Más que ceniza más que olvido!...
Por otro lado, ser joven y viejo al mismo tiempo tiene su atractivo.
Llegado el espejo, cuando se ha quedado ciego, por la historia del
siempre sangriento movimiento, en relación con las otras placas
tectónicas, que no pueden hablar ,siendo carnívoras de cuatro ojos,
en el segundo dedo de belleza letal... Aunque la regla que da el
volumen de un ortoedro, como producto del área de su base por su
altura, haya resistido el paso del tiempo, más allá de la existencia de
los cinco poliedros regulares, sin bien hay otros cuerpos más ligeros,
con su sensualidad inscrita en una esfera tibia y húmeda, como el
cilindro y el cono, que no están limitados por polígonos insensibles,
sino por superficies curvadas... ¡Oh, ubérrima vejación del espacio!.
Ahí, dónde termina agotado,
merodeando solitario
el último inmortal
pierde la fe
finalmente comenzando... ¡Al morir la muerte su muerte solo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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En silencio
Es el silencio aun que guarda los secretos,
y en la noche el placer derrama perfumes,
no sabes el porqué de los vericuetos
que jamás cruzaste, y de los que presumes.
No sabes que el tiempo es dueño de los vetos,
que en su devenir altos costes asumes,
es propio de él tener disgustos y aprietos,
aquellos que al final en vida consumes.
El tiempo va a venir hacia ti en sigilo,
vestidos de un silencio áspero y nocturno,
tus labios sabrán del cuchillo su filo,
tu apocado porte a la par taciturno,
pedirá por tu cuerpo y por tu alma asilo,
y esperaras sin más ver llegar tu turno.
19/11/14 j.ll.folch
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En silencio por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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No existe libertad sin el delito,
ni existirá el perdón si no hay injuria,
y es grata de la vida la lujuria
en cuando el hombre rompe tanto mito.
No existe solo aquello que esta escrito,
no es rito solamente la penuria,
es pues todo el poder que hay en la curia,
que se halla en el jardín que esta marchito.
A caso la verdad no es toda espuria,
y existe sin dudarlo el paraíso
que habita aquel que evita toda incuria.
No puede proceder sin previo aviso
y evitar de los otros toda furia;
aquel que hizo de todo caso omiso.
17/11/14 j.ll.folch
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