|
|
|
“Veo tus hojas . . . te me antojas.”
Tus hojas no son de un árbol,
ni de acero, ni de mármol,
son de papel pergamino
sobria imprenta su destino.
Tus hojas no están en ramas,
son lisas, delgadas, planas,
páginas de la cultura
fabricadas con mesura.
Tus hojas no lucen verdes
son de un beige que luego pierdes
conservando letras negras
signos con que nos alegras.
Tus hojas no van al viento,
pues, guardan razonamiento
de un autor tan inspirado
que nos deja su legado.
Tus hojas jamás se abaten
simplemente vibran, laten,
cuando sienten con delicia
la vista como caricia.
Tus hojas nunca se arrugan,
sin embargo, se corrugan
cuando un dedo se desliza
sobre su cuerpo sin prisa.
Tus hojas jamás se doblan,
afán y esfuerzos redoblan
por mostrar discernimiento,
sabiduría, pensamiento.
Tus hojas no son sencillas,
cultas germinan semillas
de escritor asaz sagrado
por su texto consagrado.
Tus hojas no tienen plaga,
pues, su contenido halaga
al lector siempre exigente,
al estudiante ferviente.
Tus hojas no perfuman feo,
huelen a tiempo cuando las leo
dan fragancia a mi intelecto,
me hacen el ser más selecto.
Tus hojas no contaminan
con la ignorancia terminan
en la escuela, en biblioteca,
grafos desde la “a” a la “zeta”.
Tus hojas no se marchitan,
porque a la lectura incitan
palabras, conocimientos,
de la educación cimientos.
Tus hojas no se desprenden,
ya que cosidas comprenden
al cáñamo enamorado
de ejemplar encuadernado.
Tus hojas no caen al suelo,
que nos sirva de consuelo,
gozan pegadas al lomo
de empastado bello tomo.
Tus hojas no morirán,
antes bien perdurarán
por los siglos de los siglos
enseñando sin remilgos.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 23 de abril del 2018
Dedicado a la Maestra María Teresa Leyva Rodríguez
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
|
“Fuente del ser más sapiente . . .”
Cálamo de hueco pecho,
grafo, letra, signo estrecho,
negro, azul, que se desliza
con inspiración precisa.
En las hojas de blancura
corre tinta limpia, pura,
la escritura es una liebre
que deja huella indeleble.
Bolígrafo que le agrada
a una mano consagrada
versando con elegancia
odas, rimas, consonancia.
Como las de aquella pluma
cuyo estilo no se esfuma,
esencia, punta bendita
que el poeta necesita.
Portadora del repuesto
que estará siempre dispuesto
a imprimir los pensamientos
que no se llevan los vientos.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 21 de marzo del 2016
Reg. SEP Indautor No. 03-2016-070109301200-14
|
Poeta
|
|
|
VELEIDAD TACITURNA
Con la luz lenta de lunes lejano,
un diamante arroja un río,
cayendo estrepitosa cada espina,
cual humedad traidora en cada flor,
polvorienta memoria amarillenta,
como la hoja en dulce arrobamiento,
que discute del otoño bajo el huerto,
en la vieja primavera, puerta y techo,
con la noche parvada de golondrinas.
El aire, las chispas y el ruido, se quejan.
Allá, el inquieto lirio, punzante cardo,
teje al balcón, sillas y algodones.
Porque el rostro arrastra montañas,
y cabañas, y cañadas, y mañanas.
Ahogándose un grito está sobrio,
cuando las olas encienden los arenales,
y callan la espuma, el humo herido,
y en los arrecifes, el viento despierta,
sones pastoriles de azules llamaradas,
donde las manzanas descansan.
Asfáltica, la primera claridad se petrifica,
en el momento que espera sombrío,
incólume impecable, un olvido vibrante.
Lejano, el instante hace llover mariposas,
aún cerradas las nubes en la campiña,
donde todas las puertas pueden caerse,
donde piden ser aniquilados los candados,
y lograrían escapar las ventanas calladas,
entre las lágrimas de arena trasnochadas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
AVINAGRADO
(Experimental filosófico)
Avinagrado avinagrado.
Por esa memoria que al tiempo deglute
de luto fabricando olvidos falsos
de rojo tejiendo azulados grises
en la eternidad adormecida
en la palidez del silencio
de la cómplice blancura
de la súplica negrura
un segundo, un año, una década.
Avinagrado avinagrado.
Con la luz lenta cayendo estrepitosa
cual humedad polvorienta amarillenta
como la hoja discute del otoño
en la vieja primavera
con la noche insomne
de una almohada, una pesadilla,
hace escaleras que despluman los caballos
conmovidos por serpientes doradas.
Avinagrado avinagrado.
Al sol de carne, ciego de leche,
de lecho entre estatuas y cristales,
fantasías, insuperables al embate,
fluctuante innovación, del desamparo,
flexible, domable, moldeable,
insidiosa espina ingeniosa.
¡Forjada simulando pretéritos abiertos!.
¡Oh, tiempo derretido en hilos rotos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Ya no tengo vida, se la llevaron
Oscuros seres que no mostraron su cara
La tomaron así como así y se alejaron,
Quedé flotando en el limbo como
Hojas secas en el viento, un viento frio
Que helaba mi alma, que la dejaba sin sentir
¿Quiénes eran? , no lo sé, ¿donde se la llevaron?
Preguntas que no tienen respuesta, que no
Tienen sentido, me dejaron sin nada ni nadie
Estoy solo, en una profunda y silenciosa oscuridad
Siento que, nunca regresaré, que así es la muerte.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://www.grandesmisterios.net/VidaDespuesdelaMuerte/img/img-vidadespuesdelamuerte1.jpg[/img]
|
Poeta
|
|
|
ENJUTEZ LACAYESCA
Ya danzan ya caminan se acuestan
en la punta más profunda
dejando al dolor más dolor más olvido
en el ápice raquítico
al trébol cuatro hojas secas
y a la paja pájaro sin alas
entre la nube una caverna
con escaleras sin peldaño.
¡Oh, daño amarillo rubio!.
Baño de tumbas orgulloso.
Pero nada he visto sin mis ojos.
En el alma se aprende a ser
lo que tal vez no seremos
ni aprendiendo a morir muriendo.
Pues he visto a honrados hambrientos
y tantas mujeres sin amar…
¡Como desparecen sin ser fantasmas
en la soledad cerrada
que abre a la cuerda cuerda!.
Cuando en la sombra
discurren las verdades de la mentira
pantalones impecables al servilismo
viles estatuas estucadas
de la mesa, en la masa de piedra.
¡Así el cuchillo rueda rápido!
En seda, en corcho, frío eclipse,
en su terrible embudo
besando a la tierra desde dentro
con las necesidades rituales olvidadas
dejando perfumada con agua
armaduras en el agua dura.
Nada sé de mi camisa
con la fortaleza tierna
carpintera de párpados cortos
empujando al día
con los relojes sin tiempo…
¡Qué nunca encontré desocupados!
¡Por eso…
del manantial brota tanta sequía!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
|
Poeta
|
|
|
¿Mitómana?
(Cuento experimental)
Dejar de ser en la tierra cuando las cosas
suceden desgajándose; desgastando ánimo
y memoria, fuerza y esperanza, colgando
plegarias al viento, pagando tributos al cielo.
Vivimos siendo hojas, laberintos y volcanes
en el pecho y alas y nubes y acantilados en
la frente en el sueño. El espejo se traga
nuestro reflejo, nos abandona en el fondo.
De pronto se deja la existencia, se muere sin
aviso, sin sentirlo. Los labios no se mueven,
el tiempo se detiene, y el espacio se encoge
y desaparece la mirada.
El cuarto está frío. ¿ Dónde se ha ido?, se
preguntan las paredes silencias, solemnes,
rugosas. Ella siente una soledad espantosa.
Una soledad pegajosa, se le abre un enorme
hueco en el pecho, solo respira dolor, bebe
recuerdos. Son unos cuervos blancos, rojos,
murciélagos plateados, burbujas sanguinolentas,
pulpos amarillos, con toda la ira enredada en
esos momentos. Pensó eliminarlos, ahogarlos,
desmembrarlos, convertirlos en piedra, con un
firme alarido, pero antes de poder moverse quedó
petrificada...
___ ¡Qué bella, qué tierna, qué real!.
Comentaba la gente___ El escultor debió de
inspirarse en el alma de la cantera.
___ ¡Juntos materia y artista infunden
espíritu a la obra!.
Increada, en potencia, hasta ese instante...
**********
Tiene sabor y textura el tiempo vivido, el existir.
Un sabor a frescura de agua tierna en la infancia;
una textura agradable, blanda en las cosas,
ordinariamente fantásticas.
Cuando hablaba, sus palabras eran de arena,
cálidas a veces, otras con la lentitud monótona
de un reloj que se cansaba tanto y tan bien que
quedaban unidos; voz, arena, reloj, tiempo...
¿Cuándo había penetrado a la inexistencia?
___ No lo sabía, no lo recordaba, o tal vez solo
lo imaginaba. ¿Dónde estuvo ella, en qué mundo,
sin hoy estaba aquí, en la calle, y a su lado todo
era vida y movimiento?.
Aquellos hilos que la unían al cincel la intrigaban,
cielo y tierra, esencia y forma, tiempo y espacio...
Aquella inmensa soledad había sido su realidad,
su ser en el mundo, la existencia eterna del instante.
La materia había tomado forma, su vida, su apariencia,
su reflejo más allá de su muerte.
Detrás del acto estaban la piedra el actor la inexistencia
en esencia, antes que todo.
Usted pensaría en términos de luz y obscuridad, abierto
a juzgar, pronto tendrá mucho para hacerlo.
Sin ha llegado hasta aquí sin más iluminación ni ventilación
es que tiene una abertura, un espacio para lo increíble.
Un vacío voluntario, una área de creatividad receptora, una
zona re-creativa en la intimidad inefable...
**********
De no ser así... ¿Cómo podría haberlo sabido? ¿Qué clase
de arte podría sobrevivir?... ¿Qué era... Acaso ...?
Era una sombra de incendio, con la esperanza en un globo
nadando en el río que bajaba por la calle y dictaba conferencias.
Esta sombra es diferente, es nueva, como la que sale al final
de una vieja película suspendida de una libreta.
De libros antiguos, de bibliotecas perdidas, quemadas...
Aunque para ser justo, es un poco inquieta, a veces sale por la
escalera de humo, y duerme en los tejados sorprendidos.
Como en esta ocasión, camino hacia la barda, evitando
la noche al huir entre la luna y el espejo que la refleja,
como un lago tranquilo, y trato de repetir lo que entonces
hizo y pensó: Algún día dejaré de ser simple sombra como
interesante cantera; mejor es que yo muera de la mejor
manera. ¡Siendo otra cosa!.
Y en efecto, así sucedió. Y aún ahora se pregunta...
¿Cómo fue que sucedió?... Pero no hay quien responda.
¡Y ella... Nada recordaba de Medusa y el espejo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
METAMORFOSIS
Autor: Eugen Jebeleanu
Rumania 1911-1991.
Fue de la generación de escritores entre ambas guerras mundiales, fue partícipe de la liberación de la República Popular Rumana en 1944.
Escribió teatro, poesía, crítica literaria y traducciones, convirtiéndose en baluarte literario contra el nazifascismo; de esta etapa datan sus libros
"En la aldea de Sahía","Poemas de lucha y de paz" y "Canciones de la joven floresta".
Esta obra es...Versión de Pablo Neruda
Editorial Losada, Buenos Aires 1967.
Metamorfosis
Pude haber sido un árbol, bajo el cual
tú te habrías recostado cuando yo no te conocía,
habría hecho oscilar dulcemente una de mis ramas, casi al azar,
para besar tus ojos.
Habría sido quizás una hoja blanca,
sobre la cual te hubieses inclinado pensando en silencio
y yo habría besado, mientras tú dibujabas,
el mármol
de tu mano desnuda.
Hubiese podido ser un muro,
un muro
a la sombra del cual
estaría con otro, no conmigo...
Y yo con gran dolor
me hubiera derrumbado
ante tus ojos pálidos de espanto.
|
Poeta
|
|
|
Dureza del corazón.
Autor: Pierre Reverdy.
Francia 1889-1960.
Poeta nacido en Narbona el 13 de septiembre de 1889. Inspirador del movimiento surrealista, fundó la Revista Nord-Sud, dedicada también al cubismo. La mejor parte de su obra: "Sources du vent", "Ferraille" y "Le chant des morts".
Este es versión de César Moro. En: "El tragaluz oval" 1916.
Dureza del corazón.
Jamás hubiera querido volver a ver tu triste rostro
Tus mejillas hundidas y tus cabellos al viento
Me fui a campo traviesa
Bajo aquellos húmedos bosques
Noche y día
Bajo el sol y bajo la lluvia
Bajo mis pies crujían las hojas muertas
A veces brillaba la luna
Volvimos a encontrarnos cara a cara
Mirándonos sin decirnos nada
Y ya no tenía bastante sitio para irme de nuevo
Quedé mucho tiempo amarrado contra un árbol
Con tu amor terrible ante mí
Más angustiado que una pesadilla
Alguien más grande que tú, por fin, me liberó
Todas las miradas llorosas me persiguen
Y esta debilidad contra la que no se puede luchar
Huyo rápidamente hacia la maldad
Hacia la fuerza que yergue sus puños como armas
Sobre el monstruo que me arrancó de tu dulzura con sus garras
Lejos de la opresión blanda y suave de tus brazos
Me voy respirando a pleno pulmón
A campo traviesa a bosque traviesa
Hacia la ciudad milagrosa donde mi corazón palpita
|
Poeta
|
|
|
Acrisolada crisálida
N_______ O
Ó_____ L
I ____ V
S ___ I
A __ D
P _ O
**
O Los consejos alad E os del aire florean F
R … en los latente S arcoiris duros … L
U … Dorados P plateados … A
G … en todas I las hojas … M
A las ven N rápidas A
S Día O hada S
Esbelta S ligeras
F.u.g.a.z A r.o.s.a.s
F.u.e.g.o S f.r.í.o.s
L______ A
E ______ M
I ________ O
M ___________ R
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
