|
Pienso en las cosas
que me atan a la ciudad imaginada:
el loco que se precipita desnudo por las calles
huyendo de las piedras que le gritan su demencia,
el genio que por un minuto deja de serlo
para asombrar al mundo
al escribir sus sentencias en las paredes de los baños públicos,
el músico ciego que tañe su miseria
y canta su desgracia
en la puerta de los bares,
y la gente,
y el bullicio
y el calor del pavimento
y todo…
Y todo me hace pensar
en los trajes de pasado que vestiré cada mañana.
|
Poeta
|
