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Sabes que sería falso,
sabes que yo sería un mentiroso,
si tuviera que decirte que te amo,
nena, no pudimos conseguir mucho más alto,
vamos nena,
enciende mi fuego,
trae el fuego a la noche.
Eres mi chica,
con este traje sensual,
lencería ardiente,
enciendes la noche,
enciendes la noche con tus besos,
me tienes atrapado en tus brazos.
El tiempo de dudar a pasado,
no hay tiempo para revolcarse en el cieno,
tómalo ahora,
sólo podemos perder,
y nuestro amor se convierte en incinerador fúnebre,
vamos cariño,
encendamos el fuego esta noche.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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EL AMOR DE MI AMOR
___Autor: VIDYAPATI
(Siglo XV).
El mayor poeta erótico hindú de su tiempo. Escribió muchas obras doctrinarias en sánscrito. Es famoso por sus canciones amorosas. Esta es traducción de:
M. Rolland/J.L.M.
EL AMOR DE MI AMOR
El amor de mi Amor es cruel como la muerte.
Construí un hogar para encontrar la dicha
y el fuego del fogón lo ha consumido.
Esperaba bañarme en un mar de placeres
y, ¡ay!, el mar estaba envenenado.
Busqué la frescura en el claro de luna
y el sol me ha ardido.
Quise planear sobre las cimas
y he caído en el abismo.
Pedí una gota de lluvia
y el trueno me gruñó amenazante.
Lo poco que tenía lo perdí todo
mientras buscaba la fortuna.
Mi amor se complace en mostrar mi vergüenza,
mi amor que es cruel como la muerte.
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Poeta
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TODO ACABARA
__Autor: HAFIZ
(c. 1320-1389)
Poeta lírico persa. De familia pobre en Shiraz, escribió muchos poemas breves (ghazals). Ha sido muy traducido desde el siglo XVII a lenguas europeas.
Se llamó Shams al-Din Muhammad, su temática fué variada, entre la naturaleza, el vino, alegrías y sufrimientos del amor, a veces alegorías místicas.
TODO ACABARÁ
He recibido una felíz nueva: me anuncia que los días de mi tristeza están contados;
no durarán siempre.
Me han dicho que yo, objeto de indiferencia y de desdén para la Bien Amada, tendré la alegría de ver que mi rival no triunfó para siempre.
El guardián de la puerta blandirá su espada y nadie se quedará para siempre en el harén.
Oh, antorcha mía, considera como beneficio del Cielo el amor de la mariposa, pues antes de la noche, su deseo morirá para siempre.
Un ángel bajado del Cielo me trajo este mensaje: ¨Nadie permanecerá sobre la tierra para siempre¨
Oh, rico, apresúrate a socorrer a tu hermano el pobre, pues tu oro y tu plata no te pertenecerán para siempre.
Las estrellas escriben en letras de fuego sobre la bóveda celeste: ¨Nada durará siempre, excepto el acto justo¨.
¡Oh Hafiz, consérvate benévolo, porque el mal y la injusticia no triunfarán siempre!.
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Poeta
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CUASI VENTUS
__SAFO (c. 600-? a.C.)
Poetisa lírica griega. Platón se refirió a ella como la décima musa, nacida en Lesbos de Mitilene, escribió 9 libros (sólo se conservan escasos fragmentos) de odas, epitalamios, elegías e himnos.
CUASI VENTUS
Amor ha agitado mis entrañas como el huracán
que sacude monte abajo las encinas.
Viniste. Hiciste bien.
Yo te estaba aguardando.
Has prendido fuego a mi corazón, que se abrasa de deseo.
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Poeta
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VERSÁTIL ESCRIBIR
En
El
¡Subterráneo qué corría!.
El primer verso pensó escribir.
Conmovedor y transparente, obscuridad lúcida.
Al primer poeta haciendo, letra a letra.
Alargando al sol. La piel de la palabra libre.
Los rayos encogidos. El canto versificador del tigre.
¡Esfera líquida de sueños dulces!. Si que dulces.
En la firmeza del agua clara nieve, versátil.
Escribir.
Las cáscaras muecas de lágrimas, ecos bajos.
Al ser amable del fuego inigualable, escribir.
Versátil.
Lívido el aliento, cárdenos latidos.
Entre las ropas cristalinas estrofas.
El primer verso pensó escribir.
Versátil.
Entre las rimas ramas romas.
El subterráneo húmedo de altares.
En la palabra absorto, por el tiempo, ladrón de eternidades.
En las velas los pasos que resuenan.
¡Ha tejido a las mismas fechas indistintas!.
Aún tan distantes cercanas
Las campanas qué ennegrecidas tiemblan
¡El color valiente del sonido ausente!.
Entre las rodillas de las liras, delirante
¡El azul ideal del cielo sangra gris!.
En el pozo de las tardes... Versátil escribir.
Porqué ha tendido, alas, vuelos, plumas.
¡Agitando al océano con las gotas, tintas letras!.
Manantial de los párpados follaje, su plumaje.
En las perlas suspendidas obstinadas.
Al estremecimiento de la llama, su lluvia.
Por sacar aceite de las arenas, escribir versátil.
Donde susurra el canto lienzos obscuros.
Por la sed que ardiente libro libre labra.
A los pies del silencio apagando labra libre..
Por el agua que bebe al espejismo, del ser.
Por la fiebre incomparable, al volverse.
¡Cálidos los brazos!.
De la música mortal, al templarse.
Felices besos los renglones versos versátiles.
¡Cual inaccesible palacio montañoso!.
Por la sonrisa incapaz, alegre teje solo.
Entre los nubarrones.
Porqué...
¡Al subterráneo corre encima!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El mal, que en sus recursos es proficuo,
jamás en vil parodia tuvo empachos:
Mefistófeles es un cristo oblicuo
que lleva retorcidos los mostachos.
Y tú, que eres unciosa como un ruego
y sin mácula y simple como un nardo,
tienes trágica crin dorada a fuego
y amarillas pupilas de leopardo.
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Poeta
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Dolora
¡Qué triste es vivir soñando
en un mundo que no existe!
Y qué triste
ir viviendo y caminando,
sin fe en nuestros delirios,
de la razón con los ojos,
que si hay en la vida lirios,
son muchos mas los abrojos.
Nace el hombre, y al momento
se lanza tras la esperanza,
que no alcanza
porque no se alcanza el viento;
y corrre, corre, y no mira
al ir en pos de la gloria
que es la gloria una mentira
tan bella como ilusoria.
¡No ve al correr como loco
tras la dicha y los amores,
que son flores
que duran poco, muy poco!
¡No ve cuando se entusiasma
con la fortuna que anhela,
que es la fortuna un fantasma
que cuando se toca vuela!
Y que la vida es un sueño
del que, si al fin despertamos,
encontramos
el mayor placer pequeño;
pues son tan fuertes los males
de la existencia en la senda,
que corren allí a raudales
las lágrimas en ofrenda.
Los goces nacen y mueren
como puras azucenas,
mas las penas
viven siempre y siempre hieren;
y cuando vuelve la calma
con las ilusiones bellas,
su lugar dentro del alma
queda ocupado por ellas.
Porque al volar los amores
dejan una herida abierta
que es la puerta
por donde entran los dolores;
sucediendo en la jornada
de nuestra azarosa vida
que es para el pesar "entrada"
lo que para el bien "salida".
Y todos sufren y lloran
sin que una queja profieran,
porque esperan
¡hallar la ilusión que adoran!...
Y no mira el hombre triste
cuando tras la dicha corre,
que sólo el dolor existe
sin que haya bien que lo borre.
No ve que es un fatuo fuego
la pasión en que se abrasa,
luz que pasa
como relámpago, luego:
y no ve que los deseos
de su mente acalorada
no son sino devaneos,
no son más que sombra, nada.
Que es el amor tan ligero
cual la amistad que mancilla
porque brilla
sólo a la luz del dinero;
y no ve cuando se lanza
loco tras de su creencia,
que son la fe y la esperanza,
mentiras de la existencia.
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Poeta
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EN EL REGAZO DEL CALLEJÓN
El lugar agitan las líquidas paredes.
Indolente a la penumbra.
El piso al serpentear.
En el regazo antes del balbuceo.
Bajo el techo desgarrado.
Al sentarse junto al fuego.
En el regazo
Del
Callejón.
¡Del mejor dolor sin lágrimas!.
De la más mínima risa.
Callejón interminable.
¿Duerme demasiado corto el regazo?.
En el callejón escondido.
El fracaso goza solo.
Entre.
Aromática clemencia silvestre.
Desventrado.
Con la memoria distante,
embalsamado camino.
¡Del más allá!.
¡Tan cerca acá!.
En el regazo del callejón.
Al mirar de fuera al vino resbalarse.
Del cruce apagado de la lluvia.
En el regazo.
¡Qué fluye sabiamente turbio!.
En el regazo.
Mudo de la piedra de prisa.
¡Del callejón!.
Avanzando bajo una puerta.
Enramada al enranciarse.
¡La difusa herradura de los cascos!.
Y de ribete el violento ripio es culpado.
El ripio para todo hasta de los eclipses.
Y las marejadas de mercurio en coplas.
Del Callejón.
En
El regazo, la migaja es milimétrica ganancia.
Al manir indefenso al hermano.
¡El callejón incauto!.
De avenidas carreteras.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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CORAZÓN ALMADO
Alba
Alma
En
El alma del corazón.
Que tenía, nadie lo sabía, que tenía.
Alba
Alma
en la escuela, de la vida, solitaria.
Alba
Alma
En
Donde sonriente, estuvo pintada.
El alma del corazón.
En
La cartilla primera... Flor, libro, hoja, rama y raíz.
¿Está en ti,
día y noche, roja y negra?.
Fuego frío, verano frío.
¡Amando sólo hielo!.
Como el agua, fuentes,
como el hilo, telares,
del río, mar y lagos.
En
El
Corazón almado.
Alba
Alma
El sabor del primer beso.
Que supo a mil mieles,
a beso de memoria,
perenne,
y fue. Esculpido en el viento.
Alba
Alma
Para los labios dorados,
donde jugábamos de niños.
Como la lluvia fresca,
como la primavera,
núbil reverdece.
¿Está en ti,
en mí ó en todos?.
Día y noche, emociones cristalinas y negras.
Alba
Alma
Corazón
Almado.
Como el primer beso y verso.
Como la poesía no escrita.
Como vida, vivida frágil.
Y
Como aquélla.
Niña de las trenzas.
Y
Como aquél,
niño de las canicas,
que se miraban de frente.
Con
El
Corazón almado.
¿Está en ti,
en mí ó en todos?.
Día y noche, cálida y tierna, roja y negra?.
Fuego frío, verano frío,
círculo ardiente.
Perfumada memoria.
Como el agua.
Del río, mar y cataratas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL VUELO DEL AMOR
Es, es el que canta, sueña, nace y se queda.
Se queda helado, frío,
sereno, o es fuego, y destino.
En primavera,
con sus otoños,
dormidos. Dormidos y doblados,
en los inviernos lejanos.
Son un largo,
largo monólogo dorado.
Dorado y enlunado, soleado en compañía.
Con esperanza de amante, con fusión de pasión.
Son de placer a placer, sueños de almohada.
Jóvenes lejanos y entre poemas cercanos se escriben.
Con letras y sangre, suspiros y besos.
En su piel se reflejan.
Y en el alma brillan los ayeres.
Son tan bellos, que parecen realidades.
Entre ilusión y sequía, engaño y empeño.
El desempeño. Si el desempeño se disfruta.
Es en realidad un amor, tan concreto, tan sencillo.
El amor del bronce por la plata, por sus oleosos recuerdos. En los hondos y profundos quejidos.
Como
cuando
llorando
canta
la felicidad estremecida.
Y
la
raíz
asoma.
¡Asoma el éxtasis supremo!.
Vuela al infinito. Y en el infinito se queda.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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