Volando en una noche oscura
Me di cuenta al mirar por la ventana
Cuanta gente mira hacia la luna
Y encuentra una luz y un rayo de esperanza
Está allí expuesta para todos
Fascinante con su vestido blanco
Unas veces como guiñando el ojo
Y otras casi invisible su figura ocultando
No deja de impresionarme sin embargo
Cuando de gala entera se muestra
Opaca a cada estrella brillando
Y atónitos a los espectadores nos deja
Luna plateada, luna coqueta
Que iluminas las noches y las quimeras
Me visitas desde mi cama acostado
Mueves mis pensamientos como a las mareas
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Desamor
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Amor A Letycia
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Poemas, frases y mensajes sobre Alma
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Luna
Hacia Arriba
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Hablando como el sol y el nardo,
que ya hablaron en la piel de ella.
Hablando la lengua de las razas olvidadas,
fluyéndome como el agua azul del presente.
Hablando de ruidos aromosos,
de paladeo de colores,
de caricias al oído.
Hablando el lenguaje de la vida,
hablando de los Lorcas del planeta.
Hablando con prestancias del David,
como el bronce y el acero
del Sur en el siglo diecinueve.
Hablando pudiendo hablar,
como muerto liberado de trajines,
como el vino que ya es prófugo de su botella.
Hablando, (casto ahora) como un ángel arropado.
Hablando y diciendo que ya nada es añicos.
Hablando y ya casi llegando…a las puertas del cielo.
©Gustavo Larsen, 12/09/2013
Hablando como el sol y el nardo,
que ya hablaron en la piel de ella.
Hablando la lengua de las razas olvidadas,
fluyéndome como el agua azul del presente.
Hablando de ruidos aromosos,
de paladeo de colores,
de caricias al oído.
Hablando el lenguaje de la vida,
hablando de los Lorcas del planeta.
Hablando con prestancias del David,
como el bronce y el acero
del Sur en el siglo diecinueve.
Hablando pudiendo hablar,
como muerto liberado de trajines,
como el vino que ya es prófugo de su botella.
Hablando, (casto ahora) como un ángel arropado.
Hablando y diciendo que ya nada es añicos.
Hablando y ya casi llegando…a las puertas del cielo.
©Gustavo Larsen, 12/09/2013
Colores del alma
(para Sara Garrote -chuca-)
Son los colores del alma
aquellos que con sonrisas
dibujando vamos;
los que están
sin saber el cómo ni el porqué;
aquellos que descubren
mágicos lienzos, siempre inacabados,
como esperando otra mirada:
la tuya…
la que faltaba y tanto se extrañaba.
© Jpellicer
Son los colores del alma
aquellos que con sonrisas
dibujando vamos;
los que están
sin saber el cómo ni el porqué;
aquellos que descubren
mágicos lienzos, siempre inacabados,
como esperando otra mirada:
la tuya…
la que faltaba y tanto se extrañaba.
© Jpellicer
No sé que tiene mi pueblo.
Con mis recuerdos voy, de mis recuerdos vengo
Anda conmigo el tiempo, no me bastan los silencios
Son gritos de los Muertos, de donde soy solo lamentos
No sé que tiene mi pueblo que nadie sale con vida
Herida tiene el alma, por no poder escapar
Se parece mucho a un infierno, aunque disimule ser el cielo
No se ve la mano de dios, solamente un cancerbero.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
[img width=300]https://i.ytimg.com/vi/iENl2vhk74Y/maxresdefault.jpg[/img]
Anda conmigo el tiempo, no me bastan los silencios
Son gritos de los Muertos, de donde soy solo lamentos
No sé que tiene mi pueblo que nadie sale con vida
Herida tiene el alma, por no poder escapar
Se parece mucho a un infierno, aunque disimule ser el cielo
No se ve la mano de dios, solamente un cancerbero.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
[img width=300]https://i.ytimg.com/vi/iENl2vhk74Y/maxresdefault.jpg[/img]
La Huesuda (sonetillo)
[img align=center width=450]http://i.oem.com.mx/8a481dc9-f0d8-4e4b-9fa2-b14fcb71c96b.jpg[/img]
Muerte, que rondas moradas,
que a todos nos perteneces,
¿Por qué visitas mil veces
las bocas más desoladas?
¿Por qué van tan hermanadas
ellas y tú en desnudeces,
si en sus labios solo ofreces
tus huesudas risotadas?
Muerte, que sin las premuras
de la sangre en una arteria,
ornas de rojo la acera.
Muerte, que sin ataduras
igual buscas la miseria
como tu fiel compañera.
©Gustavo Larsen, 04/01/2013
Me preguntaba por qué es tan infrecuente el sonetillo (soneto de "arte menor", es decir ocho sílabas o menos, contando con sinalefas) en la lengua castellana. Parece ser complicado lograr un poema no infantil dentro de una métrica tan corta y rima estricta. Voy a tener que leer a Tomás de Iriarte un poco más. Este tal vez haya salido infantil en todo caso. El tema de la alta tasa de mortalidad entre los pobres ciertamente no lo es.
Muerte, que rondas moradas,
que a todos nos perteneces,
¿Por qué visitas mil veces
las bocas más desoladas?
¿Por qué van tan hermanadas
ellas y tú en desnudeces,
si en sus labios solo ofreces
tus huesudas risotadas?
Muerte, que sin las premuras
de la sangre en una arteria,
ornas de rojo la acera.
Muerte, que sin ataduras
igual buscas la miseria
como tu fiel compañera.
©Gustavo Larsen, 04/01/2013
Me preguntaba por qué es tan infrecuente el sonetillo (soneto de "arte menor", es decir ocho sílabas o menos, contando con sinalefas) en la lengua castellana. Parece ser complicado lograr un poema no infantil dentro de una métrica tan corta y rima estricta. Voy a tener que leer a Tomás de Iriarte un poco más. Este tal vez haya salido infantil en todo caso. El tema de la alta tasa de mortalidad entre los pobres ciertamente no lo es.
UN TE AMO POR ENGAÑO
UN TE AMO POR ENGAÑO
Me encanta jugar...
Saber que no tienes nada que perder,
entender que no hay otro amanecer.
Romper los corazones por placer,
saber que nada produce en ti un querer.
Ya es tarde lo sé...
El fuego ya se fue, las heridas quedaron.
Tú el temor de ayer, el juego de hoy,
las pisadas de un te amo por engaño.
y saber así, que no fue mi alma quien
murió, sino tu corazón.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
15/07/2013
Ley Nº 1328/98
https://www.facebook.com/pages/Poemas- ... 2209536190?ref=ts&fref=ts
Me encanta jugar...
Saber que no tienes nada que perder,
entender que no hay otro amanecer.
Romper los corazones por placer,
saber que nada produce en ti un querer.
Ya es tarde lo sé...
El fuego ya se fue, las heridas quedaron.
Tú el temor de ayer, el juego de hoy,
las pisadas de un te amo por engaño.
y saber así, que no fue mi alma quien
murió, sino tu corazón.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
15/07/2013
Ley Nº 1328/98
https://www.facebook.com/pages/Poemas- ... 2209536190?ref=ts&fref=ts
Cuando me vaya II
[img align=center width=460]http://2.bp.blogspot.com/_9f0f6TUXGEg/THpaVQqQ3RI/AAAAAAAACoM/zFVk56ZQq1U/s1600/guitarrapastos.jpg[/img]
Cuando me vaya
no seré un monje de solemne sudario;
tal vez un jilguero de pico roto.
Seré un volcán ya quieto,
envuelto en su ceniza,
y la gaviota sobre las ancas del Atlántico.
Cuando me vaya
no seré una torre en llamas
y un cimiento que gime.
Que se diga que fui las cicutas de la tormenta,
o incluso el lirio esclavo de una lasciva mujer.
Prefiero que los párpados no me pesen
por todo lo visto, ¡no cierren mis ojos, les pido!
Llevaré finalmente
el calor de un horno de pan al infierno,
o la luz de haber sido padre
a la oscuridad de los castos,
que nos miran desde sus mármoles elevados.
©Gustavo Larsen, 26/02/2014
Cuando me vaya
no seré un monje de solemne sudario;
tal vez un jilguero de pico roto.
Seré un volcán ya quieto,
envuelto en su ceniza,
y la gaviota sobre las ancas del Atlántico.
Cuando me vaya
no seré una torre en llamas
y un cimiento que gime.
Que se diga que fui las cicutas de la tormenta,
o incluso el lirio esclavo de una lasciva mujer.
Prefiero que los párpados no me pesen
por todo lo visto, ¡no cierren mis ojos, les pido!
Llevaré finalmente
el calor de un horno de pan al infierno,
o la luz de haber sido padre
a la oscuridad de los castos,
que nos miran desde sus mármoles elevados.
©Gustavo Larsen, 26/02/2014
Las calles de mi alma
Recorro las calles de mi alma y veo la soledad
No puedo reconocer su cara es obscura y lejana
Fría como el hielo y silenciosa como la calma
Que precede a la tempestad, tinieblas la rodean
No existen miradas tiernas, son ojos de maldad
Que vigilantes miran, mi pasar tristemente negro
Recorro las calles de mi alma y veo la soledad.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://data.whicdn.com/images/44153647/tumblr_mdwgmgV8fB1ravqado1_500_large.gif[/img]
No puedo reconocer su cara es obscura y lejana
Fría como el hielo y silenciosa como la calma
Que precede a la tempestad, tinieblas la rodean
No existen miradas tiernas, son ojos de maldad
Que vigilantes miran, mi pasar tristemente negro
Recorro las calles de mi alma y veo la soledad.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://data.whicdn.com/images/44153647/tumblr_mdwgmgV8fB1ravqado1_500_large.gif[/img]
Poemas curvos VIII (sótano)
[img align=center width=485]http://images.fineartamerica.com/images-medium-large/empty-tomb-spencer-joyner.jpg[/img]
Descanso certezas de tumba,
y el sueño arrinconado entre sus miedos,
desarrapado no por huérfano,
sino por haberse devorado su atuendo
en los precipicios de un destiempo.
Es un pájaro perdido entre la escarcha
que ofrendó sus plumas
a las heridas de su memoria.
Y si bien ni su condición de loco y oscuro
ni la mía de ojos velados por el olvido
de aquellas corduras compradas
amedrentan a los tigres de cualquier recámara sincera,
humana, de cuerpos inexpertos,
y que sabemos que a trasluz de algún poema impúber
y nuestra vida de trigo fuimos también todo eso,
una separación como la nuestra
les espera sin asedios a esos amantes.
Es que nos hemos visto alguna vez con firmeza también juntos.
Así, como ellos.
Éramos licor onírico, irrealidades felices,
la noche y las risas de un astro solitario.
Aquí yazgo, como afirmo, y él unos metros más allá.
Estas noches no son aquellas.
Somos dos ciegos de tanto párpado enlutado
que en fusión hemos vivido
cuando fuimos esa insignificancia,
eso casi unicelular que en la superficie incierta mora.
Allá, desde donde de otros ahora reverberan
los pasos vacilantes, cada momento más cerca nuestro.
©Gustavo Larsen, 25/01/2015
Un hombre yace, disociado finalmente de su espíritu. El mismo ni flota ni es alado: se encuentra confundido como él, absurdo y sin propósito alguno. Tal vez sea este poema una representación simbólica del proverbial "limbo". La imagen es un cuadro de Spencer Joyner, "Empty tomb".
Descanso certezas de tumba,
y el sueño arrinconado entre sus miedos,
desarrapado no por huérfano,
sino por haberse devorado su atuendo
en los precipicios de un destiempo.
Es un pájaro perdido entre la escarcha
que ofrendó sus plumas
a las heridas de su memoria.
Y si bien ni su condición de loco y oscuro
ni la mía de ojos velados por el olvido
de aquellas corduras compradas
amedrentan a los tigres de cualquier recámara sincera,
humana, de cuerpos inexpertos,
y que sabemos que a trasluz de algún poema impúber
y nuestra vida de trigo fuimos también todo eso,
una separación como la nuestra
les espera sin asedios a esos amantes.
Es que nos hemos visto alguna vez con firmeza también juntos.
Así, como ellos.
Éramos licor onírico, irrealidades felices,
la noche y las risas de un astro solitario.
Aquí yazgo, como afirmo, y él unos metros más allá.
Estas noches no son aquellas.
Somos dos ciegos de tanto párpado enlutado
que en fusión hemos vivido
cuando fuimos esa insignificancia,
eso casi unicelular que en la superficie incierta mora.
Allá, desde donde de otros ahora reverberan
los pasos vacilantes, cada momento más cerca nuestro.
©Gustavo Larsen, 25/01/2015
Un hombre yace, disociado finalmente de su espíritu. El mismo ni flota ni es alado: se encuentra confundido como él, absurdo y sin propósito alguno. Tal vez sea este poema una representación simbólica del proverbial "limbo". La imagen es un cuadro de Spencer Joyner, "Empty tomb".
Venenosa Hiedra
Me borraron la sonrisa, me robaron la esperanza
Cierro mis puños aferrándome a la nada.
Se me escapa entre los dedos, las cenizas de un mañana
Gobernantes siniestros, que Gobiernan el infierno.
Me quitaron todo, dejándome el alma en pena.
Entretejida entre las venas, una venenosa hiedra
Que desgarra la piel, que desangra la bandera.
La patria demolida, por seres que no son de este planeta
Pertenecen a otros mundos, el que hoy gobierna nos agobia,
La que gobernó ayer se llevó todo, hasta la penumbra de un atardecer.
Ninguno tiene perdón en este suelo, pero dios dará castigo a su maldad
Ejerciendo justicia divina, dejándolos vagar, por toda la eternidad.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (KURT)
[img width=300]https://i.ytimg.com/vi/6CtlUEyOnPM/maxresdefault.jpg[/img]
Cierro mis puños aferrándome a la nada.
Se me escapa entre los dedos, las cenizas de un mañana
Gobernantes siniestros, que Gobiernan el infierno.
Me quitaron todo, dejándome el alma en pena.
Entretejida entre las venas, una venenosa hiedra
Que desgarra la piel, que desangra la bandera.
La patria demolida, por seres que no son de este planeta
Pertenecen a otros mundos, el que hoy gobierna nos agobia,
La que gobernó ayer se llevó todo, hasta la penumbra de un atardecer.
Ninguno tiene perdón en este suelo, pero dios dará castigo a su maldad
Ejerciendo justicia divina, dejándolos vagar, por toda la eternidad.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (KURT)
[img width=300]https://i.ytimg.com/vi/6CtlUEyOnPM/maxresdefault.jpg[/img]
Sin inhibiciones, ni reglas impuestas
En medio del desierto… reposando sobre una duna
Se pierden en la oscuridad de la noche mis pensamientos;
Mis esperanzas se desvanecen, justo cuando un claro de luna
Abre el cielo mostrándome un sentimiento.
Se cuela tras un terciopelo de nubes,
Arropado con la luz de un billón de estrellas,
Sin darme cuenta por mi se trepa y me sube,
Y me lleva a admirar cada una de ellas.
Como agua para el sediento ahora se muestra,
Hace su entrada deslizándose por la arena,
Con cada detalle y con cada paso humedece mi tierra,
Y donde había aridez,ahora florece la hierba.
Tu deseo de aventuras se ha incrementado,
Ya no eres tan rígido ahora tu pensamiento vuela,
Dejas escapar sueños y deseos encerrados,
Poniendo el corazón en la mesa como mayor apuesta.
Se encuentran dos personalidades en la laguna,
El pasado y el presente que se devela
Se funden estas dos fuerzas en una,
Dejando atrás lo que el cometa deja en su estela.
Saltamos los dos hacia una nueva aventura
Que el deseo y la pasión con sigilo nos muestran
Señalan el camino hacia la locura
A una vida sin inhibiciones, ni reglas impuestas
By: Antonio Fuenmayor Sep 2012.
Se pierden en la oscuridad de la noche mis pensamientos;
Mis esperanzas se desvanecen, justo cuando un claro de luna
Abre el cielo mostrándome un sentimiento.
Se cuela tras un terciopelo de nubes,
Arropado con la luz de un billón de estrellas,
Sin darme cuenta por mi se trepa y me sube,
Y me lleva a admirar cada una de ellas.
Como agua para el sediento ahora se muestra,
Hace su entrada deslizándose por la arena,
Con cada detalle y con cada paso humedece mi tierra,
Y donde había aridez,ahora florece la hierba.
Tu deseo de aventuras se ha incrementado,
Ya no eres tan rígido ahora tu pensamiento vuela,
Dejas escapar sueños y deseos encerrados,
Poniendo el corazón en la mesa como mayor apuesta.
Se encuentran dos personalidades en la laguna,
El pasado y el presente que se devela
Se funden estas dos fuerzas en una,
Dejando atrás lo que el cometa deja en su estela.
Saltamos los dos hacia una nueva aventura
Que el deseo y la pasión con sigilo nos muestran
Señalan el camino hacia la locura
A una vida sin inhibiciones, ni reglas impuestas
By: Antonio Fuenmayor Sep 2012.
Fruto prohibido
Vedada, como tocar algo en un museo
Escondida, como ladrón silente en la noche
Apasionada, cuando me entregaste tu deseo
He hicimos de aquella tarde un derroche
Enigmática, con esos ojos picaros que te delatan
Identidad doble, de súper heroína
Fugaces, como tus besos que hoy se me escapan
Y me urgen como adicto a la heroína
Prohibida, como a Eva la manzana
Irresistible, como otra copa de vino
Indomable, cuando te tuve en la cama
Y me mostraste del paraíso lo divino
Extrema, sin vacilar sin miedo a nada
Aguerrida, aunque parezcas de cristal fino
Acariciadle, mis dedos me llaman
Y como llama ardiente me consumí en tus quejidos
Eres pecado, hecho carne
Peligrosa, como bajar sin frenos un camino
Combustible, que con mi flama ignita y sin control arde
No puedo esperar a estar otra noche contigo
Escondida, como ladrón silente en la noche
Apasionada, cuando me entregaste tu deseo
He hicimos de aquella tarde un derroche
Enigmática, con esos ojos picaros que te delatan
Identidad doble, de súper heroína
Fugaces, como tus besos que hoy se me escapan
Y me urgen como adicto a la heroína
Prohibida, como a Eva la manzana
Irresistible, como otra copa de vino
Indomable, cuando te tuve en la cama
Y me mostraste del paraíso lo divino
Extrema, sin vacilar sin miedo a nada
Aguerrida, aunque parezcas de cristal fino
Acariciadle, mis dedos me llaman
Y como llama ardiente me consumí en tus quejidos
Eres pecado, hecho carne
Peligrosa, como bajar sin frenos un camino
Combustible, que con mi flama ignita y sin control arde
No puedo esperar a estar otra noche contigo
Pasaje
[img align=center width=490]http://1.bp.blogspot.com/-ewpGsKGmWD0/TYuZkr_VT5I/AAAAAAAAAQA/Y1hC6hvhrIY/s1600/6%2BMUERTE%2B100%2Bdpi.jpg[/img]
Se rompió el argumento de la vida y su hoja,
camino hacia la otra encrucijada.
Toda ventana quedó abierta hacia adentro.
Ya todo es el fondo de un espejo que se desvanece.
Y quedas errabunda, desprovista de futuros,
sola, con tus morrales de pasados
y las mismas alas ahora rotas, pesándote en la espalda.
Así estática, te imagino intentando cruzar hacia mí,
con tu voz que ya ni es hilos musicales
buscando acompañamiento,
estremecida por las fauces que consiguieron devorar
lo absurdo de tu entorno.
O temiéndole al río que seguro corre detrás de tus ojos inmóviles.
Te confieso, ahora que este tiempo detenido
con sus garras te arregla paciente tus sudarios:
creo que hay verdes y prados al final de ese río.
©Gustavo Larsen, 15/02/2014
Se rompió el argumento de la vida y su hoja,
camino hacia la otra encrucijada.
Toda ventana quedó abierta hacia adentro.
Ya todo es el fondo de un espejo que se desvanece.
Y quedas errabunda, desprovista de futuros,
sola, con tus morrales de pasados
y las mismas alas ahora rotas, pesándote en la espalda.
Así estática, te imagino intentando cruzar hacia mí,
con tu voz que ya ni es hilos musicales
buscando acompañamiento,
estremecida por las fauces que consiguieron devorar
lo absurdo de tu entorno.
O temiéndole al río que seguro corre detrás de tus ojos inmóviles.
Te confieso, ahora que este tiempo detenido
con sus garras te arregla paciente tus sudarios:
creo que hay verdes y prados al final de ese río.
©Gustavo Larsen, 15/02/2014
Sin máscaras
Algunos usan máscaras en las fiestas
Otros en cada día de la vida
No es fácil dejar el alma expuesta
El corazón abierto y la voluntad erguida
Es una norma de etiqueta
Consiste en dejar cicatrizar la herida
No dar la verdadera respuesta
Y medir al otro en su salida
Se hace tonto dar sin mirar,
Se ha de calcular hasta el último trago,
Ser consientes sin dejar de pensar,
A donde me llevará el atajo
Darle vueltas a una línea recta
Vagar sin medir consecuencias
Mirar la verdad de una mirada honesta
Escapar de las frivolidades sin guardar apariencias
Se trata de serle fiel
A tu pensamiento y a tu voluntad
Sentir el viento en nuestra piel
Y abrirle paso a la verdad
Dejar de pretender y entender
Dejar de calcular y dar
Dejar de actuar y ver
Que podemos ser mucho más…
By: Antonio Fuenmayor
Otros en cada día de la vida
No es fácil dejar el alma expuesta
El corazón abierto y la voluntad erguida
Es una norma de etiqueta
Consiste en dejar cicatrizar la herida
No dar la verdadera respuesta
Y medir al otro en su salida
Se hace tonto dar sin mirar,
Se ha de calcular hasta el último trago,
Ser consientes sin dejar de pensar,
A donde me llevará el atajo
Darle vueltas a una línea recta
Vagar sin medir consecuencias
Mirar la verdad de una mirada honesta
Escapar de las frivolidades sin guardar apariencias
Se trata de serle fiel
A tu pensamiento y a tu voluntad
Sentir el viento en nuestra piel
Y abrirle paso a la verdad
Dejar de pretender y entender
Dejar de calcular y dar
Dejar de actuar y ver
Que podemos ser mucho más…
By: Antonio Fuenmayor
Me quedé si Fe
[img width=500]https://somosdeboca.net/wp-content/uploads/2018/12/Portapapeles01.jpg[/img]
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
Caligrama:Composición poética en que la disposición tipográfica intenta representar el contenido del poema.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
Caligrama:Composición poética en que la disposición tipográfica intenta representar el contenido del poema.
SEXTINA DE LA SEQUÍA
Pasan las nubes sin dejar las lluvias,
el hombre del campo, triste las mira.
Por falta de agua se mueren sus plantas.
Pena ninguna, las brumas se marchan.
El campesino se queda sin agua,
tendrá que regar con sangre del alma.
Viendo tanta sed se me parte el alma
Y clamo a mi Dios que lleguen las lluvias.
También la tierra clama por el agua.
No lloran los sauces, nadie los mira.
Poquito a poco los hombres se marchan.
Solas y secas se quedan las plantas.
Tristes los campos y mustias las plantas.
Por un buche de agua se vende mi alma,
grita un campesino, mientras se marchan
tras de los vientos, en pos de las lluvias.
Deja sus campos, con pena los mira.
¡Cuánto sufrimos por faltar el agua!
¡Cuántas miserias nos llegan sin agua!
Secas su raíz, perdidas las plantas.
Puñados de tierra en sus manos mira,
ve que está seca su tierra del alma.
Con tanto calor no llegan las lluvias,
una tras otra las ranas se marchan.
Campos vacíos las gentes se marchan.
¿Dónde, las nubes, te llevaste el agua?
¿Cuándo, por pena, nos darás las lluvias?
¿Cuándo, por pena, regarás las plantas?
Hombre del campo que vive sin alma,
camina en su tierra, ya ni la mira.
¡Nubes lejanas! El hombre las mira.
Llegan las gotas, las moscas se marchan.
El campesino recupera el alma,
la resucita lavando con agua.
Llegaron las brumas, ríen las plantas.
Se va la sequía, llegan las lluvias.
¡Charcos de lluvias! El niño se mira.
Vivas las plantas las dudas se marchan.
Bebamos del agua en copas del alma.
Mel
La sextina es una composición poética integrada por 39 versos de arte mayor, normalmente endecasílabos, estructurados en seis estrofas de seis versos y una contera final, de tres versos.Las seis palabras últimas de cada estrofa se repiten en un orden establecido.
Espero que les guste.Saludos.
el hombre del campo, triste las mira.
Por falta de agua se mueren sus plantas.
Pena ninguna, las brumas se marchan.
El campesino se queda sin agua,
tendrá que regar con sangre del alma.
Viendo tanta sed se me parte el alma
Y clamo a mi Dios que lleguen las lluvias.
También la tierra clama por el agua.
No lloran los sauces, nadie los mira.
Poquito a poco los hombres se marchan.
Solas y secas se quedan las plantas.
Tristes los campos y mustias las plantas.
Por un buche de agua se vende mi alma,
grita un campesino, mientras se marchan
tras de los vientos, en pos de las lluvias.
Deja sus campos, con pena los mira.
¡Cuánto sufrimos por faltar el agua!
¡Cuántas miserias nos llegan sin agua!
Secas su raíz, perdidas las plantas.
Puñados de tierra en sus manos mira,
ve que está seca su tierra del alma.
Con tanto calor no llegan las lluvias,
una tras otra las ranas se marchan.
Campos vacíos las gentes se marchan.
¿Dónde, las nubes, te llevaste el agua?
¿Cuándo, por pena, nos darás las lluvias?
¿Cuándo, por pena, regarás las plantas?
Hombre del campo que vive sin alma,
camina en su tierra, ya ni la mira.
¡Nubes lejanas! El hombre las mira.
Llegan las gotas, las moscas se marchan.
El campesino recupera el alma,
la resucita lavando con agua.
Llegaron las brumas, ríen las plantas.
Se va la sequía, llegan las lluvias.
¡Charcos de lluvias! El niño se mira.
Vivas las plantas las dudas se marchan.
Bebamos del agua en copas del alma.
Mel
La sextina es una composición poética integrada por 39 versos de arte mayor, normalmente endecasílabos, estructurados en seis estrofas de seis versos y una contera final, de tres versos.Las seis palabras últimas de cada estrofa se repiten en un orden establecido.
Espero que les guste.Saludos.
Designio Incorpóreo
[img align=center width=510]http://static.freepik.com/foto-gratis/tumbas_2347641.jpg[/img]
Por aquí he visitado. ¡Oh, lutos de tantas partidas!
Esos huesos que ves son la esencia de mi porte,
guardan el código secreto
de las tormentas que navegó mi carne,
encapsulan los rayos que escaldaron el aliento de la vida.
En sus cristales blancos,
se condensa una historia de pasiones y mesuras.
¿Y tú quién eres? ¿Eres astro extraviado, divinidad o alma gemela?
¿Por qué designio sagrado el lenguaje de los muertos te pertenece?
©Gustavo Larsen, 17/12/2013
Por aquí he visitado. ¡Oh, lutos de tantas partidas!
Esos huesos que ves son la esencia de mi porte,
guardan el código secreto
de las tormentas que navegó mi carne,
encapsulan los rayos que escaldaron el aliento de la vida.
En sus cristales blancos,
se condensa una historia de pasiones y mesuras.
¿Y tú quién eres? ¿Eres astro extraviado, divinidad o alma gemela?
¿Por qué designio sagrado el lenguaje de los muertos te pertenece?
©Gustavo Larsen, 17/12/2013
¿A dónde van las almas?
Sin interés, le observas. El ave se alborota
husmeando el bacanal de nuestros desperdicios,
plumífero avariento, pico en la bolsa rota
bajo el moho del farol, carente de prejuicios.
Y hay más en la ventana; tu ciudad, de la gota
de amor en cinco siglos, de hollines y edificios
que te vieran crecer, mas ven partir tu cuota
de humanidad endeble, sin colores ni vicios.
Hurgas entre expedientes, nimiedades que arrumbas,
y algunas viejas cartas de tres hijos lejanos,
la sangre que te esquiva y anhelas visitar.
Pero hay algo invisible que es vapores de tumbas,
es implosión, letargo, manual de los desganos;
un acto que se esfuma, decidido en cesar.
Te arrancas de ti mismo, y resultas ileso;
papel tisú al viento, y a volar y volar...
regresando a tu casa, la plaza del Congreso.
Publicado hace una hora en mundopoesía.com
La escena: un hombre viejo, en su último día de trabajo, cargando con sus viejas preguntas. Mira escenas de la gran ciudad. Poco sabe que está a punto de morir, y convertirse en otra de las tantas aves pordioseras de la plaza. O tal vez nuca dejó de serlo, y solo se encuentre uniendo dos puntos demasiado próximos.
husmeando el bacanal de nuestros desperdicios,
plumífero avariento, pico en la bolsa rota
bajo el moho del farol, carente de prejuicios.
Y hay más en la ventana; tu ciudad, de la gota
de amor en cinco siglos, de hollines y edificios
que te vieran crecer, mas ven partir tu cuota
de humanidad endeble, sin colores ni vicios.
Hurgas entre expedientes, nimiedades que arrumbas,
y algunas viejas cartas de tres hijos lejanos,
la sangre que te esquiva y anhelas visitar.
Pero hay algo invisible que es vapores de tumbas,
es implosión, letargo, manual de los desganos;
un acto que se esfuma, decidido en cesar.
Te arrancas de ti mismo, y resultas ileso;
papel tisú al viento, y a volar y volar...
regresando a tu casa, la plaza del Congreso.
Publicado hace una hora en mundopoesía.com
La escena: un hombre viejo, en su último día de trabajo, cargando con sus viejas preguntas. Mira escenas de la gran ciudad. Poco sabe que está a punto de morir, y convertirse en otra de las tantas aves pordioseras de la plaza. O tal vez nuca dejó de serlo, y solo se encuentre uniendo dos puntos demasiado próximos.
HUMILDAD
No es el alma que asciende la oración al cielo. Este, en su infinita humildad, es que desciende al mundo para pedir más amor.
Alma Como Camino
Tengo alma de camino.
Camino de los rectos,
los poco transitados,
cultor de pesadumbres
y humildes alegrías
que no sabe de sombras
más que las de la noche
y algún amigo errante.
Gris árbol a su vera
le dispensó la vida
para que no distraigan
su paso los amores;
por eso apenas tiene
huellas leves de besos
y alguna nube tierna
que enjuga su quebranto.
De saber que lo eluden,
él huye de sí mismo
y es punto de su fuga
punzante perspectiva;
tacto desesperado
que busca al mundo borde
por despeñar anhelos
que se le han vuelto yuyos.
Con albur tan señero,
pudo haber sido mi alma:
marina trayectoria,
atajo entre infinitos,
anillo de planeta,
(por abrazar un algo)
y no el camino yermo
que la indolencia excluye.
Quizá mi alma es camino
que el creador tendiera.
Mas él no lo confirma
hoyándolo su paso.
Por eso, ante lo ignoto:
que mi camino escoja
concluir a gusto y gana
en fe o despeñadero.
Safe Creative:1412212816666
Camino de los rectos,
los poco transitados,
cultor de pesadumbres
y humildes alegrías
que no sabe de sombras
más que las de la noche
y algún amigo errante.
Gris árbol a su vera
le dispensó la vida
para que no distraigan
su paso los amores;
por eso apenas tiene
huellas leves de besos
y alguna nube tierna
que enjuga su quebranto.
De saber que lo eluden,
él huye de sí mismo
y es punto de su fuga
punzante perspectiva;
tacto desesperado
que busca al mundo borde
por despeñar anhelos
que se le han vuelto yuyos.
Con albur tan señero,
pudo haber sido mi alma:
marina trayectoria,
atajo entre infinitos,
anillo de planeta,
(por abrazar un algo)
y no el camino yermo
que la indolencia excluye.
Quizá mi alma es camino
que el creador tendiera.
Mas él no lo confirma
hoyándolo su paso.
Por eso, ante lo ignoto:
que mi camino escoja
concluir a gusto y gana
en fe o despeñadero.
Safe Creative:1412212816666