|
|
Me miro en tus ojos,
me huelo en tu piel,
siento cada caricia tuya,
en cada abrazo me transformo
en pequeña y vuelvo a mi infancia
.
Tratando de retener y disfrutar
un sentimiento que me desborda
sin tener miedo,
sintiéndome amada,
correspondida.
Me veo en tu mirada y meb huelo en tu piel.
Eva Estella Parejas Manzanal
Silvia del valle suarez.
|
Poeta
|
|
|
|
“La miseria ya “anda sobres” . . .”
El país sin crecimiento
económico, lo siento,
nos tocó vivir lo feo,
la crisis, el desempleo.
Para colmo la pandemia,
la vida triste, así, premia,
sin apoyo del “gobierno”
vamos directo al averno.
Dicho sin contemplaciones,
de pobres hay diez millones
nuevos en el panorama,
por hoy, no tienen mañana.
De esa legión formo parte,
soy un “neopobre” estandarte,
como no tengo trabajo
me está llevando el carajo.
Más de un año desempleado,
inactivo, desocupado,
he sobrevivido mal
en el comercio informal.
Ya fui “mil usos”, taxista,
con bancos, con prestamistas,
endeudado “hasta la madre”
el abismo negro se abre.
Y López como si nada,
cual si no pasara nada,
él dice que vamos bien,
bien, muy bien, requetebién.
Vive solo en su mundito,
que abra los ojos, lo invito
a que deje la comedia,
ya extinguió la clase media.
De la que, yo, era orgulloso,
parezco menesteroso,
embusteros sus “deseos”,
ja: “crear dos millones de empleos”.
Pobres de los viejos pobres
la miseria ya “anda sobres”,
sobre de éllos, no perdona,
la hambruna, pues, ya se asoma.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 01 de mayo del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
|
Na campina esquecida
As flores morrem
No inverno cruel.
|
Poeta
|
|
|
|
“Que la niñez lea y escuche . . .”
¡Ay, qué momentos tan sanos!,
fue regalo de cumpleaños,
venía dentro de un estuche
lindo osito de peluche.
Llegó con moñito al cuello,
tersura tiene por sello,
es de color cafecito,
regordete, pachoncito.
Desde entonces vive en casa
tan tierno juguete-alhaja,
ya no ocupa su cajita,
en mi recamara habita.
Lo tengo en cómodo mueble,
mas, siempre a mis manos vuelve;
por supuesto es adorable,
muy suave, apapachable.
Por nombre le puse “Trufa”,
lo abrazo y también me estruja,
es mi prenda más querida,
mi diversión preferida.
Lo cuido con mucho esmero,
se volvió fiel compañero
del momento entretenido,
a mi alma está cosido.
Lo llevo pa’ todas partes,
a fiestas, recreos y parques,
todos quieren estrecharlo,
cargarlo, . . . apretujarlo.
Es mi amigo inseparable,
leal, tan solo comparable
a la dicha más divina,
la felicidad genuina.
Duerme plácido en mi lecho,
se acurruca, aquí, en mi pecho,
compartimos blanca almohada,
sueños, cobija, frazada.
Su relleno es de algodón,
mas, tiene gran corazón
de material resistente,
sé que mi cariño siente.
Ojalá mi osito hablara
y conmigo platicara,
a veces creo que comprende,
que de la inocencia entiende.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 30 de abril del 2021
Dedicado a mis nietecitos Marijose, Mayté e Ian Santiago . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
|
Cavernicolas de gigantes dientes y pezuñas
con colas satánicas
que caen del caballo
y extienden las alas
Aprovechandose de tiburones
del quinto poder
la sombra les engaña
se endiosan con los misterios
de un pulpito idiosincraticamente desértico
El avance juega ingeniosamente
con el éxito
y sin piedad manipula lo frívolo
o el engaño perfecto
Sorpresa peligrosa
en un enredo fanático
La ruleta gira frenética
Maligno disfrazado
de verdades y mentiras
Incubos milenarios
Inquisición, nacismo
poderes y contrapoderes
Contra el anatema la muerte
Sucuvos, hechiceros
La vela surgente
Superstición miedo acorralado
Conspiración costipada
pero no extirpada
La libertad se halla
al no creer en nada
pero si estas equivocado
tambien pierdes el alma
Etica, bienestar en tu morada
como en la del projiimo que te acompaña
con las plumas y las palabras
La escritura gloriosa
de un Dios descalzo
El hombre iluminado
sigue avanzando
El escultor elimina buscando el vacio
inefable semilla
intangible realidad
Seres primitivos somos
observados por una mirilla
Visitarlos solo de paso
después de mil siglos
Por donde andaremos
se podrá desandar lo andado
porque anda que va despacio
velar lo desvelado
en su hacer cotidiano
Aún más despreciando su don
de hacer milagros
02/05/2021
©Dikia
|
Poeta
|
|
|
|
PARA TODAS AS MÃES
Quando olhares a tua Mãe, não tenhas pena das rugas. Pensa que era como tu. E se viveres tanto como Ela serás igual. Se está um pouco curvada, ou menos ágil, não comentes. Pelo contrário dá-lhe alento e com carinho diz-lhe que está luminosa e bonita.
Faz de conta que é igual como era quando te colhia nos braços e te beijava com a pele macia e com agilidade.
Nunca demonstres pena, nem tristeza. A beleza de Mãe é eterna e tu assim deves sentir. Nunca digas que não deve vestir ou arranjar-se, porque “já não tem idade.”
Ampara-a como sempre te amparou.
Sê filha fiel e digna de teres a sorte de ainda poderes contar com Ela.
Nesta vida, tudo vai. Mas o tempo de volta traz o que já outros tiveram.
Um abraço com amizade a todas as Mães do mundo e que em silêncio sofreram pelos filhos, que hoje ou amanhã serão Pais.
|
Poeta
|
|
|
A Inspiração de Tchaikovsky
A cena se passa em Moscou, nos idos de 1860.
Cena única
Quando a cortina abre vemos Tchaikovsky, um famoso compositor russo sentado diante de uma escrivaninha com papéis, uma caneta tinteiro. O lugar está mais ou menos escuro. É de noite. Tchaikovsky está frustrado porque está sem inspiração. Ele olha várias vezes para o papel pentagramado e não tem ideia nenhuma de como compor. Ele suspira longamente. Ele revira os papéis já escritos de alguns dias atrás. Ele se levanta e vai até uma poltrona, ele se senta e fica olhando para o vazio. Ele passa a mão na lapela do paletó, depois esfrega as mãos uma na outra. Passa-se cinco minutos e ouvimos em off um assovio. É o começo da Valsa Das Flores. Tchaikovsky levanta-se rapidamente, vai até a escrivaninha, puxa a cadeira e senta-se e começa a compor. O assovio em off vai até os dois minutos da Valsa das Flores assoviando. Tchaikovsky vai compondo cada nota que ele escuta. Depois dos dois minutos, se passa três minutos e ouvimos novamente a voz em off assoviando. Dessa vez até os quatro minutos da obra Valsa das Flores, Tchaikovsky anota rapidamente no papel. Ficamos cinco minutos em silêncio. E depois o gran finale começa a ser ouvido e Tchaikovsky termina de escrevê-lo. Ele esrtá radiante. Levanta-se com a partitura nas mãos muito feliz. Mas olha e vê que não tem título. Ele morde os lábios e fica pensando em um título.
Voz de mulher(off)- Sebastian, já plantaste as rosas brancas?
Sebastian(off)- Não, madame, ainda não tive tempo, mas logo irei fazê-lo.
Voz de mulher(off)- Pois faça logo. Eu não consigo viver sem minhas roseiras brancas.
Tchaikovsky tem um súbito de esclarecimento. Ele coloca os papéis com a valsa que foi criada ouvindo o jardineiro e coloca Valsa das Flores.
Tchaikovsky- Graças a Deus que recebi uma inspiração hoje. Oh, precioso Sebastian, eu ainda o agradecerei, mas não agora. Preciso dormir. (Tchaikovsky guarda os papéis em uma gaveta da escrivaninha)
Tchaikovsky olha tudo em volta e vai saindo assobiando a obra. O pano desce.
FIM
|
Poeta
|
|
|
|
Dois irmãos compartilhando a dor
Da perda do mais astuto e valoroso
Herói de guerra, as almas dos
Filhos suspiram e clamam por vingança.
- " Meu irmão, acaso nosso pai vagará
Pelo Hades sem ter a certeza de
Que a sua morte foi vingada?
Estará em paz sabendo que um
Vil e abjeto homem conspurca
Seus lençóis com a mais baixa lascívia?
- " Electra, minha adorável irmã, tu
Sabes o quanto me dói ser o criminoso
Da mulher que me carregou em seu
Próprio ventre, a qual falei as
Primeiras palavras balbuciantes,
A mulher que me deu princípios e valores.
Oh deuses, por que não posso observar
Essa tragédia em casa alheia? Por que
Devo manchar as mãos de sangue fraterno?
Os dois irmãos reconhecem a dor,
A maldade, o crime e a morte
Através daquela mulher que fingiu
Receber seu marido em alta conta
Logo tirando seu fôlego de vida brutalmente!
|
Poeta
|
|
|
|
No sé si es la fiebre icariana o la luna,
que no llega ni se llena… o el silencio,
que se hace insondable en tu ausencia,
quizás es que urgen para mi espíritu,
las centelleantes líneas que trazas,
desde tu sonrisa, tus ojos, tu compañía.
Para volar aún en la oscuridad y llegar,
justo allí, donde repica tu corazón y sus
acordes, hacen que mi alma se solace…
y sin embargo creo que me vienen bien,
estos delirios que alucinan y ensueñan,
porque son, vienen y van por ti mi cielo.
No hay confusión, son tan solo ansias,
sí, ansias infinitas de sentirte, de amarte,
de explosionar en sueños e ilusiones…
explorando el infinito iris de tus ojos, sí,
de tus hermosos ojos, que sin embargo,
quisiera nunca disipe mis delirios por ti.
|
Poeta
|
|
|
|
“El folklor quema sus naves.”
Está llorando “Macondo”,
del alma, de lo más hondo,
le brota triste resuello,
la música pierde un sello.
Guardan luto “Los Caifanes”,
esto no estaba en sus planes,
no tocan, hoy, “Los Morales”,
no soportan tantos males.
Falleció el trovero autor,
sensible compositor,
el profesional baluarte
de la melodía, del arte.
Extrañaremos conciertos,
tersos copleros aciertos
de un hombre puro cantar,
de una voz tan singular.
Patrimonio Cultural
Vivo de la Capital
de México, en su grandeza,
que no perdió la cabeza.
Fiel enigma, leal arcano,
harto latinoamericano,
que recorriera la legua
formando dueto con Tehua.
Falleció Don Oscar Chávez,
sus tonos agudos, graves,
no surcarán el espacio,
languidecerán despacio.
Llega un lamento hasta aquí,
¿quién nos cantará “Por ti”,
“La llorona”, “La casita”,
“Mariana”?; se necesita.
Al que pudo ser longevo
porque forjó el “canto nuevo”
en las peñas, canta bares,
cafés-cantantes, sus lares.
¿Quién parodiará al gobierno,
al mal político eterno,
quién les dirá sus verdades
criticando necedades?
Vacío se halla el Auditorio
Nacional, su adoratorio,
Bellas Artes, sufren pena,
perdieron joya, una gema.
Tal trayectoria remata
Premio Ariel, Diosa de Plata,
deja de herencia añoranza
como eje de esta semblanza.
Falleció el “Caifán Mayor”,
mi verso sufre un temblor,
le escucho “Nunca jamás”,
no la interpretará, ya, más.
Falleció Don Oscar Chávez,
guitarra, vihuela, claves,
arpa, jarana, afinadas,
infaustas quedan guardadas.
Falleció Don Oscar Chávez,
callan jilgueros, las aves,
falleció Don Oscar Chávez,
entró en el cielo sin llaves.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 30 de abril del 2020
Reg. SEP. Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
