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Cuando veo la luna
mirando hacia el cielo
me pierdo en la oscuridad
del majestuoso y frio invierno...
No reacciono
ante las protestas de nadie
pues solo tu me llamas
cada vez que te miro
en el reflejo de mi fiel amiga
la diosa de los confidentes...
Luna bendita!
que seras testigo del amor encarnado
de nosotros seres de piel humana y desgarrante
abarazame con tu lujuria
y hazme compania en este dance
que solo duenia de mi te haces...
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Poeta
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Cuentan la historia,
de dos almas unidas a un mismo camino,
de una muerte presente,
y dolor junto a un sacrificio.
Pacto de sangre,
por su eterno amor,
pero alguien lo rompió,
se interpuso entre dos
y muy caro pagó.
Día a día crecieron,
con su preciado juramento,
nunca se mintieron,
pero un día la sangre
se llevó todo corazón.
Fue un golpe seco
lo que con su vida acabó.
Lloraba sin lágrimas,
gemía ante el dolor,
y junto a su gran deseo,
decidió partir donde su amor,
hace unos minutos tubo que ir.
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Poeta
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LA PASIONARIA
Una de las historias más apasionantes de la resistencia de los años sesenta protagonizada por la brigada del comandante Tapera, no me fue relatada por él, sino por su ex-concubina, la legendaria insurgente La Pasionaria, epopeyica combatiente por la liberación nacional, social y sexual, protagonista principal de esta historia de mistica revolucionaria La Pasionaria se encontraba recluida, según la buchoneada de un pretendiente despechado, en un geriátrico del Gran Buenos Aires. Fielmente custodiada por un ejercito de ex amantes que celosamente la cuidaban de los acosos medíáticos. El equipo de producción, bajo mi dirección se dió a la tarea de concretar una entrevista con este emblemático personaje.
Encontramos la residencia después de un profundo trabajo de inteligencia hecho a partir del plan X X L con la colaboración del Batallón de la IV Edad, comandado por Neco Tapera, hermano del Comandante Tapera y cuñado putativo de la misma. Integrantes del Batallón, después de sortear a los custodios, entraron a la Residencia haciendose pasar por Testigos de Jehova., una vez adentro, sobornaron a los internos con Galantamina, Tacrina y Rimestig-mina que conbinados con Viagra logran un maravilloso resultado con los enfermos de Alzheimer, a los que les permitió recordar, no sin trabajo, en que habitación se encontraba.el objetivo, o la objetiva. Una vez contactada , mediante argumentos de seducción programados por nuestro equipo de Relaciones Carnales, bajo la supervisión de la sexóloga Alessandra Rampolla, pudimos lograr que accediera a una entrevista, que se realizó a través de un Sansung Galaxy Ace. Es un nuevo smart phone Android de la gama Galaxy. Pantalla de 3.5 pulgadas touchscreen. Camara de 5 megapixels con flash LED. Reproductor de música y videos. WIFI, GPS. Potenciado por un procesador de 800 megas..Que conseguí en canje publicitario. Dado que el mismo se puede usar como teléfono celular, les transcribiré el contenido del reportaje, autentificado por escribano público, quien dio fe, pago mediante una luca, de la autenticidad del mismo.
.- Hola, es un honor que haya aceptado esta conversación, Comandante La Pasionaria.
.- Comandanta, en femenino por favor.
.- Perdón Comandanta. ¿ Cuando, como y donde comienza su militancia revolucionaria.
.- A mediados de los sesenta, siendo estudiante de Sociología, me acerque al Socialismo de Vanguardia, un movimiento que levantó la consigna Luche y vuelve para encauzar a las mazas peronistas a la lucha por el socialismo a través de la formación de cuadros que mediante actividades de agitación y acción directa, iniciara el camino de la insurreccíón contra el sistema capitalista dependiente,hasta su derrota.
Ahí, luego del adiestramiento físico e ideológico, fui asignada a la Brigada Los desconocidos de Siempre, bajo el mando del mitológico Comandante Tapera, de quien me enamoré antes de conocerlo y me desenamoré al conocerlo. Un boludo el Tape y feo por donde lo miraras ! Yo no le hacía asco a nada con tal de que tuviera buena cama. Pero él iba a menos en todo Nos bancamos un tiempo con una relación de mutua conveniencia. Él, por, ¡ Mirá que mina que tengo !...( Yo estaba muy buena en esa época ) y él sabía que todos los cumpas estaban calientes conmigo, y lo envidiaban. y a mi me daba chapa entre las peque burg y prestigio en la organización. Yo tenía mis rebusques pero por fuera. Hay que tener códigos, donde se come...
.- ¿ Y el apodo de "La Pasionaria ", tiene alguna relación con, Dolores Ibarruri, la celebre Pasionaria de la guerra civil española ?...
.-No precisamente en lo político, ella era una stalinista co-rresponsable del asesinato de miles de anarquistas y combatientes de las Brigadas Internacionales. En lo sexual podría ser, porque los stalinos se ponían locos con sus amoríos.
.-A propósito Comandanta, como era la relación con la gente del PC, otro referente de la izquierda de los 60 ?..,
.- En lo político teníamos posiciones totalmente diferenciadas nosotros militábamos sobre los sectores de la resistencia peronista, ellos lo hacían con la clase obrera y la supuesta burguesía progresista.con una posición bastante gorila.
Para nosotros, no eran competencia política pero si lo eran en la captación de los elementos que veían en la izquierda la posibilidad de mojar. Tené en cuenta que en esa época era toda una hazaña bajarle la caña a una chica antes del casorio. En eso nos superaban, ellos tenían un montón de rusitas en la Fede, que con tal de melonearse a un obrero se encamaban con todo el sindicato.
.- Para terminar, Comandanta, porque nos estamos quedando sin crédito. Quiero que nos cuente la más importante experiencia de su militancia revolucionaria que haya mantenido en secreto.
.- En realidad, te agradezco la oportunidad de contar algo que no quería llevarme a la tumba. Que conozca la historia, de mi propia boca, el rol que jugamos las jóvenes de los ¨60 en la lucha por la liberación.
Lo que les voy a contar fue una tarea planificada por el equipo de Barracas, del que era responsable mi cuñado, y quedó a cargo de Los desconocidos de Siempre, al cual yo pertenecía.
Fue una noche del verano del 67, se trataba de un sabotaje a la planta de Coca Cola de Pompeya. La tarea era volcar varios bidones de aceite de ricino en los tanques de almacenamiento. El boqueteo del muro circúndante estaba a cargo de el Tape, el Beto y el Pelao, quienes una vez en la planta volcarían el purgante en los depósitos. Teníamos dentro de ella compañeros en Seguridad que nos permitirían el acceso y en el Departamento de control de calidad, que se encargarían de que la adulteración no fuera detectada en posibles análisis previos al embotellamiento. Como campanas, eramos tres parejas, Quito y Sara , El Tano y la Chueca y el Brad y yo. Como rondines el Cotur y Pomerania. Estábamos ubicados estrátegicamente para detectar cualquier presencia policial que pudiera entorpecer la ejecución en parejas femenino- masculino simulando ser franeleros del barrio para no despertar sospechas. La operación estaba perfectamente garantizada, y la cagadera de los consumidores de Coca Cola, también.
Brad y yo, quedamos a unos ciento cincuenta metros del objetivo, en la entrada de un garaje sombreado por un árbol. Eran las veintiuna horas cincuenta y nueve minutos. Comenzó la cuenta regresiva. El plan estaba en marcha. Al toque Brad me empujó contra el portón y empezó a meter mano Brad era un militante nuevo pero probado. De unos veinticinco años, rubio de ojos claros, rasgos marcados y buen lomo. le llamábamos así por su parecido con el famoso actor. Todo un potro el cumpa !.. Yo ya me la venía venir, porque me había tirado ondas y yo estaba dispuesta a servir a mis ideales, hasta las últimas consecuencias. Ahí se me ocurrió que lo tendrían que haber puesto de boquetero. Cada vez que lo recuerdo me mojo. Justo cuando terminamos frena un coche y nos reflectorea, se bajan dos chabones de civil, y nos aprietan. Luego me enteré que el Cotur y Pomerania, vieron cuando nos subían al coche y de un pique le avisan al Tape que estaba terminando el buco, cachan los bidones, las herramientas y se toman el raje. A nosotros nos llevan, sin ninguna explicación a una comisaría de la zona. Nadie contesta nuestras preguntas. Cuando nos dejaron solos en el calabozo
le dije a Brad : .- .- Nos van a torturar,¿ te la bancás?...
.- Ni ahí, estoy cagado en las patas...
.- ¿ Trajiste las pastillas ?...
.- No se me ocurrió, y vos.?...
Saqué dos que llevaba en el corpiño, le dí una y me trague la otra para darle ánimo, él se la mandó de una, en seco y se atoró ¡ el boludo !... Comenzó a toser, con los ojos desorbitados. Los mílicos oyeron el quilombo y entraron le dieron unos golpes en la espalda y la cápsula fue a parar a la mierda, seguro se la comiÓ alguna rata...Pobrecita.
No nos tocaron, a los dos o tres días nos encontraron los bogas del partido y nos soltaron. Nos había levantado la Brigada de Moralidad de Margaride, era un comisario cornudo resentido que se dedicaba a hacer razias en cabarutes, telos y a levantar parejas franeleando en las plazas. A nosotros nos ficharon por estar fifando en la calle. Qué Garrón !... Nos rajaron del partido por cagar el operatívo- Al tape le dijeron que ´nos habiamos quebrado. Si se enteró de la verdad, se hizo el boludo.
.- Perdón Comandanta,..¿ como sobrevivió a la pastilla de cianuro ?...
.- Qué cianuro ?...Era un anticonceptivo, no quería tener un hijo huérfano de padre desde el nacimiento.
neco perata
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Poeta
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Corazón… debiste cantar cuando podías
Y debiste llorar cuando debías,
Hoy la dicha pasajera ha dejado eriales
En los antes fecundos campos de tu ser.
Una tragedia griega se abate sobre ti
Y libras la batalla, fiero, con ganas de vivir
te quiebran los brazos, te cortan las alas
mas la desgracia extrema cede, ante tu férrea voluntad.
Ya no hay tiempo de pensar, ni de sentir
Sólo resistir, a los embates de la cruel humanidad
¡Vencer por coraje… porque no te da la gana de morir
Resurgir violento, matando, allí, donde se muere por dudar!
Morirás tal vez, en esta cruzada desigual
Pero se acordarán de ti, y de todo lo que diste por ganar
Valor, no te faltó; arrojo, te sobró; dignidad, hasta el final
Pero aun sabiendo que la suerte ya estaba echada, fuiste.
Ya que no hay nada más ruin y bajo, que rendirse
Antes de empezar; huir sólo al rumor de que algo viene
Sin saber siquiera, si es amigo o enemigo
Tirios y troyanos hablarán de ti, pero yo ya hable contigo corazón.
Delalma
30/01/2013
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Poeta
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Sin condiciones ni obligaciones, libremente al sabor de nuestro corazón, podemos amar.
Sin esperar nada en cambio, como tenemos que aceptar que nos amen sin hacer de cuenta que sentimos lo mismo, sea por caridad, pena, oh solamente aceptar y por todos los medios no lastimar.
Nada si no es verdadero dura mucho. Se queda con remordimientos para siempre. Vestimos ropa que no es nuestra, disfrazando como somos, la ropa se rompe por las costuras. Desnudos, mostramos, lo que en realidad somos y todo lo que hemos fingido, queda à vista de todos y lo más triste es a quien nos amaba, pensando que también lo hacíamos, mueren un poco en el momento de la verdad.
He pasado parte de mi vida con mucho amor para regalar, esperando, es lo que hago mejor contra mi voluntad, me gusta hacer todo en la hora, pero esperé.
Mes tras mes se van quitando las holas del calendario, año atrás de años, echamos a la basura el viejo y colgamos lo nuevo.
Con ellos un poco de nuestro cuerpo se va, se transforma sin darnos cuenta todos los días. Y esperamos siempre, algo que no viene, que soñamos, que no tuvimos derecho a tener.
Sin saber sin pensar, sin esperanza, llega algo impensable, fuera de tiempo, retrasado, en nuestro tiempo. Pero vino está en nuestro querer aceptarlo. Entonces como un milagro, queremos remozar, tener la piel lisa, un cuerpo elegante, ser lo que fuimos hace muchos años. Contradicciones de la vida y de nuestro destino, aceptar el desafío y vencer, coger con las dos manos quizá la última oportunidad de nuestro tiempo de vida.
Corazón al viento, liberal, recoge el amor que le quieren dar. Lo cierra y lo guarda, miles de reproches, vienen de todos, atacan de todas las maneras, inventando, dudando, rechazando, por veces mezclan do insultos con avisos.
Pregunto qué importa a los demás, ¿los sentimientos de los otros? Creo que nada, ni tienen ese derecho.
Tanta cosa pasa para reprochar, desde la violencia, la mentira, la mala educación, el lodazal donde lucha la juventud, por un lugar al sol. Mujeres que querían que las manos que las ponen a sangrar fueran manos de caricias, indigentes que en vez de una casa tienen un portal para dormir, hijos de un dios menor que sufren enfermos sin poder ir a un médico, inhumanidad, por todo el mundo en nombre de nada, muertes por falta de responsabilidad de quien alquila recintos para jóvenes que solo quieren distraerse un poco con sus amigos. Bombardeos sin diana, solo acertar y matar a inocentes. En medio de tanto horror, ¿qué es amar a alguien o ser amado, aunque un poco tarde? No consigo entender, es algo inmoral, de quien vive al margen de lo que pasa en el mundo.
Así, sin condiciones ni obligaciones libremente al sabor del corazón, amemos y dejemos que nos amen.
Por mi lo haré mientras pueda y tenga vida, para saborear lo que he esperado, hoja tras hoja de mi calendario.
Pasan los años con ellos mucho de mí se fue, pero me sobra para ser feliz, aun, muchos calendarios, mismo que sean menos de lo que desearía.
Oporto 30 de Enero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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A minha concentração,
é um poema em ebulição.
E para deixá-lo sair
tenho que me exprimir
em versos.
Às vezes, enquanto converso,
um poema se aproxima...
Primeiro uma ideia,
depois uma rima...
É o poema nascendo.
Com quem estou conversando,
não fica entendendo
o que está acontecendo...
Está me vendo distante,
diferente de antes,
quando eu estava participando.
É que estou escutando
o que estão "me ditando”.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Hoy mis ojos se nublan
por el terror y la felicicdad
que hoy he sentido
de tenerte y de perderte...
Mis lagrimas no curaran el dolor
que tu corazon y el mio
sienten por verte partir...
Una mirada vacia se refleja ante los demas,
mientras yo pienso que nunca te dejare de amar...
Mis mares de llanto se callan
pues un nudo en mi garganta
frena el flujo de este
hacia su cause...
Ahora estare muerto en vida,
y yo solo sonreire
cuando te tenga a mi lado...
por siempre mia...
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Poeta
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La segunda entrevista al Comandante fue más complicada que la primera. Sus cuarenta años de clandestinidad lo habían convertido en un hombre desconfiado, casi paranoico. Sin embargo, lo encontré mejor del alzheimer, posiblemente por los yuyos que le díó una curandera amiga. Pero serán ustedes quienes, en definitiva, lo juzgarán a travez de su relato.
"Fotos no, ya te lo aclaré, nada de fotos. Nadie conoció, ni conocerá, la cara del comandante Tapera. No me recuerden la cara que fue mi cara de guerra, mientras hubiera en mi tierra necesidad de que odiara. En el día que ya aclara, sabrán como era mi frente. Me oyó reir poca gente, pero mi risa ignorada, la hallarán en la alborada del día que se presiente. Aparte recién me levanto y ando medio lagañoso .
Estuve leyendo la primera entrevista. Debo reconocer que no has cambiado ni una coma, de lo conversado. pero en cuanto al medio en que la publicaste, mis servicios de inteligencia han detectado, que las páginas de cuenteros están infiltradas por la CIA , y que parte de los que ahí escriben son agentes de los sevicios. Tenés que tener más cuidado o esto se corta. Te voy a dar otra oportunidad, pero si me pasa algo, sos hombre muerto.
Lo que voy a relatar, fue una audáz tarea de agitación, planificada minuciosamente durante largo tiempo, con relevamientos in situ por un equipo de eminentes físicos de la Cuarta Internacional, especializados en las influencias de la temperatura del aire, con relación a los cuerpos a elevar. El lugar elegido fue el hall de la estación Constitución, en la hora pico. El objetivo, un acto relampágo, con el izamiento a su boveda, de un cartel con la leyenda "Luche y vuelve - PSA de V", por medio de globos inflados con helio. De la acción participó la brigada "los desconócidos de siempre", integrado por el Pelao, el Gordo y el Flaco. Yo quedé de buzón. El Gordo llevaba veinte globos, y esperaba en el hall la llegada del Pelao con el cartel. Lo enganchaban a los globos, y pum, para arriba. Mientras el Flaco y una veintena de militántes gritarían consignas y tiraban mariposas. ¿Vos sabés a que llamamos mariposa?... No qué vas a saber, si nunca entraste en combate. Mariposas son unos volantes pequeños que se arrojan al aire. Bueno sigo, estaba todo friamente calculado, no podía fallár, pero cuando el Pelao llegó, al Gordo le quedaban cinco globos, y el cartel no subía. Cortaron un pedazo y nada, otro y tampoco, otro, y ahí sí, se fue como pedo para arriba. Cinco globos y un cacho de papel con una "L", un fracaso total, no se entendía nada.
Cuando nos reunimos para analizar la actividad el Gordo dijo, que a los globos los había vendido, ante la insistencia de los niños y algunas madres, que le decían.--Señor, vendamé uno, dele vendamé un globito .- y justificó que los había vendido porque no podía ver llorar a los chicos y para que no sospecharan. Pero yo siempre pensé, que el Gordo era demasiado sensible para la revolución. Un tierno el Gordo.
Y bueno, por lo menos hicimos una actividad financiera. Quince mangos juntamos, que al partido no le venían nada mal. A raíz de esto me quisieron pasar a finanzas, pero lo mio siempre fue la inteligencia y la acción. Por algo soy el Comandante Tapera."
Neco Perata
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Poeta
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La poesía debe ser un espejo donde los otros se miran y ven su cara reflejada. Y se ven a si mismos en ese espejo y dicen yo me he sentido asi; estas expresando lo que yo he pensado; lo que yo he sentido, lo que yo he vivido.
No todo lo que brilla es poesía; ni líneas puestas en orden una debajo de las otras; ni líneas que riman; ni porque sean puestas en rimas, puede ser poesía.
La poesía lleva dentro de si algo que no permites definición; pero que nos permite decir, eso es poesía; yo la conozco cuando la siento; y nos enseñas algo al mismo tiempo.
La poesía es la verdad disfrazada con arte. El arte no es lo cotidiano; sino lo cotidiano, hecho universal.-El arte es sorprendente porque es una verdad innegable en el universo.
Por ejemplo esta es una verdad, que usa al Dios mitológico Griego, que se robo el fuego de los Dioses y se lo entrego a los hombres:
"Yo quiero ser como Prometeo,
y darle el amor, como el fuego,
a todos."
eso Neruda:
" Cuerpo de mujer, blancas colinas, mulos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega."
Neruda creo gran poesia, porque el no hablaba del tedio de una uña o los desarraigos de una pluma.
Neruda hablaba de cosas concreta, que la tenemos de experiencia toda la vida. Y compara la mujer al mundo, cuando se entrega. No se puede ir mas lejos para crear una poesia verdadera. La poesia
que podemos tocar como si ha salido de nuestra alma. Vallejo de Nuevo:
"Hoy me gusta la vida mucho menos."
Quien no se has sentido asi?
O Cernuda diciendo:
"Va la brisa reciente,
por el espacio esbelta."
La brisa se puede pensar como delgada,
se puede pensar como reciente, se puede
pensar como vas por el espacio.
Esa es la poesia brava. Que usa todo lo de nuestra existencia, para expresar lo que se siente.
Dice Neruda, "el olor de las peluquerias me hace llorar a gritos."
"Hay ropas que cuelgan de los alambres
llorando lentas lagrimas sucia."
O gran Neruda, poeta majetuoso, entre todo los poetas. Esa es la poesia que despierta al Corazon,
y nos hacer ver distinto el mundo que conocemos.
Las ropas estan lavadas, colgadas del alambre,
y sus gotas bajan lentamente: "Lentas lagrimas sucia."
Esa es la poesia que soñamos, que inventamos.
O Vallejo: " Mi madre me arreglas
el cuello de mi abrigo;
no porque estas nevando,
sino para que pueda nevar."
Eso es poesia pura. Vemos la imagen de una madre arreglandole el cuello a su niño, en protecion maternal, un acto universal. No porque esta nevando, sino preparando para lo que viene: para que pueda nevar.
Honremos, otro gran poeta, cuya tumba nunca fue encontrada: Federico Garcia Lorca. Lorca expreso: "Aquellos ojos mios, de 1910, no vieron
enterrar al muerto; ni la feria de ceniza del que llora por las madrugadas"
"Si tu niñez, y tu timidez esquiva,
en los hoteles.
Diana es dura pero a veces su pecho
se nubla."
Pero no hablemos tan solo de los poetas masculinos, del genero femeninos, hay grandes poetizas que merecen mencion. Empecemos con la Gran Chilena, Gabriela Mistral,Premio Nobel, 1945.
La maestra rural dio gran poesia al mundo, y quedo en los anales de la gran poesia. Incomparables poemas de amor: "Los Sonetos de la Muerte." En ella Gabriela canta de su gran dolor y de su gran amor muerto:
"Del nicho helado en que los hombres te pusieron,
te bajaré a la tierra humilde y soleada.
Que he de dormirme en ella los hombres no supieron,
y que hemos de soñar sobre la misma almohada."
Su poesia habla por si sola del amor, y no necesita explicacion.
O: "Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,
¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna
bajará a disputarme tu puñado de huesos!"
Gabriela, acto de homenaje te leemos, y nos quitamos el sombrero, e inclinamos la cabeza en honor mudo a ti.
Mañana: Juana De Ibarborou.
Es recomendable mirar todo largamente, como dice Neruda, “a ciertas horas del dia” mirar los objetos descansando. Alli encuentran los lyricitas malogrado, las notas para su poesia. Es necesario leer tod s lo objetos en descanso. Si se quieres escribir poesía; pero sobretodo leer mucha poesía; y memorizar muchas mas; aunque cuesta esfuerzo.
La poesía es como la montaña, a la cual Sísifo quieres subir esa piedra de su castigo; cuando lo ha logrado vuelve de nuevo la roca a sus pies. Y la pena es de Tántalos condenado a ver y a no tocar.
Asi es la poesía porque subimos la montaña al escribir un poema; pero rueda a nuestros pies porque hay que escribir otro y otro; y como Tántalos después de tacto sutil, al escribir poesía nos queda un vacío y tenemos que fijar la vista en el próximo poema que vendrá o no.
Neruda, el poeta máximo de todo los poetas, dijo que el escribió mares de poesía mala hasta que encontró su voz y empezó a escribir su poemas inmortales.
Los mejores jugadores del deporte americano, béisbol, pegan un Jonron cada 7.5 chances al batear; José Canseco le pegaba a la bola para Jonron cada 12.5; asi debe ser el que pretende a poeta: escribir
su cuota de mala poesía hasta llegar a la expresión feliz-el buen poema.
Ese el arte de la poesía y lo que demandas: escribir todos los días aunque no hayan ganas, deseos, o inspiración. En la práctica se llega a la maestría. Después hasta nuestras líneas rechazadas son trigo para el molino poético.
Suerte a todos. Amor y Paz.
©Rafael Pérez Derechos Reservados
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Poeta
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Silencio a veces,
es el estado de mis labios,
de mi cuerpo,
de mis deseos.
Silencio.
Silencio,
vocifero,
que se dejas oír.
Que a gritos grita,
su verdad,
y su silencio vivo.
Silencio mío,
vivo,
y si estuviera muerto,
menos diría,
si no hubiera nacido.
Nueve meses
en un vientre para esto.
Milenios,
en el vientre eterno.
Crearon,
un universo para recibirme.
Al nacer,
naciendo perdí las llaves a él,
cuyo estado de ser,
es el silencio que fue mío,
y que no conocía.
Nacer,
para conocer,
sentir,
amar,
recibir tu amor,
y tus besos.
Por conocer,
la brisa, el cielo,
el mar y al viento.
Milenios,
en el vientre eterno.
©Rafael Pérez Derechos Reservados
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Poeta
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