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Infarto al corazón,
donde muere la razón.
Estado de inducción,
el nunca comenzó.
Los sueños nunca mueren,
solo muere el soñador.
Y por desgracia yo soy el soñador.
Realidad es pesadilla,
el sueño es ilusión.
Lagrimas del cielo,
abrigadas por el suelo,
favorecen la inconciencia,
adormecen la conciencia,
desvanecen la inocencia .
Los sueños nunca mueren,
solo muere el soñador.
Y por desgracia yo soy el soñador.
Vidrios en el pavimento,
carcomiéndose mi cuerpo,
lacerando a mi vida.
Talento desechado,
palabras nunca dichas,
reblandecen la mentira.
Ya no puedo sentir,
ya no puedo escuchar,
ya no puedo mirar,
he perdido la voz,
he perdido el calor.
Y una lágrima es lo único que tengo,
para poder decir,
te quiero.
Los sueños nunca mueren,
solo muere el soñador.
Y por desgracia yo soy el soñador.
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Poeta
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[size=medium] [b]La Dama en el anden ...esta sumergida en recuerdos
sentada en el banco de espera balbucea su dolor,
recuerda a su joven amado alla lejos y hace tiempo...
La Dama en el anden...recuerda como la guerra
reclamo su cuerpo joven y fuerte, audaz y valiente,
languidece en el anden , no vislumbra la realidad...
La Dama del Anden...sueña con abrazos y besos
en dos cuerpos jovenes gozando y amando todo
en una pasion que quemaba todo futuro incierto...
La Dama en el anden...Ve un soldado a su lado
apuesto en su uniforme , le pregunta su nombre ,
Esperanza ,le dijo y pregunto, conoces a mi Jesus...?
La Dama en el anden...escucha lo que contesta ;
conoci a muchos con ese nombre y ya no estan
viven donde la injusticia y el dolor ya no los toca...
La Dama en el anden...abre sus ojos azules Mar
cuando escucha un silbato a lo lejos y despierta
de su sopor viejo y recuerda pòr que esta ahi...
La Dama en el anden ...ve la gente bajar lento,
busca los ojos verdes esmeralda de su amante,
en la gente que pasa ,sin respuesta a su vigilia...
La Dama en el anden...vuelve a apagar sus ojos ,
su brillo se opaca junto con la luz del tren que parte
con un saludo largo y triste de despedida a la Dama..
La Dama en el Anden... piensa volver a ese banco
nada quitara su voluntad , y Dios dara respuesta ;
cubrira con un manto de piedad ese amor manso...!
[/[/size]b]
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Poeta
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PASIONAL.
por kin
Hermosa y pasional, eres hechizo,
deseo que provoca mi locura,
eres mujer un sueño, hecho ventura,
un vaporoso beso que eternizo.
En tu mundo de ensueño me deslizo,
en busca perentoria de ternura,
dulce ilusión que gira, que perdura,
borrando mi penar tan invernizo.
Partamos sin saber ningún camino,
o hacia donde nos lleve ya el destino,
sin que sepamos donde va el sendero.
Y si mañana el ave del olvido,
en nuestro amor quisiera formar nido,
de repente te juro, que me muero.
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Poeta
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Estoy borrando todas tus huellas posibles, los vestigios de tu presencia hasta en los más delicados intersticios donde se guardaban tus perfumes y también tus furias, tus desesperantes celos de gata veleidosa, tu manía de virgen perseguida, el sosiego brusco de tus silencios, tus fuegos y tus alturas de reina indómita. Voy tachando fechas, quitando los festivos y los duelos, ocultando nostalgias inverosímiles porque te estoy olvidando a como de lugar. Estoy deshaciendo los nudos y los entuertos que me ahogaron con la tibia imposibilidad de tus manos, anulando ciertas voces, cierta imagen, raspando la verisimilitud de un sueño atiborrado de incertidumbres, de pequeñas pesadillas, de huidas imprevistas y retornos cotidianos. Estoy despintando un paisaje de tantos colores que se nos habían perdido los matices del gris y ya no sabíamos cuando era noche en su oscuro ni día en sus altos soles cruzando de ti a mí con sus retrasos. Voy desfigurando tu imagen con las agua de todos los ríos que socavaban mis orillas de arenas en reposo con la turbulencia de tus regaños y arrebatos inquisidores en el delirio de bajante furiosa según la inundación o sequía que atrapaba tu alma intranquila. Voy corrigiendo las biografías no autorizadas, las memorias apócrifas, los relatos de los amores de ultratumba. Estoy modificando la tensa ansiedad de las mañanas, extirpando tu nombre, tus nombres, del ahora aciago ventanal que da a las lluvias sobre el jardín donde florecían los rosales de tu recuerdo. Estoy impugnando los decretos por los que reinabas en tu reino de mi desesperación constante, derogando tus leyes estrictas e injustas con que gobernabas las mareas de tus furias instantáneas. Estoy desbaratando los castillos de arenas de cuarzo, los muros de obsidiana sajante, quitando tus ojos de las cosas que miro, enterrando en cada mañana los restos fúnebres de tus ausencias impredecibles. Estoy rectificando la palabra camalote para que signifique nada más que jacinto de agua de hojas verde brillante y flores lilas o azules, y no tenga el peso de tu historia ni la connotación del río de aguas zainas, ni me traiga el aroma de un delta que nunca veré contigo en un atardecer ya perdido, y ahora le llamo aguapé o aguapey como un guaraní asustado escondido en las breves selvas de tus islas. Te voy borrando a contrapelo, en contracorriente, a pesar de plenilunios y solsticios. Y te aviso maldita que también estoy borrando con el codo todo lo que escribió mi mano, así que lee pronto esta envenenada carta de mortal despedida antes que te ciegues tú misma los ojos porque tú sí que no podrás borrarme. Vale.
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Poeta
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Siempre llevo prisa y todos se quejan
Unos porque los priva de mi presencia
Otros porque no alcanzan a definirme
Yo también me quejo, pero ahora no
Ahora agradezco a la prisa
Porque me permitió llegar a tiempo para descubrirte
Para escudriñar tu imagen e imaginarte real, tangible.
Debo dar gracias también a los cocheros ausentes
Y a los presentes y ambiciosos
Por prolongar la espera para que yo te encontrara.
Gracias también a los autobuses impuntuales
Y a los extraviados y, a primera vista, inoportunos.
Pero más que nada y sobre todo, debo agradecer a la prisa
Porque fue ella la que te hizo correr
La que te llevó hacia mí y propició el impacto
Fue entonces cuando se estremeció mi cuerpo,
Ardió mi piel y agudizó mi tacto.
Qué te hizo sentarte a mi lado ante tantas opciones?
No lo sé, tal vez nunca lo sepa
Pero igual lo agradezco, como doy gracias
A las extensas paradas
Y a los semáforos ausentes
Por prolongar el viaje
Pensándolo bien, no se si debería agradecer a la prisa,
Porque, finalmente,
Fue ella la responsable de anticipar la partida
Sin saber siquiera tu nombre.
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Poeta
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Tu corazón es la isla donde recalamos a descansar las fatigas ,
con su puerto esperando ansioso por recibirnos al final del dia
donde van a descansar de las horas vividas y su duro trajinar…
Tu corazón y tu lecho nos recibe tibio y gentil en la noche fria
que nace para nosotros cubriendonos de una gama de colores
que viste tu cuerpo de un gris neblina con humeda sensacion…
Tu corazón no sabe de recuerdos ni historias, solo del presente
que asoma a la plenitud de tu vida con sorpresa y deslumbrando
con motivos presentes que evitan abandonar el barco de la vida…
Tu corazón disfruta de la piel contra piel y vientre con vientre
pues cada dia y cada noche apareces bañada del rocio matinal
prodigando un abrazo estrecho que conduce a la nube azul mar…
Tu corazón no tiene reloj pues no mide las caricias ni los goces ;
que llegan inesperadas y ardientes sin poner limites a la vigilia
que cada amanecer nos encuentra en un abrazo de nostalgias…
Tu corazón no tiene sueños jóvenes pero si las ansias nuevas
que despiertan en los corazones que todavía laten con fuerza
recordando que la vida sigue mientras la sangre roja fluya por él…
Del poeta de carton[/col
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Poeta
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Toca o sino pela aurora
Incessante e lá do alto
Solta um breve sobressalto
Por quem teve a sua hora .
Quem será? pergunto ao vento
Que transmite com perícia
O que a igreja faz notícia
E é de morte o sentimento .
Toca o sino alguém chora
Oiço aqui do vento norte
Um pesar por triste sorte,
Mas quem a sente por fora
No tempo não se demora
E há vida depois da morte .
tavico
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Poeta
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Habitación con Cuadros de Pavos Reales, y con Jarrones llenos de Claveles. Y Chavales en una Orgía sobre un Sofá.
Azules aves exóticas miran
Escorzo de cisnes, escherzo salvaje,
Claveles rabiosos hay en el paisaje,
Arden los muchachos en candente pira.
La boca que chupa del falo delira,
Se muestra el espeso gargajo del semen,
Y el orgasmo rojo castigos no teme,
Se toca suave la uránida lira.
El ángel orgasma penetrando al ángel,
Cabalga la orquídea sobre el rey arcángel,
Y eyacula denso el bruto perfecto.
Y lee el poema lector exquisito
Que queda caliente de tanto delito.
Su extásico falo se masturba erecto.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Antiguamente mataban a los poetas que escribían estas cosas.
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Poeta
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A ilusão também nos ajuda a caminhar...
A gente só cai, quando ela acha de quebrar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Y no voy, no porque no quiera
Si no, porque no debo…
Y o ya fui feliz contigo
El día que te conocí.
Adew.
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El tuyo… es un querer
De nido recién formado
El mío… ya no podrá ser
Porque el amor ha volado.
Pero llevamos el mismo camino
En veredas opuestas
A ti… te seguirán amando
Yo seguiré soñando.
No escarbemos en las raíces
De un árbol que no dio frutos
“Agüita que no has de beber
Mejor dejarla correr”.
Yo… no quiero más decepciones
Toca vivir de ilusiones
Tocando tu cuerpo en las olas del mar
Y abrazando tu calor, en los rayos del sol.
Tú… anda a tu hogar
Sé feliz, y haz feliz a quién desposaste
Seguro estoy que te espera
Ansioso… para poderte amar.
¡Enciérrate, como monja en un convento
Tras la verja de tu casa!...
¡Y pon de guardia cuatro mastines
Por si me vieras llegar!
Delalma
Sábado, 10 de marzo de 2012
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Poeta
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