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@IorellBrirtoA
Ella dice que no es perfecta
Porque a veces se siente pequeña
Y que mucha veces no encaja
En lo que la sociedad demanda
Ella dice que no es perfecta
Porque usa gafas de cerca
Y que prefiere beber libros
Que salir a romper la fiesta
Ella dice que no es perfecta
Y que sus manos no son de fresa
Y que por donde pasa nadie la ve
Porque no tiene la talla 36
Ella dice que no es perfecta
Pero para mi lo es
Porque no hay mayor perfección
Que simplemente ser
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Poeta
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Surcando mares
calmos y tempestuosos,
prados ubérrimos y áridos
macilento, cansado ¡ah! pesares.
Surcando noches insomne
agujeros negros alma y mente,
firmamento de un llanto ahogado, silente,
que se ha vuelto perenne.
Surcando tiempo y espacio
de un clavel que muere,
de una sonrisa cancere
y en una amistad solacio.
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Poeta
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LA VOZ
Autor: Philippe Jaccottet
Suiza 1925
Poeta, ensayista y traductor suizo nacido en Moudon. De su obra poética se destacan, "El ignorante" 1956, "Aires" 1964, "Cantos de abajo" 1974, "Pensamientos bajo las nubes" 1983 y "A través de un vergel" 2000.
Ha traducido a Goethe, Hölderlin, Leopardi, Musil, Rilke, Thomas Mann y Ungaretti, entre otros. Su obra ha sido premiada en varias ocasiones y ha sido traducida a varios idiomas.
Esta es versión de Rafael-José Díaz. De "El ignorante" 1957.
Interesantes referencias son: https://www.youtube.com/watch?v=uOog79nH8qs
https://www.youtube.com/watch?v=uXiWmh9kfUo
La voz
¿Quién canta ahí cuando toda voz se calla? ¿Quién canta
con esta voz sorda y pura un canto tan bello?
¿Será fuera de la ciudad, en Robinson, en un
jardín cubierto de nieve? ¿O es ahí, muy cerca,
alguien que no sospechaba que se le escuchase?
No nos impacientemos por saberlo,
pues no de otro modo precede al día
el pájaro invisible. Tan sólo permanezcamos
en silencio. Una voz sube y, como un viento de marzo
restituye su fuerza a los bosques cansados, nos llega
sin lágrimas, más bien sonriendo ante la muerte.
¿Quién cantaba ahí cuando se apagó nuestra lámpara?
Nadie lo sabe. Pero sólo puede oír el corazón
que no busca posesión ni victoria.
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Poeta
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Entre recuerdos olvidados encontré una promesa rota, como yo, ya no soy más de lo que se ve, ya no soy aquel hombre con relámpagos en los ojos, perdido en mares de mis propios fracasos me pregunto más a menudo si estoy a salvo que si estoy contento, y ya ves a veces me cansó de ser y también me agota escuchar que todo va bien, que voy por buen camino y que no estoy solo pero al final del día, ya no estoy con el, con mi hermano, y mientras tanto el mundo sigue su curso, la gotera en mi baño sigue haciendo ruido y mi luz se sigue opacando, apenas recordando que sigo vivo, apenas buscando un horizonte al que echar andar, y caigo muerto en el lugar en que mis fracasos me han anclado, inmóvil ni el viento me toca, y ya nada me mantiene vivo, ni siquiera el recuerdo, mi espada se ha oxidado y no la puedo blandir más, mi corazón se ha secado y no late más, tengo que partir pero no tengo destino y he perdido el origen, me he perdido a mí mismo.
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Poeta
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DOBLEZ INDÓMITA
DOBLEZ INDÓMITA
DOBLEZ INDÓMITA
¡Ay, ay, dolor duéleme!
Si el dolor mismo soy
en cualquier parte completo
y en el mar caballero
y en el desierto cierto.
¡Más que arena en lluvia!.
Sólo si las armas desarmadas vistes
en la desnudez ciego
al sol asola solo.
Porqué
¡No, quiero hablar, no!.
Siendo mudo lo que no puedo mudar.
¡Pues dicen lo que no digo!
¡Y nada dicen de lo que cayó!.
Ni es nacido ni será cera la flama
en el cirio con vela o sin ella, en todo tiempo.
Pues, tengo sabido que nada sé.
De lo que dicen
que digo
y nada sé
tampoco
de lo poco que apoca
al que se opacó sin mí
¡Y nada hace al remediarlo!.
Nunca poco ha sido mucho
si estando inmóvil crees moverte.
¿Puede alguien vencer
al que a sí mismo
se ha vencido antes?.
Antes no es después.
¿Y en el ahora quién está?.
Sueña el sueño que no sabe
que es soñado al dormirse
y la noche que noche es.
Entre vidrios el cristal enturbia
el alma invisible del fantasma
de la piedra que esponja pura.
¡Y a las nubes anubla nublado!.
Los zapatos
no hacen
al camino.
Ni la mano ni la pluma ni la cabeza.
El hueco entero,
al aire seco escribe sin eco.
¡Dónde el látigo es algodón
y fértil estéril deja!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Hoy me desperté,
Escuché un canto sencillo
Corri hasta la ventana
Eran dos colibríes.
Un parado, a mirarme
El otro saltando a cantar
Hace días no los oía cantar
Oh, mis amigos y nómadas cantantes.
Feliz me quedé mirando
Los dos hermosos saltando
Golpeando, a saludarme.
El sol que se tifava en el horizonte
Esbelto, encantador entre las nubes
Brilló más, al velos cantarolar.
___Existe algo más hermoso
Que despertar con el canto de la
¿Naturaleza? Y mis amigos
Hermosos, inteligentes, astuciosos
Beija-Flor .... y con la lluvia en
Un canto armonioso, anunciando
... despierta ltslima ... viene a vivir, amar
Y ser amada!
30.05.217
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Poeta
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ELLA FUE.
Ella fue en mí vivir como un pecado,
no es mi culpa el haberla deseado.
Culpable fue el azar de hacerla bella,
o fue del cielo que cayó una estrella.
La vi pasar con caminar de hastío,
su corazón latió al compás del mío.
Así ocurrió durante muchos días,
que al pasar me miraba y sonreía.
Y fue un instante, la abordé ligero,
tenía que decirle que la quiero.
Me dijo susurrando, soy casada
y el deseo fluía en su mirada.
Una noche de luna y fantasía,
en un lecho de rosas la hice mía.
Lo que los dos sentimos de repente,
sucedió con la furia de un torrente.
En sus ojos de fuego me quemé,
y no puedo saber por qué la amé.
Si ella significó toda mi vida,
necesito saber como se olvida.
Ante el recuerdo de su amor lejano,
el sueño se me escapa de la mano.
Ella fue una ventana a la quimera,
y no podré olvidarla aunque quisiera.
Hoy queda un nombre de mujer ausente,
y un rostro que se pierde entre la gente.
Otros brazos le dan pasión y abrigo,
pero aunque este con otro esta conmigo.
Que importa que hoy me llene de su olvido,
si queda en la memoria lo vivido.
Ya su silencio tiene voz de ausencia,
y yo sigo esperando su presencia.
KIN MEJIA OSPINA.
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Poeta
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Pasarán los días, los pensamientos, las despedidas,
los momentos más inesperados y aquellos sin sorpresa.
Los rayos de la luna partirán las olas de este mar;
pasarán los silencios, los recuerdos, la armonía,
las tormentas, los olvidos y mis momentos de paz;
pasarán todas las cosas que naturalmente debieran pasar.
Pasarán las horas con la sien sobre una almohada;
sobre mi cielo, las nubes correrán,
tu silueta se dibujará
muchas noches bajo el marco de alguna puerta,
llamándome en mis momentos de locura;
doliéndome en mis ratos de cordura,
en fin; pasarán las cosas que naturalmente debieran pasar.
No importará el día que sea, no importará el mes,
La hora de la mañana o la hora de la noche,
Siempre importarán más las cosas que no te dije
que aquellas que te repetí sin cesar.
En fin; pasarán las cosas y, naturalmente… te voy a extrañar.
Héctor Humberto García Herrera
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Poeta
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¡Oh! caballero andante de tantas batallas ganadas
Valiente guerrero que por tus praderas vagas
Sientes que el cielo se une en el horizonte
Y que las estrellas son enemigos a matar
¡Oh! Caballero de armadura de metal noble
Que brilla en la noche como farolas en la mar
Vives en un mundo paralelo donde nadie esta
Te sientes vagabundo de amor y de amistad
¡Oh! Caballero noble, que no sabes de traición
Llevas tu blasón muy alto orgulloso al trotar
Buscas a tu doncella para poderla abrazar
Nadie sabe cuánto la amas ni cómo llamar
¡Oh! caballero de ojos azules de mirada triste
Todos te ven avanzar, creen en tus historias
Que son solo mitos, que no son verdad
Molinos de Viento en la tempestad.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://1.bp.blogspot.com/-Vn-eNJ67s5A/TbWjhoL4QtI/AAAAAAAAAA4/-DiYFvIJ8jY/s1600/Dibujos+007.jpg[/img]
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Poeta
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[img width=450]http://revistavivasaude.uol.com.br/upload/imagens_upload/saiba_como_cuidar_da_sade_dos_olhos_2.jpg[/img]
La poésie vient de l'âme,
Pour ce qu'ils servent,
Qu'est-ce qu'on jette?
Certains détritus parler,
D'autres l'approuvent
pour recycler.
Combien de beautés
Il y a dans le recyclage,
Et le nombre d'emplois qu'ils génèrent.
Mais quand il s'agit d'une autre poubelle
Ils ne servent pas à recycler,
Si peu d'être étudié.
Ces ordures sont les preambulos
De la race putréfiée par la méchanceté
Même les vautours les rejettent.
Votre Pútrefação,
Il vient de l'intérieur, dehors,
Et je vous demande ....
Pourquoi tu me suis?
Tu es vraiment toi.
Une ombre de Pierre?
Regoji, respecte
D'être un jour peut-être
Respecté.
Vous pue .... pas les ordures!
Mais le département Bunco ....
Additionnez ces nombres
Si vous réussissez, vous aurez le prix.
524, 61 + 691, 68 = seulement Dieu te
Vous me direz le résultat, et je le ferai!
[img width=450]http://www.metodoselfhealing.com.br/wp-content/uploads/2011/12/olhos-036-500x308.jpg[/img]
Por lo que sirven,
¿Qué desechamos?
Alguna basura de la charla,
Otros lo aprueban
para reciclar.
¿Cuántas bellezas?
Hay en el reciclaje,
Y cuántos empleos generan.
Pero cuando se trata de otra basura
No sirven para reciclar,
Tan poco que estudiar.
Estas basuras son las preambulos
De la casta podrida por la maldad
Hasta los buitres los rechazan.
Tu Pútrefação,
Viene de adentro, afuera,
Y yo te pregunto ...
¿por qué me sigues?
En realidad eres tú.
¿una sombra de piedra?
Regoji, respeta
A ser un día tal vez
Respetado.
¡ apestas ... no la basura!
Pero el Departamento de Bunco ...
Agregar estos números
Si tiene éxito, tendrá el premio.
524, 61 + 691, 68 = sólo Dios te
¡ me dirás el resultado, y lo haré!
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Poeta
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