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el deseo de nuestro amor
que es piel y sentimiento
que es tu puerta a lo otro
que es tu fuente de vida
rincon del deseo
en tus besos conjugamos el volutuoso presente
en tu cuerpo la fuente del amor
tocar tus manos,darte un beso
ser tu amigo y tu amor
en la meseta de tu idea de amarme bien
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Poeta
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Día frio, parece que la ropa no se junta al cuerpo, una especie de corriente de aire, pasa entre ellas.
En pequeña, sufrí mucho, pus tengo alergia a la lana, nadie lo sabía y en aquellos tiempos no había fibra, solo lana o algodón. Mi Madre con toda la buena voluntad, me ponía cosas de lana, para andar caliente, andaba temblando todo el día y con escalofríos, solo después del baño cuando ponía mi camisón de franela cardada, mi iba al cielo. ¡Qué gusto!
Así pasaran años, deseando el verano, el calor, ¡cuánto pasé!
Nunca me pasó por la cabeza que había cosas peores, que tenemos que traer, junto a nosotros.
Sé que muchos dirán, que solo me quejo, no es verdad, solo comento, todos tenemos cosas, que las guardamos y hacemos por esconder de los demás. Soy el contrario, observo, pienso, acepto que me pasa, lo aguanto y no olvido.
No hay fibra ni franela, ni calor, que nos quite de encima, el mal estar de no estar a gusto, de no tenernos libertad, confianza, amparo, comprensión. Aun no inventaran la medicina moral, para nuestros desaires, para nuestras frustraciones, un detergente para limpiar los malos sentimientos y maldad de los otros.
Pensando en cambiar el jersey, pues voy a salir, pienso como sería bueno hacer el mismo con las personas que me lastiman, ¡que felicidad! Ni me atrevo a soñar con eso. Hablo en general, no en particular para alguien.
¡Qué limpieza haría! Sentir el silencio a mi alrededor, hablar con quien quisiera, libre, sin lana picando mi piel, es un sueño que tengo, quizá un día lo pueda vivir. Por ahora, tengo que aguantar, no tengo otro remedio.
Creo que el día que haga limpieza general, va a ser el más feliz de mi vida. Primero, una armadura, para que lagrimas de cocodrilo no me mojen, ni mi corazon tenga indecisiones, ¡después es la libertad!
Lo que venga después, ya lo cogeré, si estás aun ahí para quererme, feliz, si ya te marchaste, lo aceptaré, todo será como quiere mi destino, pero camisetas de lana nunca las volveré a poner.
Ya terminó el tiempo de tener pena, de pensar en los demás más que en mí, pues lo sé, que si tuvieran que sustentarme y tomar cuenta de mí, no lo harían, o a su manera, quejándose que era un fardo.
En verdad, he cambiado, mucho, si tengo un amigo mejor, si no paciencia, tengo Dios por compañía. Y me llega.
Lejos, muy lejos de lo que era tres años antes, casi no me reconozco, es bueno, me siento yo y no me importa, que no lo acepten, si soy como la lana es para mí, mejor que me marche para lejos y los deje en paz.
A cambiar el jersey, la vida me espera fuera, para hacer lo que me gusta, tengo independencia para eso.
.Oporto, 22 de Noviembre de 2011
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Poeta
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Que más quisiera yo que escribirte un poema
y hablarte de ti y de lo que siento por ti
más que escribirte un poema, mas quisiera
quisiera poder decirte que tú me inspiras
a querer regalarte una estrella en pleno día
Más que decirte eso, otras cosas quisiera
como acariciar tu espalda y de paso tu cabello
aun mas yo quisiera, mirarte eternamente
y decirte con mis ojos cuanto yo te quiero
invitarte a un paseo y conocer las estrellas
tantas cosas yo quisiera, hacer contigo quisiera
caminar entre los árboles y mojarnos en la fuente
compartir el último postre que quedó en la bandeja
brindar con coca cola fría por la falta de vino tinto
de verdad que yo quisiera complacerte
Y escribirte un poema, pero...no me es posible
y tú sabes porque no puedo, verdad que sabes?
no te conozco, como podría sentirte y escribirte?
si apenas de ti yo se tu nombre y de donde eres
no me pidas un poema, no me pidas sentimiento
Lo único que puedo darte es mi palabra sincera
de cualquier otra manera te estaría mintiendo
serían palabras que se lleva el viento sin remedio
sueños que no sueño contigo, amor que no te siento
escribirte un poema... quisiera pero no quiero
©Vicky Toledo
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Poeta
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Soy presa de una fascinación por la literatura, de una pasión por la escritura que me cuesta expresar con palabras; porque siempre habrá alguien hablando de un libro que te transmita el sentimiento que le tomo a la obra, y que el autor quiso plasmar en cada página; siempre habrá alguien emocionado por el mundo que acaba de conocer y que te quiere compartir para que tú también lo disfrutes; si, amo al autor aun sin conocerlo, porque al hacer lo que le gusta une a tantas personas y redirecciona muchos caminos con una historia, porque al plasmar lo que siente y lo que vive puede cambiar mi forma de ver el mundo en un segundo a través de lo que escribe, porque al encontrar la palabra correcta con el sentimiento exacto puede transmitir al lector, con ayuda de su imaginación, una imagen tan nítida como la que nos proporcionan nuestros ojos, un sentimiento tan verdadero como los que nuestro corazón aloja, o un deseo tan hermoso como los que nuestra alma cobija, si, cada letra es una pequeña parte del paraje que el escritor pinta, del sentimiento viviente y reinante en el corazón del poeta, del deseo inquebrantable en el que un ser humano basa su vida, que sin importar su nombre o su género tiene una historia que contar; amo la literatura porque leyendo soy capaz de ver mi alma reflejada en la de un personaje, a quien el escritor doto de vida con tanto ahínco que su historia parece tan real como la mía; porque en historias fantásticas puedo encontrar cosas tan cercanas a mi absurda realidad; porque puedo ponerme en la carne de un personaje incorpóreo y encontrar en sus problemas lo que en los míos ignoraba; porque en un poema puedo encontrar escondida la primera letra de un propio y en la similitud de sus sentimientos con los míos soy capaz de encontrar el hilo que une mis palabras
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Poeta
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TIRANOSOFISTAS
En la negación ambi...güa.
El... Egoísmo extremo escuda.
¡Querer plagado de crueldades!.
Ir de más a menos.
Hasta, la intolerancia, tiene.
El rostro propio. Del...
Final iiirracional, del poder absurdo.
De contradictoria inmediatez.
Sí, no se fundamenta, dentro.
Mismo, el hombre. Su destino. Fraternal.
¿Qué prisión social,
..se funda, con la fuerza destructiva?.
..Lleva y sojuzga, anulando, uno al otro,
..dentro, del sometimiento,
..de dimensión indigna.
Sí, sí. Si el temor, amordaza, el pensamiento,
mismo del suelo mutuo. Una vez, pereceremos.
¡De la, des-in-teg-radora. Desigualdad!.
Ondas de, dis-cri-mi-natorias. Mar-
ginaciones.
¡Agitadas, que dejan paralítico al futuro!.
Imágenes inciertas, de pueblos extintos.
Estáticas las... ¡Despóticas tiranías!.
Aparecen, renovadas y multiformes.
Más, hay pobreza y sufrimiento.
¿Qué, son las circunstancias?. (Sin nosotros).
Una, alternativa involuntaria, una,
vez, que atroz. Alimenta la codicia.
¡Sofis___Tica__Dastira___Nías!.
Smasfio...Nías...Tira.
De
Los
Multiformes
Y renovados tiranos. Infinitas lenguas dobles.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Donde la palabra viva
en tu voz queda estéril
mi voz clemente
se ahoga
en la vana ilusión;
clama
como pidiendo ayuda
y es burlado sin ninguna consideración.
Tus sentimientos de piedra
es como llama hiriente
donde unos ríen
donde otros son dolientes.
Tienes una virtud sentimientos de piedra
eres fuerte
no te doblegas ni sos inclemente
es sabido, eres de piedra.
Como rey en batalla
en mentiras se escuda
es el rey y no miente
pero es sabido
que la batalla la pierde.
Tus sentimientos de piedra
es activo y vive radiante
así eres tu
donde muero yo.
Mira mi blog
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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Atemporal
Tiempo
Esférico, sin cambio,
¡Desunido, del medio, día solitario!
Aún así.
¡Famoso humildemente resplandece!
En
Los húmedos lenguajes
Dónde las tormentas
Parpadean entre las plantas
¡Maravilla del amarillo por las hojas!
El otoño cómo billete roto, día, semana,
Mes_____ Al calendario del arrrroyoo
Blaaanco______El... ¡Tiempo muerto!...
¡Atemporales, pendulares, obscuridades!
Edades
Como__ ¡Essssoo!.
¡Fué un gramo de segundos...
Tres kilómetros de luzzz,
¡ De cuadriculares, ceebras!
Hilos___ Siglos___ ¡Sordos!
Trinos
Otros
Añicos....
Otros
Trinos.
Sin el tiempo móvil...¡Petrificados!
Sólo Cronos...
Con... El... La piedra,
¡Del ídolo!
Nada y mira sobre la piscina...
Inmóvil... Pendular... Al génesis...
Al
Génesis... Del paralelo... ¡Gramo!
¡Un instante de infinita eternidad!
Con toda la minúscula grandeza invisible
Dónde todos...
Los tiempos son iguales sin los espacios.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Son tus besos hechiceros, esa sensación de amor y travesura,
que da dicha a mi alma, aniquila la razón,
y deja paso abierto a la locura!
Son tus besos tentación viva de aventura,
la llama que enciende mi fuego...,
y amalagamados con tu amor, aniquilan la amargura!
Son tus besos la exclusión de la cordura,
pues bailando dentro de mi boca,
dejan plasmadas sus huelaas de dulzura!
Son tus besos la ilusión que perdura,
el amor, que enamora el corazón,
y la pasión que lleva a la locura!
Son mis besos..., la expresión más pura,
de mi amor sincero,
y lo mucho que te quiero!!!
Claudia Alhelí Castillo
21-11-11
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Poeta
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ELEFANTIÁSTICO
Retorno por el futuro.
Al punto, partido, de la final, entrado.
¡Antes vistos por la espalda!.
Hoy, hoy.
En blanco hoyo fueron negras montañas.
¿Es fantasma?. Respirándose preguntaría.
¡Cómo ayer!.
Bajo el minúsculo elefante la hormiga,
regresó volando. ¡Bajo lentas olas!.
Antes.
De las enormes ruinas, ínfimas creaciones.
¡Sólo, se pensó por dentro!.
Y mañana, dijo:
¡Soñarán el pasado, antes dormido!.
Cómo fantástico y metálico presente.
Un regalo.
Galopa dorado. En él.
Oro, canto. ¡Destemplado!.
¡Fue la espada elefantina del hormiguero!.
Nada quedó del amor.
¿Cuál, dónde, cómo?.
Todo pasó, frente, al suelo, de aquél baúl.
En
Ése baúl.
¡Dónde se detienen mil pasados, en los relojes,
transparentes, con el futurístico desplome de
los hormigueantes elefántiásicos!.
Los colores vieron, el perfume enmañanados.
Por las perlas, relaps, lapers, salrep.
¡Encircaderamente ausentes!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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E.M.P.A.P.E.L.A.D.O.
Del papel midió la espuma.
Pureza del hombre y la obscuridad.
Pensaba cada letra misma,
que un pobre renglón alumbra.
A lo lejos, el cuaderno enfría.
El libro, en la mesa, sobria.
De ésa casa, ésa vez,
en el hombre,
la espiritual carne.
Sintiéndose desnuda.
De papel, en la escritura.
De la pluma de su mano. Cada letra. ¡Salía y se quedaba!. Salía Y Se ¡Quedaba!.
Como...
¡Cuándo en el horizonte vuela
el viento del eco. En, él, renglón.
Y en el cuaderno. A lo lejos.
De la mesa. Aquél día.
El hombre. Pensaba, escribiría.
En el libro.
¡Sobre la mesa!...
Madera, color, sombra, brillo.
Agitando las ramas.
¡De las emociones!.
Que...Tiemblan.
Con
La
Tormenta.
En la obscuridad misma. Él se alumbra,
viejo, la sombra, el alma, sangre y aliento.
¡En él, horizonte!.
La carne desnuda.
¡Había quedado toda!.
Y
Todo, de la carne.
Desnuda, nueva, arcilla, honor, pasión y olvido.
Del hombre y de aquéllo, qué escribió...
Desempapelándose. Algodonosos trapos.
De alfileres, pergaminos y vitelas.
¡En fotográficos recuerdos!.
Insensibles... A la obscuridad,
del alma, bajo túneles y lino...
Bajo el papel.
En la obscuridad.
De las briznas frágiles en la habitación.
De las velas crudas en la noche.
De las novelas enceradas en la tarde.
De las nebulosas, agonías en la mañana.
Al amparo del invierno purpurino.
Matinal frondoso por la hora imprecisa.
¡Desmielando transparentes las abejas!.
Vespertinas. Fantasmagóricas. Pupilas.
Del papel.
¡Escribió sobre la vida!.
¿Cuál debe ser el hombre, cuándo, el hielo quemando encarna?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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