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Chega uma hora em que é preciso abandonar o barco e mergulhar no charco, em busca de solução...
Cada pessoa tem uma opinião, ou um destino.
O pior é que: quando bate o sino, um toque diz sim e o outro diz não.
A.J. Cardiais 27.01.2012 imagem: google
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Poeta
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POR SER ONIRAMBULANTE
Camina dulces ríos sobre un lago, al soñarse tranquilamente despierto, porqué pesa una hora de menos, cuando así escucha a su noche, como el descanso por la emoción, de una flor sin dolor. ¡Ah!.
¡Onirismo del ser ambulante!.
Un sabor sabido a sable suave, un verse dormido extasiado, con la paz corriendo ácida, al pez escurriéndose al sol, siendo grave falta no poder, ni sentirlo imaginado humoso.
¡Ambulante onirismo del ser!.
Porqué al parque piensa esconder, el árbol con el sol lejano, y la niña con la risa cerca, en la repisa está colocada, esta bella pintura viéndose, al sol lejano en el árbol del parque.
¡Del ser onirismo ambulante!.
Al verse un verso evocando, la tarde lluviosa inquieta, en la hoja qué estaba, tan amarilla del otoño, como nueva inspiración, al inicio sólo un trazo.
¡Onirambulante siendo solo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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C.R.I.P.T.O.M.N.E.S.I.A.
Toc, toc, toc... ¿Quién podrá ser a esta hora?. Debe ser el viento. Huye. Sin equipaje. ¡Así es!. Y ni siquiera se dio vuelta. No obstante. No es tan horrible, si se le mira atentamente. Distraído, disimulando el polvo. Carece de importancia. Es la joven brisa asumiendo a simple vista el espesor de una viga medio salvaje. Entrando.
Entrando al jardín domesticado, excesivamente satisfecho. No lo ves. ¡Enciende los audífonos! ¡Toca la lupa!. ¿Se puede saber que estás pensando?. Imagínate. ¿Acaso lo mismo en que no puedo ser muy preciso, desgraciadamente la situación es clara, son prejuicios insensatos. ¿Diplomáticos fantasmas?. Están afuera.
Toc, toc... ¡Déjalos entrar!. ¿Quién pensabas qué era?. A media noche. Son más de las dos. No dispongo de un repertorio de pesadillas muy escaso. ¡Cada vez son más baratas!. ¿Hacemos la prueba?. Bueno, empieza por tener miedo, una hora más o menos. ¡Ayúdate del tic-tac si quieres!.
Pero solo a medida que avance por el pasillo. No, no... No es el viento... ¡Son los recuerdos que nos buscan!. Es la tétrica disposición al inmenso consuelo que se compra. Y ahora estoy aquí. Tocándote. En un abrir y cerrar de ojos. Soy el olvido que iba a... estrellarse en la memoria. Toc, toc, toc... Tic-tac... ¿Qué se yo?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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O poema é um sentimento escrito para um momento. Ele tem a hora e a quem destilar seu encanto.
Às vezes não entendemos os dizeres de um poema, porque não é sua hora nem a nossa, para entendê-lo.
Um poema tem seu pulsar, seu olhar, seu sentir...
Você nunca pode forçar: é deixar o poema entrar, ou deixar ele partir.
A.J. Cardiais imagem: google
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Poeta
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Amo-te por inteiro: Dos pés aos cabelos, por dentro e por fora. Amo-te a toda hora.
Dormindo ou desperta, vestida ou descoberta o teu corpo para mim é festa.
A.J. Cardiais imagem: google
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Poeta
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ANOCHECER ENAMORADO
Al ramaje del rodaje. Ramaje Del Rodaje. ¡Luna a luna!. El sol duerme latiendo. Las mil palabras en una noche. Anochecer. Enamorado. Crepitando las vigilias regando. De sirenas por las calles. Del cortejo inextinguible. Adueñado. Enamorado. Anochecer.
Qué. Acoge al fuego sus cenizas. Los pinceles asfaltados letra a letra. ¡Cuando brota lo qué acuna!. Y las mesas sobrevuelan, meses, días, horas. En la contracción de los derrumbes. A veces, aves, peces, plumas, vuelos, ríos. Por los años fugaces, arriba, abajo, chimeneas. Y otras. La insolencia volando al fondo. Falda, pantalón, volcán y cataratas. ¡Por el ósculo rompiente oleaje!.
Punta amarga alba. Anochecer. Enamorado. Por la frescura del mirlo espigas. ¡Sonata del insomnio en descampado!. ¡Oh, sí!. Las espinas entre preguntas. Las costillas atadas de la aurora brotan. Duermen... Unas tantas veces, a veces, vuelan. Duermen... Al cristal de luto espectro, dulce.
¡Enhiesto!. Enlunada imaginación oleosa. ¡Rosada!. Por el espejo. Invisible al gesto inscribe absurdo. ¡Del cuello a las rodillas!. De la luz al desandarse. ¡Los recuerdos mecen almohadas!. Un poco, equivocación, condescendiente, un poco. Porqué así es. ¡Si qué sí!. A veces, vuelo. ¡En el fuego qué se derrama!. Y... ¡Qué heridas muerden al humo!. Volcánicas transparencias. Enroscado al perdón en trance. Por las paredes carnosas, las médulas amasa.
De La Piedra El Corazón Porqué. El piso cómplice solo observa. La cara devorando.
Anochecer en una noche enamorado. Entre los deseos baratos abovedados. Las mil palabras suenan vanas imágenes absortas. ¡De sirenas y sonatas!. Alas, rodillas, transparencias, almohadas. ¡Qué se derraman, qué se derraman!. Del fuego oleajes a veces los paisajes del ramaje.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Um soneto bate em minha porta numa hora imprópria, errada. Tentando não perdê-lo por nada, eu jogo-o numa rima torta.
Tanta coisa assim me invade sem “se tocar”. Quem se importa? Para ele, hora imprópria, morta, tanto pode ser cedo como tarde.
Mas de que reclamo, se este é o prêmio por dizer que o amo?
Tanto faz: Hora, dia, ano... Quando morto: um gênio! Quando vivo: um insano!
A. J. Cardiais imagem: google
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Poeta
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ESCUDOS DE TIEMPO
Van Vienen Y se quedan Unos Otros Muchos De tiempo en tiempo.
Donde. Pasan las espadas heridas, en los corazones memorias, en las almas olvidos, en los mundos los sueños, en las montañas de nubes.
Donde. Pasan las memorias tejiendo, los olvidos desnudando, las playas desenredando, los desiertos descongelando, las mañanas derritiendo.
Van. Entre las arrugas del espejo. Donde Hay dolores en la mesa. Donde la cama come pesadillas. Vienen. Las blandas paredes transparentes. Escudos del vapor de los silencios.
Se quedan muy tarde demasiado pronto. Escudos de tiempo en tiempo. Al cerrar la noche. Las estrellas a pecho abierto. Los días que van y vienen.
Por. El rostro del reloj. Corre cada hora mil instantes. El tiempo del espacio inútil. ¡Qué detiene mil eternidades!.
El escudo. De tiempo... En tiempo. ¡La primera noche de la esperanza!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Enquanto eu penso, a vida passa... O tempo é imenso, mas a hora o abraça.
A. J. Cardiais imagem: google
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Poeta
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Prototipos ancestrales
En esa hora recostada estaba empolvada La ribera de las cuevas en un bejuco Tímida la noche porcelana gutural En el curso del silencio bambú El joven frío antes de nevar El lento hielo paz salada En el año luz raquítico Intimidándolos gritos Sepultando alaridos Cautelosamente Petrificados Caminantes Destellos Apagados Opacos Rotos Ojos Fin Ya
En los ancestrales hilos de los tejados alientos ¡Sin ser de ampulosidad flamígera! En los misteriosos cobertizos de los principios ¡Sin ser de la estulticia robusto Titan! Estaban los destellos de la vida en las candelas ¡Más allá del ruin atalayar encorvado! Estaban sacrificando las esquinas de los finales ¡Más que demarcando la exigüidad! Entre Los prototipos independientes ¡Sin ser incorruptible bandolero! Los ancestrales finalizándose ¡En la trivialidad expedita! Por La Degeneración De La Consciencia
¡Ancestralmente prototípica! Embelesada Confusión Insalubre Pureza Simple Inicio Quedó Hoy ¡Enrevesada venia manumitida!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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