|
|
|
Con un rostro macilento
Ojos tristes y deprimido,
Veo niños trabajando como esclavos,
Sin futuro y sin destino.
Desde pica piedras hasta estibadores
desde el alba hasta que el sol se oculta,
desamparados pregoneros de una aciaga realidad.
Con sus manos callosas y curtidas
como un adulto,
dan el jornal del día, a su madre querida.
De colegio ni hablar
cansados por el trajín anterior,
en su carpeta habitual se quedan dormidos.
De la escobilla hace su muñeca
del ladrillo un coche,
juegos ya olvidados y destruidos por labores
que a su edad no deberían hacer.
¿ Pero hay al final una luz de esperanza?
¿Habrá en el fondo de sus almas una recompensa?
|
Poeta
|
|
|
EMPOBRECIMIENTO CIERTO
Al salir por donde la entrada es posible,
e imposible perderse ignorado,
e intangible parecer ígneo,
con tan poco hielo frío,
como mucha humedad acuosa.
¡Qué acusa que acosa que excusa!.
En el fondo más elevado, intermedio,
En la cúspide más honda, incipiente, está,
En el empobrecimiento cierto. ¡Cierto, cierto!.
___ Palpitante pérdida pasmosa ___
___ Vitrificada gloria vana ___
En el empobrecimiento cierto. ¡Cierto, cierto!.
**********
Ya que en la historia verdadera está
todo cuanto en el pasado se contiene.
Y no se dice a conveniencia.
Ni se inventa.
Y no se oculta contingente.
Ni deforma, ni suprime.
Amputando a la memoria.
El equilibrio.
Ala manera del vuelo.
De la tinta de la pluma.
Ala moda del cielo.
Infinito inventado inveterado.
¡Finito viento veterano!.
___ Al modo del hombre ___
De la espada de la espuma.
___ ¡Al hacer el océano plano y pobre! ___
Autor : Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
roxy amor taurino
de nuestro signo comun
que brilla por los dos
complices de un amor
amantes del deseo
TE AMO
TE DESEO
TE NECESITO
POR TU MIRADA
POR TUS BESOS
Y POR TU PIEL
AMOR TE DIGO AMOR
TE QUIERO Y PERSISTO
EN TU DESEO QUE ES EL MISMO
POR TU SED Y MI SED
QUE SOMOS NOSOTROS
|
Poeta
|
|
|
|
La luz fue inventada por los ojos.
|
Poeta
|
|
|
|
Não quero a poesia
espremida,
forçada...
Pus da palavra ferida.
Quero a poesia
que desce do nada,
rimando desordenada
as alegorias
e inquietações
da vida.
A.J. Cardiais
08.03.2014
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
Retazos de piel sobre compuestos ausentes,
palidez incierta de las calles entre piernas,
una batalla que se queda sobre ruedas
y una mujer que se viste con las sábanas donde perezco.
Tumultos en realidades que se lleva entre los dedos,
variaciones consecuentes de la irresponsabilidad sobre ella,
tormentas de luz bajo el pelo nocturno de su cielo
cuando me grita con sus palabras maduras.
Es una vertiente,
una oración sin terminar,
es la palabra faltante
y entre miradas furtivas se plantea siempre mía.
Es un sexo desorbitado el que me deja leer,
entre líneas sordas y traducidas desmenuza las sonrisas.
Siempre ES cuando quiere y como quiere
y entre tanto vaivén perverso de su voz dedicándome sus heridas.
Adoptó mis tatuajes pintándolos de azul,
deja escrito sus labios con su emblema de posesión,
para que así,
sin que me dé cuenta,
absorba las tormentas desahuciadas con las que vivo.
|
Poeta
|
|
|
PERÍFRASIS BALSAMERO
Cercano el verano acecha escondido,
entre la ventana del triste gato pardo,
el prado lava el arroyo, la camisa,
entre la puerta del alegre camaleón,
y la cama descalabra el cepillo,
y el polvo enmudece al anillo,
y la luz anuncia el túnel,
y el reloj teje al tiempo.
Clavos
Horrorizados
Por las rocas
Bañando
Al decoro
Turbado
Tinto en gotas carnales
Tierno en aguas rotas.
En las rodillas de una campana gris,
el sufrimiento pinta una esperanza tenso,
el arco anuncia blando una espina baja,
de una nube cómplice y una tarde lenta,
de una luna ligera y una brisa seca,
la humedad del saco del viento,
la soledad del libro del silencio,
en los muslos de una madrugada tierna.
Las letras
Clavan
Sus pupilas
Clementes
Acariciando
Las tinieblas
Ufanas ínsulas
Ínfulas ínclitas.
Incesante y trémulo el terciopelo,
insiste huyendo del áspero sollozo,
con tres piedras entre los dedos,
y dos panteones vagabundos piensan,
con seis lápidas nuevas respirando,
y cuatro cuartos cuentan sombras,
con cinco silencios de atraso solos.
¡Aromáticos, y periféricos, y patéticos!
¡Oh, presuroso circunloquio enmielado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Mi pie izquierdo
Ha dejado el invierno su recuerdo,
en los campos cercanos donde vivo.
Olvidada memoria, la que pierdo
detrás de la ventana cual cautivo.
Del nuevo amanecer su aliento muerdo,
descubrirá mi sombra que estoy vivo,
dará mi primer paso mi pie izquierdo,
banal superstición que da el olvido.
No espero del pasado su regreso,
ni espero que el andar me de motivo
a la superstición y a el embeleso.
Sobre los campos verdes donde archivo
los pasos que me llevan de regreso;
a la falsa alegría que cultivo.
4/5/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Mi pie izquierdo por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
|
Poeta
|
|
|
|
Queria “desenhar” a vida.
Mas a vida não se desenha.
Cada um traça sua lida
conforme a dívida que tenha.
Uns tentam escalar a montanha.
Outros imaginam a subida.
Um teme a “bola dividida”.
Outro é “na dividida” que ganha.
Uns procuram uma saída.
Outros procuram uma façanha.
Uns levam uma vida divertida.
Outros levam uma vida tacanha...
Não existe fórmula definida
para enfrentar esta vida estranha.
A.J. Cardiais
13/10/2012
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
INSTINTO GATUNO
No me gustan los gatos. Bueno en realidad, no me gustan como mascotas. Estéticamente sí. Sus ojos, pelaje, andar, agilidad, me resultan admirables. También su personalidad, arrogancia, astucia, intuición, seducción, coraje e instinto salvaje de libertad. Lo que no me gusta, es que algunos de esos atributos se pierdan convertidos en unos gordos franeleros por un plato de comida, o cualquiera de los motivos que sabrán ellos, porque son muy reservados.
El gato doméstico convierte su astucia en simulación, su intuición en esquivar el escobazo, su seducción en ronroneos, lamidas y puestas patas arriba. Su coraje… No sé en qué lo muta, pero su instinto salvaje se manifiesta en dar un arañazo artero cuando dejan de acariciarle el lomo, o en matar pusilánimes lauchas y pájaros. Su libertad no tiene otra ambición que salir a echarse un polvo con las gatas del vecindario y volver a casa sin hacerse cargo de las crías.
Ya sé que al final del relato alguno me va a decir que a este espiche lo podría descartado. Pero bueno, pueden obviarlo. Lo entiendo, porque a mí me aburren, aunque me las banco como un señorito inglés, las descripciones retóricas. Por ejemplo:” Los rayos de un tibio sol de una mañana de primavera, entran por la pequeña ventana difumados por la opacidad de sus vidrios, algunas vez cristalinos, hoy esmerilados por la suciedad acumulada de polvo y cagadas de moscas, para iluminar con su luz menguada, el interior de la habitación. Sus paredes descascaradas con oníricas manchas de humedad y moho suben hacia el alto techo, de donde cuelgan como fantasmales estalactitas las telas de arañas. El marrón de unos pocos muebles y el piso cubiertos de tierra, aportan su monocromía claroscura al escenario, de un cuadro de Goya que abandona una mujer por la desvencijada puerta que chirría un lamento al cerrarse tras ella”.
Puedo seguir el relato con el mismo estilo, pero no es mi estilo.
Yo te cuento que: Marisa salió de esa mugrosa y deprimente habitación La primavera la saludó con la sombra de los arboles como rayuela y ella sintió ganas de saltar como una niña. Había cerrado una puerta para siempre, al menos para ella. Había esperado mucho tiempo su regreso, prisionera del temor de no estar cuando él volviera.
Pasó por la placita de su infancia, allí resucitaron los recuerdos, los amigos del barrio y los juegos. El amor adolescente, el primer beso y en ese escenario el encuentro que signaría su vida de mujer. Conoció a Julián una tarde cualquiera,en un cruce de miradas. Los pasos caminando los senderos, las palabras, las caricias,la pasión, el amor y los proyectos nacieron allí. En ese banco en que fumaran un cigarrillo, unos pibes se fumaban la tristeza, inspirándole un cuento que escribiría un día, sin pagar derecho de autor, como se cuentan las miserias ajenas.
Su madre había enviudado, y vivía con su gato Camote, en una casa lo bastante grande como para tener un lugar manteniendo la intimidad. Pero la cosa no fue como planeaban. No fue su madre el problema, o fue su madre cuando la fobia entre el Camote y Julián de hizo tan violenta y disociante que frustró cualquier posibilidad de convivencia. Se fue con el estigma de su madre: Ya vas a volver con la frente marchita. En esa época, con sus veinte años, se reía de las frases tangueras de su madre.
Se fueron a vivir a aquella pieza, que el sol iluminaba de alegría y en ausencia de él, con el amor bastaba. Pero todo no fue como esperaban, Julían se sentía prisionero y rlla le dio la libertad que reclamaba, después comenzaron los reproches, los pases de factura, los “un día me voy”... Pero volvía y la historia se repetía en círculos concéntricos. Hasta la última vez.. Hacía un año que ella comenzó como su madre, a sentirse protagonista de los tangos. “Porqué me dejaste mi lindo Julián”?... Cantaba en su espera, mientras la vida se le mimetizaba con la habitación.
Ahora camino a la casa de su madre, con la frente marchita, sentía su derrota tan profunda que cada cosa era un recuerdo que anidaba en su memoria…y al golpear, como a una extraña la recibió el viejo gato… Habría cambiado, que Camote por la voz solo la reconoció ?...
No hubo reproches ni preguntas, solo el abrazo que lo decía todo. Sentadas en la cocina, compartiendo el mate, la escena se espejaba en el pasado. Fue Marisa que la rompió, mientras sus manos acariciaban al gato.
.- Cuántos años tiene ya, Camote ?...
.- Haber?...Tiene como doce… Respondió su madre, haciendo cuentas.
.- Y nunca te abandonó.
.- Y, nó. Hay que caparlos…
María no sabía si su madre, hablaba de Julián o de su gato.
neco perata
|
Poeta
|
|
