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Para que tú no me olvides
te robaré el corazón,
lo llenaré de sentimientos
que me presten atención.
Dices que no tengo nada
que te pueda interesar,
vives en tu mundo erada
y no lo quieres aceptar.
El destino a ti me trajo
y no te pidió opinión,
en las naipes que barajo
veo tu desilusión.
Soy silueta de una estrella
oscura en el firmamento,
tratando de seguir a tu huella
sin perderla ni un momento.
Para que nunca me olvides
no te prometo grandeza,
solo el amor que recibes
que dentro de mí empieza.
Julio Medina
24 de abril del 2014
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Poeta
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Cuando el fin se aproxima -nos reinventamos-
De la nada surge un cómplice furtivo,
nos reúne para fundirnos en una misma piel.
Hablemos de rumbos -sin reclamos,
citemos juramentos para desquiciar al destino.
No sólo -pretendamos- llegar mañana,
impregnemos la ocasión -aroma sin detalles,
motivo deliberante -aire- compartido bajo la lluvia.
Huellas de protesta -justa vivencia,
la narración develará la incógnita grabada.
Somos los protagonistas de un temor insuperable...
Así, somos -simples almas de volátil tesitura.
Sin embargo, nos aferramos a esperarnos,
acariciándonos el alma al evitarnos,
sobre todo cuando descansamos -almohada intervenida.
Por todos esos sueños compartidos, y
exageradamente visibilizados como rumbos diferentes,
siento que nuestra despedida es la que nunca terminaría
porque en cada intento de olvido se reconstruye -el deseo.
Autor: Lilia Quituisaca Samaniego
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Poeta
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Aquel momento
Cuando del ruiseñor
no oiga su canto,
y los helados vientos
con su aliento le lleguen al rocío a helarle el llanto;
luego descubriremos
el momento que el presente dejó de ser encanto.
Los sabios descubrieron
con talento
cual es la flor de amor,
el amaranto,
porque es el pan del hombre
el alimento;
descubre
quien observa aquel momento
en que la abeja de las flores huye,
que el pan
no a de llegar hasta el hambriento.
Quien ayer construyó,
se le destruye
aquello que pagó con sentimiento,
hoy es solo recuerdo,
helado viento.
26/4/12 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Aquel momento por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Paro para escutar os pássaros
que “moram” na cidade...
Eles vivem tanta ansiedade
quanto eu.
Os pássaros cantam,
talvez por necessidade
de alimentação.
Cantam pra ganhar o pão.
Nós vivemos num “mundo cão”.
Numa Sociedade
sem coração.
A.J. Cardiais
07/10/2012
imagem: google
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Poeta
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METAMORFOSIS DE UNA FOBIA
Está claro que ser valiente no es ausencia de miedo, sino superarlo. Bueno no sé si está claro, digamos que es mi opinión. Cuando el miedo te supera entrás en pánico, y a veces este nos hace a tener reacciones más peligrosas que aquellas a las que tememos. En lo que estoy seguro que coincidimos es que no todos tenemos miedo a lo mismo. Recuerdo una película de Robert Wise, 1963, “The Hausting” que trata sobre un experimento en el cual se buscaba el disparador del miedo que haría que el sujeto traicionara al ser más amado para evadirse de él. No te la cuento porque del 63 a la fecha pasaron cincuenta y un años, pero creo que es para verla. Tampoco voy a seguir elucubrando sobre el tema porque no tengo los conocimientos para desarrollarlo.
Así que callate Neco y dedícate a lo tuyo…Bueno, es una forma de decir, porque francamente, no creo que a nadie le interese que hable de serigrafía. Lo mío, en este caso, es contarte una historia
que tenga relación con una de las manifestaciones más curiosas del miedo, la fobia.
Desde muy pequeño, Rodrigo Malatesta, mostró características en su personalidad que se irían consolidando con el tiempo. Esto es a partir de una valoración retrospectiva, porque en realidad en su momento, a nadie le llamó la atención que llorara cuando veía algo marroncito cerca suyo, y se manifestara tan feliz cuando le daban banana pisada. Pero bueno así son las cosas, cuando algo se materializa, todos comienzan a recordar y atar cabos de los primeros síntomas y por eso lo traigo a colación. De su infancia hay un sinnúmero de manifestaciones que marcaban una patología fóbica. Más por su afinidad que por su rechazo… Todos los amiguitos de Rodrigo eran chicos de clase media, de tez blanca, pulcros , que no decían malas palabras , obedientes con sus padres , maestros y los preceptos cristianos. Por otro lado sentía y manifestaba aversión por todo lo que oliera a pobreza e incultura
.- Es que Rodriguito es un chico tan sensible…Decían de él sus familiares, que veían como se brotaba ante la presencia cercana de algo indeseable.
.- Pero, si no te va hacer nada…Lo calmaban, cuando manifestaba su temor.
El padre de Rodrigo era albañil, oficio que había heredado de su padre, inmigrante calabrés, de quien había heredado también su piel cetrina y la discriminación de los piamonteses del pueblo, que lo señalaban como de la baja Italia a pesare de que pertenecía a la misma clase social
Fue en los últimos años de la primaria en que comenzó a sufrirla. Ya no tenía los amigos que quería tener. Sin un circulo de pertenencia, mientras los del otro lado de la vía jugaban un picado con pelota de trapo y los otros en el club con una Superball número cinco, Rodrigo, se subía a lo más alto de un árbol, único lugar donde se sentía seguro.
José Malatesta, su padre sabía que la única posibilidad de ascender en esa pirámide social, era teniendo algo que ni él ni su padre habían tenido, estudio. Con la hija no era necesario, era lo sufientemente bonita como para casarse con el hijo de un estanciero.
Dado que en el pueblo no había colegio secundario, lo internó en un colegio de curas de Buenos Aires. Allí fue donde el muchacho supo que su fobia no se debía solo que eran negros, feos, pobres, mal olientes , si no que aparte eran vagos, borrachos, ignorantes, delincuentes, que querían tener los mismos derechos, ir a los mismos lugares, vestirse, comer y vivir como uno, por culpa de un tirano y una yegua que los protegían. Así fue que asumió que su fobia no era solo psicológica , si no que tenía muchos componentes sociológicos. Su padre se convirtió en arquitecto y él eligió esa carrera. Compartió sus reuniones, sus iglesias, ideología, partidos políticos y se sintió uno de ellos. Poco a poco le fueron creciendo pelos, y poco a poco, se convirtió en gorila.
Neco perata
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Poeta
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El tedio irritante que provoca,
la continua fútil sensación
de la existencia, que ha perdido
la vital incertidumbre de amenaza,
de cuando se arriesgaba la vida por sustento,
adrenalina que acelera la percepción
espiritual del individuo dándole justa medida
a su ego, al luchar con la intemperie
e imponerse a la adversidad con su intelecto,
la vida actual es una farsa, donde todos
nos convertimos en corderos que marchan
callados, obedientes, acatando el ladrido de los perros,
No quiero que me venzan los vencidos,
ni que juzguen los ineptos mis fracasos,
elijo marcar mi propia senda,
para no ser otro mojón en el camino malgastado
Si no soy consecuente con mis actos,
del precepto que la razón da a mi conciencia,
si traiciono a mi pasado y mi memoria,
esquivando con desidia su mandato,
por que luego espero que mi prójimo,
exponga su libertad ante mis actos.
El deseo y la justicia son antagónicos,
cuando el alma se motiva por codicia,
si entre humanos somos bestias feroces,
que arremetemos sin culpa ni piedad,
si entre hermanos nos faltamos e ignoramos
sin escuchar a la sangre cuando grita NO MATAR
Hay que entender cual ha sido el costo,
que pagamos todos juntos, sin que nadie considere,
por un momento dar el motivo
que habilita que unos pocos prohíban a los sueños
proclamando ser los dueños del futuro y los únicos
que saben disfrutar la libertad.
Ya es tiempo para que la razón se abra camino,
entre millones de sonidos, repetidos hasta creerlos,
que lograron someternos al estimulo, en un laboratorio
donde todos somos daños colaterales en la guerra del consumo,
que produce el capital,
Yo no entiendo la economía cuando no esta al servicio del hombre,
ni entiendo a los hombres por mas eruditos y formados si primero no terminaron de formar su humanidad.
Es bueno recordar que todos estamos de paso ¡TODOS!
También ante todo es bueno preguntarse, cuanto hago para no ser uno mas que espera que suceda lo que nunca va a pasar,
Para cuando la muerte nos encuentre, no habrá pretextos ni excusas ...solo vergüenza...vergüenza nada mas
creado 25/04/2014
Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Grave cuestión
¿ De donde ha de venir quien nos perdone?
¿desde el frío glacial?, donde la esencia
apaga la ilusión del que se opone,
¿o del averno cruel de la demencia?
donde se esconde el mago, que se impone,
ante toda razón, de la evidencia,
de aquel que muerto ya se descompone,
por el paso del tiempo, con la ausencia
del lapso que al caer mide la arena,
así basta esperar desde el olvido
al ir cayendo el tiempo, es la impotencia
que nos hace sentir dura condena,
sobre nuestro pasado, el cual ha sido
el hilo conductor de negligencia.
25/4/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Grave cuestión por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Las cortinas enmarrocadas,
a un lado de la pared,
dejaban ver el hermoso paisaje estival,
atisbando el fin del ciclo invernal.
El corazón lleno de alegría,
que jamás sintió, sublime, perfecto en su latir.
Cogió un papel y empezó a escribir,
la inspiración broto en un arranque de querer
plasmar un sentimiento, que inimaginable forzaba por saber.
Sus ojos penetrantes y oscuros veía,
su boca incitante al beso le inducían,
y sus manos tersas como el pétalo de una rosa,
en ese hermoso paisaje estival veía.
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Poeta
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No se puede despejar los deseos de la mente,
ni la bruma de la desesperanza.
Fue la mala suerte, seguida de esa terrible desgracia.
Un abismo interminable y un alma vacía,
algún lenitivo clama, suspira ante lo más horrendo y espantoso.
Triste, melancólico, fenecer quisiera.
Lúgubre reflejo; no se puede ver.
Crepita, llora, suplica la angustia lo acompaña.
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Poeta
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Não precisa ser adivinho
para ver o caminho
da humanidade.
A minha sede, na verdade,
é saber o que se esconde
no ninho desta sociedade.
O que os poderosos pregam
e "repregam",
só entra na mente
dos que não enxergam.
São todos cegos
culturalmente,
religiosamente,
intelectualmente
e politicamente.
Cegos da mente,
do espírito
e de interpretação.
A humanidade está cega,
por causa da ambição.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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