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Celdas solares, energía limpia.
Aspas al viento, energía limpia.
Furia de ríos, energía limpia.
Petróleo y carbón: contaminación.
Y además Deforestación
destrucción sistemática
de pulmones vegetales.
Máscaras de oxigeno modelos unisex
últimas en venta, fuera de inventario
si quiere respirar
apresurese a comprar
antes de que se agoten.
Si desea respirar...
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Poeta
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Púrpuras y fucsias, lilas y magentas
alas que se elevan barnizando el aire
flamigeros flamingos, flamencos voladores
de los esteros se alzan a cielos tropicales.
Y viajan sus colores por sobre brisas tenues
y anuncian las festivas pasiones del amor.
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Poeta
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El horror provocado por una belleza
aterradora, como un Tigre de bengala
como sierpes venenosas
tan hermosas, tan coloridas, peligrosas.
El terror producido por una belleza
inaccesible, como el cielo de tus ojos
como aromas de tus poros
tan sublimes, tan perfumados, deliciosos.
El espanto generado por la belleza
de estrellas en calurosa cercanía
como hornos nucleares
tan explosivos, tan ardientes, incinerantes.
Como polillas en busca del bombillo
que será su verdugo y su cadalso
así andamos por la vida.
Pará ser estafador es necesario
ser apuesto y bien parecido
Pará ser meretriz es menester
ser hermosa y voluptuosa.
Todos quieren atrapar a la belleza
incluso cuando quema y consume,
a muy pocos les interesa la bondad
Cuántas veces la belleza
se confunde con bondad y bienestar
y luego de llevarnos tantos chascos
¿Aprendemos?
¡No que va!
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Poeta
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Trinos sonoros
en boca de un turpial
desde una rama.
El cardenal
canta su melodía
indiferente.
Las guacamayas
son todas tricolores
y escandalosas.
Las golondrinas
migrando van y vienen
de sus tejados.
Cuervos y urracas
levantan sus plumajes
en alto vuelo.
Con las cigüeñas
y grullas y flamencos
Vuelo se plumas.
Con las palomas
llegaban los mensajes
siglos atrás.
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Poeta
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Yo soy yo, no puedo ser tú.
No puedo entrar en tu cuerpo
y ver el mundo a través de tus ojos
Y sin embargo...
Cuando me convences de una verdad dada
parte de mi se convierte en tú
y paso a ser tú, sin dejar de ser yo.
Yo soy yo, no puedo ser él.
Y sin embargo...
si él aprende de mí
parte de él se refleja en mi yo
y sin dejar de ser él, se convierte en yo.
Yo soy yo, no puedo ser otro,
Y sin embargo
cuando estudio mis libros
parte de mi se transforma en mis maestros
y sin dejar de ser yo
soy todos ellos.
¿Qué es el inconsciente colectivo?
Acaso la suma de todos los mitos y leyendas
las tradiciones que compartimos
las creencias vagas que atesoramos
los arquetipos que reconocemos.
Y asi, a través de este Inconsciente colectivo, tú eres yo y yo soy tú
yo soy todos y todos son yo
sin dejar de ser si mismo cada quién.
¡Qué enredo!
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Poeta
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El perdón
Dios Padre Omnipotente
llena de perdón
mi corazón.
El perdón que salva
el perdón que sana
el perdón que estabiliza
la presión sanguinea
el perdón que evita los infartos
el que escuda contra enfermedades autoinmunes.
Llena mi corazón
del perdón
que disuelve los rencores
que desintegra el odio tan dañino para el alma
que elimina la sed de venganza
con torrentes de agua viva.
Porque el perdón beneficia al que perdona
mucho más que al perdonado
llena Señor de perdón
mi corazón.
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Poeta
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El olor a parrilla chamuscada
se mezcla y confunde
con el olor nauseabundo
de las carnes putrefactas
a mi alrededor partes de cuerpos
pedazos de cadáveres disueltos en la tierra
y el sonido ensordecedor de las metrallas
la lluvia incesante
de granadas fragmentarias
el estallido de voces y explosiones
y los gritos de terror de moribundos.
Todo me recuerda a los infiernos
hasta el tarareo de tonadas taciturnas
hasta el criqueo de ignaros grillos
me producen ansiedades, nerviosismos,
inquietudes y temores.
De día
hay que sumergirse en las trincheras
de noche
hay que disparar estando a ciegas
y no hay descanso...
ni siquiera cuando duermes
y no hay sosiego
ni siquiera en el descanso.
Tener al lado algún cadáver descompuesto
por varios soles con sus lunas inocentes
es despiadado
es un destino ciertamente despiadado.
Así es la vida del soldado en la batalla
tener la muerte como escudo en la trinchera
tener la vida como un bono que se acaba
pensar en nada
sentir la nada
volverse... nada.
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Poeta
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Llegaban a los puertos
bajaban de los barcos
con zapatos rotos
con maletas de cartón
con sueños como prendas.
De las ropas que vestían
se lucían los remiendos
como lentejuelas de pobreza
como flecos de ilusiones.
Llegaban a los puertos
como hormigas naufragadas
y tan sólo la esperanza
escondía sus tristezas.
Eran hombres y mujeres
ya curtidos por la tierra
eran hombres y mujeres
ya roídos por la guerra
o por negras dictaduras
que renacen cada tanto.
Bajaban a los puertos
desde naves oxidadas
con olor a los aceites
y al hollín de las calderas.
Bajaban a los puertos
con dos manos que trabajan
con las ganas de vivir
una nueva vida buena.
Bajaban a los puertos
con las ansias de encontrarse
una patria sana y vasta
una patria verdadera
muy distinta de la otra
que se hallaba genuflecta.
Los llamaban emigrantes
los musiús, los extranjeros
los que roban el trabajo
los que cambian las costumbres
los que vienen de otras eras.
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Poeta
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Efímera la vida colada en un suspiro
y el pasado desdibujado
se arremolina en las memorias desleales
de momentos intuitivos
de instantáneas ilustradas
sin fervor de realidad.
Efímero el preludio de un altar irrevocable
y el futuro inexistente
se presiente como un hado
de promesas incongruentes
y fatales advenimientos
sin fervor de realidad.
Efímero el presente intoxicado y permanente
que se siente y no se siente
desvanece ante la esencia
de un segundo que se extingue
impaciente y presuroso
sin fervor de realidad.
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Poeta
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Los segunderos detenidos por la herrumbre
ya no marcan los segundos que se van
pero el tiempo inexorable se dilata
recorriendo en abstracciones un tic tac
de verdades escondidas en la bruma
de silencios que se gritan al ocaso
por sí acaso, por si acaso.
El minutero que se ahoga con los números
ya no exhala tan sonoro su tic tac
pero el tiempo contumaz no se detiene
y se vierte en un presente fantasmal
cuyo espectro se disuelve en cada instante
con verdades disfrazadas de falacia
con silencios imposibles de acallar.
Y las horas ya no sé que es lo que son
se parecen estas horas a los duendes
que aparecen entre sueños desastrosos
se parecen a las alucinaciones
que se encienden y se apagan al azar.
Éste tiempo que parece un vil engaño
sé que existe porque veo mis arrugas
y lo siento cómo pesa en mi semblanza
y lo entiendo cómo pasa sin cesar
¿pero es tiempo un movimiento indetenible
o es acaso gravedad inamovible?
Éste tiempo que me envuelve silencioso
qué será lo que lo forma, qué será!
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Poeta
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