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Ai quem dera
que o amor
fosse só primavera...
Com suas flores expostas
a um sol leve,
a uma chuva breve,
só para refrescar...
E que depois o amor
se transformasse em outono.
Cheio de frutos maduros,
para nos alimentar...
Viveríamos só de amor...
Mas, vale a pena sonhar.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Quando tu flores
o verbo em ti, primavera,
seguirá o caminho dos sonhos.
Quando tu flores, morena,
teus olhos serão bem me queres.
Sinal de amor, sinal de tudo.
Morena, quando tu flores
escreva-me tua canção.
Teus lábios em mim, paixão,
adentrará todo meu
hemisfério vida.
Morena, a tua lembrança
é um choro de rosas
e um soluço de espinhos.
Aperta-me em teu corpinho
de flor
e sufoca-me Amor
de amor.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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DESDE EL ANONIMATO
Por el resquicio rugoso de mi rincón
preferido, no sé cuanto tiempo un fantasmal
recuerdo me observa silencioso a través
de seca neblina... Quieto, expectante, se
siente desconcertante brillando. Solo
le interesan los rayos verdosos del tapete
y nada de las violetas cortinas.
Arriba el techo cambia el opaco mañana
apiñando ayeres dispersos; un olor a
luna desciende, y al salir la tarde, él
se inquieta frente al piso y no huye
cuando el rojo ruge agudo y permanece
a pesar de ello.
El tiempo extrañamente se detiene al
doblar la esquina una aurora gentilmente
extendiéndose en la hojarasca parda.
Observando se reclina suavemente y en
sus contornos vibran minúsculos resplandores
del cuello a sus rodillas solo, pues más
allá hay solo unos viejos cojines sedosos
paralelos a su inespecífica estatura.
¡Dime qué temes menos a la materia
del ensueño qué anidas... Toma este
asiento desierto. Habla del atardecer qué
palidece, de la primavera deslizándose
celeste, de la púrpura espuma girando!.
Cuenta como el cuerpo se siente sin ser
esclavo del alma, un estuche libre del polvo.
¿Escuchas la sed del laberinto soñoliento
de un cocodrilo asustado, ves las joyas
vacilantes desprendiéndose de las consciencias
temblorosas de los abismos del hombre,
de los lagartos del metal cultivando brumas?.
¡Dime si lo sabes acaso!.
Encima unas lámparas arrodillaban la noche
atando claroscuros de marfiles colores y
el granito entre sirios antiguos desnudos
en la luz lejana de abanicos moteados.
¡Ven!__Ven, vamos a buscar donde yacen
los alfileres abandonados en los restos
de las tristes piedras y en los himnos
de los lirios que flotan.
Tiéndete en estas últimas claridades
amarillentas de las paredes que gritan
y callan invitando al descanso de
serpientes emplumadas errantes sobre
las gotas del trigo escarlata.
¡Ven, ven!. Ven en fin y toma asiento
si quieres y reposa en este silencio sepultado
hecho trizas y abrumado de vítreas
lágrimas perennes, donde la misma verdad
vigilante duerme y al engaño soborna.
Y mi rincón desde ese día ya no es el mismo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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MUERTE DE UN NATURALISTA
___Seamus Heaney (Irlanda)
1939.
Poeta, crítico literario, profesor de poesía en Oxford y de Retórica y Oratoria en Harvard. Premio Nobel de literatura 1995. Esta es versión de Vicente Forés y Jenaro Talens.
Muerte de un naturalista
Durante todo el año el dique de lino supuraba
en el corazón del pueblo; verde y de cabeza pesada
el lino se pudría allí, aplastado por enormes terruños.
A diario chorreaba bajo un sol de justicia.
Burbujas gorgojeaban con delicadeza, moscardones
tejían una fuerte gasa de sonido en tomo al olor.
Había también libélulas, mariposas con lunares,
pero lo mejor de todo era esa baba caliente y espesa
de huevos de rana que, a la sombra de las orillas,
crecía como agua coagulada. Aquí, cada primavera
yo llenaría los tarros de mermelada con gelatinosas
motas para poner en fila en el alféizar de la casa,
y en el colegio, sobre estantes, y esperaría y miraría
hasta que los puntos engordasen estallando en ágiles
renacuajos nadadores. La Señora Walls nos contaría cómo
a la rana padre se le llamaba rana toro
y cómo croaba y cómo la mamá rana
depositaba centenares de pequeños huevos y eso eran
babas de rana. También se podía predecir el tiempo por las ranas
pues eran amarillas al sol y marrones
bajo la lluvia.
Entonces, un caluroso día cuando los campos apestaban
a boñiga de vaca sobre la hierba, las airadas ranas
invadieron el dique de lino; yo atravesaba los marjales
agachado y al son de un áspero croar que no había oído
antes. El aire se espesó con un coro de bajos.
Justo al pie del dique ranas de gordas barrigas sé mantenían alertas
sobre terruños; sus nucas sueltas latían como velas. Algunas saltaban:
el slap y plop eran amenazas obscenas. Algunas se sentaron
dispuestas como granadas de barro, con sus calvas cabezas pedorreando.
Me sentí enfermo, di la vuelta y corrí. Los grandes reyes babosos
se reunían allí para vengarse y supe
que si metía mi mano las babas la agarrarían.
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Poeta
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La luz brilla en la hermosa primavera,
dentro de un sendero limpio de neblina,
el humo blanco del invierno suspira,
y la pelusa que flota en una gentil visión.
El resplandor parece derramarse,
en este momento empieza a tomarme,
miró hacia las nubes,
y es como si fuera envuelto en este sonido melodico.
Hermosa primavera,
me envuelve en su nube gris,
en sus tardes de lluvia,
donde el sol no sale aun.
La lluvia es tranquila,
la noche se vuelve serena,
la quietud de las nubes,
el sonido del viento melancolico.
La primavera llego,
las nubes de lluvia se presentan,
es la hora de la melancolia,
la cancion del viento susurrante.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Anda, date a volar, hazte una abeja,
En el jardín florecen amapolas,
Y el néctar fino colma las corolas;
Mañana el alma tuya estará vieja.
Anda, suelta a volar, hazte paloma,
Recorre el bosque y picotea granos,
Come migajas en distintas manos
La pulpa muerde de fragante poma.
Anda, date a volar, sé golondrina,
Busca la playa de los soles de oro,
Gusta la primavera y su tesoro,
La primavera es única y divina.
Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...
Anda, camina por el mundo, sabe;
Dispuesta sobre el mar está tu nave:
Date a bogar hacia el mejor encanto.
Corre, camina más, es poco aquéllo...
Aún quedan cosas que tu mano anhela,
Corre, camina, gira, sube y vuela:
Gústalo todo porque todo es bello.
Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, Amor, yo te comprendo.
Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.
Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para tí...
Pero se hace la noche; no te apures...
Todas traen a mí...
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Poeta
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Folhas de Outono caindo
Nasce o Inverno, então
A Primavera vai florindo
Morrem os campos no Verão.
Cá do alto do castelo
A minha vista se dispôs
Em redor deste Estremoz
Vendo tudo tão belo
E pela escrita revelo
Aquilo que vou sentindo
Com os meus olhos sorrindo
Por qualquer fase do ano
Vendo ao sol alentejano
Folhas de Outono caindo.
Folhas tais as que escrevo
Que me não as leve o vento
Ou se vai o meu alento
E tudo perde o relevo.
Tal sentimento que levo
É o das folhas que vão
Mas já paradas no chão
Jazem molhadas à espera
Porque o Outono já era
Nasce o Inverno então.
Então dono da esperança
Deste povo ansioso
Que te quer longo e chuvoso
Ansiando pela bonança
Um desejo de mudança
Que se quer evoluindo
A Deus se vai pedindo
E às quatro fases da lua
Porque a vida continua
A Primavera vai florindo.
Quanta vida numa flor
Grande dom da natureza
O nascimento é uma beleza
Dar a vida é puro amor.
Mas não há vida sem dor
Nem há bela sem senão
Não está na nossa mão
Nem somos donos da sorte
E como não há vida sem morte
Morrem os campos no Verão.
tavico
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Poeta
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UNA VEZ EN OTOÑO...
Un hombre tejía el futuro
De recuerdos muertos...
De hojas de soles y nubes...
¡Campanas del silencio!.
Violines azules... Alfombras violetas.
Con el tiempo en las pestañas.
Con el pasado verde memoria.
¡El futuro tejía con el sueño!.
Una vez amarillo.
Nieve dorada en la piel.
Una vez... Una noche... ¡Plata!.
Hierro... Miel y lágrimas.
Una vez... Una tarde... ¡Negra!.
Olas... Campanas... ¡Vestido y esperanza!.
Sonrisas sinceras del niño.
Tejía y tejía... Cada futuro... Un día.
Un collar de tortugas... Flechas... Flamas.
Un camino de caracoles... Velas... Abrigos.
Tejía y tejía.... Cada tarde... ¡Noche!.
Madera y cristal... ¡Hilo de infancia! .
Una vez raíz... Primaveras lejanas.
Otra vez semilla... ¡Paja del tiempo!.
Tal vez fruto... ¡Plumaje del ayer!.
Tal vez manantial... Pueblo cercano.
Libro de la vida.
Corazón... Papel... Tintas blancas.
Arcoiris de la noche.
Vestido de agujas.
Roble... Acero... ¡Telas de invierno!.
Una vez otoño... ¡Otra, primavera!.
Principio continuo.
Eterno final.
¡Una vez sin mañana!
Otra vez con la luna...
¡Tal vez un sol dormido!.
¡Tal vez un oasis perdido!.
Un hombre tejía hielos y fuego...
En el otoño... Una concha... ¡Una vez!.
Tejía y tejía cada sueño.
En el otoño... Una isla... ¡Una vez!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez.
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Poeta
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Yo creo en Guatemala y en su gente,
En el país de la eterna primavera,
Que a diario lucha sin trinchera,
En pro de una nación diferente.
Yo le apuesto a una Guatemala segura,
Con educación para la niñez,
Formando ciudadanos con honradez,
Donde se promueva el arte y la cultura.
Yo creo en mi patria Guatemala,
Matriz de mi inspiración,
Mi amada Guatemala, vives en mi corazón,
Vistiendo en septiembre tu mejor traje de gala.
Guatemala, nosotros creemos en ti,
Y en la calidad de tu gente,
Que lucha siempre valiente,
Creyendo y confiando en ti.
Autor: Edwin Yanes
www.edwinyanes.com
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Poeta
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Danza en la choza
La danza humilde bajo el techo
Ondeando palomilla sus alas rotas
Mece flama y luz de choza.
Pobre grillo y flor ignorada
Entre lluvia y primavera
Humilde danza.
Esa palomilla
A veces quieta y posada
Cobijo de choza, flama, grillo y flor...
Una sola nube... Un instante
En la isla la choza
Recuerda la palomilla que miró...
Alguna vez la luna
Resonando y floreciendo rotas esperanzas
¡Mirad!... Mirad su sombra...
¡Cuando labres tu sueño!
Y la danza humilde
De la choza, isla y palomilla...
Recuerda y florece esperanza
Con el sueño...
El dueño del sueño
De ésa palomilla...
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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