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letu amor de amor
sentido de amarte
sensacion de quererte
en al aqui y agora
por tu deseo y mi pasion
te quiero mucho
te siento mucho
en tu amor de sed
que es sed y deseo
ques tu mano y mi mano
te amo en tu deseo
te amo en tu presencia
como siempre
que es hoy ayer y6 siempre
por eso te quiero
por eso tengo
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Poeta
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Un Día que estaba yo supermalo de los nervios.
Me quisieron hacer la Historia Social. Lo malo es que cuando la Chavala, la enfermera, me estaba haciendo la Historia Social, me puse muy malo de los nervios. Veréis, empezó a preguntarme cosas de mi vida, y yo empecé a responderle cosas pero cada vez me costaba más trabajo responderle, en mi mente había una paranoia, que cuando la chavala terminara de hacer la historia social se sacaría una pistola del faldón o del cajón de la mesita y me pegaría un tiro y yo pasaría a ser "historia". Se trataba de que como yo no había ido a ninguna manifestación contra la Guerra de Iraq, aunque estaba en contra pero no me gustaba el Show que montaron los socialistas y mi padre votaba a favor de Aznar, la enfermera, que yo creía que era socialista, al hacerme la "Historia Social" me mataría y yo ya sería "Historia". Me preguntó cosas y más cosas y no eran nada del otro mundo las preguntas pero yo respondía con dificultad, como si estuviera a punto de revivir un gran tráuma, al final la chavala, agotada, me dijo que lo dejaramos para la semana siguiente y nunca me hicieron la Historia Social. Y no eran preguntas del otro mundo, unas preguntas muy simples , pero yo estaba seguro que al final la chavala se sacaría una pistola y me hubiese matado por no ser yo socialista. El caso es que me dieron la pensión y todo y no me hicieron la "Historia Social". La enfermera se llamaba Teresa. Cuando me dijo su nombre "Teresa" me acordé de un poema, un soneto que yo había escrito en una web ya desaparecida de Plaza y Janés, que decía al final del poema más o menos: "llorarán tus víctimas Teresa". También me acordé de que cuando estaba trabajando en Madrid, a mi piso de estudiante llegó de alquiler un médico colombiano de la Clinica Shaito a trabajar por unos días en el Doce de Octubre, y el padre de ese médico era poeta y había escrito unos versos que decían: "Negra de tinta china era la María Teresa". El caso es que la chavala, Teresa, quedó para hacerme la Historia Social, pero nunca me la hizo, creo que se trataba de que yo reviviera un tráuma tan fuerte que hubiese muerto allí mismo, no creo que se hubiese sacado la chavala ninguna pistola ni nada. Pero de revivir ese tráuma oculto en mi mente yo hubiese muerto. A las pocos días nos tocó un boleto de la Lotería del minusválido y mi madre fue a cobrarlo y precisamente el dinero del premio se lo dió otra chavala llamada también Teresa, creo recordar aunque esto último no es seguro. En fín. De momento no he pasado a la Historia, creo que si esa chavala me hubiese hecho la "Historia Social" hubiese enloquecido de terror. Hubiese muerto. Luego áun no he muerto. Para que veais lo malo de los nervios que estaba yo hace ocho o nueve años que fue cuando sucedió todo lo que os cuento. A las pocas semanas o días creo que tuvieron que subirme la medicación. Estaba yo supermalito de los nervios, como en una pesadilla. Y si dejara de tomar la medicación mi situación volvería a ser la misma o peor. Otro día os contaré porque me recetaron la medicación, lo que os he contado era ya con la medicación puesta y todo. Espero que mi situación no empeore por contaros lo que os acabo de contar. Creo que si intentaran hacerme la "Historia Social" actualmente otra vez de nuevo sentiría terror.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Lobos, hambrientos, matan para comer. Bajan del monte y atacan las ovejas indefensas. Es la naturaleza.
Lobos, sin hambre atentos, en las ciudades, buscan sus presas para saciar el hambre de su mal carácter. Es la naturaleza del ser humano.
Son distintos, los que buscan comida lo hacen por necesidad, los otros por maldad.
Sé que me vigilan de lejos, su cobardía no tiene medida. Equivocados están, a mí ni un pellizco me quitaran de mi piel. Los veo primero y los conozco, para ellos mejor será que no lo intenten, las victimas serán ellos.
De oveja no tengo nada, al contrario, cuando vienen, yo ya me he ido. Mi adelanto es grande, nunca me alcanzaran.
Muchas horas he gastado en intentar percibir cómo funciona la mente y ya poco o nada queda para dejarme engañar.
Por mui callados y escondidos los presiento, me dan lastima, los pobres, son payasos sin circo, sin gracia, son aberraciones.
Me divierte, este juego de escondidas, son gatos escondidos con la cauda de fuera.
Su pecho de pavo, su crista roja, terminaran en una mesa asados en un horno cualquiera.
Borrachos de vanidad, se ahogan en su proprio olor a vino.
No se acuerdan que somos un esqueleto, sin suporte, que por cualquier cosa perdemos el equilibrio y en una alcantarilla quedamos hasta que los levanten. Algunos tienen que tener un arma para sentirse fuertes, por veces el tiro sale por la culata. Sé do que hablo ya fui testigo de muchas situaciones.
Muchas cosa no las tengo en mi diario, sería tan grande que ni cogerlo podría por el peso.
Al acaso, voy poniendo, algo, en las entrelineas hay mucho, algunos lo entienden, es lo bastante.
No es un tribunal, ni un pedido de limosna para mí, es el contenido de un todo, que he vivido.
Un perro tuve, se llamada Nero, más alto que yo, razado de lobo, me obedecía en todo. Mi Madre tenía miedo y él lo mismo, si un subía y otro bajaba las escaleras daban media vuelta e volvían al sitio de partida.
Pero por la noche si algún perro entraba en la finca lo mataba. Una noche estando las dos solas, oímos un perro con unos latidos terribles y sin consciencia en camisón, era verano fuimos a, mirar lo que pasaba. La avenida tenia ,mas que quinientos metros, fuimos andando hasta el final, donde había un jardín. Allí estaba mi perro, con el pelo largo en pie con el otro en la boca, levantó la mirada y en aquel momento, sentí el peligro. Sus ojos estaban transformados, como de un lobo. Entonces sin decir nada, empecé a andar para casa con calma sin correr, bajito dije a Mama, “haz de cuenta que no tienes miedo y vamos de espacio hasta podemos escapar en seguridad.” Al llegar mui cerca de la casa por el lado de la cocina empezamos a correr, subimos las escaleras que parecía no terminaban y nos cerramos dentro. Aun hoy no sé qué Santo nos ha protegido, el pecho de mama subía y bajaba como loco. Con la tensión alta que tenía estaba preocupada. Fui a coger un vaso de agua con un poco de azúcar y se lo llevé. Pasado unos minutos, me dijo, “que locas somos, nos mataba a las dos”. No contesté pues sentía lo mismo.
Por eso conozco los falsos lobos que vigilan mis pasos, pero hoy estoy preparada para terminar con ellos.
Cierro mi diario, ya no tiene páginas, otro abriré y continuaré a escribir como el viento, fuerte, brisa, frio o tempestuoso.
Como hojas volando sin fuerza para parar, escribiré como vuele mi pensamiento.
Termina el año, termino estos retazos de mi diario. Mañana de nuevo continuaré con más.
Porto 8 de Diciembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Los tres camellos ya vienen
cruzando por el desierto,
con los reyes que de oriente
trajeron mirra, oro e incienso.
Del firmamento un lucero
les va señalando el sendero,
hasta Belén en donde un día
naciera el niño del cielo.
Un 25 de diciembre
en un humilde pesebre,
abrió los ojos Jesús, el niño
hijo de Dios, el rey de reyes.
Y los magos se acercaron
a ofrendar al niño Dios,
allí nació la esperanza
que a la tierra iluminó.
Cantemos todos a coro
celebremos con orgullo,
este gran acontecimiento
cambió el curso de este mundo.
Julio Medina
9 de diciembre del 2013
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Poeta
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Quiero perderme en ese remolino
sin sentido, huérfano de cielos,
que se enfrenta a mis ojos,
que traspasa mi cuerpo
y todo lo que aún no soy;
quiero perderme y tocar el hueco
de la nada, toda entre mis manos,
y ver como pasan mis sueños sin reconocerme
dejando atrás desdeñadas las esperanzas.
Quiero atraer los cantos apagados del ayer
y confundirme en este día labrado
de miseria, de hojas caídas, de colores muertos
y de anhelos furibundos que ya no importan;
quiero perderme para encontrar lo que fui,
para mirar y para ver la muerte
descansando en las cunetas.
Este universo -perversa ofrenda que lame
los sentidos- que llegó robando la luna a la noche
dejando sin voz al que ama;
sin una lágrima para la despedida,
y sin otro motivo para volver.
En este quiero perderme,
en este arrabal bañado de tristeza
donde las olas se van muriendo perdidas
porque perdieron su cielo,
su brisa…
y su mar.
Quiero perderme en este silencio
y ver como juegan con el hombre
los que hablan…
… y sólo hablan.
©Jpellicer2013
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Poeta
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Intento olvidar
a quien ya no está conmigo,
pero en mi corazón ocupa un espacio,
lo colmó de penas tan lento y despacio
sin darme yo cuenta hasta estar herido.
Me negaba amor;
con su desamor he sido barrido,
cuando reclamé fue un poco tardío
descubriendo en mí todo este vacío;
me marcó la vida infausto quejido.
Intento olvidar
cuando nadie calma
en la soledad mi llanto.
Ni con el pañuelo
puedo sacar de los ojos tanto
latido ardoroso que deja solo despojos.
¡De cuántos agobios me sigo quejando,
si en el percance continúo pensando
sin tratar siquiera remediarlo!...
Intento olvidarme
de quien sabe
el amor disimularlo.
Julio Medina
4 de noviembre del 2013
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Poeta
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PETITORIA DEL PRESEPIO
No te marches, calle, por los techos,
que bien sufren las paredes...
Porqué yacieron con sus cenizas yaciendo
el absurdo entre las sombras brillando
el desconsuelo de la acera desgajada.
Aunque como bien dices que digo :
Con mi polvo ignoro donde hube yacido
antes del tiempo que aún no pasa
Del acero numerado con una letra
Del sanguíneo asfalto al ser celeste.
Porqué son calcos o remedos,
de silencios ignorados silenciados
en el fonetismo de trompetas invisibles
en el ámbito recluso de la marginación
¡Presepio!... Suburbial de protolécticos olvidos.
Dicen que digo cuando duermo sueños :
Aunque yazga con mis sueños sólo
ausencias y lo que yaciere en compañía
por ser ahí, esa usualidad rosada
en la rigidez violácea del crisantemo con gardenias.
Porqué ya yacerá el sol como yacereis
en las estrellas caídas en desuso
con la neblina en la bolsa
con el anverso inconsciente
en la espalda de las balas inocentes.
¡Yaz pues, junto a los que yazcan contigo!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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VILLANAJE ACREDITADO
(Neosurrealista)
Por el grito con sabor a pupila
las paredes vegetan astros
sobre perros vagabundos
entretejidos con musgos
¡Dolorosas burbujas!.
Pues los hombres tienden a ser más propensos,
a obtener ganancias inmediatas, que a considerar
pérdidas vitales a largo plazo, donde un suspiro,
el cielo su esplendor azula, al huir la muerte del
horizonte inasible, que cae del peñascal y suena,
entibiando la mística pureza, con la flecha que al
cielo hería, tarareando al blancor que relaja, la
plácida cadera de los cántaros, y al néctar de los
rasgos invariables, obsesionados con el mayor
provecho posible, de la campana consentida.
Porqué frustrada la lluvia
toma una siesta sabor a noche,
a sol, de las miserias orfebre,
dónde los cabellos peinan un espejo,
y las violetas ocultan el rostro.
Entre las más prometedoras fronteras del acuario,
donde el cuerpo recuerda, su anterior batalla gratis, en el primer golpe anónimo, de la inconsciencia libre, como el libro de recetas en el mostrador de las boticas, con las más modernas confusiones de remedios y veneno,mcon el hechizo de la perfección de un guijarro, donde hay
un corazón sensible que dormita, por la sombra del amor que pesa y pasa, en el tenue cobalto, indeciso y desvanecido, al final de la orgiástica desidia, del ciprés recto y sombrío, porque al pecho abrasa el eco, de mañanas que no son.
En esos infinitivos, antiguos y desusados.
A la derecha de cultismos y dialectalismos.
Entre tecnicismos y neologismos.
Donde los verbos recogen letras y poetas.
¡Y los adjetivos dejan de ser calificativos!.
Ahora que los malentendidos no deambulan,
como siempre, en las imágenes insólitas,
donde se hacen manifiestos bajo el hielo.
Y el verso libre, fabrica tímidos candados,
entre cadenas impetuosas, y espinas ágrafas,
en función de la onomatopeya del suspiro,
que se distiende en las vidrieras de los ojos,
con la brevedad del siglo vendedor de globos,
donde el reconocimiento viene de espaldas,
y el villanaje califica letras, en el acreditado anonimato.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Yo comprobé, de adultez y humanidad,
que tales verbos son en sí, dos paradojas;
pues, mezquinamos como niños obstinados
la concordancia que debiéramos tener.
Que recitamos por inercia el buenos días,
las buenas noches las gruñimos recelando,
y si hermanamos voluntades compatibles,
las arrumbamos en el cuarto del después.
Que: marionetas cuyos hilos personales
mellarían juntos miles de hojas de tijera,
se nos recortan separados, por obtusos;
ya que a la alianza, preferimos el caer.
Que no hay ventura ni mal que nos corrija,
que recorremos nuestros filos de navaja
sin la mesura ni el afán del caracol, y así,
despanzurramos nuestro ser y nuestra fe.
Y comprobé, que es temerario pensar bien.
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Poeta
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