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letycia lo que fue amor
hoy es desilusion
porque te tuve y no te tengo
porque te quiero
y te pienso
algo paso
amor,amistad o que se yo
pero ya no estas aqui
todo fue
no se quien fue el culpable
pero ya no estas aqui
ya no hacemos el amor
ya no somos los de antes
aqui y siempre
te voy a recordar
chau
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Poeta
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Sinto um não sei quê, algo que esfria a pele, um desconforto imenso. Queria dormir e acordar com o corpo quente, sentir que sou alguma coisa, menos lixo.
O amanhã de alguns quando o cabelo se tornar branco, o peso de tanto mal terem feito, encurvá-los-á. Olhos pregados ao chão, sem coragem param os levantar, pois o olhar de Deus lá do cimo, os condenarão.
Pode acontecer que nem tenham que esperar tanto tempo, talvez o amanhã, já os curve de remorsos.
Todos somos pecadores, uns sem maldade, outros por ódio. Não se pode gostar de tudo e de todos, mas é obrigatório aceitá-los.
È sempre tempo de fazer uma introspecção, meditar no que fazemos e abandonar caminhos que não são mais que o nosso para o abismo sem retorno.
Ser mentiroso compulsivo é uma doença, ninguém a pode curar só o próprio.
Reflectir, aceitar que se ultrapassou o aceitável, emendar-se é o único que não te curvará com o peso de ti próprio.
Se se consegue pedir perdão a quem se ofende, somos um pouco humanos, se assim não for somos sujidade embrulhada em altivez e desprezíveis.
Vemos a nossa sombra, mas mais nada. Nem sabes quem és. E na escuridão não és nada.
Por mentiras, mata-se, por mentiras desfazem-se lares, a verdade mesmo que doa dignifica, é água límpida que lava a lama da alma.
Sejamos, o que somos, passageiros num mundo que não é nosso e que o deixamos de um momento, sem contarmos.
Tanto magoa uma pedra polida com mentira como uma pontiaguda. A finalidade é a mesma. Magoar.
Desejava tanto que as mentes retorcidas fossem simples e normais! Seriamos todos um pouco mais felizes.
Tudo daria por ver um sorriso, em cada um. Não se compra, é-nos dado, em troca do nada de sermos humanos e doces.
Porto, 4 de Agosto de 2014
Carminha Nieves
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Poeta
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AL ATARDECER
(Ultraísta)
Las hojas barren el último amarillo
del otoño en un blanco copo. Ahí
el hielo es menos frío que rojo
Columna de silencio ligero bajo
el vitalismo yerto del mármol
Lunas mareadas acarician el olvido
Allá el camino perdió un zapato
Por el sueño poliédrico del nuevo lago
Clorhídricamente espiral acongojado
Hasta despostillar el sol artero al polvo
Con los párpados helicoidales enquistados
En el tiempo estrecho blando
Por la noche arropada del insomnio
entre las raíces asustadas carroñeras
De tanto cocodrilear endógeno
en lágrimas termonucleares maniatadas
Tarde tarda en la pared parda
Desplomando al plumaje hidroxilado
Donde las axilas duelen dulce
y el color guarda una caja
en la palidez que toca el arpa
Fue así el día menos pensado en vano
desgajando al silicio los recuerdos
trasnochados camaleónicos almíbares
en el lomo doloroso del libro flaco
desvitrificando las pestañas digitales
al verticalizar empequeñecido
el último horizonte decorando una retina
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
Información útil:
https://es.wikipedia.org/wiki/Ultra%C3%ADsmo
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Poeta
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El premio mayor
Quien ve llegar una diosa
espejismo en el aire y en el alma
imaginársela y perderla
sin saber siquiera
si era real o imaginaria.-
Cosas de dioses y creérselo
que tales seres existan
y de humanos figurarlos
sin entender, hasta quererlos.-
Es ella y nadie mas
tan bella como inalcanzable
obra del mismo cielo
real y pura
fantasía y quimera.
Faltan palabras
sobra la emoción
ningún poema te descifra
erraría al describirte
callando yo
y gritando el alma.
No vuelve ni se va
presente siempre esta hasta sin estar
quien dijo que de lo profano se llega a lo divino
sabiendo que del cielo
el premio mayor, serás siempre tú.
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Poeta
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Só de ficar
com um livro na mão,
sinto uma comichão,
uma energia, uma inspiração.
Se for um livro de poesia então...
É por isso que eu gosto de livros.
Não sou “tão digital”...
“Livros, livros à mão cheia!” **
O livro caindo na veia
abastece a mente de ideia.
Obs. Castro Alves em: “O Livro e a América”
A.J. Cardiais
28.05.2011
imagem: google
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Poeta
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Vistieron de esperanza los despojos,
arrebatando tiempo a la memoria,
arrancando las páginas de historia,
dejando en el sembrado los abrojos.
Llenaron sus ataúdes de cerrojos,
cubrieron con banderas de la gloria,
aquello que jamás fue su victoria.
Murieron los rosales que eran rojos,
en un atardecer lleno de escoria,
abono de los campos de rastrojos.
A término llegó la moratoria,
quitadas ya las vendas de los ojos,
y enmudecida la falsa oratoria,
pasan factura ahora a sus antojos.
3/14/8 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
La Casta por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Entre todos los recorridos y los lugares a iluminar
ésta vez, ésta singular ocasión, llegaste muy cerca,
inundando de tu azucena aura nuestra noche y…
todas las promesas, también nuestras siluetas y
las sensaciones que desconectaron la cordura para
abandonarnos al disfrute pleno de las mil fantasías…
Debiste acercarte a pasear tu extraordinaria redondez
y nos acercaste también… tanto y de todas las maneras,
que dejaste de ser cómplice para ser cobijo, rubor,
batir de olas, embrujo de todas las caricias y besos…
que nunca pararon de derramarse incesantes en todo
rincón de su exquisitez y en las ansias multiplicadas…
Bajo tu manto plateado pasaron como lluvia, estrellas,
luceros, satélites y hasta algún cometa extraviado…
no sé si fue esa lluvia cósmica o fueron en realidad
mega explosiones de placer que erupcionaron alucinantes
a matizar los gemidos y nuestras inaudibles expresiones
de satisfacción plena, de exacta conjunción, de felicidad…
Nos mueves como bravía marea meciéndose alborozada
en la randa ruidosa, alegre de sus playas, senos y radas,
inflamando nuestras ansias y fundiéndonos con fulgor
en un concierto de impresionante cadencia de besos,
caricias desatadas irreverentes, dementes, desbocadas,
aferrando como soporte de vida cada trecho de piel…
Y así como nos elevas y estallas en fantasías y gozo,
eres también apacible remanso para el regocijo pausado
que da respiro, suspiros, nuevo aliento y más deseos…
¡Oh… querida luna! Perfecta compañera de esta travesía
que explora, ensueña, que nos acopla y enternece…
sigue levitando con pasión, los sueños de nuestro amor…
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Poeta
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Pero hoy que yo haré
si no te vuelvo a encontrar,
sin parar rastrearé
solo este inmenso lugar.
Huele bien en el viento tu aroma
esencia dejada al pasar,
despacio volteo y veo una paloma
alzando vuelo hasta escapar.
Si no te encuentro hoy como ayer
volverán mis ojos otra vez a derramar
toda esta tristeza metida en mi ser,
sollozo que nunca habrá de parar.
Siendo tu intención igual a la mía
tenemos tantas cosas para empezar,
no te alejes sola, ha llegado el día
cuando nuestras almas se quieren juntar.
Julio Medina
2 de agosto del 2014
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Poeta
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POBREZA
(Soneto)
Autor : Miguel Maria Victorero ( Español ).
La fusta de la pobreza
me castigaba. Mi vida
era una flecha tendida
para ganar tu riqueza.
Dolor fue la única pieza
que cobré. (¡Pobre mi vida
que igual que flecha perdida
nunca hallará tu belleza !).
Te evoco solo expatriado
y en mi altivez humillado
mi vida inútil maldigo...
Y lloro... ¡ Que es dura ley
tener ensueños de rey
para despertar mendigo !.
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Poeta
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EXIGÜIDAD
(Ultraísta)
Pasó aquella sonrisa amarilla
deshaciendo su hielo de violines.
Con el humo agotado corriendo
en la voz de la arena en la hoja.
Allá el sol extiende sus alas
en el eco de la sombra
de una noche que vuela
entre los sueños de una almohada.
Impaciente la calle sube
al árbol descolgado de una tarde
llena de auroras perdidas
en las esquinas del viento
triste espejo con el reflejo seco.
En la tempestad solitaria de una mano
el recuerdo duerme un remoto azul
del rítmico rencor de las brumas
en la sinfonía de la distancia convexa
atada al fervor de los cristales delirantes.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
Referencia útil es...
https://definicion.de/ultraismo/
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Poeta
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