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Sentir. Mil significados. Mil atalhos. Confusa palavra, pequena, mas enorme. Tudo o que a vida contém se resume em cinco letras.
É a chave que abre toda a nossa vida. Se estamos doentes, tristes, alegres, ofendidos, prejudicados, arrependidos, ansiosos, em paz com o mundo. Medo de muita coisa, receios, angustia, medida certa do pequeno nada que somos. Como algo crónico, sem cura, vive-se no sentir. Tudo é. Tudo guarda, desde que começamos a ver o mundo, depois do limbo de sermos criaturas deitadas em berços. Mal começamos a andar e a falar a termos cinco sentidos, o sentir aí está para sempre. E o mais curioso é que não pensamos nele. Nem no dos outros. Dizemos ou fazemos coisas sem pensar, que ofendemos, ou magoamos, quem sente de maneira diferente.
Se todos ao deitar, fizéssemos um resumo do nosso dia a dia, de certeza que ao acordar pediríamos desculpa a alguém. Ínfimas coisas que não fazemos, como um simples telefonema a alguém só para dizer “Bom dia,” dar uma palavra amiga a quem já foi algo na nossa vida e que por razões da própria nos afastaram.
O viver e ajudar outros a fazê-lo não custa nada. Mas infelizmente, só pensamos em nós. Um pensamento fugaz, dos que estão doentes, dos que arrumados em lares estão fora da família. De quem vive só na recordação do que já foram e hoje obedecem sem reivindicar, pois não o podem fazer, da multidão imensa que vegeta, sem rumo nem sonhos, nem futuro. Como massa inerte, vivem porque respiram e o coração bate.
Somos máquinas dentro da do tempo. Vazios, ocos, aparências de riqueza, ter mais que os outros, impostores, todos perfeitos, na imperfeição da frieza do sentir.
A terra treme o mar encrespa-se, lá bem no fundo algo se revolta e caiem montes e matam, rios de lama inundam e soterram seres inocentes. Crateras que se abrem e destroem pontes e muito mais desastres acontecem todos os dias, mas o homem não faz caso a estes avisos. É a terra mãe que está farta de nós. Pisada, maltratada e nós sentindo que vamos por caminhos errados continuamos a viver na mentira e falsidade, com o único fim de sermos ricos e poderosos.
Sente o teu sentir, não tenhas vergonha de seres diferente. Faz caridade, mas sem o mostrar. Ganha o teu pão honestamente, não queiras o dos outros. De palavras sem sentido, de promessas vãs, de políticos incultos, médicos que são mais operadores de máquinas, do que ajuda para quem precisa deles com humanidade, de tanta coisa mais! Oh Deus! Ajuda-nos. Obriga a todos a sentir! Padres na Igreja, futebolistas no campo, verdadeiros governantes a governar, filhos a respeitar os Pais, Pais a educar com sabedoria os filhos e o sentido comum e simples a suplantar a vergonha de não ser verdadeiro este mundo em que vivemos.
Somos cirios acesos que sem pavio apagam. Nunca se esqueçam que uma pequena corrente de ar ou um suspiro o podem apagar.
Porto, 14 de março de 2017
Carminha Nieves.
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Poeta
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VERSOS SUELTOS.
Porque mi alma no aprendió a olvidarte,
hoy navega los ríos de tu ausencia,
y en mi sangre el deseo de buscarte,
se acerca cada día a la demencia.
Porque el sol se quedó sin resplandores,
y este amor a tu olvido desafía,
porque vivo perdido entre dolores,
muriendo de nostalgia cada día.
Porque el mar besa diferente playa,
y un dique de tristeza ha levantado,
porque en silencio el corazón desmaya,
y de la espera eterna estoy cansado.
Es que vivo perdido en mi locura,
y de tanto llorar estoy deshecho,
el cielo azul se tiñe en desventura,
y derramo mi llanto sobre el lecho.
Tu recuerdo en mi mente se adormece,
como un ladrón te quedas escondida,
en mis sueños tu imagen aparece,
con tu boca de besos florecida.
Ayer todo era luz y poesía,
y el sol nos arropaba con su fuego,
la pasión por la sangre nos corría,
y en tus besos hallaba mi sosiego.
Pero hoy...todo es un paraje muerto,
me hace falta la luz de tu presencia,
de mi horrible zozobra no despierto,
y maldigo el dolor de mi existencia.
Te veo en el silencio de una estrella
vagando solitaria por el cielo,
recuerdos que dejaron tanta huella,
y una lágrima rueda por el suelo.
KIN MEJIA OSPINA
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Poeta
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Para no caer en sus prácticas y que me sumen
a la sordidez de su cansino lenguaje de gestos,
voy a llamarlos por su nombre: ¡hipócritas!,
desdibujados tras la triste corva socarrona...
que les permite ocultar la risita sarcástica
y los ojos casi escondidos simulando no mirar...
Tropezarse con uno o varios en los caminos,
se siente a espalda mojada, fría, como lamida
por sanguijuelas, por seres fantasmagóricos y
aún bajo su acecho marrullero, que pretende
pasar desapercibido, hay que obligarlos a mirar
a que asuman las miserias propias y dejen vivir.
No tienen vida, intentan interpretar y juzgar
la de otros, por eso se deslizan agazapados,
calculando, rebuscando, asestar el artero y
más mordaz golpe, comentario, intriga, risilla
o escrutadora mirada que califica y descalifica,
pobres, ya despertarán sin saber, ¡qué vivieron!
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Poeta
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Os gatos não fazem silêncio
quando estão fazendo amor.
Os cães fazem.
Os gatos só fazem amor à noite.
Não é a qualquer hora,
como os cães.
Mas, logo à noite,
quando estamos dormindo!
Quando os gatos estão namorando,
os cães ficam ladrado
e acabam nos acordando.
A.J. Cardiais
21.07. 2010
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Poeta
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LOS ESPEJOS
Autor: Jorge Luis Borges
Argentina 1899-1986
Nacido en 1899 en Buenos Aires, estudió en Ginebra y vivió durante una breve temporada en España relacionándose con los escritores ultraístas. En 1921 regresó a Argentina, donde participó en la fundación de varias publicaciones literarias y filosóficas como Prisma (1921-1922), Proa (1922-1926) y Martín Fierro en la que publicó esporádicamente; escribió poesía lírica centrada en temas históricos de su país, que quedó recopilada en volúmenes como Fervor de Buenos Aires (1923), Luna de enfrente (1925) y Cuaderno San Martín (1929).
Borges es uno de los escritores más importantes del siglo XX, no solamente a nivel nacional en Argentina, su país de origen, sino mundialmente. Su obra incluye cuentos, ensayos y poemas.
Ejemplos:
https://www.youtube.com/watch?v=IPXEFJCHjl8
https://www.youtube.com/watch?v=Qcqy5JnL05U
https://www.youtube.com/watch?v=xJxAQRgNCd8
LOS ESPEJOS
Yo que sentí el horror de los espejos
No sólo ante el cristal impenetrable
Donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos
Sino ante el agua especular que imita
El otro azul en su profundo cielo
Que a veces raya el ilusorio vuelo
Del ave inversa o que un temblor agita
Y ante la superficie silenciosa
Del ébano sutil cuya tersura
Repite como un sueño la blancura
De un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos
Años de errar bajo la varia luna,
Me pregunto qué azar de la fortuna
Hizo que yo temiera los espejos.
Espejos de metal, enmascarado
Espejo de caoba que en la bruma
De su rojo crepúsculo disfuma
Ese rostro que mira y es mirado,
Infinitos los veo, elementales
Ejecutores de un antiguo pacto,
Multiplicar el mundo como el acto
Generativo, insomnes y fatales.
Prolongan este vano mundo incierto
En su vertiginosa telaraña;
A veces en la tarde los empaña
El hálito de un hombre que no ha muerto.
Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
Paredes de la alcoba hay un espejo,
Ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
Que arma en el alba un sigiloso teatro.
Todo acontece y nada se recuerda
En esos gabinetes cristalinos
Donde, como fantásticos rabinos,
Leemos los libros de derecha a izquierda.
Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
No sintió que era un sueño hasta aquel día
En que un actor mimó su felonía
Con arte silencioso, en un tablado.
Que haya sueños es raro, que haya espejos,
Que el usual y gastado repertorio
De cada día incluya el ilusorio
Orbe profundo que urden los reflejos.
Dios (he dado en pensar) pone un empeño
En toda esa inasible arquitectura
Que edifica la luz con la tersura
Del cristal y la sombra con el sueño.
Dios ha creado las noches que se arman
De sueños y las formas del espejo
Para que el hombre sienta que es reflejo
Y vanidad. Por eso nos alarman.
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Poeta
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Não olhe a vida só pelo prisma financeiro,
que ela pode lhe mostrar
um monte de dinheiro...
Mas para você ganhar,
terá que se sacrificar.
Será que valerá a pena
tanto sacrifício?
Será que valerá você dedicar
toda sua vida,
e fazer tanto exercício,
pensando que só trará benefício?
Olha que você pode estar enganado...
Só ficamos sabendo
o que perdemos ou ganhamos,
quando passamos
para o "outro lado”,
A.J. Cardiais
28.08.2009
imagem: google
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Poeta
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CANDIDEZ CATILINARIA
Sigue y sigue, sigue pues, asesinando,
al pino, al roble, al aire mismo,
ya mañana tus retoños serán polvo,
y en la caja sus cenizas.
Ya en la piedra el vino, se embriagará,
con la geometría en calcetines,
y un lápiz llorará, tierno acero.
En florido balcón y juventud,
sangrando los últimos refugios.
Ven, almacenista.
¡Vamos al almario dulce y frío!.
Con la grisura del aliento.
Aunque grisáceo vea todo blancura.
¡Vaya dulceza de dulcería barata!.
Porque persuadió al pañizuelo picudeado.
Paupérrimo patituerto perdulario.
Donde preciosura presuponía.
¡A los arácnidos persuasivos!.
Balidos, granadas, leones,
rojedad, tambores, estrellas.
Hierbamala sobre la tierra,
y cicuta sobre las pieles.
Espadas en la nuca,
plomo entre las cejas.
¡Asombro herido!.
Nulidad hecha zapatos y bicicleta,
en moribundos hospitales,
del cañón carne y orgullo,
del caracol del estiércol.
¡En la niebla del sudor y sangre!.
¡Caminos de lenguas mudas!.
Las hojas invisibles,
caen como la lluvia,
en gotas, chorros y cataratas.
Oscilando en la vida del péndulo impúdico.
Que deja una luz clavada en carne seca.
En la encina bajo el lago de inocentes.
Del vino embriagador del embeleso.
Como amor adinerado rapaz avieso.
En el destino lleno de secos labios.
Ecos largos que hierven en la eternidad.
Cuando la profundidad sagrada duerme,
con el desierto pétalo estelar pendiente.
¡Y el crepúsculo soñoliento enferme lábil!.
Cuando endeble enternece
Cuando
El olmo
Solo
De ciruelas
Y el higo mandarinas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Enquanto brigo com
meus fantasmas literários,
esqueço meu itinerário,
e transfiro minhas ideias
para um calvário.
Eu crio bombas de rimas
e lanço-as num documentário
cheio de impropérios
e de mistérios,
para atrair os loucos
por hermetismos.
Palavras criam abismos.
Palavras abrem e fecham mentes.
Palavras podem ser insolentes,
podem ser brutas ou ásperas...
Mas também podem ser leves
como plumas, como brumas,
como carinhos.
E enquanto brigo com meus
fantasmas gramaticais,
a vida está me convidado
para lê-la nos jornais.
A.J. Cardiais
18.07.2014
imagem: google
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Poeta
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Qué triste es despertar en el futuro
Y darse cuenta que el pasado quedo
Tan lejos, que recordarlo no puedo
Ya no están los que estaban, claroscuro
De mi mente, permanente conjuro
Del tiempo, ruidos de cadenas miedo
Que se agiganta con los años, dedo
Que señala el camino, conjeturo
Simples realidades, que juro y juro
No son reales, tal vez aseguro
Mi presente, olvidando yo cedo
A mi vida algunos años, un muro
Se levanta entre la muerte de obscuro
Brazo, que su capricho no concedo.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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[img width=450]http://ekladata.com/kjfONz8ohJaphbKyuc8NP1Wj1Ck.png[/img]
Varias siluetas
¿o más que eso?
Que corren,
en aluscinada y emoción feliz,
soltando en el camino
un color de vida, amor, emoción.
El hombre, la mujer,
dos opuestos que se
bellos del camino
el cruce.
Ella camina,
en meses,
días, noches, horas, minutos,
a la espera de placer
dejando en tus brazos
de los nueve meses.
Sus días,
todos
como el Manzano
el adelante sus frutos.
Ser mujer,
ser bendecido, amado debe ser
por tu valentía,
tu amor, bondad.
No hay palabras
para el alma
y el poder de una mujer.
En este día,
Dedico esta gracia
especialmente a usted.
Mamá,
y todo lo
como resultado de amor divino.
Hoy en día,
Podemos respetar
ser respetado
con amor y dignidad.
Un beso de afecto,
con la bendición del Señor,
¡nuestro Dios!
08.03.217
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Poeta
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