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Si se burlan de ti, porque eres distinto, en la manera de sentir la vida, de interpretar, lo que miras, no hagas caso.
Si dicen que no sabes lo que hablas, que estas soñando, que no sabes como son las cosas, no hagas caso.
Comenta, no te calles, demuestra el porqué, de pensares así.
No merece la pena hablar mucho, mejor oír, pasa por el cribo, e te darás cuenta de cuantas contradicciones dicen.
Por la calle, mas de la mitad de la gente va hablando por el móvil, distraídos de lo que los rodea.
Por eso no piensan en lo que tu observas, quizá seas capaz de retener, pequeñas cosas, que son vida verdadera.
Mientras, toman un café ni se dan cuenta del sabor de lo que esta tomando, para ellos tiene mas interés oír lo que le están diciendo, muchas veces tonterías, cosas fútiles.
Ellos enchufan el televisor, unos para ver películas violentas, novelas, tertulias de decir mal de todos, mientras tu, miras reportajes de la naturaleza de países longincuos, de absorber, la manera distinta, como viven del otro lado del mundo. Sufres mirando como muere gente por no tener agua o comida, niños con la cara llena de moscas, sin fuerzas en sus manos para apastarlas, éxodo de miles que huyen de guerras sin causas, solo por odio e maldad.
No miran como los animales se quieren, la ternura de una hembra cuidando de sus crías.
Solo frivolidades, inventos de fiestas, todos aparentando felicidad e sin crisis.
Tu no. Por eso te digo, como tu e otros que al igual hacen la diferencia en esta frivolidad en que vivimos, hacéis muchísima falta, De espacio podéis cambiar, para mejor este triste mundo, en que solo vanidad, indiferencia al próximo, tendencias, falta de honor e de respecto.
Sé que no abres los ojos, para que vean que son azules, negros, castaños o verdes, Con los parparos medios bajados, ves todo e lo retienes. Después piensas e reprochas muchas cosas, por eso digo, se así no cambies, eres la diferencia de ser consciente, no vacío ni un pasajero, sin maleta.
Cuando mas tarde en momentos de descanso, te acuerdes, de tu pasado, sentirás que no fue en vano todo lo que hiciste, ahí sentirás, que ha valido la pena seres como eres e has sido.
Oporto, 9 de octubre de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Creo conveniente informarles
que odio los teléfonos tanto como los epígrafes
o cualquier cosa que intente justificar el poema.
En cambio,
siento una especial pasión por las calculadoras de bolsillo
y las guitarras de cedro, aunque me son infieles.
Me atraen las lámparas de petróleo
y las dulzainas de doble escala y tono lastimero.
Un espejo de azogue me entusiasma mucho m&ás que un catalejo,
pero si me dan a escoger entre un cuchillo templado en fragua
y un candelabro de cobre,
me quedo con el cuchillo.
Detesto las postales y los telegramas,
los abalorios dorados,
los gatos de porcelana,
las estatuillas de Buda.
Me da lo mismo un reloj de péndulo que uno de pulsera
o una carta de baraja española sutilmente marcada.
Sin embargo,
me llaman poderosamente la atención
ciertas máquinas de utilidad más que dudosa
y en general aquellas cosas que tintinean como una caja de sorpresas.
Amo los libros profusamente ilustrados
sin dejar de lado, por supuesto, los que nada muestran pero me hablan sin rodeos y mirándome a la cara.
Ahora que lo recuerdo,
también creo conveniente decirles
que me gusta la brisa que roza como una caricia
pero el viento que arrebata me exaspera.
Un hombre sin vicios me parece sospechoso.
Una mujer con recatos se me hace insoportable.
Me apasionan las lluvias,
los caminos sin retorno
y todo lo que en cada tarde va muriendo sin remedio.
Me agrada el ruido que armoniza con todos los silencios
y la soledad que puede llenarse con palabras distantes:
pero,
por sobre todo,
amo la vida que se puede vivir sin limitaciones.
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Poeta
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Lançavam a rede nas águas do rio,
a noite inteira;e só dissabores...
“Lançai novamente;mais um desafio;”
dizia a fé a tais pescadores!...
Quase já vencidos;já entregues ao sono;
no entanto,lhes dava a fé um novo alento:
“vossa busca jamais entregai ao abandono;
das águas do rio,tirai o alimento!...”
-E os males que rondam a noite escura;
os homens malvados que em Deus não têm fé?...
“Buscai o que estais tanto à procura;
tendes Deus;não temei...dizia a fé!...”
-E se o pouco que conseguirmos desta labuta;
vierem cobrar-nos os homens sinistros?...
“Aquele que é justo,cobrará a conduta
errada,dos homens da lei,e ministros!...”
E veio enfim a pesca tão milagrosa;
graças à fé no Senhor;no Eterno a crença!...
Num símbolo da fé;a Mãe tão misericordiosa;
enroscada na rede,fez Sua presença!...
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Poeta
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Por las tardes escapo de la rutina que en mi casa es inquilina y cada mañana me asesina a sangre fría, que ataca ya sea que esté yo frente al computador o me encuentre cual inspirado escritor, con un auricular en mi oído y teniendo frente a mí una hoja con un poema escrito, es constante e inclemente la forma en que me da muerte, usualmente llega sin que pueda notarla y me toma sin que pueda detenerla hasta que llega la hora de marcharme a la escuela en dónde, con mis amigos, mi mente vuela.
Ella sólo se queda en casa esperando por la oportunidad para un nuevo homicidio, de esos a los que ya soy asiduo y que ya no me duele cuando me alcanzan, entre clases, profesores y divagues es que la olvido por unas horas, pero ella solo espera encontrarme de nuevo a solas, regreso por la noche y ella espera en la oscuridad, le deja el trabajo a la soledad con la que me suicido a diario antes de dormir.
Porque mis paredes al callar me hacen sufrir, y no, la música que empiezo a oír no logra salvarme, quizá es que no quiere, quizá se rehúsa a salvarme por insolente, o quizá solo sea que no me doy cuenta como lo intenta y no puede, y mi cuarto se llena de cenizas y humo cuando me consumo con llamas negras, si, la oscuridad no retrocede ni un segundo mientras me inflamo, y es allí que recuerdo que la ciudad parece un mundo, tan cerca de tantos, al lado de ninguno.
El techo de mi cuarto mira mi cansancio, yo lo combato soñando despierto, pero antes de darme cuenta estoy de nuevo muerto, unas horas más de muerte no hacen daño, lo que duele es que he pasado muerto tantos años, lo que duele es que al llegar la primavera yo siga viviendo en un frío invierno, es darme cuenta que vivo en mi propio infierno, donde el castigo es la impotencia, o quizá la indiferencia para cambiar mi situación.
Aunque a diario se alegra mi corazón, cada noche me espera la desesperanza en mi cama, es curioso, conozco el camino pero por más que ando no logro dejar detrás la oscuridad, aun así, entre muerte y muerte siento felicidad al mirar por la ventana y que matices de azul y gris me inviten a volar, pero cuando vuelo la sonrisa se pierde al darme cuenta de que hay tanto cielo y tan pocas alas, al cruzar la ciudad y ver tanto odio, tantas balas.
Por supuesto hay amor también, hay gente besándose mientras espera en el andén, hay gente que canta lo que siente con una sonrisa, y hay gente que corre deprisa para ver a quien extraña, pero no hay equilibrio, aunque las escenas de amor sean muchas, suelen pesar más las luchas, gente a la que le arrebatan la vida, gente triste con mirada perdida, como yo, y regreso a mi habitación, el silencio la inunda sin compasión.
De nuevo veo a la rutina en mi espejo, lista para cometer otro asesinato complejo, lista para enterrarme una vez más, sin pensarlo, sin hablar, y muero de nuevo, hasta que las alegrías me hacen vivir.
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Poeta
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LUENGA LOBREGUEZ
Luego.
Del fuego.
Ruego.
Delfugazalentar
Conlaesperanza+
Luenga lobre_guez.
Del suelo el alma.
El dedo duele tierra.
Del trabarse traficar de las palabras.
Travesear y en subasta el desvivirse.
Del temblar la calle en claroscuro.
Consolo
Aparent
Arloque
Seeshoy
Luengalo
breguez!+++
Más
Lenta
Entre
Las flores
Se ocultan dolientes.
Las cunas en sangre secas.
Lloviendo cielos acordes.
¡A tor men tados!.
De par en par colmados gélidos
Las manos del yermo abismo
¡Áspe ro el que branto!.
Buscando islas sombras abiertas.
Al examen despertares ignotos.
Dondelsuelo
Yacealverte
Rtitubeante
Gotearamor+
Entrelazados.
Las
Mañanas
¡Cultivan escombros!.
Inoxidables acuarelas.
Impresos profusos.
Floreando sequías en ciernes.
Clandestina.
Esquina.
Del
Cangrejo
La
Lengua
Lobreguez
Luenga
Lobreguez
En la fauna disconforme. ¡Lengua luenga!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Não escrevo quando quero.
Também não sento e espero
que o poema venha...
Procuro.
Provoco.
Invoco.
Fico feito fogo,
procurando lenha.
A. J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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El día de ayer después de ayer,
era un día hermoso como hoy.
Detesto un día hermoso,
porque me recuerda a ti.
Mi destino eran tus ojos,
porque a tu lado sentía alivio.
Eres tan fría,
tan incomprensible.
¿Dónde éstas cuando te necesito?
Mis manos frías,
tu alma helada.
El día de ayer después de ayer,
sigo pensando en ti, en mí.
Porque en tus manos iban sueños,
porque en mis manos hoy hay lagrimas
y tu fantasma sigue aquí.
Porque en tu rostro había paz
y tus labios el hogar que nunca tuve.
El día de ayer después de hoy
amaneció, anocheció,amaneció
y aun pienso en ti.
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Poeta
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RECUERDOS QUE NO SE OLVIDAN
Por: Juan Ignacio Macoñó Alba
Todavía queda, entre mis pupilas el paisaje exuberante de tus inolvidables siluetas unidas a tus caderas, que como montañas se elevaban hasta el cielo, quedando como testigo fiel el crepúsculo de mis ojos apagados, al atardecer de tu partida.
Monotonía que por siglos de existencia, inacabados recuerdos de la mente, que vuelven a dibujarse en el espejo de mis pensamientos subconscientes; incendiado está mi adormecido corazón, que vibra y late, en medio del universo de mi cuerpo como dando energía inagotable a cada célula que se esparce en el espacio de los incontables rincones de mi interior.
Sangre, cual pintura que hoy escribo, imborrable de escritos históricos de antaño, que se mecen en el vaivén de días tormentosos y de lucha, donde intento vencer con mano firme al enemigo que me acecha a cada instante, y devora la tranquilidad de mi alma en pena, porque aun estás presente en mis adentros. No puedo olvidarte.
Inclino mi frente ante una foto, de inmediato siento tu piel estremecida en aullidos de zozobrosa pena que ahoga mis sentimientos implacables en tristezas o quien sabe es la pena, que se ha quedado como castigo que atormenta mis viejas esperanzas, que un día vuelvas tal vez a recordarme; y afligida en tus años vividos sin sentido, te des cuenta que al fin te quedaste sola por irte tras de una vieja ilusión que se llevó el viento.
Macabra pena llena de recuerdos que no se pueden olvidar, como el día que viene al mundo, mi nacimiento, pasan años, y en cada año lo vuelvo a recordar y a veces a festejar. Fecha que uno nunca olvida mientras vive, así pasan los días, con tantas noches dormidas acompañadas de sueños que uno nunca se vuelve a despertar.
Caricias que nunca se olvidan como aquel matrimonio jurado ante el altar creyendo que el amor era eterno cuando los años pasan uno reconoce que nada dura para siempre, ni llega hasta la tumba. Todo cambia,sin embargo, hay recuerdos que no cambian y por eso no se olvidan, y a eso llamamos vida.
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Poeta
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MAL SOÑAR NO
Porqué
De la nada suponer no quiero nada.
En ninguna parte.
Entrar no quiero entrar.
Y sobre nada discutir.
De nexo nevoso.
Apenas el bosque busque.
Al preludiar preciosura.
Las fábricas de sueños.
Al sopesar el sonrojo.
Entre la maleza ocultas.
Ardiente locuela gambeta.
Entre los pozos que trepan.
De cordial cordaje corcel.
Las afueras interrumpiendo.
Por gajosa galantería.
Los fragmentos silencios.
Pulcra pulidez!.
Del cuerpo
Apenas
Apartados
Del
Acaramelado cortejar.
Desesperadas chimeneas.
Tornadizo el becuadro.
Porqué la nada crepita.
¡Gazmoñería de gazuza amonedada!.
Pedazos de noche respirando
Del manosear manantial.
¡Dónde los techos tiemblan!.
Sombras densas del rojizo exageradas.
Los humos vitrificados.
Al reverso mancha tenue.
Apenas.
El bosque busque.
Al azar.
Que oprime.
Alejándose.
De sueños ocultos. La maleza.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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