En un recodo del camino andado Las aguas del rio con el viento se encadenan Trayendo tu recuerdo atrapado entre sus voces Y en silencio me pregunto… ¿qué será de ella?
Y veo tu figura alzarse en lento vuelo Entre lirios desolados y curiosas margaritas ¿Qué será de mí sin ella?... Aunque no lo quiera, viene al canto.
Y en un suspiro te nombro, trágico y doliente En la argamasa de mi voz cansada En esa orilla donde linda la vida con la muerte Porque duele, duele a muerte, amarte y no tenerte.
Mi voz se pierde gemebunda En el inmenso verde mar que me rodea Porque hasta ahí llego solamente Para llorar tu recuerdo y mi tristeza.
Tal vez mañana, cuando vuelva el sol Ya no me encuentre, pero encontrará tu nombre En mi pecho descubierto… Y una flor sembrada, preñada, con mi propia vida.
tal ves alguna vez te aburriré al decirte que te amo, pero yo nunca me cansare de enterarte de ello, y gritarle al mundo entero que te amo como nadie puede amar en este mundo y en sueños.
Atare tus sentidos a mis pasiones sentirás como tu vida se desploma con un susurro. Veras como ato tus sueños a mi cabellera. Me veras naufragar en tus paisajes y cuando encuentre el perfume que me arrastro a tu universo, mencionare tu nombre hasta que se desgaste.
Persiste clavada la daga sin amor y sin odio en mi alma esclava, de poca importancia ha sido su gesto, de ademán molesto. Por frío desdén he descubierto como clama el silencio cuando transita el vacio golpeando la nada
Insiste por obtusa, mi mente cambiar el presente, imposible es nada... cuando hay un mañana, mas hoy es vigente y el ocaso me muestra una noche sin astros ni luna... sin fugases estrellas, que enciendan mis ojos con promesas de albas
Mi alma esclava, ha roto cadenas, ha roto esperanzas, camina desnuda, desolados páramos, buscando carencias, para tapar sus llagas, proscrita de todo, deambula alienada sin amor y sin odio, desapasionada
Liberta mi alma ya nada la ata, contempla tranquila como se evapora de apoco su aura, adormilada espera se apague la llama que quema por frío, que quema por falta, vacuo destino, sin amor y sin odio le aguarda a mi alma
Amor es una enfermedad, varios síntomas, alertan que tenemos que prevenirnos. Uno es ver solo perfección, otro querer estar siempre a su lado. Soñar hacer proyectos, desconectar de la realidad, sentir celos por todo y por nada. Pasar las horas esperando volver a estar junto. Comparar y todos son mucho peor que él. Una dependencia enferma, un no sentirse bien con nadie, cegar sin estar ciego, rechazar todo lo que no sea solo bien para el. Amor es dar la vida por alguien, no muriendo pero entregando el vivir a su capricho. Amor no huele, no habla, no pide licencia, entra en nuestro corazón, sin más. Amor es desilusión, frenesí sin control, arrepentimiento, dolor del alma, tristeza, es un dar sin recibir, es un no tener nada en el nada que queda cuando termina. Al contrario de lo que dicen, se puede amar mil veces, de mil maneras, al final todos son pedazos de nuestra vida. Ninguno es eterno. Ni vuelve cuando se va. Sea cual sea el tipo de amor, nunca se tiene compensación. Una magua, una herida que deja marca, al final nuestro corazón solo es un montón de cicatrices. Tercamente, no aprendemos, volvemos a amar y así se pasa la vida, dando sin recibir. Todo perdonamos porque en realidad mientras dura somos felices. Como contracturas en nuestro sentir, se quitan y otras vienen. El otro lado de la medalla, sin el sin ilusión, deseo, sueños y felicidad, no pasamos de un bloque de hielo, navegando en un mar sin agua. Elegir es lo que podemos oh debíamos poder hacer, no ser hielo, ni cuna de él. Tendríamos que bailar llorando la valsa de la vida, romper el suelo de tantos pasos, pero quedar con los pies sanos. En la penumbra del atardecer, de la vida, en un hospital en coma, sedado, pregunto ¿“el pensamiento también lo está? “quizá no, quizá las añoranzas de momentos felices con amor acompañe el sueño profundo de su cuerpo. ¡Complicada la vida! ¿Verdad? Quien somos, lo que somos, como somos, es una incógnita, cada uno a su manera, ama, sufre, pero todos tienen amores, desilusiones, arrepentimiento y distintos somos iguales en el no poder callar el corazón. Por mi lo quiero hablando siempre, aunque solo diga mentiras piadosas cuando pienso en mi vida. Que nunca es fríe mi manera de sentir, que mismo llamándome loca, sienta amor, que sea amada, que entre lágrimas y sonrisas, piense que mañana será mejor y que tendré otro corazón que me ame a su manera. Seamos, abiertos, cojamos lo bueno que la vida contiene, si sufrimos por amar, algo nos hará felices por momentos. Somos invierno, gris, blanco helado, lleno de nieve, vientos de dolor, tormenta en la noche, somos lluvia, pero somos el hoy e tendremos el mañana y nuevas primaveras. Oporto, 15 de Enero de 2013 Carminha Nieves
"Una burbuja de jabón simple, creada por un bebé, puede elevarse indefinidamente y incluso superar muchos de los cielos, si nosotros la sustentarmos con nuestra, explícita y implícita, imaginación."
