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ALBANEGA ESFEROIDAL
Porqué
Así
Se
Rehilarían
Los
Recuerdos.
Cuan risueños están los ruiseñores.
Y las señoras en sueños ríen; Ruines.
Los ríos irrisorios cantan; Raudos.
Los cuencos contando cuentan; Sueños.
De cisne en cisne cien cenizas; Albas.
Heridos hierros hechos humo; Negado.
¡Pensando que hubimos rehilado sabores!.
En las arenas del cementerio alegre.
Porqué la muerte cavó su tumba.
En el cielo cubierto de sangre.
Por los caminos que la tinta borra.
En las palabras por nadie dichas.
En el límite dónde el espejo descansa.
¡Cómo si rehiláremos ilusiones nuevas!.
Donde se mastica y entrega__Tiernas ausencias.
Donde se traiciona y abandona__Hojas secas.
Por cuatro minutos que piden socorro solo.
En el cuello de la mirada minada miserable.
En el tiempo de la noche ebria embrutecida.
Con las culpas que huelen a eclipse en fuga.
¡Esferoidal es... Rehilad las esperanzas albas!.
Por la estatua que cambió de piel persuasiva.
En la brisa de la zozobra zarabanda que muda.
De cuerpo desplomado botarate en bronce.
¡Qué pronto desgrana y desengaña el olvido!.
¡Qué al agua desnuda y siembra la sombra!.
En esta albanega esferoidal... ¿Qué haremos?.
¡Sí. Rehilaos entre los sueños. Sí puedes!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ANDA QUE NO ES PUTA MI MADRE NI NÁ.
A MI MADRE LE HUBIESE GUSTADO QUE YO HUBIESE SIDO UN MARICÓN, PERO DE ESOS DE CATEGORÍA, DE LOS QUE PONEN EL CULO, COMO EL ALMODÓVAR, EL JESÚS VAZQUEZ, EL MORANCO, O EL JORGE JAVIER VAZQUEZ, QUE TIENEN NOVIOS QUE LES PARTEN EL CULO UNA VEZ A LA SEMANA. NOVIOS CON DINERO. Y SON APLAUDIDOS EN LA TELE. MARICONES DE ESOS DE CATEGORÍA, GRANDES MARICONES CON EL CULO CAGADO Y VIOLADO: PERO EL NIÑO, QUE SOY YO, SALIÓ SÓLO MEDIO MARICÓN, Y NO LE PONE EL CULO NI A DIOS. Y POR ESO MI MADRE ES COMO LAS ALMORRANAS, ME ODIA EN SILENCIO. PORQUE A ELLA LE HUBIESE GUSTADO QUE YO TUVIERA UN NOVIO RICO QUE ME PARTIERA EL CULO UNA VEZ A LA SEMANA, O QUE YO MARICONEARA POR DINERO PARA TENERLA A ELLA EN UN PEDESTAL CARGADA DE JOYAS, CON CRIADA Y CASA DE RICO. Y COMO EL NIÑO, que soy yo, LE HA SALIDO REBELDE Y NO LE PONE EL CULO NI A DIOS PUES ME ODIA EN SU SUBCONSCIENTE. YO SOY UN MARICONCILLO DE CUARTO OSCURO QUE SOLO BUSCA UNA MAMADA, NO UN NOVIO CON DINERO, Y NO HE VENDIDO MI CUERPO A UN NOVIO RICO PARA QUE LE COMPRE A ELLA UNA CASA NUEVA, Y SE TIENE QUE CONFORMAR MI MADRE CON UNA CASA VIEJA Y EN RUINAS QUE ES PEQUEÑA Y NO TIENE COMODIDADES NINGUNA. Y AUNQUE MI MADRE ME QUIERE MUCHÍSIMO TAMBIÉN ME ODIA, PORQUE NO SOY UN MARICÓN DE CATEGORÍA, DE ESOS QUE SALEN EN LA TELE O DE ESOS QUE TIENEN CASA DE RICO Y COCHE Y EL CULO PARTIDO. Y COMO YO NUNCA HE PUESTO EL CULO, Y MENOS POR DINERO, ELLA SE SIENTE DEFRAUDADA POR UN NIÑO QUE ES UN MARICONCILLO FRACASADO. Y ME ODIA EN SU SUBCONSCIENTE POR ESO, PORQUE NO SOY UN MARICÓN DE LOS QUE ELLA VE EN LA TELE O EN LA PLAZA DEL MERCADO. NO SOY UN PEDAZO DE MARICÓN CON DINERO. SOLO SOY UN MARICONCILLO QUE BUSCABA UNA MAMADA EN EL CUARTO OSCURO. En Fín, Corramos un Tupido velo. LA QUIERO MUCHO PERO ES UNA PEDAZO DE HIJA DE PUTA DE COJONES. Y ESO QUE MI ABUELA CONCHA ERA LO MÁS BUENO Y LO MÁS ABNEGADO DEL MUNDO.
CAMBIEMOS DE TERCIO. HABEIS VISTO A ESE DIPUTADO DEL CONGRESO ESPAÑOL, CATALÁN, ALFREDO GUASCH O AL FREDO BOSCH, CREO QUE SE LLAMA, DE EZQUERRA REPUBLICANA, CREO QUE ES. LO CRETINO Y LO IMBÉCIL QUE ES EL MAMARRACHO. VA Y DICE ESTA TARDE CUANDO LLEGABA A BARCELONA DESPUÉS DE HABER TOMADO EL AVE MADRID BARCELONA. VA Y DICE: “NADA MÁS QUE VER LAS CARAS LARGAS A LOS PODEROSOS DEL ESTADO EN MADRID YA HA VALIDO LA PENA CONVOCAR EL REFERÉNDUM”. EL MUY IMBÉCIL ESTÁ TAN LLENO DE ODIO Y GILIPOLLEZ QUE SÓLO VE RICOS Y PODEROSOS EN MADRID, COMO SI EN BARCELONA NO HUBIESE NI RICOS NI PODEROSOS. VAYA CEREBRO LLENO DE MIERDA QUE TIENE QUE TENER EL HIJO DE PUTA ESE. VAYA ESCUPIDERA DE CEREBRO QUE TIENE QUE TENER EL MANGOLO SUBNORMAL CATALÁN ESE. Y ES DIPUTADO DEL CONGRESO ESPAÑOL. COÑO, ACTUALMENTE VOTAN A CUALQUIER MIERDA AL CONGRESO. NO HAY NI QUE TENER CEREBRO, CON MEDIA NEURONA BASTA. VAYA MIERDA DE TIO FANÁTICO Y SECTARIO. ALFREDO GUASCH O ALFREDO O ALBERTO BOSCH, ANTITAURINO ES ADEMÁS EL HIJO DE PUTA. UN MIERDA Y UN MARICÓN DE COJONES. DE EZQUERRA REPUBLICANA DE CATALUÑA. UN HIJO DE PUTA. DIPUTADO DEL CONGRESO ESPAÑOL, PARA SER DIPUTADO PARECE SER QUE SÓLO HAY QUE TENER MEDIA NEURONA, SI TIENES DOS NEURONAS YA NO TE ELIGEN. SEGÚN ÉL SÓLO HAY RICOS Y PODEROSOS DEL ESTADO EN MADRID, EN BARCELONA NO HAY NI RICOS NI PODEROSOS, VAYA TIO MIERDA ASQUEROSO.
EN FÍN, MAL DÍA PARA EL BETIS, HEMOS EMPATADO EL PARTIDO; HEMOS PERDIDO CIEN MILLONES DE PESETAS AL QUEDAR SEGUNDOS DE GRUPO, Y ENCIMA NOS PUEDE TOCAR EL SEVILLA DE CONTRINCANTE.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Ella fue como una misiva
que una ráfaga de soledad pegó
contra mi pecho y allí quedó por largo tiempo.
Una triste esquela maltratada por la vida
que hablaba de incesto, de vicio, de prostitución,
de un hijo muerto; pero también hablaba de amor.
Misiva errante dirigida a un nómada quizá, que mientras tanto llenó mi corazón y hoy despedí y voló
empeñada en hallar su real destino y a “sí misma”.
Misiva que no debí retener más de una noche
ni procurar interpretar ni amar jamás.
Misiva que no era para mí.
Pero quién me desesperanzaba la esperanza.
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Poeta
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Estamos na primavera...
O que será que nos espera?
Com esta mudança climática,
precisamos de muita matemática
para somarmos os prós e os contras
de toda esta “modernidade”.
Tudo está muito prático, é verdade.
Mas não se pratica mais o amor.
Parece que todos viraram robôs,
pois a mídia os controla à vontade...
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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He cerrado mi diario, por tener que empezar otro. Se han terminado las páginas.
A continuar, mis pensamientos, dolores escondidos, bofetadas recibidas, dulces momentos que no duran más que un segundo, sigo.
Sé que hago daño a mucha gente, por hacerlo, pero si somos honestos, tenemos que aceptar lo que somos, no lo que pensamos ser.
Soy el rayo de sol que incomoda, la lluvia callada que moja, soy nada en el todo del alma que tengo.
Soy tormenta violenta que despierta a quien está dormido, soy lo que cada uno piensa de mí. Todos lo somos, por lo tanto aceptar cada uno como es, es nuestra obligación. En la verdad de nuestros sentimientos.
Nunca aceptar la mala educación, el desprecio, la calumnia, mentira y falsedad Estos apéndices ya no pertenecen a nuestra manera de ser. Es la enfermedad que pudre la convivencia y nos estropea la vida.
Que pecado tan grande me acusan de haber hecho al decir la verdad, no entiendo como miramos nuestro ombligo, con tanta arrogancia, si el pobre no lo sabe.
No metamos culpas a nadie ni a nada, seamos honestos, reflexionemos que somos una mezcla de virtudes y defectos, que por veces no nos dejan reflexionar como debemos.
Encontrar el camino mejor para no mezclar lo que pensamos ser la verdad, con la realidad, es el único camino para tener amistades verdaderas y durables, vivir en paz y con sencillez, sin desconfianzas.
Sin saber cómo, sin hacer nada pensado, sin planificación, mi vida se ha volcado de una manera impensable.
El desear tener lo que siempre ha existido como un sueño, en mi corazón, me ha hecho con que en este momento, sea otra persona. No me reconozco, ni mi alrededor, cogí con toda la fuerza lo que pensaba podría tener, ahora una incertidumbre, me aplasta, la realidad me está enseñando, que al final la vida sigue igual como siempre.
Una cosa es el dibujo, nos gusta, otra es el resultado al pasarlo para la realidad y vivirlo.
Todo esto ella pensaba al despertar, sentía el cuerpo dolorido, había tenido fiebres, tos, tomado antibióticos, en realidad estaba cansada.
El sol entraba por las rendijas de la persiana. Se levantó. Tenía un mal estar por toda la cara, era de la infección de la sinusitis.
Puso unas medias gruesas, se fue al baño, espero que el agua saliera tibia y varias veces mojó la cara. Un poco de crema puso. Pasó el cepillo por el cabello y echando un suspiro profundo, salió para el pasillo.
En el salón enchufó el ordenador, no tenía casi muebles, ni cortinas, había cambiado de piso hacía mui poco tiempo, ahora tendría que esperar que se recuperara para comprar algunas cosas. Ella tenía muchas, pero habían quedado en el dibujo, sin pensar fue al cuartito, donde guardaba los adornos de Navidad y cogió las cajas, una a una las llevó para el salón.
Y empezó a hacer el árbol navideña, a poner los ramos con luces, los lazos de color, en las ventanas puso el papa Noel, que por la noche encendería, En las otras unas velas amarillas con rojo y verde, también con luces. Miro al balcón, no podía salir fuera hacía mucho frío y tenía miedo de empeorar. El ordenador la avisó que tenía mensaje, fue a ver lo que era. Alguien que le comentaba que le había gustado lo que había puesto en el Facebook. Contestó.
Sabía que para alguien entrar en contacto tenia que poner algo, si no nadie le mandaba nada. Solamente un Amigo le mandaba E-mails todos los días ella estaba mui agradecida, pues alguien se acordaba de ella. Como todo en la vida, primero regalas, después te dan un minuto de su tiempo.
Se levantó y fue a guardar las cajas vacías en sus sitios. Poco o nada tenía que hacer, con la casa casi vacía nada mismo nada le quedaba, para entretenerse.
En su íntimo sabía que iba a cambiar, faltaba la voluntad. Sin ilusiones es difícil producir algo que nos haga felices.
Tenía que arreglar el pelo, salir, mezclarse entre la gente, oír retazos de conversaciones, sentir vida a su alrededor.
Flaca como estaba se dio cuenta que había sudado, sin sudor. Solo un olor la ha despertado para eso.
Fue a la habitación hizo la cama, dejó las sillas sin ropa y se fue a duchar.
Con las espaldas apoyadas en la pared, dejó que la ducha la mojara por algún tiempo. Ojos cerrados solo ella y el agua, con el perfume del gel de ducha.
Así estuvo bastante tiempo. Sin pensar, sin arrepentimiento, solo una aceptación la ha invadido.
Como marioneta, cerró el grifo, enroscó la toalla y sentada en un banquillo, ha quedado.
Sí por lo menos llorara, pero nada. Solo la letargia de no saber qué hacer y lo peor sin ganas para hacer nada.
Sabía que nunca más volvería a ser feliz, como antes, no que pasara mucho tiempo, pero mucho cambió en el poco que había pasado.
Por nada le habían quitado todo, por todo le habían hecho daños irreparables.
Así ella sin criticar ni odiar, empezó la espera que más un día terminara.
La vida es la vida sin tenerla, la vida es la espera que no espera para lastimar, la vida es deambular sin rumbo, payasos en medio de un entierro. Dislocados, huérfanos, sin abrigo para sus ilusiones y derecho a vivir.
Porto 9 de Diciembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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El Canario escapado.
Al reponer el agua de la jaula,
El canario dorado se escapara,
Y libre hasta una rosa ya volara
Igual que sale un crío de su aula.
Me acercara a cogerlo con la mano,
Pero si aprieto mucho lo destrozo,
El canario es muy débil muy hermoso,
Si no lo apreso volará lejano.
A una muerte segura lo condeno
Si no le aprieto lo bastante el puño,
Que con su libertad va su desgracia.
Y apretar demasiado nunca es bueno.
Pobre ave, pobre flor, (y) pobre puño.
Este soneto, demonios, no hace gracia.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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EN EL TRIGAL
Autor : Thomas Bernhard
Austria 1931-1989.
Narrador, poeta y dramaturgo. Obtuvo importantes premios y galardones literarios. Premio Nacional Austriaco de Literatura 1968, Premio Médicis 1988,
Premio Literario Internacional Mondell 1983.
Este es versión de Miguel Sáenz. De ¨Ave Virgilio¨. 1959-1960. Ed. Península, Barcelona 1988.
En el trigal:
Acaso no he pagado el precio de mi vida
antes de distinguir las tinieblas de las
tinieblas...
acaso no he evitado elogiar demasiado pronto la gloria
sombría de la noche...
Barcos, mis hermanos del horizonte,
habladme de mi madre...
...donde mi hermano estaba en la orilla,
donde mi hermana durmió a gusto
su engaño,
yo hablaba de verde manzana y de salvado de invierno,
rebuscaba en los bolsillos de mi abrigo...
Difundía desde el púlpito salmos
absurdos,
sofocaba gritos de pájaros en el
sinsentrigo...
Dos mil años después de ti
descubrí yo las ciudades,
morí yo en la colina,
yo, cráneo calcinado del norte...
Recuerdo el relampaguear de todas las estrellas
que me dio el lenguaje de pueblos extraños,
las letras de Virgilio, el hablar de mis
campesinos...
Dos mil años después de ti
estoy yo en el país, enfermizo,
ando en mis camas de diciembre...
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Poeta
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¡Cuando te hayas ido
qué haré por ahí
con tan largo tiempo
para estar sin ti!
Busco con el viento
la sombra que partió
en un largo caminar,
pero ahí solo encuentro
una estela de silencio…
Un silencio
haciéndome pensar.
Observo las nubes tan altas,
esas que no puedo alcanzar,
hasta allí vuela mi pensamiento
intentando a ti llegar.
Oigo ruidos en el cielo
de un intenso aletear,
que se aleja entre la albura
del celaje matizado…
¡Y apenas te alcanzo a ver
volando sobre la nítida blancura
de las nubes!
Cuando esté sin ti
en la intensa lluvia,
mojado, descalzo,
brincando los charcos
del agua tiznada de barro.
Cuando
a solas me encuentre
mirando el espumar destellar
de la inmensidad del mar,
y la ausencia de la brisa
me aborde
con el infinito paso
de tu recuerdo.
Cuando
un susurro de nostalgia
divergido en las olas
la arena empiece a besar,
y esa arena
humedecida de tristeza
acaricie mis pies desnudos,
miraré hasta lo más alto del cielo
para siempre acordarme de ti.
Julio Medina
19 de octubre del 2013
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Poeta
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ANTE LOS NUDOS DESNUDOS
(Texto Neosurrealista)
Aquí sigue el olor a instante
prólogo y epílogo
¡Aplauso de orangutanes con cetro!
que menos dolerían estando ausentes
en la memoria perdidos
unos entre otros
encontrados en sus perfumes
¡Donde las rendijas se filtran!
En el último principio
¡Un final dentro del otro!.
Pero... ¿Qué entraña consentir a éstos bichos?.
Muchas culpas por los resultados obtenidos, por
ser asnos preocupados, por la tendencia reciente
de los focos apagados, en las cuestiones inútiles,
con la enorme desgracia que inquieta a los topos,
por la luz cruel, en los extremos de los accidentes
afortunados, fabricantes de rapiña y de mentiras,
nuevas cada día que el almanaque disimula, entre
las sonrisas acumuladas sembrando el polvo.
¿Porqué hubieron cabido dónde no quepo?
Aún extendiendo miles de nubes.
¡Ya verás ya!
Ya mullirás maullando el felino
Por venir de esos lugares
adónde nunca se ha ido
¡Cuando el dolor cierra sus ojos
arrancando al corazón quejidos
dónde el silencio calla!
...Dónde tal vez cupiese estando yerto.
Visto en retrospectiva, los más grandes y completos
germenes infecciosos, causan menos daño y son menos
complejos, aunque se necesiten trescientos matraces,
como indican los nombres apareciendo en todas partes,
una vez agotado el positivismo charlatán de las crisis,
que ellos mismos crean, rodeando las guitarras con la
sonrisa fascista, y las manos cultivando sardinas, en las
conchas de las fogatas, con nuevas formas y temáticas,
siendo un tan sin embargo, dentro de un no obstante.
Allá dónde resbala el tacto
su caricia vana y refrigerante
El sabor que enmudece al palparlo
¡Olor que a la vista ensordece!
En el ruido que se esconde
En el estéril aljibe bermejo
¡Con las palomas atigradas!
Dónde la amistad es disparatada
Y la honestidad sincera ahoga
¡Enredando a cualquier nudo sencillez!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Ella es el deseo puro,
la lujuria hecha mujer,
es mi musa,
es mi cómplice de mis noches oscuras.
Es mi inspiración,
es mi pecado,
ella es mi deseo puro,
en mis noches de soledad.
Tentación inmaculada,
belleza prohibida,
pasión desatada,
ella es mi musa negra,
es mi dulce y siniestra compañera.
Belleza virgen,
hermosura siniestra,
es mi fiel novia,
mi amante en las noches oscuras.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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