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POR LA VENTISCA
Por fin se puso a tocar algo en el aire.
Ahí, dónde se inclinan las sonrisas
de los perfumes y flores de excusas enredadas
entre los dedos. Antes de subir las escaleras
agradecido del zenzontle trepado en su canto
de rama en rama... Beatífico y radiante.
Esa mañana le miraba de reojo. Tomaba
la primera sombra su descanso fresco
aferrado a la dulce tarde qué recordaba.
Hacia el final de mayo esa sinfonía tocaba
a su imaginación, terminada... Necesitaba
solo unos retoques de brisas intermedias
y pulir el frío de los silencios breves, blancos
copos flotando entre las estrofas que con su
suave presencia estrechaban sorpresas
de serena influencia conmovedora.
En la letra combinaba letras, olores, texturas.
¡Una maravilla que asustado, tímido pocas veces
dejaba escapar de las grandes y pesadas
experiencias amargándole la naturaleza
sensible en sus preocupaciones alegres!.
En esta ocasión el mejor papel para envoltura
que pudo conseguir no le pareció suficientemente
bueno para su propósito... Confiaba en creer animar
el aire mismo, en un cabalgar atinado nubes y nieve.
Y entre vacilaciones y dudas se colocó por encima
del clima, templado como un patrón de sastre
y cortaba sus reflexiones bajo una oleada de palabras
sin expresar la consoladora esperanza de la casa
imperceptible símbolo dispuesto en la hora que detuvo
la conferencia sin remuneración. ¡Vaya humo virtuoso!
Esa vez, dijeron qué tenía un brillo extraño
en la mirada, pero no así en los dedos
serenos de un color definido ignorando
la realidad herida incapaz de comprenderse
al fondo de la más sencilla explicación
qué vuelve todos los días más confusos
por la búsqueda desesperada de una sola certeza.
Se sentó al costado de una ventana y no dijo palabra.
Con los ojos entrecerrados sorbió un poco del té frente
al cuadro impresionista en la imaginación qué le parecía
infinita y a veces lo comparaba con una mariposa tejida
de sueños y angustias, ó lo contrastaba con la pequeñez
de una luciérnaga que se acomoda al obscuro silencio
iluminándolo y proyectando visiones en los últimos rayos
del sol callado a ratos. Con las noches de raigambre
catastrófica del repelente engendro del sillón previo.
¡Se trata de una lucha perdida!. Dijo entredientes
dando una extraña tonalidad al momento.
La cara del cuadro nos miraba sin decir palabra desde
la pared dispuesta a saltarnos.
¡Es difícil decirlo!.
Y decirlo en letras fijas, tan pobremente vestido y calzado
de música ávida tocando las montañas que refulgían
en la nieve a lo lejos débiles y superficiales los susurros
sin tener en cuenta la tibieza creativa que alumbraba el
huésped en sus ropajes humanos...
¡Sí muy difícil decirlo!. Sobre todo sin recordar el silencio
de esos cinco minutos detenidos en el fondo del reloj
dónde se pierde la noción del instante.
Y volvió a tocar algo en el aire.
Pero esta vez descartó el papel
de cualquier objeto.
Y se envolvió en su creación
lentamente desapareciendo...
Y cada vez que lo recuerdo
Vuelve a tocar algo en el aire.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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VIAJE
__Wole Soyinka ( Nigeria )
1934
Novelista, dramaturgo, conferenciante y poeta.
En la guerra civil Nigeriana fué encarcelado de 1967 a 1969. En 1986 se convirtió en el primer escritor africano y primer escritor negro que obtuvo el Premio Nobel de literatura. Tiene publicados varias novelas y colecciones de poesía.
Viaje
" Aunque llegué al final del viaje,
Jamás sentí que hubiera llegado.
Tomé la carretera
Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva
Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé
Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida
Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes-
Yo los dejé atrás en mi ruta
Y así también con el pan y el vino
Necesito la repartición de derrota y carestía
Yo los dejé atrás en mi ruta
Jamás sentí que hubiera llegado
Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa
Los usurpadores pasan mi copa en cada
Banquete como en una última cena. "
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Poeta
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Aqui em casa agora é assim:
Antes de cuidar de mim,
tenho que cuidar do gatinho.
O danado não me deixa
um instantinho...
Se eu quiser ficar sozinho,
tenho que alimentar o gatinho.
Ele vai aonde eu vou,
ele está onde eu estou...
Se eu quiser ficar sozinho,
tenho que alimentar o gatinho.
Mas eu gosto do bichinho.
Fica nos meus pés, me olhando...
Não sei o que ele está pensando,
só sinto que me olha com carinho.
Mas quando eu descuido,
acabo pisando
no pobre gatinho.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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EL ALTO VELERO
__Salvatore Quasimodo ( Italia )
1901-1968.
Fué poeta y profesor de literatura, Premio Nobel de Literatura 1959. Esta es versión de : Carlo Fabretti. De ¨Nuevas Poesías ¨.
El alto velero
Cuando vinieron los pájaros a mover las hojas
de los árboles amargos junto a mi casa
(eran ciegos volátiles nocturnos
que horadaban sus nidos en las cortezas),
alcé la frente hacia la luna
y vi un alto velero.
Al borde de la isla el mar era sal;
y se había tendido la tierra y antiguas
conchas relucían pegadas a las rocas
en la rada de enanos limoneros.
Y le dije a mi amada, que en sí llevaba un hijo mío
y por él tenía siempre el mar en el alma:
«Estoy cansado de estas olas que baten
con ritmo de remos, y de las lechuzas
que imitan el lamento de los perros
cuando hay viento de luna en los cañaverales.
Quiero partir, quiero dejar esta isla.»
Y ella: «Querido, ya es tarde: quedémonos.»
Entonces me puse a contar lentamente
los vivos reflejos de agua marina
que el aire me traía a los ojos
desde la mole del alto velero.
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Poeta
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Viviendo...
El
sabor
del viento.
En
la
casa tibia.
Hace
la
sangre.
El
hogar
verdadero.
Ser,
varios,
el huerto real.
Amor
filial.
Oro
del
valor
humano.
Viento,
aliento,
divino.
Entre
paredes
solitarias.
Un
techo
amigable.
Camas,
mesas,
sillas, abrigos.
Por
la
vida.
Lágrimas
y risas.
Consuelo,
apoyo,
flor y luz.
En
el
mar atormentado.
La
existencia,
nube fértil.
¡Dónde la raíz está en la hoja!
Del
otoño
y
primavera.
El
viento
bien
lo sabe.
Del
agua,
tierra y fuego.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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NO EN PARTE ALGUNA
...NEZAHUALCÓYOTL DE TEZCOCO
___Poeta del Mundo Azteca
( 1-Conejo, 1402-6-Pedernal, 1472).
No en Parte Alguna…
No en parte alguna puede estar la casa del inventor de sí mismo.
Dios, el señor nuestro, por todas partes es invocado,
Por todas partes es también venerado.
Se busca su gloria, su fama en la tierra.
El es quien inventa las cosas,
Él es quien se inventa a sí mismo: Dios.
Por todas partes es invocado,
Por todas partes es también venerado.
Se busca su gloria, su fama en la tierra.
Nadie puede aquí
Nadie puede ser amigo
Del Dador de la vida:
Sólo es invocado,
A su lado,
Junto a él,
Se puede vivir en la tierra.
El que lo encuentra,
Tan sólo sabe bien esto: él es invocado,
A su lado, junto a él,
Se puede vivir en la tierra.
Nadie en verdad
Es tu amigo,
¡oh Dador de la vida!
Sólo como si entre las flores
Buscáramos a alguien,
Así te buscamos,
Nosotros que vivimos en la tierra,
Mientras estamos a tu lado.
Se hastiará tu corazón.
Sólo por poco tiempo
Estaremos junto a ti a tu lado.
No enloquece el Dador de la vida,
Nos embriaga aquí.
Nadie puede estar acaso a su lado,
Tener éxito, reinar en la tierra.
Sólo tú alteras las cosas,
Como lo sabe nuestro corazón:
Nadie puede estar acaso a su lado,
Tener éxito, reinar en la tierra.
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Poeta
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PROVERBIOS SUMERIOS
___Datan del Segundo Milenio Antes de Cristo.
Versión de Edmundo I. Gordon. Pennsylvania Fil. 1959. (Ref.-Glimpses of everyday Life in Ancient Mesopotamia).
1.-No hables de lo que has hallado: habla de lo que has perdido.
2.-Las riquezas son gorriones en vuelo, que no hallan donde posarse.
3.-No maltrates ahora lo que puede dar fruto mañana.
4.-Un pastor no intente ser labriego.
5.-No engendra el odio el corazón: engendra odio la lengua.
6.-Esto no es una ciudad, porqué aquí el perro y la zorra son los inspectores.
7.-Puse la vista en el agua y vi correr mi destino.
8.-Sin te ven de arriba eres un escriba;
si te ven de abajo no llegas a hombre.
9.- La zorra orinó en el mar y dijo: Todo es mi orina.
10.-Aun no cazan la zorra y ya le hacen su cadena.
11.-El burro no es para correr; es para rebuznar.
12.-El buey dura mucho, porque siempre está echado.
13.-La casa que edificó el recto la destruye el pervertido.
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Poeta
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PLEGARIA A JAFÁRA
Jafára Jafára.
¡Tú la virginal belleza!.
Escúchame.
¡Cómo siempre lo haces!.
Adornada de hermosos.
Henos aquí oye, henos aquí sufriendo.
Intercede.
Con el primero.
En saber.
En llegar.
A la gran casa.
Nharine Cha Cónhe.
Intercede.
Con el primero Jafára.
El
Primero
Jafára.
¡Tú la de la excelsa belleza!.
Jafára.
¡Tú la de la virginal pureza!.
Intercede intercede.
Jafára Jafára.
Habla también con aquéllos...
atáca acsufa maráma
¡Pide séanos propicios!.
Hemos sido abandonados.
Los mairrínhanhe maráma.
Se extienden se tienden.
Los maica...Los maica.
Se extienden se tienden.
Por
El aire que respiramos.
Por
La tierra en que vivimos.
Sufrimos indefensos.
Indefensos morimos.
¡Morimos sufrimos indefensos!.
Hemos sido abandonados.
No podemos defendernos.
Intercede intercede.
Con el primero.
En saber, en llegar, a la gran casa.
Nharine Cha Cónhe.
Intercede.
Con el primero.
El
Primero.
¡Tú la de la excelsa pureza!.
Jafára.
¡Tú la de la virginal belleza!.
Jafára.
Pide...Pide...Pide.
Al primero en saber en llegar a la gran casa.
¡Qué aligere nuestros males!.
Jafára Jafára.
Y también con los otros.
Con aquéllos.
atáca acsufa maráma...Los buenos, los buenos.
¡Qué nos sean propicios, qué nos sean propicios!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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SAHUMADA ENSOÑACION
En el césped.
Plumas finas al olvido tejen.
Por las otras vertientes del humo el agua.
Bajo el roble abierto flor invierno.
Añora la cuerda el canto tanto.
Estaño para salir en piernas cañas.
Tiernas más, tiernas menos.
¡Más a menudo, el mundo espesa!.
El sombrero de abejas doblando dedos.
¡Hilo!... Que falta al tiempo tienta.
Tinto al caliente aliento.
Suavemente giratorias.
Por el viento al abismo, secas, pajas deja.
En la casa cicatriz al espejo.
¡La nieve se derrite, la nieve lejos!.
Porqué la tierra ronda.
La pena de azul sal dulce suena.
¡Una taza verde!.
Amable al frente quema.
La flama en filo enfriada.
Al gris que la sorpresa desvanece.
Estimulada de la realidad plana.
Al extraño pecho, alas del aire.
¡Por ser de la reja un gajo!.
Las sombras de la tierra.¡Después del cielo!.
Centinela de otros bajos, al frente quieto.
¡Tan inútil qué no sería difícil, no creerlo!.
Porqué al mismo, al mismo firmamento acaricia.
Lo mismo al mar magro, que al hilo amargo.
Por el momento en su acústica, dureza grácil.
En la nada, de las vertientes, polvo al aire.
Brisa de la vida, en las calles, que prados pierden. Ensoñación sahumada, ensoñación ahumada.
¡Vivos los colores!.
Del corazón pájaros.
¡Vuelan ondulando!.
El polvo en cataratas.
¡El rato roto rota!
Del paisaje.
¡Los sueños qué nos sueñan!.
Despiertos, en las calles, olas.
¡Espumas en las hojas!.
Nunca menos qué mañana.
¡Del humo espesa la nieve!.
Las cuerdas en tanto que menudo añora...
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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MÍNIMA CATÁSTROFE
Cercana
En
La
Inmensidad
Solo
Una
Palabra... ¡Adiós!
Regresa mil ternuras en un momento plateando.
Hilo qué domina lo que la tela ignora...Fácil.
Plateando planta balas dónde los momentos tiemblan,
otros tantos, tantos menos, una diadema de sonrisas,
como hay en la nieve gente en la casa del pasado, nuevo pidiendo las orillas del perfume siendo, cadáver lo qué de humano tienen los vientos.
Hilo que se sabe abrumado claramente calla. Infame.
Regresa llorando la valentía bordando la cobardía.
Mínima
Catástrofe
Al
Instante.
Embriagando a la caricia que habla quedo.
Cuando
Dos
secretos.
Las noches prometían.
Primaveras otoñales.
Las preguntas innecesarias.
Invernales veranos. El bien supremo excesivo.
Aún
Con___Todo___El___
COMPRESSIBUS MANIBUS SEDERE
Y___El___
Sentarse de brazos cruzados
Sin___Jamás___Verse
En
La....... CONCORDIA DISCORS
Ni por equivocación.
Pensarse... Aún sin ser capaz.
De hacerlo.
___Los menos mínimos más máximos___
CONCORDIA CIVIUM MURUS URBIUM
Viéndolo
Y
Haciéndolo
En
La concordia de los ciudadanos
Está
La muralla de las ciudades.
¡Mínima catástrofe es la sangre ajena y olvidada!
En los valles de los picos.
En la disolución de la boca.
En la desilusión de la barca.
En la reducción antagonista.
En la variedad insustancial.
Cautivas las cadenas cultivan.
Las más mínimas catástrofes.
Los otros de aquéllos malos.
Cautivas las calderas cultivan.
Cuidando al infinito.
El amor inenarrable.
La pasión indescriptible.
La confusión inmanente.
Al
Conocer
La ignorancia que se impone.
Al retraso sorprendiendo.
La velocidad de tanto atraso.
Con la mínima catástrofe el vacío es más hueco.
Allá dónde el rezago avanza
Sólo hay mínima catástrofe
En
Lo
Anónimo privado
En
Lo
Público vanal... ¡Sólo poco menos qué mínimo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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