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INVOCACION A LA MUERTE
__Del Maha-mangala Sutta
Escrituras Budistas. Texto Canónico.
Vertiente Hinayana. Principalmente en
Ceylán, Birmania, Thailandia, Singapur.
Estoy aquí sentado frente al Buda, y pienso que
Él y todos los que lo conocieron están ahora muertos. Desde su desaparición, innumerables seres llegaron, usaron su tiempo y se fueron. Sólo recordamos los nombres y los actos de unos pocos.
Sus muchos dolores y deleites, victorias y derrotas son hoy-como ellos-meras sombras. Y así será con todos los que conozco. El tiempo convertirá en fantasmas todas las preocupaciones que me ahogan, todas las incertidumbres que me aquejan y todos los placeres que persigo. Por lo tanto, contemplaré la realidad de mi propia muerte para poder entender lo que es verdaderamente valioso en la vida.
Porque mi muerte puede llegar pronto, pagaré todas mis deudas, perdonaré todas las injurias
y no tendré diferencias con nadie.
Porque mi muerte puede llegar pronto, no malgastaré mi tiempo repasando viejos errores, sino que utilizaré cada día como si fuese el último.
Porque mi muerte puede llegar pronto, prefiero purificar mi mente antes que acicalar mi cuerpo.
Porque mi muerte puede llegar pronto y separarme de los que quiero, desarrollaré el desapego y la compasión antes que la posesividad y el interés.
Porque mi muerte puede llegar pronto, usaré cada día íntegramente, sin desperdiciarlo en objetivos infructuosos o en anhelos vanos.
Ojalá que esté preparado cuando llegue la muerte.
Ojalá que no tenga temor cuando se desvanezca la vida.
Ojalá que mi desapego me permita liberar el corazón.
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Poeta
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Por baixo desse gelo
existe um fogaréu...
Quando eu derretê-lo,
levarei você ao céu.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Estoy contando los pasos
que separan la mirada
de esos ojitos escasos
que inspiran de madrugada;
esas pisadas que crecen
cada vez que el tiempo pasa
en la travesía se pierden
y entre tú y yo el trecho amasa;
avanzo para mermarlo
y no perder el sendero,
pero después de caminarlo
caigo en el atolladero
de la distancia que ignora
a un amor tan verdadero
y la pasión no aminora
por el corazón que quiero
al alcance de mis brazos
y aunque el traste haya asumido
sigo mimando a tus ojazos
sin importar que te hayas ido.
Julio Medina
18 de noviembre de 2012
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Poeta
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Mente ociosa, la mente de tornillo
Este cuerpo estresado, el cuerpo confunde
En la ciudad de hinchado de tomar la azada
Busque el pomo de la puerta, una vida privada:
La soledad me dio un folleto
Atrapa a un intercambio cambiado por crack
No sea simplemente otro yonqui
En este lugar Soy #ELADICTO
Vivir el "no vivir" de la calle
La calle no está muerto, la calle es mortal
La resistencia es doloroso como el corte
Esta es la rutina de una ciudad sucia:
(...) Esta aquí. Esta Tierra
Estar aquí es estar en guerra (...)
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Poeta
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¿Qué sería de Dios sin nosotros? ¿Qué sería de tanto mediocre que va por el mundo con una biblia bajo el brazo buscando pan para su sustento? Mintiendo, porque él no hace lo que predica. Pero también se hace llamar hijo de Dios. Esto ya no es cuestión de que si Dios existe o no, esto se ha convertido en una cuestión de ganancia de frijoles de los traficantes de la fe. A ver…” curas”… (con votos de castidad y de amor al prójimo)… “ pastores ¿?“ igual ( de mil y una secta a cual más sufrida una que la otra) LO más gracioso de todo es que ahora hasta se han “GLOBALIZADO” , transmiten en circuito cerrado…. ¡Y cobran por escuchar la oración!....mensajes a cual más aterradores, si… yo también debo decir… ¡DIOS!... buscan a las mujeres más jóvenes y vírgenes y las violan!!! Todo eso con la venia de del señor y para su agrado, porque… una mujer que perteneciente a determinada “comunidad religiosa”… no se puede estar acostando con otra persona que pertenezca a otra religión… ¿será entonces el sexo religión?... ¿y qué hace Dios cuando estos enfermos mentales, hechos a su imagen y semejanza violan niños… embarazan mujeres… las hacen abortar, y aun así siguen predicando “la palabra de Dios”? ¿Cuál es la palabra de Dios, cual? … por centurias el nuevo y el antiguo testamento han sido modificados a conveniencia de cada religión, religiosos, libre pensadores o perico de los palotes que se le ocurrió un buen día decir … ¡ Alabado es el señor! ¿Cuál señor, cuál?... ¡Yo también soy un señor! Siglos de mentiras apocalípticas recomendando ayunos para agradar a Dios… “¡vienen a orar al templo!”… ¡Por supuesto!... ese día ninguno de los fieles come nada… porque así el diezmo será mayor para la iglesia (o debo decir para los bolsillos de quienes regentan “las iglesias”)
Y si las cosas me van mal en los negocios, en el trabajo, en el hogar… ¿qué es lo que me dicen?... “¡es que seguro no estás cumpliendo a cabalidad con tus ofrendas para la iglesia… eso desagrada Dios!... Que yo sepa, Dios no come, ni bebe, ni fuma. Tampoco es gamonal, ni padrastro…. Por último ni mi enemigo, todos dicen que Dios me ama… pero me castiga tanto este fulano!??… que… ¡qué sería de Dios sin nosotros! La única verdad que existe es la que dijo Carlos Marx: “ La religión es el opio de los pueblos” y ese opio a algunos les a carcomido hasta los huesos, dejando taras hereditarias que luego en su descendencia serán tratadas como “disturbios de personalidad”
Mientras tanto Dios seguirá colgado en los altares y adornando en marcos de oro la mesa de los ricos.
Delalma
19/11/2012 05:45 p.m.
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Poeta
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EPIGRAMA AL SEÑOR GRÉTRY*
___Voltaire (1694-1778)
La corte denigró tus cantos,
de los que París dijo maravillas,
¡Helo ahí, las orejas de los grandes
son a menudo grandes orejas!.
*André Ernest Modeste Grétry (1741-1813)
Fué compositor belga nacionalizado francés.
Célebre por sus ¨Operas Cómicas¨
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Poeta
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EPIGRAMA
__Manuel Bretón de los Herreros
A un poeta
de pocas esperanzas.
Voy a hablarte ingenuamente.
Tu soneto, don Gonzalo,
si es el primero, es muy malo;
si es el último, excelente.
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Poeta
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COSAS DEL TIEMPO
Pasan veinte años; vuelve él,
y al verse, exclaman él y ella:
(-¡Santo Dios! ¿Y éste es aquél...!)
(-¡Dios mío! ¿Y ésta es aquélla...?)
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Poeta
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SITIOS
Allí la verde sangre de las plantas circula
por tallos cristalinos
y es invisible. Es de aire. Y las figuras son de aire,
agrupadas en círculos
innaturales.
Sitios
fuera del mundo orgánico.
Se llega allí perdidos
en fría claridad como de nieve.
Se caminan sus valles sin memoria ni olvido.
Si algún día volviéramos a verles,
no les reconoceríamos.
Los habitamos un instante. Los abandonamos para siempre.
Sabemos que estuvimos,
porque de pronto en nuestras manos consternadas,
revestidas de diferente brillo,
encontramos una esteparia rosa de transparente cera,
dislocada en lo agudo de algún bosque de vidrio.
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Poeta
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Românticos de pouco aviso procuram levar a dor ao amor, numa atitude duvidosa, às vezes até artificiosa e amiúde desastrosa, na expectativa de que este se intensifique, cresça, e dele se extraiam duas mil delícias já que as mil delícias do amor para eles não bastam.
Melhor não seria, pois, sempre levar o amor às dores para de fato mitigá-las?
Guru Evald
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Poeta
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