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Llegue a mi destino, sin saber que me esperaba
Era una noche serena, con amor me abrasaba
Al ver su hijo prodigo que a su casa regresaba
Besar su suelo quise yo, mas aun me controlaba
Tantos años fueron de ausencia, no quise decir nada
Miraba por doquier buscando esencias de un pasado
Paso ya mucho tiempo, que mi mente protestaba
Por los pedidos de recuerdos, que yo le demandaba
Las brisas de mi Valle, que bordean mi morada
Aires cálidos por cierto, que a la noche engalanaban
Con sus calles y su rio, pensé, es un cuento de hadas
Recorrí calles del pasado, la alegría volvió a mi Mirada
Tanto tiempo añore, regresar hasta tu estancia
A pesar de los obstáculos, que la vida me arrojaba
Piso firme en tu tierra, oh tierra de mi infancia
No es un sueño, o ilusión? En Cali me encontraba
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Poeta
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Meu Deus,
quando esse pobre povo
vai ter paz?
Coagidos pelos marginais,
assustados com os policiais,
esquecidos pelos órgãos sociais...
Coitado desse povo pobre,
ou desse pobre povo...
Só vive de “ais”
A.J. Cardiais
09.09.2010
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Poeta
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Abandono
Mientras caminaste junto a mi,
me regalaste claridad y visión,
abriste mis ojos para hacerme ver la dicha,
llenaste mis bolsillos de golosinas,
me hiciste ocupar el tiempo para ser feliz,
me gratificaste con cientos de sonrisas,
me entregaste miles de caricias,
colmaste mi vida de alegrías,
como una madre colma a sus hijos con juguetes,
uniste tu corazón al mío,
haciéndolos latir al mismo ritmo
Ahora que te has alejado,
siento como me has arrancado el alma,
y la has estrellado contra un muro,
en el cual han quedado trozos
de algo irreconocible
En mi cuerpo queda un vacío
que nada lograra llenar,
así permanecerá hasta el día
en que llegue mi turno
de iniciar el viaje.
- ese viaje
del que nadie esta exento -.
[email protected]
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Poeta
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Como es niebla es tierna y maravillosa
sencilla casi siempre en la defensa
cierta de los respetos a su modo,
finalizando un día delicioso
y en la nada inestable que lo ostenta.
Sin nada extraño parte y recomienza
permanente y flexible entrelazados
que encontrarás allí donde tú acudas,
retomando el momento sorprendente
que sobrevive en la realidad.
Cautivada que enseña afirmación
continua invade eterna pesadilla
de suerte y de sombras irresistibles,
sorprende desengaño de ola y fuego
despacio y en la mezcla se confirma.
Entre los astros otra vez el agua
y el surtido de ejemplos acelera
la ventura brillante de los barros,
conduce sin temor al fin del mundo
el precioso y pequeño hecho de risas.
José Pómez
http://pomez.net
https://josepomez.files.wordpress.com/ ... a-y-maravillosa.jpg?w=611
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Poeta
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-"La vida no es rosa"-, me decía, claro, desde su hologada experiencia,calle y sabudiría, pero claro, yo un niño con los ojos llenos de poesía, y que solo pensaba en volar, en ese momento no lo entendía.
"Un día veras que la vida es un contraste de grises"- y sonreía.
"Pues que triste si todo es gris", yo le respnodía, yo que todo me lo sabía.
Ella sonreía y me decía: " No creas que la vida es rosa, la vida es un contraste de grises, y será mejor que cuanto antes lo entiendas, y no se basa en que estes triste porque es gris, sino en aprender y disfrutar encontrando y descubriendo la belleza en los contrastes de los grises"- y sonreía
Ahora , con el tiempo, es cuando lo entiendo, y ahora yo sonrío.
Gracias por enseñarme a buscar la belleza en toda esta vida contraste de grises.
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Poeta
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CAMINOS DEL ESPEJO
Autor: Flora Alejandra Pizarnik
Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936.
Una de las poetas más representativas de la generación del sesenta y es una de las poetas
líricas y surrealistas más importantes de Argentina. Murió en 1972 por suicidio como complicación de grave depresión.
Caminos del espejo
I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde
filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona
el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.
Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy.
Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba
no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra
la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo,
he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz
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Poeta
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Más!
Então lavo bem
As mãos,
Num “ato de purificar”
espírito e corpo,
E neste, talvez
Permitir
Que o melhor possa fluir.
Seja ele
Um poema,
Uma frase,
Uma presença amiga
Ou uma impressão
Deixada
Em nosso coração
Houveram pessoas
Mudas
Transparentes,
No segundo plano
Da vida
Ou de um momento seu
As quais o tempo
Me veio provar,
Terem sido
Fundamentais
Por um registro feito
Uma verdade passada,
Um exemplo a ser seguido
Então liberto a mente
Abro o coração
E permito, que se aproxime
E traduza,
Quem sabe,
A mensagem
Que você, ou nós
Precisamos receber.
Neste correio sem selo
Energia única,
A se compartilhar.[/size]
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Poeta
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Tu recuerdo es como el río;
a veces crece, a veces mengua.
Simula irse para permanecer.
Ah!, si un día se secara tu recuerdo...
Lo cual es imposible porque soy
su propio manantial.
Además, en el maltrecho paisaje
de mi ser, vuelto porfiada cicatriz,
habría de insistir su curso seco.
Prefiero entonces que transcurra
con algo de frescor y rumor tuyos.
Imposible, imposible eludir
tu evocación como imposible
liberarme de tu ausencia; por eso,
en ciertas noches, entregado,
me tiendo junto al río... y me acaricia.
.
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Poeta
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Aquí y allá
Y, ahora, desde aquí, comienzo a pensar
- ahora – que con tanta angustia ,
había cruzado la leve línea divisoria, discurro
¿ que dejé allá ?
¿ que me mantenía allá ?
¿ alguna vez tuvo sentido estar allá ?
- Allá – me pregunto
- y les pregunto
donde todo era penumbra
donde todo era lúgubre
además de penoso
- haber permanecido allá más tiempo –
- ¿ no habría sido un disparate ?
- ! que tamaña estupidez !
Aquí – les digo – está la luz
la claridad y lo claro
la paz , la calma
la quietud del espíritu
- aquí – les digo – está la vida
- - allá – la muerte
Tanto tiempo estuve muerto
y allá jugaba cuando era niño
fui a la escuela cuando joven
trabajé cuando adulto
soporté las enfermedades en la madurez
y sufrí en la senectud
- Que tontería –
- pero claro – solo estando allá
- pude llegar a la conclusión de mi error -
- a ustedes les pasará también
- solo estando allá existe la posibilidad
- de apagar el interruptor
- que permita cruzar la línea divisoria -
Más , ahora me pregunto
cuando haya pasado mucho tiempo aquí
¿ habrá otro interruptor que apagar ?
¿ tendré la valentía
de hacerlo nuevamente ?
En fin
¿ habrá otro mas allá ?
[email protected]
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Poeta
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No sé si ud comprenda
lo que aquí expongo
esta mi letra callejera
quizás sin un diptongo
Que no emula sonetos
cosas que desconozco
retazos como versos
aunque suenen tosco
Estribillo algo solitario
de mi mente rebelde
que escribe a diario
cosas inconscientes
A ud poeta, le pido disculpas
porque no sigo esquemas
ni tampoco estudio las letras
son ideas de mi mente bohemia
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Poeta
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