Vida
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    Marcos Loures
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Poemas, frases y mensajes sobre vida

Selección de poemas, frases y mensajes más populares sobre vida


El tren y sus estaciones

El tren y sus estaciones
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Solsticio es el nombre del día
cuando viaja sin temores
entre la gloria y el oprobio,
hacia un junio o un diciembre
pronto a doblarnos lo andado.

Equinoccio es el mote de la vida,
templada o promediada,
alicaída o reposada,
de carrera o ahuyentada,
pero siempre sedienta del Solsticio.
©Gustavo Larsen, 12/02/2014

Inspirado en la pintura surrealista que se muestra.

Padezco

Padezco
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Padezco de triviales amores
pegoteados a la fuerza entre sí.
Como hombre amigo del canino,
fui domesticado por dos gatos.
Preservo menos retratos marrones
que memorias paquidérmicas.
Me atrae el misterio de la esquina bravucona
y el museo con su superávit obsceno de huesos.
En casa, libros y mancuernas
se miran de soslayo,
revelándose desprecios ancestrales.
Y el tango y el heavy metal se ríen.
¿Quiénes son acaso, los verdaderos monarcas
de la poesía y el acero en esos dominios?
Nunca explicaría la comba romántica y asesina
de Roberto Carlos con la ayuda de Sir Isaac Newton.

Revoltijos de la vida, nunca zancadillas,
cambalache hechicero
sobre el cual fui construyédome.
©Gustavo Larsen, 28/03/2014

Solamente en San Telmo, Buenos Aires, puede apreciarse una orquesta de tango con un varón desinflando un "fueye" y vistiendo una remera de Motörhead.

Aunque no pidan nacer

Aunque no pidan nacer
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Amanecer junto a las algas. Airada se hunde
la barca entre los recuerdos
de otro momento encendido,
detrás de la memoria de una alcoba efímera.
Cruje el casco debajo de la ola,
junto a los huesos de los solsticios futuros
y el aullido desesperado de los que aún no nacieron.
Tablas cansadas como tarimas de sainetes,
percebes holgazanes que le adhieren exigencias.
Y arrastra la barca a nuestros descendientes,
que la abordan imprudentes
al lomo de nuestras noches de lujuria.

©Gustavo Larsen, 17/12/2014

Nadie nos hubo de preguntar si realmente queríamos tomar parte en este viaje.

Momentos de vida

De vida…

de vida para vivir;

momentos casi únicos,

casi mágicos.



Momentos para inventar,

para soñar…

Momentos para decir y sentir los “te quiero”.



Momentos que nos sorprenden en nuestra paz

cuando desbocados,

los latidos de nuestro corazón, de nuevo,

abren todas las puertas de nuestro mundo;

esos maravillosos momentos que, como ajenos,

una y otra vez desnudos posan para nosotros.



© (jpellicer)



De la Colección “Momentos” presentada en Abril de 2009 en Madrid. Dicha colección la forman 18 Poemas junto a sus 18 Fotografías.

Mujer Ajena

Mírate mujer: copa de fino talle,
trago exótico con rodaja de luna, frente al mar.

Mientras transitas, enajenada y ajena,
mírate orlada por la estela del nunca jamás.

Mírate: delirio de mis sentidos,
poesía de otro, plagio temprano a mi tardo ideal.

Guitarra de arena y ámbar, mírate,
etéreamente pulsada por mi arresto pasional.

Mírate: meridiana en tu belleza
y tristemente ambigua en mi coherente realidad.

Ajena, en mi único presente y futuro sin ti,
en mi única, única vida mortal... mírate pasar.

Y con ustedes...¡el show de los vivos!

[img align=center width=420]http://estoespurocuento.files.wordpress.com/2013/05/las-ratas-del-cementerio.jpg?w=753[/img]
Este show llena las iglesias que nos despidieron.
Algunos andan como nosotros,
desvestidos y olvidados, pero honestos.
Su lámpara no se distrae un segundo
en su misión sagrada de consumirse;
son nuestros viejos libros abiertos quemándose.
Testas coloridas, las suyas:
siempre elucubran tonalidades que discriminan,
no como nuestras blancas calvicies.

Se hinchan al sol y al ruido,
edifican recuerdos como ardillas,
crean serpientes con los suyos.
Hacen chillar a las flores
y mueven el agua de los ríos.
Irrisorio es su movimiento perpetuo.
Siempre peleados con su alma ellos
y nosotros aquí, con la nuestra por ahí de juerga.

He aquí la luna con su niebla,
he aquí la sombra y las viejas promesas,
y es solo para ellos nuestro respetuoso silencio:
una misa sin final alguno,
y sin mas propósito que esperarlos.
Somos los únicos que se fijan en ellos
en este infinito espacio desolado.
©Gustavo Larsen, 11/10/2013

A Alfonsina Storni (completo)

A Alfonsina Storni (completo)
[img align=center width=480]http://www.lacapitalmdp.com/contenidos/elgranalbumdemardelplata/imagenes/5142.jpg[/img]

El mar reverdece, casi repica
el mismo susurro que te recuerdo.
¿Se volverá transparente,
lanzando desde el fondo tu imagen
hacia el cielo, para que otra vez
plasmes amor en tu tierra con tus signos?

¿Se habrá ido tu mirada
cuando el mar devoró tus huesos?
¿Se habrá quedado en las rocas de la orilla,
porque el brillo es siempre de la luz?
Es el lumbre de una ausencia cálida,
caricia del aire que tranquiliza,
noches que mueren felices por el alba,
calma de la tormenta que quiere ser enterrada,
una ventisca plateada y el reflejo grato de su muerte,
soles en paz que explican un universo absurdo.

Tal vez aún te miro a los ojos
desde que el agua
con todo su peso atlántico los cerrara.

¿Cómo negar la luz
sobre esas mareas que te esconden?

En ese día, en ese mar sin ponientes
la sudestada febril acallaba amores,
la ola era un helecho, un final de solaz esperándote.
Y si he sentido aires de zondas y pamperos ingratos,
nunca ninguno fue más que ventolina inerme,
nunca este aliento sureño,
una tumba infinita pidiendo besarte.

Quizá por eso eres piedra y brillo,
aunque hoy eres mi carne,
una confusa piel como la mía
donde se repite el saludo letárgico en la mañana.
Es cuando quiero quitar el reflejo de tu rostro
y guardarlo entre el dolor y el ritual final de una cordura.

©Gustavo Larsen, 02/11/2014

Un poema reflexivo y claro, especulativo, del vacío en un hombre romántico que pudiese haber dejado la poetisa. Por supuesto, me he sentado junto a ese monumento en mi ciudad natal que marcar el sitio donde ella se lanzara al mar, en esos amaneceres, luego de andar de trapisondas.

De Héroes y de Mendigos

La vida está llena de héroes y de mendigos,
Mendigos de amor y de miradas simples,
De abrazos fuertes cuando sientes miedo.
De palmadas en la espalda para poder seguir,
Mendigos de promesas y de dioses idos.
De palabras en silencio, de gritos en la obscuridad.
Héroes del futuro, donde el pasado y el presente ya no están Héroes de batallas, de heridas dejadas por el tiempo.
Heridas de una guerra, que deja huella en tu corazón
Que templan la piel y te endurecen el alma
Son la sinrazón que no se entiende, héroes
De lo que ya no existe, mendigos de lo que jamás volverá.

Por Conrad Augusto Sehmsdorf

[img width=300]https://www.ecestaticos.com/imagestatic/clipping/2bf/6c5/2bf6c5d784fe32e019ca75dcb14e67a6/un-sin-techo-dio-el-poco-dinero-que-tenia-a-una-chica-en-apuros-asi-se-lo-pago-ella.jpg?mtime=1511452816[/img]

Paseos por la vida

Paseos por la vida
Y cuando pasees por la vida
hazlo como por el campo, despacio;
permite que sus colores se mezclen
y se inventen para ti, y te lleguen;
que no haya lugar para el silencio
y si lo hay, que sea para soñar;
que no te pierdas un segundo,
que la luz maravillosa puede pasar;
no cierres los ojos ni tampoco el corazón, así te perderás;
acepta la compañía huyendo de la multitud,
persigue la belleza y busca la emoción…
descansa en su paz.

La vida, de nuevo hoy se viste de fiesta para ti,
mírala, aprende a decir no
y vaga voluntario confiado, dejándote llevar;
comparte con todos,
lo que estén dispuestos a aceptar;
rechaza todo lo que sobre,
y lo que estorbe y lo que te impida: Ser;
Cuando tengas que subir, también hasta la cima de un problema,
hazlo como los viejos… sintiendo;
Cuando hayas de bajar, también hasta el fondo de la solución,
hazlo como los jóvenes… sin descanso, con tesón;
Camina despacio, sintiendo, soñando,
y si te queda tiempo, sonríe;
sonríe porque ese quizá sea el mejor precio pagado jamás
por ser parte de tan maravillosa escena,
por ser parte de este maravilloso cuadro,
que seguramente fue pintado para ti.

(Poema ganador del XXVI Certamen “Blas Infante” 2012.
Cornellá. Barcelona)
(Jpellicer)

Viaje estático

Viaje estático
[img align=center width=480]http://www.calderondelabruja.com/wp-content/uploads/2013/04/gde_maquina_tiempo2.jpg[/img]
Ha sido el viaje más largo de la historia.
¿De qué sirve viajar tan intenso cuando detenido?
Duele cada ligamento por alguna sobrecarga,
el tiempo les ha pesado perspectivas,
vínculos que viajaron conmigo
sin alejarse nunca del centro de este atuendo
que creí extrañamente apto para todo clima.

Dancé alrededor de mi reflejo con varios ritmos.
Los años y las décadas,
sus estribillos de temporales y albas de abril.
Vi pasar procesiones. Algunas fueron piquetes,
otras caravanas de opulencia que no vencían a la noche.

¿De qué sirve?
Si lo pondero, es el grano de cada punto adyacente,
el que no me pertenece y a la vez me recompensa,
el de periplo y traje ajeno.
.
Pero nunca he visto nada de valor
en los bolsillos de estas ropas ni en las de ellos,
porten estas indumentarias de organza o remiendos.
Una risa franca, un llanto decente,
un gesto de entendimiento para otros.
Lo que aliviana el peso del cielo compartido.
©Gustavo Larsen, 13/03/2014

Pensaba al escribirlo, que uno "viaja" por la vida encapsulado en este traje apodado "cuerpo", punto de referencia propio y móvil para un observador, pero no para uno mismo.

OTOÑAL

Se encuentra mi vida,
en el umbral dorado del Otoño,
donde se cosechan los frutos, malos o buenos,
de las semillas sembradas,
a lo largo del camino.

Otoño, donde la llama de la pasión,
sigue encendida... sigue viva,
pero el calor intenso y volátil del Verano...
...ha menguado.

Estación, donde al igual que exquisita fruta lozana,
tienen los besos, dulce y grato sabor a miel,
pues el tiempo sabiamente,tambien los ha madurado.

Tiempo, donde los árboles, soltarán sus hojas,
y el primaveral bullicio
de los polluelos en en el nido,
se tranformará en agrio silencio,
al estrenar sus alas y volar,
dejando el nido vacío.

Pero, aún en el Otoño,
el buen viento, cualquier atardecer,suele traer,
un soplo de brisa fresca y ligera,
que satisfece el alma y renueva el corazón,
haciéndolo sentir, de nuevo en Primavera!!

Claudia Alhelí Castillo
01-07-12

El espejo y el tiempo

[img align=center width=430]http://energiaslibres.files.wordpress.com/2013/08/0e3b6-5b1.jpg?w=640&h=487[/img]
He perdido mucho de mi reflejo
en las claraboyas del tiempo.
En todos los cristales,
los dedos ferrosos de los años
le han ido robando el brillo a mi preciado traje.
La opacidad de dos lustros se denomina década.
Y así es que las ventanas ahora se divierten
escondiéndome aquella silueta familiar,
y me lanzan a los ojos otra que no reconozco.

Pero esos seres de vapor que veo,
que parecen dormidos cuando amanece
y que respiran al lado de mi cama…
ellos me distienden.
Los objetos que otrora no reconocía en la casa
aprendo que son de ellos.
Se despiertan conmigo y establecen temprano
el nuevo sentido de mis emparchados atuendos.
Ellos, mis ancestros,
ya desgranaron completamente su imagen
frente a los espejos,
pero no se los ve atribulados por ello.
Yo solo los veo un poco más corpóreos cada día.
©Gustavo Larsen, 17/10/2013

A Borges

A Borges
[img align=right width=450]https://c2.staticflickr.com/4/3156/2686293745_c19dda4e74.jpg[/img]

¿Cómo ha crecido en silencio esta serpiente
gris, el reptar del aplomado compromiso?
¿Dónde nace, sin el decoro del permiso,
la sordera entre el clarín y el rojo frente,

la duda entre el ayer y el futuro que no es?
¿Dónde ha quedado el fiordo con su porte
de maldita fauce helada, y el Mar del Norte
que huyó indefenso de Marinus, el danés?

¿A dónde, la vaga boca de seda de la monta
de Burgueño y el morral del desertor gallego
que cargaba libertades hacia el desasosiego
de ser padre en exilio y su pesada impronta ?

Mis muertos quisieron de mi maduro camino
hoy percatarse. Desde su terca piedra callada
palpan como el nuevo compañero de morada
sigue el designio de beber el fondo de su vino.

Quizá la fecha que en mi mármol ya agoniza
sea donde los espurios colores de su historia
renazcan, incensándome parábolas de gloria
que el hombre de paso creerá ver en la ceniza.
©Gustavo Larsen, 07/07/2014

Pensaba en Borges hoy antes de ir al trabajo. Sus giros sobre el futuro y el pasado como algo a veces indivisible, las huellas que nos dejan nuestros antepasados y lo distorsionado y atemporal de su influencia sobre quienes somos.

Exceso escaso

EXCESO ESCASO

Embriagada la muerte la vida deseaba,
delgada, triste y vagando por la noche.
La incógnita la sombra la espina espera,
donde sólo el horizonte estallaba libre.

¡No!. La torre ha perdido la quietud,
antigua, en cada espuela, sin rodillas.
No nació esquiva, ni falsa, ni endeble,
y en sus caderas, las cadenas dulcifica.

¡Ven, mira y no calles!.
En la boca está el cristal muerto,
por el carácter indomable frío,
por el cráter insensible convertido.

Escucha el eco ahumado sin miedo,
al viento resplandeciente del ayer,
del crepúsculo que florece y revive,
y mueve la fragua fiera fiel fogosa.

Por el duro trigo que avena alfalfa,
por el cuervo cable curvo ciervo,
al final de la asustada limonada,
al sabueso que lluvia regio cobre.

Nadie desnuda al nudo espejo,
ni a la tarde gramo a gramo lima,
en las ramas del verano en una rana,
con la evidencia temerosa del crótalo.

Porque han huido las aguas minerales,
del papel descalzo del rumiante,
en el ocaso de la oca sin casa,
y el seso escaso de sordidez brumosa.

Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez

El tren

El tren
[img align=center width=460]http://3.bp.blogspot.com/-dEVXJNWvdOU/T4oDg7WRFKI/AAAAAAAAAJA/_JYO87vQl6c/s1600/P1000371.JPG[/img]
Vuelve hacia mí el tren.
Descarga sus objetos para el trueque
y algunos aceptan el costo del pasaje.
Dormido yo, a veces me regresa
como comparsas en febrero.
Y pienso en el anciano que nos dice
coros de brumas y retratos marrones,
el día tan presente para ambos por igual
pero él aportando las risas más pasajeras
entre palomas y niños en un parque.

Es el temor a oler sus vías nuevamente,
a pasar por estaciones donde dejé alguna llaga,
o un porte de mendigo o conquistador,
ver mi reflejo sobre el verde que surca,
o el fuego en la pradera reafirmando
los ciclos de todo lo dantesco.
El tren igual me venderá un asiento algún día,
seguro reduciendo mi bagaje a algo portable.
Podré ver velozmente sembradíos y páramos
a lo largo de lo que otros dejaron.
Y pienso que a diario el tren, en toda su negrura,
nos prepara para volver otra vez al polvo.
©Gustavo Larsen, 27/03/2014

YO NO SÉ SI ES LA VIDA

YO NO SÉ SI ES LA VIDA
En total disyuntiva me tienes
Quieres dejar lo que amas
Por amar lo que amo
Y subirte a mi barca
Que cambia de rumbo
Constante
Cuando a buen puerto se acerca.

Yo no sé si es la vida
O es Dios nuevamente que juega conmigo
Llenando de flores mis ansias ya muertas
En un laberinto del que no puedo salir
Trayendo un camino
Nunca antes andado
Uno, que nunca pedí.

Quédate, si es lo quieres
Tal vez eso sientes… ¿yo que puedo decir?
Sólo que esperes el tiempo preciso
Que florezcan las ramas
De un árbol maduro, si nada se opone
La miel de los frutos dulces y frescos
Serán para ti.

Delalma
04/01/2013 12:25:51 p.m.

Tratando de escribir nuevamente algo leíble.
CANCIÓN
E.VAENGA - No voy a dejar que me pierda (usted)

Ecografía

Ecografía
[img align=center width=480]http://www.zeroinformatica.com/andreaelena/images/stories/galleria/baby/ecografie_20100317/ecografia_05.jpg[/img]
Quizás nunca sepamos si esa mano
chapalea inocente en lagos de protección infinita
o si se crispa por un don de nuestra sangre,
el de un humano aullido ancestral de independencia.
En el mundo exterior, esa mano se posará
sobre el timón que navegue sus desgracias y dichas,
a través de los sosiegos y las rompientes del alma.
Tallará el empedrado de su camino,
el que será resguardo o escollo
de los rumbos de otros en las intersecciones.
Mano que aferrará a las nuestras en despedida,
y que soltará a otra para que plasme
realidades inverosímiles para este anciano hogaño,
cuando tú y yo seamos la inmutabilidad del olvido.
Porque aunque entendamos lo vaporoso
del medio en el que hoy esa pequeña mano flota,
y comprendamos la igualdad purísima
que el tiempo le otorga a todos los huesos humanos,
creo, esposa mía, que nos inmortaliza por un minuto
esta reminiscencia del futuro.
©Gustavo Larsen, 27/12/2013

Tribulaciones del miocardio

Tribulaciones del miocardio
[img align=center width=400]http://images.fineartamerica.com/images-medium-large-5/happy-boy-sad-heart-tony-koehl.jpg[/img]
La bóveda infinita,
los portales del cielo,
santos entre cánticos,
luz que enceguece.
Y más abajo
el coraje de la carne,
terquedad labrando
todo lo ya signado.

Los espinos se sonreían,
los jardines olían a azufre.
Las alas se airaban,
los mares enmudecían,
la ternura vestía plumas negras,
las calderas seducían.

Y al lado mío
la ciudad imitaba de todas las cosas
el furor de esa horrenda asimetría.

Y dentro mío,
yo, atrincherado entre unas costillas,
en desorden fustigando a las manos
para que escriban sobre espinos,
azufre, mares, alas, ternura y calderas.
©Gustavo Larrsen, 31/07/2014

"CONSUMÍ EN LA DOCTRINA"

"CONSUMÍ EN LA DOCTRINA"...
Soneto
Autor: Diego de Torres y Villarroel.
España (Salamanca) 1694=1770

Consumí en la doctrina y agudeza
de los libros gran parte de mi vida,
y he quedado peor: que está tupida
de ajenos desatinos mi cabeza.
Buscaba en los doctores mi rudeza
de cierta duda la mejor salida,
y halló mil opiniones sin medida.
pues uno el sí, y el otro el no, me reza.
Más necio vengo a ser, más imprudente;
la razón natural está más ruda,
pues ya por sí no asiente ni consiente.
Antes pudo opinar: ya quedó muda.
¿Quién dirá la verdad? Dios solamente.
Y yo ¿qué haré? Morirme con la duda.

O sentido lúdico da vida

O sentido lúdico da vida
A vida é um jogo,
ou uma brincadeira.
A vida é uma bandeira
exposta ao tempo.

A vida é um movimento
de rotação e translação:
tudo influencia,
tudo sentencia...

A vida é uma poesia.
Que beleza...
E, para minha alegria,
ou minha tristeza,
nasci poeta.

A.J. Cardiais
imagem: google