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Despierto y encuentro gotas de rocío en la hierba de mis pestañas. Lavan mi mirada. Y veo sobre mí un cielo que acaba de fundir su última estrella al sol. Me sonríe. Gracias. Pasan una, dos... hasta cuatro nubes viajeras. Y tras de mí, un pinzón acaba de coger una ramita con su pico. Pía. Sigo su revoloteo fugaz: baño de piares entre las ramas.
Hoy tengo nueva luz para mi frente, distendida como el horizonte.
Acaricio un tronco de tilo; toco sus hojas, que son de un verde tan intenso que acaban por teñir de pura vida mis dedos.
Las cabelleras de las centauras bailan entre abejas, a las que les pesan las patitas, saturadas del corazón naranja de las flores.
Llega un pétalo a mi piel: un suspiro amante de la mañana.
Me espera un claro día de cumbres. El camino se insinúa tímidamente. Lo sigo... y mis botas resuenan deliciosamente por las piedras.
De "La naturaleza en el corazón", libro ilustrado y gratuito en pdf: https://goo.gl/B0cV6V
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Poeta
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CONFESIÓN SUPLICANTE
Mírame miseria de las hojas secas,
que vive de las nubes, y se llena de ilusiones,
cuando arremete la cara un mal,
muriendo en el alma la materia.
¡Combinación que pasma!.
¡Dualismo que contrasta!.
Por el polvo de la abatida frente,
y el tiempo sin vasallos muerde,
aquel vendaval que azota,
tantas rosas amarillas, negras y verdes,
horrorizadas en un luctuoso manto.
Sí, sí… ¡No me dejaron ser!.
Y sin inquirir me derramaron,
murmurando balbuciente,
enarenado me incendiaron,
en el bosque apacible solo,
sembrando flores,
recogiendo cardos,
plácidos pétalos y agujas.
Como una buena perla pierde.
Como un rayo dispuesto a ser clavel.
Como un libro de honor precipitado.
Porque tiene el hueso hogueras,
corren y cantan. ¡No hagas caso!.
Vamos a ver la nieve riendo,
al saber del anzuelo,
sus secretos.
¡Descúbrelos míralos!.
Ellos deben al deber su deuda
evitando al beber embeberse
como el tren serené y esperé
entre teje, entre desteje.
Nadie hay que sepa todo
con el rostro de la verdad
entre la piel y el hueso
Estúdiatelo
Apréndetelo
Y
Presto
Avísamelo, volando suave.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL NEGRO HABLA ACERCA DE RÍOS
Langston Hughes (1902-1967)
traducción: Gustavo Larsen
He conocido ríos:
He conocido ríos antiquísimos como el mundo
y más viejos que el fluir de la sangre
en las venas humanas.
My espíritu se ha tornado profundo como los ríos.
Me lavé en el Éufrates
cuando los amaneceres eran jóvenes.
Construí mi choza cerca del Congo,
que arrulló mi sueño.
Miré sobre el Nilo
y erigí las pirámides por encima de él.
Escuché el canto del Mississippi
cuando Lincoln bajó a Nueva Orleans,
y vi sus senos de barro
convertirse en oro en el poniente.
He conocido ríos:
Milenarios, morenos.
My espíritu se ha tornado profundo como los ríos.
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Poeta
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En el desierto una rosa
sí, yo atónito me quede
pudo ser un geranio, un tulipán
pero no, fue una rosa.
Y en su estado no era quejosa
sin agua, sin tierra fértil, arenosa,
pero así era feliz
ni el arduo sol su color disipan
ni sucumben sus pétalos a las ventiscas pedregosas.
Paciente, tolerante
esperaba a su amante,
así pasaran meses o años, y,
a ella no se le notaba desengaños.
Dio frutos la espera
llegando el amante
al ver el cielo encapotarse
cayeron en el páramo,
labios en forma de perlas
que la besaron, la besaron toda,
y a su raíz, por la afluente agüera.
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Poeta
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E encontro Deus
Em paisagens simples,
Em olhares e sorrisos,
Gestos iluminados
Pela simplicidade
E paz
No respeito humilde
Aos valores de outrem,
Sem confundi-los,
Ou por eles,
Se deixar confundir.
Ou ofuscar.
Em fazer da vida
Um ato sagrado
De verdade e beleza
Dividindo o poder supremo
De construir o bem
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Poeta
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Passo minhas dificuldades,
meus apertos,
mas não sinto inveja
de quem é rico...
Sinto inveja
de quem não tem nada,
não liga pra nada
e vive transpirando felicidade.
A.J. Cardiais
22.09.2016
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Poeta
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APALABRADO LECTOR
Estas letras serán solo,
lo que deban ser,
en el lector que sea,
es él quien les da vida.
Más allá del espejo,
del que reflejo son.
Del espejo solo,
más allá del reflejo.
Nacen y mueren,
mueren y nacen,
en cada letra,
en cada palabra.
Y no pueden ser,
ni más ni menos,
que lo que dicen,
y aún más de ello.
No tienen ningún valor,
si no hay quien se los dé,
Valor sin valor solo,
sólo el valor que no tienen.
Serán solo palabras solas,
solo soledad en el infinito,
en el infinito que no tienen.
¡Tan finitas son, solo finitas!.
¡Oh, arte de la palabra!.
¿Qué eres?.
¿Cuándo, cómo y dónde?.
¡Sin el artista!.
Creación sin creador.
¿Qué es eso?.
El arte con el artista,
en él nace y muere.
Si no es así.
¿Quién lo afirma?.
¿Quién lo niega?.
¿Quién lo sabe?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=ztCjcCwX77E[/youtube]
El mar y la Muerte
El mar ha envuelto mi cuerpo
Y ahora soy parte del mar
en las olas yo has quedado todo torto
Tan muerto en el mar
las arenas de la tierra nacían
y se besan mi cuerpo frío
y en las aguas marinas morí
envuelto en un inmenso vacío
Piezas de mí estaban quedándonos
En las entrañas de la vida del mar
Mi alma se ha ido recuperando
Y despacio dejando completar
Mi mar es la cuna de la vida
Y en la muerte es su renacimiento
Si muero me quedo la mi querida
Más vivo que el mar para morir.
Alexandre Montalvan
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Poeta
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Los espacios pueden tener más dimensiones,
como las que llegan desde tus ojos límpidos o
los que se abren cual alba en tu angelical sonrisa,
cielo que se abre transparente, redime y sosiega
como tu mirada, tus gestos espontáneos sin ritmo,
pero ávidos de tacto, de calor, de más ternura...
Y es dentro de ese infinito siempre exuberante,
indescriptible, profundo, que siento que te hallo,
como nube ligera, nívea, bruñida, acogedora y por ti,
más sueños despegan, como bandada de alondras
despidiendo el día, irrumpiendo con su feliz vuelo,
mientras se incendia el firmamento y mi corazón...
Nube de luz, pequeñita hermosa, cuánto bien
le regalas a mi alma, que comulga en tu alegría,
en el amasijo de emociones que explosionan con
tu tan sola presencia, con los ramalazos de ternura
que irradias y bendicen... la vida es nueva e ilusiona,
con tu vida que inunda de felicidad... mi nube de luz.
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Poeta
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Eu faço o que faço,
sem me preocupar em ser
um poetinha ou um "poetaço".
Simplesmente faço
comodamente meu traço.
A ideia que vem
ao meu encalço,
como um descarrilado trem
de aço,
eu rimo num compasso
que fique bem
para o poema que eu faço.
Eu traço meu traço,
como um pedreiro traça
a massa
para uma boa construção:
medindo em latas,
conforme a engenharia
da inspiração.
A.J. Cardiais
04.12.2016
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Poeta
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