|
|
|
Qué lo parió, hoy sí que le he sacado provecho a internet, particularmente debo agradecer a Google y a los usuarios que han subido el video que me ha dado el cocimiento tan ansiado. Todo pasa por que yo soy un aficionado a la cocina, para hablar con propiedad, aclaro, me gusta cocinar. Es decir elaborar comidas. Las recetas te dan ingredientes, cantidad, preparación y tiempo de cocción, pero hay algo que es lo que debe aportar uno, buen gusto, experiencia y técnicas. En los dos primeros tengo un nivel aceptable, por no chapear de gourmet. Por lo menos algunos de mis platos reciben buenos elogios No estoy hablando del demagógico “Un aplauso para el asador “, sino por la cantidad del consumo de los invitados, que comen como si fuera la última cena y lamen el plato para que María Magdalena no tenga que lavarlos. Me gusta experimentar y poner el sello propio en las preparaciones que pueda decir “ Hecho a lo Neco.” . Aún a riesgo de un fracaso, que si conocés la razón, siempre te enseña algo. Pero lo que me molesta, es perder tiempo y no saber porqué , a veces sí y a veces nó. Que en realidad son problemas técnicos, en los que ando medio flojo. Lo que más me rompe los huevos, y valga la redundancia, son los huevos. Sí, LOS HUEVOS ¡…. Que las claras para el merengue, una vez se monten y otras nó. Que se me peguen o rompan al sacarlos cuando están fritos, que se corten en una crema y el que me pone, o ponía porque Google me enseñó, es pelar los huevos duros sin que queden pedazos de clara pegado a la cascara o lo que es peor, que queden esquirlas de cascaras que recién detectas al masticar-
|
Poeta
|
|
|
DESHECHOS EVIDENTES
Por aquí, muy aquí,
como
en
muchos otros, iguales.
Hemos
y
Somos
Deshechos
Evidentes. ¡Hechos y solo hechos!.
Embalsamadores embalsados emborrascados.
¡Sí, sí, solo míralo si puedes, si te dejan, vivo!.
Pues...
Ni en este hueco, ése vacío, cabe fácil.
Ni en este río, lleno de ausencias,
corre el olvido con el pasado,
de la mano menos mancillada,
suave vuelo triste color del silencio,
derrama raíces deshojando,
castañas pestañas de tintos ayeres,
pestañas,
de tintos ayeres,
de quienes con atención ya no respiran,
ya no son ya no están ya se ocultan,
se dispersan se distraen se niegan.
Por
El encadenamiento de las secuencias,
de los limones ingenuos, y las naranjas,
jugosas de carpa, de tiburón, de molusco,
con el mínimo carácter del canguro,
del buitre, del roedor acomplejado y afónico.
Porque...
Las ausencias vinieron de arriba,
y allá fueron mandadas maniatadas,
manipuladas maneadas meneadas,
minutos menudos. ¡A diario!.
Evidentes desechos hechos,
deshechos,
hechos. ¡Sólo eso menos que indefensos!.
¡Delirio colirio martirio!.
Río de ausencias en todas partes.
Y garras y colmillos lloviendo como nubes,
quebradas fragantes porcelanas mieles enemigas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Se trata de ti,
siempre de ti.
Aquí,
allá,
como suspiro incandescente que suspira,
como tú,
destilando amor en gotas de sudor.
Qué más puedo hacer sino tatuarme entre renglones,
espacios salados que alimentan tus fantasmas.
|
Poeta
|
|
|
|
Después de terminar las hojas del cuaderno donde escribía un poco de mis días, lo he cerrado. Una pequeña pausa, para empezar un nuevo.
De mí mucho comentan, sin saber ni conocer el porqué de mis actitudes y mis actos.
Como todos también tengo varias maneras de calificar personas, pero espero siempre tener certidumbres para opinar.
No nos damos cuenta que cambiamos en segundos lo que pensamos, mientras no conocemos la realidad.
Obsesión, de querer tener siempre razón, es mala, dar espacio a cada uno es lo correcto.
A toda pasa tener momentos en que el enfado ciega un poco, esperar un casi nada nos devuelve la razón y se vuelve a tener la virtud de aceptarnos la manera de ser de cada uno.
En este momento que vivo, todo tengo, quizá nunca lo he tenido en mi larga vida, ni sabía cómo era. Por ironía del destino, me ha tocado un naco del cielo en la tierra. Sin avidez, lo gozo, sin pensar que terminará tampoco, solo lo saboreo, con toda mi alma.
No son grandes acontecimientos, ni bienes materiales, a los ojos de los demás desapercibido pasa. Mejor así, no lo entenderían, seguro.
Aunque quisiera calificar el amor, no lo conseguiría, es tan grande su variedad, que no me importa su nombre o calidad. Solo este pedazo del cielo que me ha tocado lo vivo con gratitud.
Mi mundo, es compartido, por alguien, que nada pide, pero regala todo lo que con sencillez tiene.
Maguas, sí tengo y muchas, pues una parte de mi vida no entra, otros la tienen, como nube cargada de tormenta, lista a fulminarme con sus rayos perversos.
Me abrigo lo más que puedo, callada en mi rincón, viviendo el mejor momento de mi vida.
Todos los improperios. Mentiras, jocosidad, nada me afecta. Tres años he llevado para conseguir ignóralos e lo he conseguido. Batalla dura, sin treguas, desgastante, como salmón subiendo el rio contra la corriente, he llegado a su naciente y estoy feliz.
Empieza el nuevo año, yo quiero despedirme cuando termine, quiero vivir, más ahora que tanto tengo para ser feliz.
Así lo quiera Dios, con toda mi Fe le pido un poco más de tiempo.
Cambie palacios por un caseta, alegre llena de sol y luz, antigüedades, por cosas sencillas, ostentación por modestia. Y soy feliz.
Fijo los ojos de quien en ella entra y veo que le gusta e lo comentan. Es casi una casa de muñecas e yo una niña con lazos grandes en el cabello y calcetines del mismo color.
Siento que los cielos castigan alguien al darme esta harmoniosa vivencia con mi compañero. Remocé mi cuerpo y alma, sané heridas, por lo menos no sangran, casi invisibles están.
Por fin, me he levantado del lodo de tanta trampa que intentaran e casi me ha ahogaran.
Como diosa del agua, irrumpí y subí bien alto a camino del azul del cielo. Si fuera una figura mitológica así me calificaría.
Pecan los que mal piensan, pecan los que ofenden, pecan los que por envidia no aceptan, pecan los que apodan almas buenas de falsedad.
Mi corazón te agradece, amigo, mi alma te quiere con suave ternura, te he aceptado como eres en todo lo que eres, sin seres más que un sencillo hombre, sin maldad ni falsedad.
Gracias, por todo, por darme tu mano y no me dejares caer en la tristeza que no mata, pero hace morir la esperanza.
Oporto 14 de Enero de 2024
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
lety,te amo en tu deseo
y en tu razon de ser
que es tenerte y sentirte
cuando estamos juntos
cuando somos una sola piel
de tenerte
de amarte
de besarte sobre todo
letycia amor real
de tenerte
de pensarte mia
de sentirte mia
en tu fuego y tu pasion
el dia mejor es cuando estas ami
lado el sensual deseo de tu mirada y
de tu boca
|
Poeta
|
|
|
Aquellos,
los que nos vamos sentimiento en contra
de la omnipotencia que nos limita el pan
y a favor de los sueños que prometen oro
o por lo menos oportunidad;
aquellos:
los soñadores de ciudad, campo o pueblo,
los extranjeros a dos puntas,
los de una ida y pocas vueltas,
los apátridas sociales,
los añorados rompe entrañas (pobres madres)
los “vendidos”
los que nunca deberíamos volver a la avaricia nacional,
sin haber “hecho plata”,
sin tener “algo”
y sin amor.
Porque los amores juveniles ya no están;
y si están son ajenos.
Menos mal que nuestros amores,
se dormirán a veces,
pienso,
en común reminiscencia
de aquellos tiempos de besos semirobados,
manotones a lo tabú tras calzón
y mejillas como brasas.
Y sus dueños,
conocidos,
ex amigos,
algunos,
lo saben.
Pero el ser usurpadores del sentimiento ajeno,
cornudos de conciencia,
carroñeros del amor,
poco afecta a sus intereses egoístas y rastreros.
Los amigos;
algunos están,
pero a medias.
O a pedazos:
Desmemoriados,
acomplejados,
casados con la de siempre o cualquiera.
Y los que no, están muertos como los casados.
Y sus hijos son, tan, tan jóvenes que humillan;
hieren a pura presencia
a quienes ayer fuimos ‘ellos’.
Los cuervos de siempre,
los ‘dueños’ de ciudad,
campo o pueblo,
como coronación pérfida a su “hijodeputismo”,
encima terminaron de triunfar.
Los cuervos más viejos,
algunos,
se arruinaron o quedaron en el tiempo.
Pero igual, trasmutados en sapos escuerzos,
hinchando sus papadas,
nos miran sin envidia,
plácidos,
sobrándonos.
Es su desquite por nuestra hazaña extranjera,
aventurera,
liberal.
Todos hemos madurado
pero ellos tienen “la plata”.
La que siempre superó nuestro traje en cuotas,
como su auto a nuestra bicicleta.
Aunque nunca a nuestra arrogancia por ilusa
ni a aquella nuestra sana,
gallarda,
invaluable
inocencia adolescente,
contra la cual, “pelo a pelo, perdían como en la guerra”.
Hermano,
cuando vuelvas de visita a tu pueblo,
si es que vuelves,
procura que esté dormido.
Aun así, sentirás cómo sus luces te palpan recelosas.
Transítalo en silencio; no lo despiertes
porque si no te reconoce, puede morderte.
O peor:
puede bostezar y dormirse de nuevo,
anfitrión indiferente,
desilusionado
del insecto reconocido.
Y tú,
inseguro astronauta,
forastero en tu propio mundo,
como Heston en “El planeta de los simios”,
oculto a la vista, de androides ahora, hostiles y sabios,
tú,
si no tienes el orgullo en los talones y pisándolo,
te quedas
solitario y resignado a la desubicación eterna,
volverás a partir:
con el corazón carente de pasado,
mediocre de presente y corto de futuro,
pero fiel;
¡puteando lo iluso de haber vuelto!
Amando para siempre lo que te perdiste de ti
en tu pueblo.
|
Poeta
|
|
|
|
HE CHUPADO COMO UNAS ONCE POLLAS DE MÁS.
MIRAD. EN LA SAUNA ADAN DE MADRID LE COMÍ LA POLLA A UN ARGELINO Y NO ME LA COMIÓ Y YO Y ÉL ESTABAMOS LOS DOS CIRCUNCIDADOS. Y YA CIRCUNCIDADO EN LA SAUNA HIPALIS DE SEVILLA LE COMÍ LA POLLA A OTROS TRES TÍOS CIRCUNCIDADOS EN DIFERENTES SEMANAS. Y EN EL ITACA LE COMÍ LA POLLA A OTROS CUATRO TÍOS NO CIRCUNCIDADOS. Y NO ME LA CHUPARON NINGUNO DE LOS OCHO. O SEA QUE ME FOLLARON CUATRO JUDÍOS Y CUATRO NAZIS. Y NO ME LA CHUPARON. Y ERA LA EPOCA EN QUE ERA YO GUAPITO Y YA ESTABA YO CIRCUNCIDADO. O SEA QUE CIRCUNCIDARSE NO ES GARANTÍA DE QUE TE LA CHUPEN. NO HAY UNA COSA PEOR PARA UN MARICÓN QUE OTRO MARICÓN. YO DI CON OCHO MARICONES ASQUEROSOS, cuatro nazis y cuatro judíos. Y AHORA QUE SOY FEO ME SUPONGO QUE PARA QUE ME LA CHUPE UN TÍO GUAPO SUPONGO QUE TENDRÍA QUE CHUPAR COMO UNAS OCHENTA POLLAS PORQUE YA OS DIGO QUE NO HAY UNA COSA MÁS MALA PARA UN MARICÓN QUE OTRO MARICÓN. LA VERDAD ES QUE SOY TAN FEO QUE DOY MUCHA PENA, MUCHA RISA, Y MUCHO ASCO. SOY UN DESGRACIADO DE MIERDA. NO DEBÍA NI DE HABER NACIDO. FEO Y POBRE. Y AHORA QUE ME ACUERDO CHUPÉ OTRAS TRES POLLAS MÁS SIN QUE ME LA CHUPARAN.
O SEA QUE HE CHUPADO ONCE POLLAS DE MÁS SIN QUE ME LA CHUPARAN. O SEA QUE LO PEOR QUE HAY PARA UN MARICÓN ES OTRO MARICÖN. Y ESO QUE ERA CUANDO YO ERA GUAPITO, o sea que ahora que soy feo ¡¡¡¡¡¡¡¡. DOY CANTIDAD DE PENA, RISA, Y ASCO.
PUES MIRA, ESTARÍA BIEN UNA PELÍCULA DE ALMODÓVAR TITULADA “ONCE POLLAS DE MÁS”, como “Cuatro Bodas de Más” PERO CON ONCE POLLAS. DOY CANTIDAD DE PENA, RISA, Y ASCO. Un desgraciado, y eso que era yo guapito, porque actualmente soy tan feo que si mi padre me viera se arrancaba los ojos. YO TUVE LA MALA SUERTE DE DAR CON ONCE MARICONES ASQUEROSOS. Y eso sin contar con la paliza que me dieron los de FUERZA NUEVA. Y SIN CONTAR LOS PINGÜINOS.
........................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero. DOY CANTIDAD DE RISA, PENA, Y ASCO.
|
Poeta
|
|
|
GROTESCO PRIMOR
Allá se ve la fatiga cargando
un vértigo filiforme y algodonoso
del suspiro cortante
por pedazos de palabras
al romperse el vientre
cada letra sin aliento
en los copos de fuego
y los cuchillos asustados.
Allá
Se ven
Descolgando sueños
Anudando
Y desnudando
Las preguntas
Con el pico
De palomas
De tornillos
¡Ínfimas y trémulas!.
Vitrificando
La mirada
Ardiente
Bajo el tumulto
Suspendido
Entre los dientes
Estruendo azul
Hambre de caverna
Eclipse y abanico.
Allá se ve viejo al futuro temido
con el invernadero arrepentido
entre la consciencia inhabitable
viajando inquietantemente lenta
en el fondo líquido del hielo lastimado
con el timón en rebanadas y palomitas
usando canoas de remos y saborizantes
con la razón de los bisontes insistentes.
Allá
Se ven
Sus osamentas
¡Amando!
Los guijarros
Las corbatas
Los lentes
Las bisagras
Hormigueando
El firmamento
Hecho escombros
Atemorizando
La rabia
Con la noche
Y el olvido
Fresco
En naderías
Como siempre torturando
¡Al vértigo del techo!
¡Con la victoria del cementerio!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
NOSTALGIAS DE LA INFANCIA
Buenos Aires hierve, estamos soportando un comienzo de verano agobiante, nos estamos convirtiendo en un país tropical. Mientras en América del Norte están viviendo unos de los inviernos más fríos de su historia, los del sur nos derretimos en sudor . Será por eso que nos dicen sudacas ?.." Lo que mata es la humedad", una frase reiterada en La Reina del Plata que tanto es aplicable para invierno como verano. Y es verdad. La humedad ambiente es tan alta, que hace que el frio y el calor sean penetrantes y se te metan hasta los huesos. La sensación térmica, que le dicen, siempre está entre cinco y siete grados, sonbre o bajo la real.
Pero mirá el spiche que te bato para prologar una de las charlas de café, que en este caso y en esta noche de verano, tiene lugar en la vereda del bar, porque los boliches de barrio no tienen aire acondicionado y adentro hace un calor de cagarse. En su interior solo queda el gallego en la caja y el mozo de mostrador, que también es gallego, como corresponde, pero no es dueño, aunque es posible que tenga algunos puntos en la sociedad, como también corresponde. Las mesas, sillas, mozos y clientes al aire libre, que siempre parece más fresco que el envasado. Donde la consumición tiene un recargo,” para pagar los impuestos de la Alcaldía”, argumenta el patrón, que no reconoce el termino Municipalidad y que a los inspectores los arregla con cuatro pesos y un café con leche.
¿Pero qué me pasa hoy, que no entro en el tema ?...Me engancho en giladas, me voy al carajo y la hago larga al divino botón. Porque fíjate vos, que el tema no tiene nada que ver con el calor, la humedad, ni los gallegos. Cuando vuelva a colgarme, chiflá para que la corte, pero seguí leyendo que ya viene el cuento. Con lo que tiene que ver, es con esta costumbre mía de andar dándole vueltas a las cosas. Fue el que surgió, en la “Reunión se los Inteletuales", cuando el Beto le dijo a Cachila, que no se decidía a pedir gaseosa, cerveza o café :
.- Dale boludo, tenés más vuelta que una calesita, vos…
Al pique se enganchó Copete, que tiene una particular habilidad para tirar centros y poner un tema en el área:
.- La…ca…le…si..ta !... Dijo como rumiando y agregó en voz alta para habilitar a todos: Qué loco, oyeron lo que el Beto le dijo a Cachila, “ tenés más vueltas que caballo de calesita”…
.- Yo no dije caballo…
.- Pero así es el dicho, boludo…
.- Sí, el dicho boludo, porque podría ser el avión, los autitos o los chanchos…
.- El dicho no se refiere a los accesorios, sino al caballo que antiguamente la hacía girar,. ignorante.
.- Qué lo parió …Lo que uno aprende de los viejos !...
.- No me rompás las pelotas , quiero contar lo que pensé el otro día cuando paseaba por Alsina y vi las calesitas en las plazas,... ..
.- Siempre haciendo turismo de aventuras, vos. Dijo el Beto que tenía ganas de joder. .- Está bien, seguí dale.
.-Sí, sigo y vos cortala que me tenés hinchados los higos…Cuando vi las calesitas llenas de pibes, pensé, que si alguien hubiera dicho, “inventé un juego para dar vueltas”, y mostraba el prototipo, se le hubieran cagado de risa y no habría nadie que se interesara en el proyecto. El pobre tipo sr hubiera ido arrastrando los fanguyos, derrotado ante tantos “ no va a andar” . Pero el tipo lo hizo y anduvo. Tal vez porque no consultó a nadie, o que se yo… porque así son las cosas simples que soñaron los genios, que perduran en el tiempo desde el anonimato. Me hubiera gustado dar una vuelta, pero el pudor me lo impidió y me quedé mirando a los chicos, buscando en ellos el que fui.
.- Muy buena reflexión , Copete. Te escuchaba y pensaba…no se entiende como un juego tan boludo, siga sobreviviendo en la era de la tecnología y la cibernética, y se mantenga sin cambios en el tiempo, excepto el caballo. Que sea el juego colectivo más popular en los niños…y se me ocurre que no es solo un juego, que vendría ser un desafío, eso, el primer desafío. Como un test de la personalidad del niño. Porque, fijensé, ahí se manifiesta, como en ningún otro caso lo que seremos en nuestra vida de adultos En este caso sacar la sortija, que sería, según Freud, el objeto del deseo movilizador del juego. En él se vislumbra al luchador, que la pelea arriesgando una caída. El seductor , que pretende conseguir el favor del calesitero con sonrisas. El simulador, que muestra desinterés , para dar el zarpazo oportuno del arrebato. El perdedor, que ni lo intenta, y un montón de otras actitudes dignas de un estudio del comportamiento del hombre social… Cerró su intervención Petete, un estudiante de psicología social, que chapeaba de sicólogo, semblanteando en el panel, el efecto de sus palabras.
.- ¿ Eso lo escribió "freu" ?...Preguntó el Beto, con tono irónico.
.- ¿ Froid ?...Nó, eso pienso yo a partir de mis conocimientos analíticos.
Se siguió hablando del tema con nostalgiosos comentarios, hasta que cuando parecía que ya estaba agotado, Cotolo, con la voz quebrada y los ojos llorosos dijo:
.-Los escuché emocionado. No saben lo que hubiera dado por vivir esa experiencia…
.-¿Qué, nunca anduviste en calesita, vos ?...
.- No, sí… Me lo pasaba arriba de la calesita. Pero nunca saqué la sortija…Mi viejo era calesitero… Y se le cayó una lágrima.
|
Poeta
|
|
|
|
Rabiosa furia que me impulsa,
con la fuerza brutal que da la ira,
dejando el cuerpo agarrotado,
con el cansancio doloroso de lo inútil
He quedado derrumbado,
por la inclemente realidad de cada día
por haber creído lo increíble,
por haber deseado un imposible,
El día a día me demuestra,
una humanidad desconocida
en una pista de circo inconcebible,
con crueles y monstruosos trapecistas
Que saltan al vacío de sus almas,
sin la razón de ver a quien lastiman
faquires y payasos los aplauden,
mientras comen a los niños que los miran,
He visto a la bestia cara a cara,
su rostro se ve en primera plana,
cubierto por la piel ensangrentada,
de propagandas, ofertas y de fotos
La puerta de mi hogar esta cerrada,
cerrojos y cadenas le han echado,
paredes acolchadas en mi cuarto,
atrapan y amordazan mis reclamos
Mis sueños han quedado destrozados,
mis manos sujetas, lastimadas,
pelean contra pastillas y jeringas
mientras ríen ángeles y hadas
creado 26/01/2014
Catriel Cuestas Acosta
|
Poeta
|
|
