|
|
|
“Luces, cámara, acción, hoy . . . se apagó tu actuación.”
Has muerto “Caballo” Rojas
con la parca te desposas,
los films, las cintas, tu vida,
comicidad sin medida.
Alegre, fino, estudiado,
serio, despierto, porfiado,
recorriste bien la legua
en tu foro no hubo tregua.
Percherón genial histrión,
artista de corazón,
cabalgaste el escenario
del “Teatro Blanquita” a diario.
Enredos, farsas, comedias,
entre risas y tragedias
sátiro, cine de ficheras,
golfas, muñecas, “ñeras”.
Trotaste con mucho ruido
pícaro doble sentido
“Perico, el de los palotes”
muy macho, miles de escotes.
Garañón ciento por ciento
como gay fuiste portento
Alberto “El Caballo” Rojas
mis versos ramos de rosas.
De la gracia al blanco porno
tu ser no tiene retorno
llegó el cáncer sin piedad
butacas . . . en soledad.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 21 de febrero de 2016
Reg. SEP Indautor No. 03-2016-070109301200-14
|
Poeta
|
|
|
|
“¡Qué verdadera tragedia!”
Falleció Don Héctor Suárez
hay tristezas, hay pesares,
luto entre los comediantes
se fue “El mil usos”, “Tirantes”.
El “No hay” encontró la muerte,
mas, Dios nos brindó la suerte
de disfrutar su comedia
que iniciara en la tragedia.
Teatral, así, muy incipiente,
año sesenta naciente,
quiere triunfar, a eso aspira,
guiado por Carlos Ancira.
Obras de Kafka, Ionesco,
lo absurdo en talento fresco,
Marcel Marceau pantomima,
el joven Suárez germina.
Que buena suerte la de él
tomar clases con Marcel,
primeros logros de mimo
iniciando buen camino.
El cine le abrió los brazos,
el set, sus primeros pasos
pudiendo dar un “gran” salto
debutando en “El asalto”.
Citaré solo unas cuantas
de sus películas, . . . tantas,
casi cien en la memoria,
de ahí grandeza e historia.
“Mecánica nacional”
donde lució excepcional,
“La picardía mexicana”
le confirmaba la fama.
En “Lagunilla mi barrio”
tuvo, al punto, muy buen fario,
su actuación de maravilla
se reflejó en la taquilla.
¡Uy!, “En la cuerda del hambre”,
“Trampas de amor”, ¡qué raigambre!,
Premio Ariel, Diosas de Plata,
tres no más de gloria grata.
El destino así se traza,
recordemos “¿Qué nos pasa?”
su programa en Televisa
que nos sacaba la risa.
Histrionismo por bagaje,
“Flánagan”, qué personaje,
gritaba: “¡queremos rooock!”,
comiquísimo el stock.
De figuras populares
que representaba Suárez,
gustosas reminiscencias,
semejanzas, coincidencias.
Con nuestra amplia sociedad,
comedia e hilaridad
de “El Licenciado Buitrón”,
“Doña Zoila”, ¡Señorón!
Que fue en la televisión,
“La cosa” en Imevisión,
cómo olvidar a “Tomás”,
doble sentido, ¿qué más?
Algunas telenovelas:
“El carruaje”, “Las gemelas”,
“El derecho de nacer”
que nos encantaba ver.
Lo diré en un “fast track”,
pues Comedy Central Roast
reconociendo su fama
lo “rostizó” en un programa.
Por el teatro nuevamente
incursionó diligente,
con “Toc toc”, en su “Estoy loco”,
se mostraba aún más docto.
“El crédito” siempre suyo,
actuando crecía su orgullo,
“Los locos Suárez” con su hijo
igual que él actor prolijo.
Le vino el cáncer maligno,
la fatalidad designio,
como todo un hombre recto
percibió el fin del trayecto.
¡Gou Producciones, presenta:
“La Señora Presidenta”!,
trabajar fue medicina,
mas, toda gesta termina.
Breve, corta, esta semblanza,
ya que, el papel nunca alcanza
para reseñar la vida
de un genio que, de subida.
Hizo toda su carrera,
jamás se quedó a la vera
un proyecto de Héctor Suárez,
pongámosle sus altares.
Con ceras y veladoras
que sean muy imploradoras,
pena entre los comediantes,
ya, nada será como antes.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 02 de junio del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
LOS ESPEJOS
Autor: Jorge Luis Borges
Argentina 1899-1986
Nacido en 1899 en Buenos Aires, estudió en Ginebra y vivió durante una breve temporada en España relacionándose con los escritores ultraístas. En 1921 regresó a Argentina, donde participó en la fundación de varias publicaciones literarias y filosóficas como Prisma (1921-1922), Proa (1922-1926) y Martín Fierro en la que publicó esporádicamente; escribió poesía lírica centrada en temas históricos de su país, que quedó recopilada en volúmenes como Fervor de Buenos Aires (1923), Luna de enfrente (1925) y Cuaderno San Martín (1929).
Borges es uno de los escritores más importantes del siglo XX, no solamente a nivel nacional en Argentina, su país de origen, sino mundialmente. Su obra incluye cuentos, ensayos y poemas.
Ejemplos:
https://www.youtube.com/watch?v=IPXEFJCHjl8
https://www.youtube.com/watch?v=Qcqy5JnL05U
https://www.youtube.com/watch?v=xJxAQRgNCd8
LOS ESPEJOS
Yo que sentí el horror de los espejos
No sólo ante el cristal impenetrable
Donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos
Sino ante el agua especular que imita
El otro azul en su profundo cielo
Que a veces raya el ilusorio vuelo
Del ave inversa o que un temblor agita
Y ante la superficie silenciosa
Del ébano sutil cuya tersura
Repite como un sueño la blancura
De un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos
Años de errar bajo la varia luna,
Me pregunto qué azar de la fortuna
Hizo que yo temiera los espejos.
Espejos de metal, enmascarado
Espejo de caoba que en la bruma
De su rojo crepúsculo disfuma
Ese rostro que mira y es mirado,
Infinitos los veo, elementales
Ejecutores de un antiguo pacto,
Multiplicar el mundo como el acto
Generativo, insomnes y fatales.
Prolongan este vano mundo incierto
En su vertiginosa telaraña;
A veces en la tarde los empaña
El hálito de un hombre que no ha muerto.
Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
Paredes de la alcoba hay un espejo,
Ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
Que arma en el alba un sigiloso teatro.
Todo acontece y nada se recuerda
En esos gabinetes cristalinos
Donde, como fantásticos rabinos,
Leemos los libros de derecha a izquierda.
Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
No sintió que era un sueño hasta aquel día
En que un actor mimó su felonía
Con arte silencioso, en un tablado.
Que haya sueños es raro, que haya espejos,
Que el usual y gastado repertorio
De cada día incluya el ilusorio
Orbe profundo que urden los reflejos.
Dios (he dado en pensar) pone un empeño
En toda esa inasible arquitectura
Que edifica la luz con la tersura
Del cristal y la sombra con el sueño.
Dios ha creado las noches que se arman
De sueños y las formas del espejo
Para que el hombre sienta que es reflejo
Y vanidad. Por eso nos alarman.
|
Poeta
|
|
|
|
A nossa vida, além de ser um teatro,
é uma pista, um tabuleiro, um oceano...
Então, além de sermos atores,
nós temos que ser tri atletas
e jogadores.
Conforme a situação,
nós temos que saber lidar:
temos que ser bons nadadores,
para nadar contra a maré de azar;
Temos que ser bons corredores,
para correr atrás dos sonhos;
temos que ser bons ciclistas,
para pedalar, e fazer voar
a nossa imaginação;
Temos que saber jogar,
para saber a hora de blefar
e desorientar o “otário”;
E, para encerrar, aprender futebol,
para a driblar o adversário
e chutar para o gol.
A.J. Cardiais
19.08.2009
|
Poeta
|
|
|
|
Cada pessoa tem seu papel
neste imenso teatro...
Um vai ser camelô,
outro é comerciário...
Um vai ser aviador
e o outro ferroviário...
Um se passa por poeta,
outro diz que é atleta,
e o outro grita que é ator.
Logo chega um cantor,
com o seu vozeirão,
querendo chamar a atenção...
Todos nós somos atores,
nesta imensa ópera
chamada vida...
Estamos sendo filmados
por uma câmara escondida.
Estamos sendo observados,
estudados e avaliados.
Nosso Diretor está lá em cima.
Quem errar a cena,
vai ter que repetir
até ficar bem na fita.
A.J. Cardiais
20.04.2010
|
Poeta
|
|
|
A.S.O.N.A.D.A.
Silencia
Inquebrantable
La brisa anoche
Con el calor combatía
Dónde la marcha dice adiós camino.
¡De la gracia salida, astracanada!
Silencia
De las mil tonalidades
Dónde todo grita en todas partes
Y no se sabe bien...¡Insípida!
Y no es el extremo...¡Agudo!
¡Porqué musical se agita!
En lo íntimo y recóndito
Amiga del desarme ocupada
Imperecedera
En el teatro del debate
Inagotable
¡Falso como el vacío mece
Cualquier hamaca el aire!
¡Qué tímido el arroyo arrulla!
Sólo anagoge en descampado
Sólo exégesis servil
Al borde de la función de la inercia
Y con el sabor apócrifo del grifo.
Asonada por el maquetear volátil
Solo escarpadura maquillada
En las bolsas de las islas
Acompañadas ambulancias, gárgolas mediáticas
Silencias, dónde la brisa viaja en coche de noche
Inquebrantable, del adiós ya nunca vuelvas
Por el camino, qué a la marcha dice ya no vuelvas
Porqué toda asonada insípida se agita y nada deja
¡Ni nada bueno cualquier agudo debate, solo teatro!
¡Qué de escatimoso e impío nada ennoblece!
Por todo lo cercano dónde el vacío mece
La parvedad y la penuria, con la inopia y la premura.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
MEMORABLE ATARDECER
En
todas
las esquinas
de la infancia
aguardaban los
recuerdos del invierno
en primavera almacenados
en un trozo de pan con mermelada
y una ardilla en el bolsillo estaba
administrando unas bellotas en la
última lluvia de piedras
verdes en el campo del
maizal rebosante el
corazón de elotes.
En
la casa
de adobes
a la izquierda
del entusiasmado
álamo próximo a actuar
en el teatro libremente movido
por el viento ofreciendo una función
sin protesta de los caballo azules
cuándo alguno de ellos echando en
olivos la situación inesperada
de los arados lanzaba alado
un relincho causando la
impresión del arroyo
más enfrascado
en contemplar.
En
los peñascos
y la sedante quietud
de los sapos y las tortugas
en presencia del terrible aspecto
y la negrura de unas cuevas ignoradas
por el herrero en la satisfacción del alfarero
con las botas de macetas junto a la puerta
de los póstigos también azulado gris
castigando las jaulas con las aves
en el último escalón de la esquina
de los pájaros aferrados dónde
se podría ver una ventana.
Por
el opaco
vidrio lábil
al apagarse
la luz del sol
al renacer interminable
sobre las camas
pausado lauro
en la voz luz
diligente
tarde.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
FÚNEBRE CINISMO
Al huir
Al final
Haciendo
Víctimas
Al cielo
Al aire
Haciendo
Víctimas
Al principio sin destino
En las tragedias del callejero teatro
escriben...Los anillos acuñando...Los silencios
Insuperable rastrear de los gusanos...
¡Hexágonos anuales!... Del mismo engendro. Fúnebre cinismo, del minucioso escándalo una moral,
hidroeléctrica manipulación en despoblado
luctuosa exponencial incertidumbre
sin duda vieja novedad
del viraje retórico inquietante
de la tabla finisecular expresiva...
Cinismo disponible de lúgubre docencia
Siniestra fuente de trabajo del subsuelo
Venenos del honor y la consciencia
Polución del pensamiento y la memoria
Desecho de valores intercambiables
Cinismo disponible de lúgubre docencia
Por allá
Al descubrir el desastre
Y al encumbrar el fracaso
En la eternidad vertiginosa
del interior en tregua exiguo
del exterior desconocido enorme
Un suelo exponente que no rehuye
teñido del tremendismo torrencial.
Del vértigo proliferante.
Del rítmico descrédito.
Del atónito descontrol.
¡El desprecio de la vida!.
Apresa...La misma muerte.
Apresa...Cualquier aliento.
Apresa...El olvido en la memoria.
La indigna partida de los miles infestado.
¡Fúnebre!.
Por la muerte sepultada del instante
el cementerio de la inercia fue
testigo denigrante sin parentesco
de la violenta lata de sardinas
y la macabra luz de la inconsciencia
del banco de peces en cuarentena.
¡Cinismo!.
Fú
Ne
Bre
Cinismo
Fu
Ne
Bre
Porqué...
Una mañana abría la neblina dormida,
el instinto de la arena buscando,
las paredes del relámpago salvaje,
y el perfume del cristal desesperado,
en la delicadeza de los túneles,
del bálsamo cansado imborrable.
¡Fúnebre cinismo fúnebre! Por estar al río quemando nieve.
¡Tétrico patético!.
Por estar al río secando núbil.
¡Siniestro elegíaco!.
Al purificarse endemoniado.
¡Lóbrego macabro!.
Al ratificarse engatusado.
¡Fúnebre docencia!.
En las trenzas de la sombra.
¡Cinismo didáctico!.
En las trancas de la siembra.
Fu
Ne
Bre
Ci
Nis
Mo
Por la fuerza falsa de la ausencia.
Acompañante
Del
Olvido
Es
La
Esperanza
Débil
De
Las
Mañanas
¡Verdadera contaminación de la consciencia!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Oropel ortodoxo
Así
Es
Estatura palmo a palmo
La
Vida
Así
Es
El vendaval que alumbra la rendija
¡La vida de la eterna ignorancia!.
Rauda, solemne, delirante ruido
Del blanco
Aurora
Entre las plantas de arroz en gotas
Cubierto el sol.
Dormido.
Caudal del sostén jilguero
Insaciable sueño de almohadas
¡Hilos de acero!___Mañanas de ayeres
Húmeda, sublime gloria del riego
En la noche florecida
Refugio de las cuerdas, el rubor, oropel,
En las retinas pajar de las panteras, pumas,
¡Labriegos!___Imitación de forja, hipar soberbio,
Por la soledad sin pasar, puentes colgantes,
Panteones del tigre acolchonado
¡Las palabras heridas!___Pálidas, mudas, ligeras.
Dolor del humo.
Al cielo.
Entre suspiros afilados.
Duerme la distancia.
Espiga el tiempo.
Rostro del trigal.
¡Oh, desnivel del elefante!.
Por el heno de lirios lleno.
¡Oh, espiga de colmena!.
Así
Es
La vida, eterna ignorancia.
Así
Es.
Porque la esfera luce anoche. ¡Muerta un poco!.
Al teatro del siempre.¡Los engaños se repiten!.
La aves reptan de nuevo entre peces del desierto.
¡Qué es ignorar la cercana muerte perenne!.
Ignorancia.
Eterna, enferma, pantomima ociosa enervado perdón.
Eterno.
Así es, el agobiante no saberlo transitorio.
¡Invadido de tinieblas suculentas!.___Luz ciega.
Ya de muertos miles, punzantes almohadas, del culpable vapor fasto, donoso que pide refugio.
Allá soberano de trágicos impulsos, ortodoxo.
¡Oropel qué las garras desayunan violetas!.
Ortodoxo rencor del plumaje raro.
Por.
La nieve.
Vengadora del calor dulce color dúctil níveo.
Porque culpables las intimidades estrujan.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Tem uma peça de teatro cujo nome é: Trair e coçar é só começar. Bem que eu gostaria que isso acontecesse com a escrita. Assim ó: Escrever e coçar, é só começar. Se bem que tem pessoas que a “coisa” acontece assim mesmo: começam a escrever, terminam. Comigo não... Eu sofro influências de várias maneiras. Se alguma coisa, ou alguém, interromper meu raciocínio, eu tenho que largar a escrita. E, às vezes, não adianta tentar recomeçar depois. Se eu tiver escrevendo alguma coisa com o rádio ligado, e tocar alguma música que eu gosto, quase sempre entra alguma coisa da música no texto. Eu preciso chegar com o texto praticamente pronto (na cabeça) para sentar e digitar. Caso contrário, ficar esperando que as palavras cheguem ou que o vento me sopre alguma coisa, a influência "cai matando".
Este texto mesmo, já estava todo engatilhado para ser escrito... Mal eu me sentei para digitá-lo, meu filho entra no quarto me pedindo dinheiro. Pedir dinheiro a quem está duro, é dureza. E quando você diz que não tem, e a pessoa fica insistindo, é pior ainda. Como é que eu posso ter estrutura para escrever alguma coisa que preste? Ainda bem que eu não escrevo por obrigação, como os cronistas dos jornais. Já li vários deles colocando esta situação nas crônicas: a de ter que improvisar. Isso é bom porque se transforma em um exercício. Mas não é a mesma coisa que “largar a alma” na escrita.
Mario de Andrade dizia que a crônica para ele era uma válvula de escape. Era quando ele se distraia com a escrita, porque não tinha tantas preocupações com as normas, como nos outros tipos de textos.
É justamente por esta “liberdade” que eu gosto da crônica. Ela não nos cobra nada a não ser soltar a imaginação e escrever. Apesar das interrupções (não foi uma só), dos olhares vagos no tempo, das buscas à ideia principal, eu consegui escrever alguma coisa. Talvez até eu possa dizer agora que: "Escrever e coçar, é só começar".
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
