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Homenaje a la grande
Naty Mistral
La noche quedó prendida en tu pelo,
Con su manto de misterio y las estrellas
Brillando en ella, así como tus ojos hoy
Brillan, ausentes lejanos, pero presentes.
Dos años a que te fuiste, dejando rotos
Los corazones de todo aquel,
Que ama la poesía, impresa en tus ojos negros:
“Negritos como mi suerte”.
Tan pronto en tu voz traías, a la fragua
Los colores y las flores de García Lorca,
Como el amor y el celo sincero, puro,
Del querer de Rafael de León.
Tu voz, tu risa, tu alegría desbordante
Aun atraviesan mi cuerpo, cada vez
Que te oigo recitar poemas, de aquellos
Que para siempre en el alma quedan.
Delalma
26/05/2020
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Poeta
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No sé si has de ser tú,
Quien lleve mis ilusiones
Por el camino de la esperanza,
O tenga que espera a otra estrella…
Que venga quizás del cielo o del mar
Para viajar en sus pensamientos,
Por los borde del corazón
Hasta dormir en él.
El amo, no espera más,
Porque como agua de río, corre
En torrente desbocado, para cumplir
Otros sueños que están esperando.
Delalma
23/05/2020
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Poeta
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Eu estou morrendo,
com saudades
de tanta coisa...
A saudade
quando pousa,
traz infelicidade.
Ela vem com sua bagagem
de alegrias passadas,
que não alegram mais nada...
Só deixa meu coração
morrendo de saudade,
e a minha vontade esfacelada.
Ah saudade danada...
A.J. Cardiais
18.01.2011
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Poeta
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Fuiste un deseo,
te cruzaste dejando mirada
con tus ojos mortales,
que en buena canción
ni triste ni amarga,
arden letras y acordes
en mis orillas de hierbas infinitas,
sabes de mi sangre y llanto
que vierto por ti
en el camino de tu encanto,
aunque nunca fue para mi
aquel verso de tu roja poesía
sin el rubor del manantial sonoro
lo vislumbre por la ventana
y me adueñe de su suave fulgor.
Sigues mi huella con una leyenda
“Hoy eres pasión”
huelo el perfume de tus poemas
y adivinas mis carnales deseos,
dormidos desde siglos ajenos
sin la grandeza ni gloria
de tus frenéticas fantasías,
mañana cuando suene la campana
en los rincones de tu aldea
seré la carne de tu ensueño
y tu el ritmo de mi respiración.
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Poeta
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Rasgue esse título,
enxugue este tema,
que este poema
está encharcado
com meu pranto.
Perdi o encanto
de viver tanta coisa,
que a paixão nem ousa
abalar-me do meu canto.
Não estou desiludido...
Estou sim, desmotivado.
Estou sem motivo
para viver apaixonado.
Não tenho companhia,
não tenho um amor...
Ainda bem que a poesia
sempre me dá um alô.
A.J. Cardiais
17.01.2011
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Poeta
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Señor, mi queja es ésta,
Tú me comprenderás;
De amor me estoy muriendo,
Pero no puedo amar.
Persigo lo perfecto
En mí y en los demás,
Persigo lo perfecto
Para poder amar.
Me consumo en mi fuego,
¡Señor, piedad, piedad!
De amor me estoy muriendo,
¡Pero no puedo amar!
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Poeta
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Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
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Poeta
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LA CULPA ES DE UNO
Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.
Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de desahuciar mi amor.
Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.
Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.
Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.
Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.
Antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.
Mario Benedetti
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Poeta
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Al arribo de la ansiada Primavera
El alborozo nos llenó de alegría,
Olvidando los días grises invernales
Aplaudimos la tibia brisa de la primavera.
Ella llegó trayendo ropaje nuevo,
De mil colores vistió a las flores
Y a los adustos árboles, tiñó de verde
Tanto como a la siembra del campo.
Los árboles son como nuestros padres
Nos cuidan y en cada una de sus hojas
Nos regalan oxígeno puro, hasta morir,
Al cambiar la naturaleza y llegar el otoño.
Es cuando las hojas amarillentas caen
Al pie del añoso árbol, unas serán alimento
Las otras serán barridas por el viento
Y el tiempo, cuando el olvido abracen.
Delalma
14/05/2020
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Poeta
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Un poema no sólo habla de amor
De la forma de conquistar o de amar,
O de las angustias y peripecias, que
A veces nos hace pasar, el desamor,
Cuando no somos correspondidos,
Tanto como lo quisiéramos.
Poema también es contar y cantar
A las cosas nuevas que se descubren,
A veces lo nuevo, no es reciente, pero
Está allí, estuvo ahí, millones de años,
Oculto en la enmarañada naturaleza
Antes de que el ojo humano, lo viera.
Puede ser también, que algo caiga del cielo
Y ya sea que por su brillo o su rareza
Motive la mente de algún poeta,
Escritor o loco, a que le escriba versos.
Aun si ese algo, en bola de fuego termina
Y se desintegra, ingresando a la tierra.
Delalma
13/05/2020
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Poeta
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