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Tus rugas beso, Madre. Tu cabeza blanca la acaricio. Tus manos ya con poca fuerza, las cojo e las beso.
Te miro sentada y pasa por mis ojos tu belleza de las fotos de antaño.
Que lastima no haber sentido mientras niña tus disgustos, tus miedos, tus desilusiones. Eras una bella mujer, alta e
con elegancia, los ojos aún tienen el verde, que recuerdo. Tú lunar en el mismo sitio, que lo pintabas con lápiz negro
Para mí eres la misma, te quiero como siempre, tienes la belleza igual. El tiempo no te envejeció, al revés, te ha
embelesado con la sabiduría del aprendizaje de tantos años vividos.
Sé que no toco tu piel, ya no estás, solo tu foto, pero te siento te oigo como si fueras real. Remordimientos no tengo
Siempre, una buena hija he sido. Echo de menos tu graciosidad, al contar un cuento de tu juventud, hacías reír, se
Pasaba bien las noches junto a la estufa de carbón, calentitas, oyendo el viento invernal entrando por las rendijas
de las ventanas antiguas. Mi compañía la tuviste siempre, quedaba mirando cómo te arreglabas, de los polvos e los
coloretes, ya no hablando de la barra de labios color roja.
Casi ni dabas por mí, había una diferencia de edad grande entre mi hermana, mayor, yo era puesta de lado,
mientras hablabas con ella. En la distancia hoy me doy cuenta, pero como solo quería en aquella época jugar, no
me aburrió.
Madre, también ya lo he sido, pero no tengo quien me mire en una foto y acaricie mis cabellos, ni mi piel. No soy
nada, para nadie, intento engañarme, pero es la verdad. Me han matado sin haber muerto.
Mañana entra el mes de tu cumpleaños, ¡que gracia me hacía cuando quitabas un poco a tu edad! No merecía la pena eras bella, tu porte majestoso y sencillo al mismo tiempo, te hacían única, por lo menos para mí.
Normal, que rompieras una foto mía, con una galleta en la mano, tenía unas piernas tan delgaditas, que comentaste que parecía tísica e llena de hambre. De estos recuerdos aunque no lo queramos, se viven momentos felices.
A donde estés, un beso con amor de tu hija Carmiña.
Porto 30 de Noviembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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EL VASCO DURO
Comentaba Arturo Jauretche en uno de sus libros, los prejuicios que se creaban con respecto a las distintas nacionalidades se inmigrantes en nuestro país , y resaltaba la del vasco en el nor-oeste de la provincia de Buenos Aires, en su y mi lugar de origen. Se decía de ellos, que eran brutos, honrados y trabajadores. Yo tengo en mis ascendientes, dos abuelos y una abuela tanos y una vasca, Doña Eustaquia Vizcarreta. O sea que en el reparto, algo de ellos debo tener, pero quién soy yo para juzgarme ?...Aparte mi intervención en esta historia es solamente sacarla de mi memoria y convertirla en un relato y a eso voy. Había en mi pueblo una considerable cantidad de vascos, los Izaguirre, Aguerre, Gerrero, Arriague… todos chocareros tamberos. Pero los más populares, sin duda alguna, eran los hermanos, el Vasco Duro y el Vasco Blando. Seguro que tenían apellido, pero el alias se los había borrado. Del Blando no me acuerdo, pero tengo un nítido recuerdo del Duro. Lo miro desde mi infancia y veo una imponente figura musculosa ya entrada en años, acodada al mostrador del almacén de Madrid, con bombachas paisanas, sostenidas con una faja negra, boina y la vitalicia camisera de frisa, “lo que quita el frío quita el calor, si,si…” justificaba. Siempre frente a un vaso de vino tinto que le iba tiñendo la cara. Nunca lo vi borracho, o tal vez sí, pero su inmovilidad no lo delataba. Me caía realmente simpático, cuando iba al almacén, al pasar a su lado, me tocaba la cabeza, y decía con una voz chillona que no armonizaba con su figura inmensa: .-“Pedrooo, dale unos carameloshh al chiquillooo, si, si…”. Era de pocas palabras, los chicos del pueblo lo remedábamos con su voz de pito, pero lo respetábamos y lo queríamos.
Contaban los mayores que su apodo, su afición por la bebida y su voz, tenían un mismo origen. El quilombo de Cucci, que frecuentaba en sus años mozos y donde era campeón de una justa viril que daba un prestigio casi olímpico,” La cinchada vasca”. La misma consistía en atarse una sábana a los testículos y cinchar hasta que alguno se rendía, con lo que nunca pasaba a mayores. Pero él no era hombre de aflojar:
.- “De qué sirven los huevos sin honor?...Vasco Duro, si, si”…Dicen que fueron sus últimas palabras con voz grave.
Neco perata
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Poeta
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Si distinguiese luz mi difuso alegato.
Si como en nieve impulsara su trineo
en culto como ameno, amén sintético,
ágil desplazamiento de vívido relato.
Si lograra acertar del insensato
confuso mapa austral de mi ajetreo,
(que admito yo infeliz, afín poético)
su retórico juicio y rumbo exacto
que apunte con criterio y tino claros,
sin duda, tú, me leerías con anhelo.
Pero no: me disperso, me distraigo.
Contienden entre sí mis perros épicos
y se desbandan obtusos cual arteros,
dejándome en lo intrínseco varado,
trizando hielo tentando pescar ‘algo’
que jamás logro a pesar de mi desvelo.
Y torno con el único motivo, mi consuelo,
de atesorar al fondo de mi iglú letárgico,
cual complemento literario y mágico,
las esplendencias del cantar ajeno.
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Poeta
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MUCHAS TIAS SAN CREIO QUE ER AMOR ES QUE LE COMAN EL COÑO.
QUÉ DIVERTIDA Y QUÉ ESPANTOSA ES LA ESQUIZOFRENIA.
LLEVO TODA LA NOCHE SIN DORMIR Y HE LLAMADO DIEZ O DOCE o quince VECES AL TELEFONO DE LA ESPERANZA ESTA NOCHE. Y CADA VEZ QUE LLAMABA ME CREÍA QUE ME ESTABA ESCUCHANDO DIOS, O SEA TODO EL MUNDO. Y EN REALIDAD NO ME ESCUCHABA NADIE Y ADEMAS LE IMPORTABA TRES PITOS LO QUE YO DIJERA. INCLUSO ESTO MISMO QUE ESTOY ESCRIBIENDO ME CREO EN MI ESQUIZOFRENIA QUE LO LEERÁ TODO EL MUNDO. DE LO QUE HE HABLADO ESTA NOCHE Y ESTA MAÑANA NO VOY A HABLAR AHORA PORQUE YO ESCRIBO CON UN SOLO DEDO Y ME CANSO. SOLO UNA COSA. CRISTO LE LAVÓ LOS PIES AL POBRE, NO AL DIABLO. LE LAVÓ LOS PIES AL PECADOR, NO AL DEGENERADO. DIOS NO ERA UN GILIPOLLAS, NO LE LAVÓ LOS PIES AL QUE SE REÍA DE EL. DIOS TENIA DOS COJONES Y NO ERA UN MARICON DE MIERDA. DIOS NO ERA NI COBARDE NI IDIOTA. REPITO DIOS LE LAVÓ LOS PIES AL POBRE NO AL GUARRO. DIOS LE LAVÓ LOS PIES AL ENFERMO NO AL COCHINO. DIOS NO LE LAVÓ LOS PIES AL DIABLO. EL DIABLO NO SE RIÓ DE ÉL.
ADEMAS ¿HABRA PEOR BICHO QUE UN VOLUNTARIO DEL TELEFONO DE LA ESPERANZA?.
VOY A MORIR PRONTO PORQUE NICOLAS CAGE EN "EL SEÑOR DE LA GUERRA" DICE QUE HAY QUE EVITAR LAS GUERRAS CON UNO MISMO. Y LOS ESQUIZOFRENICOS LO QUE TIENEN ES UNA GUERRA CONSIGO MISMO. PERO CLARO, GRACIAS A MI ESQUIZOFRENIA ESTOY COBRANDO UNA PAGA, SIN ESA PAGA YA ESTARÍA MUERTO. O SEA QUE MI ESQUIZOFRENIA ME ESTA MATANDO LENTAMENTE PERO GRACIAS A ELLA SIGO VIVO. SIN ESA PAGA ME TENDRIA QUE SUICIDAR PORQUE NO SE PUEDE VIVIR DEL AIRE Y YO SOLO ESCRIBO CON UN DEDO, O SEA QUE NO SIRVO NI PARA UNA OFICINA, Y ESTOY TAN DEBILITADO Y SOY TAN COBARDE QUE NO SIRVO NI PARA BARRENDERO.
CARLOS ARGUIÑANO ES UN MARICON ASQUEROSO Y SE MERECE UN TIRO EN LA NUCA.
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FRANCISCO ANTONIO RUIZ CABALLERO.
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Poeta
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Se mecía inquieta y en desastre,
cabalgando en los exilios de las tintas que ya no escriben.
Sus maneras fueron mis precipicios que ahogaron penas
y en suicidios se llevó mis noches.
La caída de un cabello que ahora duele,
la rebeldía que aún no nace entre sus manos cortas,
las caricias sin nombre que no atisba esta sed de ti, mujer.
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Poeta
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A mis caminos los adorno con tus prendas sueltas,
el abandono sólo se da en la cocina cuando hay guerra en la habitación.
Diálogos internos de su espalda que no mira,
de besos precursores,
de pieles tiradas en el sofá.
Intentos nescientes por curar a la mujer que llevas en tus años, niña.
Como no amarrarte a mis vacíos?
Como no de dejarte mis espinas?
A mis letras que llevas colgadas por tus esquinas.
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Poeta
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UM AMOR DE DOIS VERÕES
Ele foi à esquina costumeira para fugir do Fantástico e ver se pintava algum amigo para bater papo, e nem imaginava o que iria lhe acontecer e que influenciaria toda a sua vida.
Ficou ali sentado no muro até umas dez horas, mas ninguém chegando ele se esgueirou do muro para ir embora e quando atravessava a rua uma mina da casa em frente perguntou se ele não queria fazer companhia para ela, e uma amiga, que estavam festejando o aniversário de outra que estava acompanhada.
A aniversariante e o companheiro ficaram separados e ele com as duas ficaram conversando e tomando umas Cubas e beliscando uns salgadinhos na sala contígua.
Elas estavam morando a pouco ali e era novidade que chamava atenção, pois naquela época mulheres morarem sozinhas era uma raridade.
Ele tinha sorte com as mulheres, mas ainda não sabia tirar proveito disso, pois sempre se engraçava pelas erradas e o sexo ainda não predominava na cabeça dele, pois ainda não o tinha descoberto por inteiro naquela época de muito amasso e pouco vamos ver.
No final ficou o convite para voltar durante a semana.
Foi uma, duas, três vezes e viu que a coisa não era tão simples por ali e que a mina que o tinha convidado tinha um caso complicado e após uma briga com o cara ela voltou para a sua cidade.
Mas ele continuou a ir lá, pois tinha a outra com quem ficava conversando, escutando música e tomando as biritas.
O que ele não esperava é que a aniversariante, que era a mais bonitona e bem mais reservada, chegou um dia mais cedo e ficou do seu quarto escutando a conversa daquele piá de quinze anos e resolveu se chegar no outro dia.
E na saída a companheira de Cuba pediu para ele convidar um amigo dele, que ela sempre via passar, para vir junto no dia seguinte.
E ai nesse dia ele ficou com a bonitona e rolou um clima, uma dança, e a coisa se acalorou.
Ele se deu bem com a aniversariante e terminaram se amassando na cozinha. O amigo já tinha ido embora, mas para ele a noite durou mais, mas o final, ou o inicio, ficou para um dos dias seguinte.
Ela deixou tudo preparado e depois das danças e novos amassos ela o convidou para ira para o quarto e foi tudo muito bom com direito a luz de vela que ela já tinha preparado.
E o cara da noite de aniversário? "Era só um amigo muito solitário e por quem ela tinha muito estima e gostavam muito de ir a cinemas".
Bom, para ele tudo bem, mas por um tempo começou a achar que era verdade, pois o cara nunca entrava, só a trazia quase todas as noites e nunca muito tarde, mas enquanto ela não chegava ele ficava conversando com a outra que já tinha dispensado o seu amigo.
Os dois se afinaram muito bem com direito a almoço nos domingos e até passeios na região de mãos dadas para a inveja da rapaziada e os olhares das meninas, mas eles estavam na deles e não ligavam para nada em redor.
E o lance rolou por muito tempo, apesar de às vezes, ele ter que se esconder no sótão quando o cara entrava, mas isto era raro.
O coroa bigodudo e meio manco devia ter uns quarenta anos, ela tinha vinte e três, uma idade já avançada para o inicio daqueles anos setenta, então tinha ali um triangulo amoroso com três faixas etárias.
Quando o cara chegava sempre dava uma buzinada até que um dia, em um domingo à tarde, totalmente fora do padrão, ele não buzinou, e se chegando á janela da sala, que estava entreaberta, o viu enlaçado com ela.
Ele voltou ao carro e deu a buzinada e ela saiu e ele, que nesta altura já estava com mais de 16 anos, foi para a cozinha, mas ela voltou logo dizendo que o fulano os tinha visto e que era melhor ele ir embora, mas nem deu tempo, pois o cara já estava do lado dele dizendo “que só não o matava porque ele era um piá” e ele peitudo de pronto respondeu “que ela não achava”.
Mas como o cara era manco não seria díficil dar um nó nele ou pelo menos ganhar na corrida.
O clima pesou, mas ele não arredou, mas ela o convenceu que era melhor ele ir e ele foi pela porta dos fundos, mas ficou na cerca espreitando alguma alteração, que não houve, e o seu sangue esfriando, caiu a ficha e ele vazou.
Foi para o outro lado da rua onde encontrou o amigo e falou “o cara nos pegou” e este, que era mais velho que ele, disse para ele se mandar, pois a coisa poderia ficar feia e ele foi e ficou lá em cima do morro da rua transversal até ver o carro conhecido rondando em sua busca e deu no pé.
O romance melou e ele não conseguiu mais ter acesso a ela, mas ficava na esquina esperando e o via traze-la, agora sempre tarde da noite, e ele não podia mais se chegar, pois ela se trancava, até que dias depois eles não voltaram mais, nem ela, nem a amiga, nem mais ninguém, e ele viu a noite se escurecer na vida dele.
“Amanhã talvez” era a música que ela gostava de dançar com ele e muito tempo depois ele assistiu a um filme "Houve uma vez um Verão" e ele viu que a música era a trilha sonora, e o enredo era o de uma mulher madura que num verão teve um amor com um adolescente.
Ela tinha trazido para a vida aquilo que tinha visto no cinema e deixou, depois, a vida dele feito um filme preto e branco
"Não é o lugar em que nos encontramos nem as exterioridades que tornam as pessoas felizes; a felicidade provém do íntimo, daquilo que o ser humano sente dentro de si mesmo." Roselis von Sass – www.graal.org.br
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Poeta
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El fuego, oyes, se empieza a apagar...
Autor : Joseph Brodsky
Ruso-USA ( 1940-1996 )
Premio Nobel de Literatura 1987.
De : ¨No vendrá el diluvio tras nosotros ¨
Antología 1960-1996. Este es versión de Ricardo San Vicente.
El fuego, oyes, se empieza a apagar...
El fuego, oyes, se empieza a apagar.
En los ángulos las sombras se agitan.
Y ya no hay modo de poderlas señalar,
gritarles que se queden quietas.
Cerrando filas, se han puesto a formar.
No, esta hueste no atiende a palabras.
Silenciosa avanza de cualquier rincón
y yo de pronto he ocupado el centro.
Más altas cada vez, signos de exclamación,
las explosiones de tinieblas se elevan.
La noche arruga el papel hasta el mentón
de lo alto, cada vez más densa.
Se han esfumado las agujas del reloj.
Y éste no se ve, ni se oye siquiera.
Y aquí no ha quedado más que el brillo ocular,
inmóvil, detenido. Detenido.
El fuego se apagó. Lo oyes: se apagó.
El humo ardiente vuela por el techo.
Mas no huye de la vista este fulgor.
O, mejor dicho, no deja las tinieblas.
1962
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Poeta
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MEMORABLE ATARDECER
En
todas
las esquinas
de la infancia
aguardaban los
recuerdos del invierno
en primavera almacenados
en un trozo de pan con mermelada
y una ardilla en el bolsillo estaba
administrando unas bellotas en la
última lluvia de piedras
verdes en el campo del
maizal rebosante el
corazón de elotes.
En
la casa
de adobes
a la izquierda
del entusiasmado
álamo próximo a actuar
en el teatro libremente movido
por el viento ofreciendo una función
sin protesta de los caballo azules
cuándo alguno de ellos echando en
olivos la situación inesperada
de los arados lanzaba alado
un relincho causando la
impresión del arroyo
más enfrascado
en contemplar.
En
los peñascos
y la sedante quietud
de los sapos y las tortugas
en presencia del terrible aspecto
y la negrura de unas cuevas ignoradas
por el herrero en la satisfacción del alfarero
con las botas de macetas junto a la puerta
de los póstigos también azulado gris
castigando las jaulas con las aves
en el último escalón de la esquina
de los pájaros aferrados dónde
se podría ver una ventana.
Por
el opaco
vidrio lábil
al apagarse
la luz del sol
al renacer interminable
sobre las camas
pausado lauro
en la voz luz
diligente
tarde.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ME ENCANTARÍA QUE UN CHAVAL DE VEINTE AÑOS GUAPO Y DELGADO ME CHUPARA LA POLLA Y GRATIS.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
QUIERO QUE DIOS SE MUERA DE UN INFARTO PERO MIS ENEMIGOS SON TAN HIJOS DE PUTA QUE SERÍAN CAPACES DE NOMBRARME DIOS PARA QUE EL INFARTO ME ENTRARA A MI.
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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