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¿Ella? triste,melancólica...sonreia...
¿el? algo turbado...le hablaba a media voz,
un jardín de rosas y jasmines,
y la música se escapaba del salón.
Y en la noche titilantes,las estrellas
los cubría con todo su fulgor,
todo paso tan rápido...que sin pensarlo
sus bocas cruzaron los dos;
y al darse ese beso candoroso,
sintieron que en ellos nacia el amor.
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Poeta
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Como quisiera contarte
lo que en mi vida a sucedido,
mis secretos más profundos confiarte
y que de mi te sintieras complacido.
Decirte que al fin he logrado,
lo que planeamos en un atardecer,
mostrarte que no te he defraudado,
que tus consejos me ayudaron a crecer.
Quisiera pasear por la sombra de una alameda
o sentarme contigo a la orilla del mar,
sentirme a tu lado de forma alípeda,
viendo el tiempo a nuestros pies pasar.
Pero sé que es tarea imposible,
pues la vida de tu cuerpo se ha escapado,
de forma impredecible
huérfano he quedado.
Más de cuatro lustros han transcurrido
de nuestra última conversación
y desde entonces compungido
se ha mantenido mi corazón.
Dos décadas de tu ausencia,
marcadas por la añoranza
de sentir de nuevo tu presencia,
de tener en quien depositar mi confianza.
No llegaste a ver
el hombre en el cual me he convertido,
aquel de te haría enorgullecer,
por todo lo que ha conseguido.
No hablo de cosas materiales,
más bien de sentimientos,
de fuertes lazos sentimentales
y de buenos pensamientos.
No pudiste observar
la familia que he formado,
aquella que siempre quisiste tener,
pero la vida no pudo dar,
conocer los nietos que te he dado
y hoy te quisieran ver.
Pero Dios a su lado te ha llamado,
ante eso nada se puede hacer
y aunque mucho te he llorado,
en mi mente siempre has de permanecer.
Te extraño tanto papá
y tu recuerdo me llena de melancolía,
del luto no he superado la etapa,
pero se que me reuniré contigo algún día.
Dios te tenga en su regazo
y te brinde la expiación,
pero por si al caso
por tu alma elevare una oración
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Poeta
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He recibido tu carta,
diciendo lo que sentias,
"que de mi estas jarta,
y que ya no me querias"
seguí leyendo adelante
lo que textualmente decia:
"lla me boi de ti tunante,
otra bida sin mi inisia"
"pd te mando mi fotofrafía,
para que no me olbides,
si es que aserlo puedes".
Cuán bueno hubiese sido,
que menos sandeces escribiera,
que mucho mejor se viera,
si tuviera mejor ortografía.
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Poeta
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En probetas de greda incaica he indagado por tu génesis, Atacama. Rasmillones en la roca me confidenciaron de tus ilusiones galácticas. Empinado en el espiral del fuego superé las eras del hielo, pero se secó la sal y quedó el perfil del desierto embalsamado como una gran interrogante.
¿Qué familia de colosos bebió la energía en el Salar de Plato de Sopa? ¿Quién domesticó las Lagunas Bravas? ¿Qué gigante niño jugó con las rocas partidas, amontonadas frente a la playa Conchillas? ¿Qué artesano esculpió mastodontes y mamuts en la franja costera de Rodillo? ¿Cuántos fantasmas acumulados a la vera del camino se han quedado clavados a los crepúsculos de Caldera?
Sigo mi camino, deambulando sin un norte, atrapado a una nostalgia difusa, que viene del traslape de confusas dimensiones y se pega a la piel como camanchaca salobre de la fría madrugada. Así, fui recorriendo los arrecifes y urgué las arenas buscando el alimento del mar para sobrevivir a mis fantasmas.
Estoy deslumbrado, forastero perenne, inventando vertientes en las rocas eternas, cavando por vellocinos de oro, por pactos endiablados que retumban en los encierros magnéticos de los socavones.
Veo almas en pena deambular por ellos, buscando la veta de la juventud eterna. Y transpiran mis manos en el frenesí del espejismo dorado y claudico, como tantos, al embrujo del brillo.
Sin embargo, a poco andar, hinco la rodilla en tierra y escapo luego de las garras del oro, resguardado en la lisonja de mi abuela, que ha venido con su haz de luz a proteger mis pasos.
En la alquimia secreta del desierto, establezco mi oasis y quedo convertido en un cometa que se escapa y vuela libre por las fronteras de los acantilados, besando el mar, recuperando el candor de las auroras, libre amante persistente de los amaneceres de Atacama.
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Poeta
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Elegante con pijama de seda se acicala su negra cabellera
revelando su larga soledad frente a un apático espejo,
un suspiro maduro emana de su alma por un amor que no alcanza
y abriga fantasías en una expectativa que se hace eterna,
su almohada de plumas también se duerme exenta
de caricias extranjeras,
emitiendo olor a costosas esencias
vive añorando halagos que se extraviaron,
las estaciones comienzan a hacer evidentes huellas en su blanca piel
y sus plegarias envejecen y no comparecen frente al cielo ,
sumida en una anónima habitación carente
de caricias, besos y noches de amor en vela,
mira la luna y esta tan lejana como su sueño de sentirse mujer deseada,
se duerme vestida de sueños y se le adormece
la vida en una eterna espera.
AUTOR Marco González
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Poeta
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UN MUNDO.
Quisiera un mundo, de otra manera y distinto,
sin problemas, angustias, zozobras y tranquilo.
Donde la justicia no fuera sorda, muda y ciega
y donde no hubiesen, ni asesinatos ¡Ni guerras!
II
Donde todos tuviésemos pan en abundancia.
Donde no existieran ni odios ni venganzas.
Donde los gobernantes, no fueran ignorantes
y no permitieran, que corran ¡Ríos de sangre!
III
Un mundo de paz, de amor y de comprensión.
Donde no reinaran las envidias ni el rencor.
Donde las vidas fueran ¡De alegrías y gozos!
Y donde nos amáramos ¡Los unos a los otros!
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Poeta
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Una suave brisa, pasa dentro de mi casa, fuera hace calor, nunca he dejado de dormir por sentirlo,, es muy fresca, junto a la cocina en la sala de desayunos, oigo los pagaros cantando, tengo gente en casa, pero duerme.
Estoy sola en el piso de abajo, por compañía mi ordenador, tengo que regar mis plantas, pero lo haré al final del día,
Estará más fresco, con el sol más flaco, ahora voy a limpiar el polvo, el suelo, a poner la ropa en ordene, a inventar una cosa para comer, que sea agradable.
Oiré los buenos días de mi nieta, recogeré su beso en mi cara, charlaremos un poco de todo y se pondrá a estudiar, hoy tiene examen en la universidad, al final del día.
Mientras tanto, pienso como es corto el verano! Junio ya se fue, julio pasa rápido y Agosto ya es el final.
Con tan malas noticias, sobre la economía, con cortes en nuestro sueldo, con el futuro hipotecado, no hay ganas de nada, es triste, pero la verdad, es cruda, la democracia, por lo menos la que conozco, me ha dado la mayor dictadura que alguna vez conocí, Ella me ha quitado mi privacidad, nada es mío, nada tengo, ella es la dueña de todo.
Tengo que pagar la salud, impuestos cada vez mayores, no tiene piedad, por los más viejos, ni un triste cigarrillo puedo fumar, porque se preocuparan tanto con estos, sin mirar, al desgaste y depresión que nos matan un poco cada día, con miedo del mañana?
Siento, la gente triste, sin ganas de luchar, nos cogieran, nos han metido en la Unión Europea, cambiaran nuestra moneda, no tenemos identidad, somos pasto para los tiburones, cuando ya nada nos quede que harán?
Vendrá un virus mortal? Una epidemia que mate millones? Ando preocupada, muy tensa, la mitad de la población solo se queja, que la vida está mala.
No habrá manera de obligar a quien nos ha robado el provenir de que se marchen? Y nos devuelva lo que era nuestro?
Tanto nuestros Padres trabajaran! Tanto trabajamos nosotros! Y ahora?
Donde está el trabajo?
La justicia?
Nuestros derechos de vivir?
Así junto a la cocina, miro alrededor y doy gracias, por tener esta casa, con todo el sacrificio, que implica, trabajo, gastos y mucha infelicidad, pues no vivo feliz, no me deja mi familia.
Si fuera sola, Seria bueno, un paraíso, pero así como se comportan hacia mí, está igual que el ambiente fuera, con miles de tristes, sin mañana.
En grandeza anularan los europeos, en amuestra me anularan a mí, igual.
Por la boca muere el pez, tanto mal hablaran de franco, de Salazar etc. y hicieran peor.
Hay hambre, hay desespero, familias sin nada, ricos que son casi miserables,
No va a terminar nunca?
Porque no empiezan a cortar en los diputados? En el hormiguero de gente que anda por los pasillos, gastando las alfombras en sede de EU? Parece el jardín en Grecia«, que tenía cuatro arboles y tenían cuarenta y tres jardineros!
Bueno, me voy a trabajar, sin sueldo, claro, pero lo voy hacer, para no pensar más.
Oporto, 2 de Julio de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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Bello viaje
Dedicado a LATONA.
Llegó a su hora, con el latir tirante.
De la música precursora del salterio.
¡Cristalino linternal!.
¡Tapiz de brisa!.
En el vaivén de diáfanas hamacas.
Resucitando con encantado cincelar.
La mano deslumbrante del camino.
Llegó collar de soles.
Fluvial flota de nubes.
Espejo con lenguaje confortable..
Serena la ventura suena.
Diadema musical en miniatura.
Manteles blancos a ritmo de campana.
Llegó plantando sonrisas.
En el alma de la sorprendida.
Alfombra desvestida de memorias impregnada.
Fueron las horas corchetescas.
Índigas perlas y bermejas.
¡Pedrería cariñosa de paciencia!.
Luz disuelta de la ausencia.
¡Arquitectura y fragante delicia!.
La historia del clavel acuoso.
Terciopelo distante de cortinas.
Sublime llegada.
Laurel.
¡De sonajas intactas!.
Alegórica.
Ribera.
¡Del espacio!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Oda a un cerillo
Yo no sé. ¡Cerillo!
Si llevo
Enroscada una serpiente, un
Ángel caído... ¡Qué tú cerillo...
Enciendes!
En el fuego
Perdido de una llama. Por
la mañana, una montaña. Yo no
sé.
Caído han los ángeles. ¡Del cielo!.
Azul, dolor, muerte, sangre,
abundante, ser, infinito...
¿Y yo?.
No sé, nada, cerillo, nada,
junto al pez, de tu paz.
De tu llama, perdido.
¡A la izquierda!. Es como
un cero, siempre. Nada, nada.
En el océano de mortales.
¡Derechas chuecas siempre!.
Número
Sin valor
¡Para luchar!
¿Con ésa, retorcida, cruel, curva de círculos derechos?
¡Qué ciegos, ojos, no ven!
¿Dónde?
El valor ha volado
¿Vuela, acaso, muerto ya?
Justo, alado
Y en el fuego
Perdido
La llama, muere, ser, infinito.
¿Y yo?.
Amo, cada serpiente, cada pluma
Con la
Justa sangre... ¿Qué me muere?.
Sí, no vivo, justamente,
por el fuego.
¡Verdadero!. De ti, flama.
Y... ¡Cerillo!
¿O, eres, unillo... Unido?
Unillo, simple fantasía
Incomprensible, absurdo.
Injusto, solo soledad.
Unida entre infinitos.
¡Unido!. Sólo.
¡Como yo!.
Enroscado... ¡A mí, cerillo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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VIVIENTE AMADA
Vestido he, de púrpuras, la memoria.
De besos tu piel dorada.
Del bosque tu Venus.
De nubes y claveles.
Monte y monte, de púrpuras.
Desnuda.
Y desvestida la memoria.
Palpitar.
Lagos, ríos, mármol y columna.
Dura.
¡Blanda y ondulante flama!.
Prolongada.
Antes de partir al cielo.
En dos.
Recuerdos de púrpuras, desnudos.
Navegantes.
¡Besos de tu piel dorada!.
Venus que montas. ¡Y sueño!.
Clavel, en la memoria.
Después del sabor de las nubes.
¡Qué encendido hayas!.
Lámparas.
Perennes del ayer. ¡Sin pasado!.
Del
Ayer amor, amor de siempre.
¡Del ayer qué vive!.
Vestida.
La memoria.
¡De la gloria viviente!.
Tú... Tú...
Y... Tú.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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