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HE CHUPADO COMO UNAS ONCE POLLAS DE MÁS.
MIRAD. EN LA SAUNA ADAN DE MADRID LE COMÍ LA POLLA A UN ARGELINO Y NO ME LA COMIÓ Y YO Y ÉL ESTABAMOS LOS DOS CIRCUNCIDADOS. Y YA CIRCUNCIDADO EN LA SAUNA HIPALIS DE SEVILLA LE COMÍ LA POLLA A OTROS TRES TÍOS CIRCUNCIDADOS EN DIFERENTES SEMANAS. Y EN EL ITACA LE COMÍ LA POLLA A OTROS CUATRO TÍOS NO CIRCUNCIDADOS. Y NO ME LA CHUPARON NINGUNO DE LOS OCHO. O SEA QUE ME FOLLARON CUATRO JUDÍOS Y CUATRO NAZIS. Y NO ME LA CHUPARON. Y ERA LA EPOCA EN QUE ERA YO GUAPITO Y YA ESTABA YO CIRCUNCIDADO. O SEA QUE CIRCUNCIDARSE NO ES GARANTÍA DE QUE TE LA CHUPEN. NO HAY UNA COSA PEOR PARA UN MARICÓN QUE OTRO MARICÓN. YO DI CON OCHO MARICONES ASQUEROSOS, cuatro nazis y cuatro judíos. Y AHORA QUE SOY FEO ME SUPONGO QUE PARA QUE ME LA CHUPE UN TÍO GUAPO SUPONGO QUE TENDRÍA QUE CHUPAR COMO UNAS OCHENTA POLLAS PORQUE YA OS DIGO QUE NO HAY UNA COSA MÁS MALA PARA UN MARICÓN QUE OTRO MARICÓN. LA VERDAD ES QUE SOY TAN FEO QUE DOY MUCHA PENA, MUCHA RISA, Y MUCHO ASCO. SOY UN DESGRACIADO DE MIERDA. NO DEBÍA NI DE HABER NACIDO. FEO Y POBRE. Y AHORA QUE ME ACUERDO CHUPÉ OTRAS TRES POLLAS MÁS SIN QUE ME LA CHUPARAN.
O SEA QUE HE CHUPADO ONCE POLLAS DE MÁS SIN QUE ME LA CHUPARAN. O SEA QUE LO PEOR QUE HAY PARA UN MARICÓN ES OTRO MARICÖN. Y ESO QUE ERA CUANDO YO ERA GUAPITO, o sea que ahora que soy feo ¡¡¡¡¡¡¡¡. DOY CANTIDAD DE PENA, RISA, Y ASCO.
PUES MIRA, ESTARÍA BIEN UNA PELÍCULA DE ALMODÓVAR TITULADA “ONCE POLLAS DE MÁS”, como “Cuatro Bodas de Más” PERO CON ONCE POLLAS. DOY CANTIDAD DE PENA, RISA, Y ASCO. Un desgraciado, y eso que era yo guapito, porque actualmente soy tan feo que si mi padre me viera se arrancaba los ojos. YO TUVE LA MALA SUERTE DE DAR CON ONCE MARICONES ASQUEROSOS. Y eso sin contar con la paliza que me dieron los de FUERZA NUEVA. Y SIN CONTAR LOS PINGÜINOS.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. DOY CANTIDAD DE RISA, PENA, Y ASCO.
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Poeta
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GROTESCO PRIMOR
Allá se ve la fatiga cargando
un vértigo filiforme y algodonoso
del suspiro cortante
por pedazos de palabras
al romperse el vientre
cada letra sin aliento
en los copos de fuego
y los cuchillos asustados.
Allá
Se ven
Descolgando sueños
Anudando
Y desnudando
Las preguntas
Con el pico
De palomas
De tornillos
¡Ínfimas y trémulas!.
Vitrificando
La mirada
Ardiente
Bajo el tumulto
Suspendido
Entre los dientes
Estruendo azul
Hambre de caverna
Eclipse y abanico.
Allá se ve viejo al futuro temido
con el invernadero arrepentido
entre la consciencia inhabitable
viajando inquietantemente lenta
en el fondo líquido del hielo lastimado
con el timón en rebanadas y palomitas
usando canoas de remos y saborizantes
con la razón de los bisontes insistentes.
Allá
Se ven
Sus osamentas
¡Amando!
Los guijarros
Las corbatas
Los lentes
Las bisagras
Hormigueando
El firmamento
Hecho escombros
Atemorizando
La rabia
Con la noche
Y el olvido
Fresco
En naderías
Como siempre torturando
¡Al vértigo del techo!
¡Con la victoria del cementerio!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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NOSTALGIAS DE LA INFANCIA
Buenos Aires hierve, estamos soportando un comienzo de verano agobiante, nos estamos convirtiendo en un país tropical. Mientras en América del Norte están viviendo unos de los inviernos más fríos de su historia, los del sur nos derretimos en sudor . Será por eso que nos dicen sudacas ?.." Lo que mata es la humedad", una frase reiterada en La Reina del Plata que tanto es aplicable para invierno como verano. Y es verdad. La humedad ambiente es tan alta, que hace que el frio y el calor sean penetrantes y se te metan hasta los huesos. La sensación térmica, que le dicen, siempre está entre cinco y siete grados, sonbre o bajo la real.
Pero mirá el spiche que te bato para prologar una de las charlas de café, que en este caso y en esta noche de verano, tiene lugar en la vereda del bar, porque los boliches de barrio no tienen aire acondicionado y adentro hace un calor de cagarse. En su interior solo queda el gallego en la caja y el mozo de mostrador, que también es gallego, como corresponde, pero no es dueño, aunque es posible que tenga algunos puntos en la sociedad, como también corresponde. Las mesas, sillas, mozos y clientes al aire libre, que siempre parece más fresco que el envasado. Donde la consumición tiene un recargo,” para pagar los impuestos de la Alcaldía”, argumenta el patrón, que no reconoce el termino Municipalidad y que a los inspectores los arregla con cuatro pesos y un café con leche.
¿Pero qué me pasa hoy, que no entro en el tema ?...Me engancho en giladas, me voy al carajo y la hago larga al divino botón. Porque fíjate vos, que el tema no tiene nada que ver con el calor, la humedad, ni los gallegos. Cuando vuelva a colgarme, chiflá para que la corte, pero seguí leyendo que ya viene el cuento. Con lo que tiene que ver, es con esta costumbre mía de andar dándole vueltas a las cosas. Fue el que surgió, en la “Reunión se los Inteletuales", cuando el Beto le dijo a Cachila, que no se decidía a pedir gaseosa, cerveza o café :
.- Dale boludo, tenés más vuelta que una calesita, vos…
Al pique se enganchó Copete, que tiene una particular habilidad para tirar centros y poner un tema en el área:
.- La…ca…le…si..ta !... Dijo como rumiando y agregó en voz alta para habilitar a todos: Qué loco, oyeron lo que el Beto le dijo a Cachila, “ tenés más vueltas que caballo de calesita”…
.- Yo no dije caballo…
.- Pero así es el dicho, boludo…
.- Sí, el dicho boludo, porque podría ser el avión, los autitos o los chanchos…
.- El dicho no se refiere a los accesorios, sino al caballo que antiguamente la hacía girar,. ignorante.
.- Qué lo parió …Lo que uno aprende de los viejos !...
.- No me rompás las pelotas , quiero contar lo que pensé el otro día cuando paseaba por Alsina y vi las calesitas en las plazas,... ..
.- Siempre haciendo turismo de aventuras, vos. Dijo el Beto que tenía ganas de joder. .- Está bien, seguí dale.
.-Sí, sigo y vos cortala que me tenés hinchados los higos…Cuando vi las calesitas llenas de pibes, pensé, que si alguien hubiera dicho, “inventé un juego para dar vueltas”, y mostraba el prototipo, se le hubieran cagado de risa y no habría nadie que se interesara en el proyecto. El pobre tipo sr hubiera ido arrastrando los fanguyos, derrotado ante tantos “ no va a andar” . Pero el tipo lo hizo y anduvo. Tal vez porque no consultó a nadie, o que se yo… porque así son las cosas simples que soñaron los genios, que perduran en el tiempo desde el anonimato. Me hubiera gustado dar una vuelta, pero el pudor me lo impidió y me quedé mirando a los chicos, buscando en ellos el que fui.
.- Muy buena reflexión , Copete. Te escuchaba y pensaba…no se entiende como un juego tan boludo, siga sobreviviendo en la era de la tecnología y la cibernética, y se mantenga sin cambios en el tiempo, excepto el caballo. Que sea el juego colectivo más popular en los niños…y se me ocurre que no es solo un juego, que vendría ser un desafío, eso, el primer desafío. Como un test de la personalidad del niño. Porque, fijensé, ahí se manifiesta, como en ningún otro caso lo que seremos en nuestra vida de adultos En este caso sacar la sortija, que sería, según Freud, el objeto del deseo movilizador del juego. En él se vislumbra al luchador, que la pelea arriesgando una caída. El seductor , que pretende conseguir el favor del calesitero con sonrisas. El simulador, que muestra desinterés , para dar el zarpazo oportuno del arrebato. El perdedor, que ni lo intenta, y un montón de otras actitudes dignas de un estudio del comportamiento del hombre social… Cerró su intervención Petete, un estudiante de psicología social, que chapeaba de sicólogo, semblanteando en el panel, el efecto de sus palabras.
.- ¿ Eso lo escribió "freu" ?...Preguntó el Beto, con tono irónico.
.- ¿ Froid ?...Nó, eso pienso yo a partir de mis conocimientos analíticos.
Se siguió hablando del tema con nostalgiosos comentarios, hasta que cuando parecía que ya estaba agotado, Cotolo, con la voz quebrada y los ojos llorosos dijo:
.-Los escuché emocionado. No saben lo que hubiera dado por vivir esa experiencia…
.-¿Qué, nunca anduviste en calesita, vos ?...
.- No, sí… Me lo pasaba arriba de la calesita. Pero nunca saqué la sortija…Mi viejo era calesitero… Y se le cayó una lágrima.
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Rabiosa furia que me impulsa,
con la fuerza brutal que da la ira,
dejando el cuerpo agarrotado,
con el cansancio doloroso de lo inútil
He quedado derrumbado,
por la inclemente realidad de cada día
por haber creído lo increíble,
por haber deseado un imposible,
El día a día me demuestra,
una humanidad desconocida
en una pista de circo inconcebible,
con crueles y monstruosos trapecistas
Que saltan al vacío de sus almas,
sin la razón de ver a quien lastiman
faquires y payasos los aplauden,
mientras comen a los niños que los miran,
He visto a la bestia cara a cara,
su rostro se ve en primera plana,
cubierto por la piel ensangrentada,
de propagandas, ofertas y de fotos
La puerta de mi hogar esta cerrada,
cerrojos y cadenas le han echado,
paredes acolchadas en mi cuarto,
atrapan y amordazan mis reclamos
Mis sueños han quedado destrozados,
mis manos sujetas, lastimadas,
pelean contra pastillas y jeringas
mientras ríen ángeles y hadas
creado 26/01/2014
Catriel Cuestas Acosta
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Yo entro dentro.
Yo entro dentro.
Yo entro dentro del culo de un comunista
Y allí me desaparezco
Y me deshago
Viendo colibríes violetas y penumbras de soles
Rojos y azules, brillantes, y después
Soy defecado
Y cagado
Y peído.
Porque soy una mierda.
Pero como no tengo el SIDA
Ni siquiera puedo matar al rojo asqueroso
Que me caga.
Yo entro dentro
De la boca de un rojo
Y me orgasmo
Y me corro
Y me desaparezco
Igual que cuando me hago una paja
Y tiro toda mi descendencia
A su boca, que me escupe
O me vomita
O me traga
Pero como no tengo el SIDA
Ni siquiera puedo matar al rojo asqueroso
Que me escupe.
Yo no entro dentro
De un rojo asqueroso,
Pero los veo
Bellísimos
Gozar
Como putas
Y me masturbo
Y me corro
Y me desaparezco
En la fregona que limpia el suelo
O en la boca del water
Y fecundo
Amebas y paramecios
Y lombrices y protozoos
Y mi descendencia
Son abortos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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El Padre de Francisco Ruiz Resucita y al Ver a su Hijo tan Deforme y tan Gordo se Arranca los Ojos.
Era un chavalito bien guapo y bien lindo,
Nunca fue gran cosa pero daba el pego,
No es que le quisieran todos los no ciegos,
O rosa, o jazmín, o flor de tamarindo.
Sus labios no fueran los frutos de un guindo,
No fuera un Apolo de cabello en rizos,
Y tampoco fuera mórbido, enfermizo,
O rosa, o jazmín, o peral donguindo.
Pero ahora, deforme, es tan asqueroso
Que su propio padre no quiere ni verlo
Del horror tan grande que da su figura.
Se arranca los ojos el padre precioso,
Qué cosa más fea dicen al leerlo,
Es el resultado de su vil locura..
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Francisco Antonio Ruiz Caballero
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El día, tarde o noche que deje yo esta vida,
no quiero sacrificios de flores en mi honor;
en mi honor, lo pido por favor, déjenlas vivas,
que no me iré de aquí, del vergel del Creador.
Cuando deje yo esta vida: día, tarde o noche,
no me lloren. Y de verter la lluvia, lágrimas,
no le ofrezcan pañuelos a sus ojos llorones
que mi guiño de sol, ya habrá de consolarla.
El día, tarde o noche que deje yo esta vida,
que nadie rece por la eterna paz de mi alma;
la paz, fue y será siempre, mi eterna consigna.
Más bien, quiero del viento su vívida palabra.
Cuando deje yo esta vida: día, tarde o noche,
no hieran conmigo la tierra muy profundo;
bajo piedras de río caminante y con derroche,
rieguen sí, con mi vino, mi criterio fecundo.
El día, tarde o noche que deje yo esta vida,
no malogren mi cruz, grabándole mi nombre.
Si un día ella volviese, sobre la santa insignia,
quizá quiera citar el mejor de nuestros goces.
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Deseo de Efebos Verdes. Poema absolutamente Marica.
Cuando sale un efebo palestino
Arrojándole piedras a judíos
Siento al verlo y un escalofrío.
Me parecen arcángeles divinos.
Acaso no serán los pantalones,
Los Vaqueros que llevan ajustados
O sus muslos de flor y de pecado
O sus rostros de arcángeles leones.
El deseo me lleva hacia la muerte,
Yo quisiera que ellos fuesen míos,
Cisnes de tentación y sólo fuego.
El deseo no es un espejo inerte,
Es un buitre rapaz, un puñal frío.
¡¡¡¡Pero cuánta tortura es no ser ciego¡¡¡¡¡
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Joder, soy más maricón que persona. Menos mal que me estoy quitando de esa droga. Todos los Maricas del mundo sienten lo mismo que yo cuando ven a los Palestinos tirar piedras a los judíos, están más buenos que el pan. Menuda tortura, desear una cosa y no poderla tener. Y eso que yo soy poco marica. Por eso no tengo novio, si de verdad fuese marica marica ya estaba follado ochenta mil veces.
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Reflejos del tiempo
El espejo escondió su rostro.
En las manos de las nubes.
Campanadas de un reloj.
Silencio, azul, estrella del pasado.
Una vez.
Jardín de sueños rosas.
Música del corazón.
Miel en el alma.
Pasado inmóvil. Presente inquieto.
Futuro, plan, mapa, dibujo.
El humo dormido sueña su fuego.
Las plumas, las aves, los cielos.
El destino sin nido vuela.
El aliento divino. Llega, pasa y regresa.
Y el polvo vuelve a ser polvo.
Y el espejo se hace viento.
Una vez... Infinito... Completo.
¡En la eternidad!.
Donde el principio y el fin son iguales.
Hilos de lo mismo. Círculos y esferas perfectos. Causas y efectos. Esencias que se engendran mutuamente.
Y donde los reflejos del tiempo son espejos.
¡Inseparables eternamente iguales!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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cami deseos de dese3o
sentido de tenerte
en tus besos y en tu boca
boca que no miente
boca que es amor
te quiero
te siento
te nesesito
porque sos amor y pasion
porque sos luz alrededor
sera porque te quiero
sera porque te amo
y siempre pienso en vos
porque sos el amor en estado puro
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