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“Muere en vida, ya, de fijo . . .”
La madre que pierde un hijo
usa el alma de escondrijo
del terrible sufrimiento,
por tristeza y sentimiento.
Ya que quedó sin motivo
de seguir, sin atractivo,
su entraña decepcionada,
vana, hueca, así, sin nada.
El dolor la paraliza,
su tragedia se eterniza,
la pena es inenarrable,
la calma es . . . inalcanzable.
La madre que pierde un hijo
se extravía en el acertijo
de su existencia en un grito
porque se fue su angelito.
La madre que pierde un hijo
que era juguetón prolijo,
extrañará sus diabluras,
sus inquietas travesuras.
Necesita mucho a Dios,
pa’ poder decirle adiós
al tan fiel amado niño,
el dueño de su cariño.
La madre que pierde un hijo
precisa de un crucifijo
para acercarse al Señor
y desechar el rencor.
Requiere de la oración
para hallar resignación
porque no comprende, pues,
la razón de tal revés.
Le impera desilusión,
va envuelta en la desazón
que le marchita el buen ser
que no podrá florecer.
La madre que pierde un hijo
muere en vida, ya, de fijo,
al desangrarse en el frío
de su corazón vacío.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 22 de mayo del 2021
Dedicado, con mis mayores respetos, a la Señora Marisol Tapia, madre del menor Brandon Giovanny, quien falleciera en la lamentable tragedia de la Estación “Los Olivos” del Metro de la Ciudad de México, Línea Doce, Alcaldía Tláhuac, el día 03 de mayo del 2021 . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Abnegada y más que humana.”
Con tu amor, el más profundo,
Madre, me trajiste al mundo,
me diste el ser en esencia,
sangre, genes por herencia.
Me alimentaste, nutriste,
con cariño que, hoy, subsiste,
encaminaste mi vida
junto a la tuya . . . sufrida.
Entregada, al fin sumisa,
tu encomienda fue sin prisa
al ritmo de las carencias
que, en un hogar, son dolencias.
Fuiste mamá de seis hijos
por igual tus crucifijos,
los que Dios te quiso dar
“haciendo Patria”, al andar.
De aquí pa’ allá en las escuelas
en trajín, deja secuelas,
hartas faenas, trabajos,
agigantaban tus pasos.
Cargando prole en rebozo,
apoyando al fiel esposo;
por ti me quito el sombrero
digna mujer de un obrero.
Siempre te dabas abasto,
bien que “estirabas el gasto”,
a escondidas, con la pena,
lavaste hasta ropa ajena.
Entre múltiples quehaceres,
desahogabas tus deberes
más allá de obligación
con toda resignación.
Soportaste las penurias
de jornadas con las furias
de la crisis familiar
y te pusiste a lidiar.
Con seso, con la rutina,
con la realidad genuina,
cumpliste con tu tarea
de “bailar con la más fea”.
Presta, en verdad generosa
a tu modo, de alma hermosa,
abnegada, más que humana,
mi Madre a la mexicana.
Tu existencia fue muy dura
y así fuiste dama pura,
quisiera darte un abrazo,
no merecí tu regazo.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 10 de mayo del 2021
Dedicado a mi Señora Madre, Josefina Aranda de Ramos (QEPD)
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Treinta y un años juntos, una vida
Plena de alegrías, algunas tristezas,
Hijos, muertes, pero juntos de ida
Todo el amor, con algunas certezas
Y también errores, juventud huida
De nuestra piel, envejecidas piezas
De cierto rompecabezas, ungida
El alma por el destino, purezas
Que llegaron con el tiempo, simplezas
De aire cálido, que limo asperezas
En tu mirada y la mía, mezcla fluida
De tu corazón, intima mordida
De un sentimiento, que llena perdida
Horas de amor, tras el viento riquezas
por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]https://audirodriguez.files.wordpress.com/2014/08/pareja-en-abrazo-despedida-calle-158863.jpg[/img]
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Poeta
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Jamás podrás perdonarnos, cuerpo hecho de sangre
En aquella mesa, se forjo tu vida eterna
Somos débiles, que ni siquiera te salvamos
Ungido de maldad esta el alma de los traidores
Somos tus hijos, pero también tus asesinos.
por Conrado Augusto Sehmsdorf
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Poeta
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Romance de Rosa Fresca
Anónimo
(c. 1500)
—Rosa fresca, rosa fresca,
tan garrida y con amor,
cuando vos tuve en mis brazos,
no vos supe servir, no;
y agora que os serviría
no vos puedo haber, no.
—Vuestra fue la culpa, amigo,
vuestra fue, que mía no;
enviátesme una carta
con un vuestro servidor,
y en lugar de recaudar
él dijera otra razón:
que érades casado, amigo,
allá en tierras de León;
que tenéis mujer hermosa
y hijos como una flor.
—Quien os lo dijo, señora,
no vos dijo verdad, no;
que yo nunca entré en Castilla
ni allá en tierras de León,
sino cuando era pequeño,
que no sabía de amor.
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Poeta
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(De mis épocas de bohemia y candidez).
Hoy escribo a mis poemas
noctámbulos y manchados:
Estrellas les pintó el vino
como gotas o chispazos
y en afán de darme rumbo,
un mapamundi el tabaco.
Torpe trazado de anhelos
sellado a culo de vaso,
por los hijos concebidos
a fin de legalizarlos.
Es que así me los encuentro
despierto de mi naufragio,
mientras espero buen viento
en la resaca encallado,
con el alma padeciendo
desguace de maremagno.
Pobrecito cada niño
de mis poemas manchados;
tabaco, vino y pesar
y sus versos enredados.
Los asisto como puedo:
Rebeldes, peino sus trazos,
desenredo su mensaje,
les abrocho lo sensato,
les acordono el sentido
y el motivo les desato,
y me miran con sus ojos
incrédulos del buen trato
como diciéndome: Padre,
sin querer nos ensuciamos.
Palpo sus caritas fieles,
y humildemente arropados
en tímidas hojas blancas
y a criterio mejorados
de filosófico temple,
los engaño, que son aptos.
¡Todo, valen para mí!
Lo digo altivo y a cargo,
aunque los echen del aula
del escrito inmaculado.
Y no abandono a ninguno;
siquiera al más descarriado:
Yo no consiento hijos míos,
parias ni desamparados,
así un pan sobre la mesa
sin vino me haya dejado.
Porque: serán mis poemas,
grises, malos y manchados,
pero mis hijos del alma...
y dependo de su abrazo.
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Poeta
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CON TUTIPLÉN SOBERANÍA
(Texto Neosurrealista)
El cuello del deseo
se ha enamorado lloviendo
de la imagen tatuada
en la nube sin dueño
¡Pasión sin raíz, sólo hoja!...
Es como ordenar las estampas repetidas de una serie
de otoños entre paradojas del mañana, metáforas en
letras añejas, y calificativos sin peligro, al sentir la
presión de las últimas premisas. Sobre todo las que
en el ensueño lloran, con la puerta fatal de los alientos.
En ese encuentro de siete palabras, a pesar de la noche,
y de la situación dónde hay miles de hijos sin padres, en
los modernos techos que solo a veces vociferan, agrios,
y perforando al aire con las tumbas que flotan en las
oficinas, que toman la ley de los cangrejos con el precio
más barato, y que lava el odio cuando apenas tiene doce
años en la fabricación de plumas de gallina, y una pobre
máquina de coser en la cocina cruda, y sobre la ventana
vacía en la orilla de las flores del cosmos seco a sus ojos,
porque doblan las rodillas las estrellas en las cavernas.
Pero ésto no nació ayer, por el túmulo dónde se recorta
el aliento, y se abulta el sudario de nieves y silencios.
¡ No !... Proviene de un brumoso pasado que podría ser
en realidad más antiguo que muchos ayeres descoloridos
y refugiados en un pizarrón de risas y vinos, de arrogancia
y culpa, porqué la roca podría solo estar soñando el aire,
con el material ardiente centímetro a centímetro en los
periodos poco conocidos, y excavados en el suelo de ocre
de lémures y camaleones... ¡Cobrando el sueldo por aplaudir!.
En palabras dulces, otro espacio es el escepticismo de los
jardines en la seguridad de un lápiz, y la libertad cosmopolita
que mantiene preocupadas a las bicicletas recién cortadas,
con la voz temblorosa, de un proyecto que abarca varias
generaciones entre las enredaderas que mecen al aire tibio
de forma geométrica, y de modo semejante a los bloques
en que alguna vez habían estado escondidos...
Así las cosas, la majestuosidad del entorno se encuentra
libre en un rincón del olvido, vagando por regiones raras,
usando los alimentos autóctonos con los refrescos en las
proporciones suficientes para una fuga legal y gloriosa.
Preparada con frescas tumbas de aceite y algodón, en los
establecimientos donde bien se vende la consciencia, y
puede usarse la leche en polvo conservada en formol.
Como esto es tan importante, se le considera indisoluble
en cloro, debido a que habla con señas, y con énfasis
especial en los problemas de como iluminar al sol, y
como continuar ventilando el fondo marino, sacrificando
los altos niveles de certeza en la basura, con el sueldo de
un ratón codificado como asesino de las vacas que golpean
inmisericordes al mercado de los precios bajos, cuando las
esporas son ingeridas por los herbívoros en una noche de
carbohidratos tímidos e ignorantes... ¡Ah, tutiplén soberanía!... Como un regio tesoro muestra
las ubres llenas, la honestidad en un horrísono estampido,
y el mal se obstina en no regresar por el profuso suelo rojo
que jamás tendría ninguna sangre en el enjuiciamiento del
más sabio de los escritorios en cuarentena por el asombro
turbio al pasar por un paisaje de trompas y de faros, y de
continuar considerando a los aeroplanos culpables del
azul de cielo y la conservación de las nubes rosas
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Hijos del tiempo
Hijos
Del
Tiempo
Construyendo el Caos.
Cultivando el desorden que mas convenga.
¡Haciendo de la inestabilidad el negocio!.
Gota a gota el mañana se llena,
con la esperanza ahogada,
con el pasado frágil,
cuando a las palabras duelen sus letras,
y a los silencios pesan sus huecos,
cuando a los cielos hieren sus estrellas,
y los caminos olvidan sus sandalias.
¡Cuándo escribimos de lo que escribimos!.
De los dolores invisibles,
y del olvido abandonado.
¡Del tiempo somos hijos solo!.
¿Quién lo duda?.
Del tiempo solo estamos hechos.
Tiempo, tiempo, inicio y fin en un instante.
¡No somos eternos, como tampoco el tiempo!.
¿Quién sabe cuántos tiempos caben en la eternidad?.
___ Hijos del tiempo hijos___
Porque
Una lágrima,
llora sus ojos infinitos,
encumbrados los abismos,
¡Amplios los picos!.
Del
Tiempo
Hijos, hijos.
En las hojas de las horas.
En los pétalos de los días.
En las lunas de los lagos.
En los perfumes de las nubes.
El
Caos
Inocente
Renace
Tierno
En
La
Naturaleza
Perversa
En
La
Humanidad
Inmersa.
¡Oh, inmersión!.
En el alma de la piedra.
De los calendarios inéditos.
Tiempo, tiempo.
¡ Hijos del tiempo solo, solos!.
Construyendo el Caos.
Cultivando.
El desorden.
¡Qué más convenga!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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BUENAS NOCHES
Antonio Cisneros Cámara (México)
BUENAS NOCHES
(Soneto)
Después de una vigilia fatigosa
ya casi a punto de entregarse al sueño
gústame ver el cándido y risueño
semblante de mis hijos y mi esposa.
A su lecho con planta cautelosa
me va acercando mi amoroso empeño...
¡ Ah, no tiene un dormir tan halagüeño
el rocío en el cáliz de la rosa !
¡No tiembla más la mano que se atreve
a hurtar el bien ajeno, que yo cuando
en sus frentes purísimas de nieve,
feliz y conmovido, voy dejando
un beso dulce, silencioso, leve,
con labios que al besar están orando !
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Poeta
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MISERICORDIA Y VENGANZA
___Poema Hitita
(Anterior al 1600 a. C.)
Es una plegaria publicada por primera vez en 1921 en Berlín, Versión de A. Goetze. Aquí se menciona al dios Telepino, joven dios de la vida y vegetación hijo del dios de las tormentas. Los Hititas fueron un pueblo que los hebreos llamaron HITTIM en varios lugares de la biblia. Y desaparecido hace más de 3 mil años.
MISERICORDIA Y VENGANZA
( Plegaria )
Vuelve propicio tu rostro sobre el rey y sobre la reina
y sobre todos los príncipes de la tierra de Hatti.
Muestra, Telepino, que eres el más potente dios,
y obra tu misericordia con el rey y la reina.
Dales vida, dales años y una salud sin eclipse.
En sus almas pon la luz y la rebosante alegría.
Concede que tengan hijos y los hijos de sus hijos,
concede que tengan hijas y las hijas de sus hijas.
Dales granos que sean fecundos;
dales vino, dales greyes y vacadas en abundancia.
Dales armas de valientes; de guerreros invencibles
Pon a sus pies los contrarios, lo mismo de la izquierda que de la derecha.
Aleja de esta tierra de Hatti
pestes, plagas, hambre y miseria.
Y para aquellos que te odian y combaten a tu pueblo,
para los que se rehusan a dar culto a Telepino,
y a los demás dioses de Hatti,
que quieren quemar tus templos,
que quieren robar tus copas rituales,
la plata y el oro de tus santuarios;
que quieren asolar los campos de labranza,
viñedos, jardines, huertas;
que quieren cautivar a los labriegos,
a los viñadores y a los jardineros,
a las mujeres y a las niñas...
venga la maldición tuya:
pestes, hambre, y la miseria en sus tierras.
Pero al rey y a la reina
y a los príncipes todos,
concede paz y salud y largos años de vida.
Dales que fértiles sean, en sus campos y en sus huertos;
dales que ellos sean fecundos, en sus hijos y en sus hijas.
Haya mieses, haya vides, haya árboles de gran fruto.
Haya ovejas, haya toros, y cabras, cerdos y mulas,
y aun abundantes sean los asnos.
Haya bestias en los campos para que puedan cazarlas.
Florezcan siempre, florezcan:
la lluvia baje sobre ellos.
Que los vientos de la dicha
siempre en su morada soplen.
Esto pedimos a tí para la tierra de Hatti.
Responde todo el conjunto de asistentes:
¡Sea, sea!.
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Poeta
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