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En esta madrugada, de ventana mojada
Solo tengo de ti, recuerdos de tu mirada
Tan pura , que no me daba cuenta que estaba
Diciendo que no me amabas, fantasías creaba
Creyendo que eras mía, pero ya no tenía nada
Ni tu mente, ni tu alma, solamente dejaba
Un pequeño resplandor, una chispa bajaba
Dejando todo inerte, mis manos apretaba.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Camino el atardecer de la vida
La noche blanca se esconde en el monte
Como felino se agazapa, cuida
De no hacer ruido el sol en horizonte.
Me muevo por senderos de perdida
Luz de perdida oscuridad, suponte
Que no soy el que tú quieres, simbionte
De tu amor soñado, calando vida.
Como en el campo el arado, tendida
La razón en aquel surco escondida
No sabes porque, yo he sido geronte
Pero tu cuerpo de hembra pretendida
Por todos deseada pasión huida
En la noche, con un viejo bisonte.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Guardo palabra en un arcón perdido
Húmedo por la sequedad del prado
Lleno de historias vagas, condenado
Al olvido, en mi mente gemido
De un corazón, latido sometido
Por los vientos de un mar equivocado
Que lo mece todo de lado a lado
Es que nadie lo escucha prohibido
Es su grito tan fuerte condenado
Profundo infierno tibio, abandonado
A su destino queda sin sentido
Es su lugar una celda, temido
Cielo de rejas negras transcurrido
El tiempo, que se lleva su pasado
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Tem gente que luta
para conseguir alguma coisa...
E depois que consegue,
quer outra maior,
quer outra melhor,
outra mais potente...
Esta pessoa nunca está contente,
nunca está satisfeita.
Não sei se quando se deita,
consegue se sentir feliz, realizada...
Qual nada...
Quem nasceu para conquistas,
só está feliz nas pistas
e sendo a primeiro na chegada.
A.J. Cardiais
28.03.2011
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Poeta
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No quiero que te vayas,
dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos:
en la tierra, en el año
de donde vienes tú,
en el amor con ella
y todo lo que fue.
En esa realidad
hundida que se niega
a sí misma y se empeña
en que nunca ha existido,
que sólo fue un pretexto
mío para vivir.
Si tú no me quedaras,
dolor, irrefutable,
yo me lo creería;
pero me quedas tú.
Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
Y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor
la prueba de otra vida
en que no me dolías.
La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe,
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.
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Poeta
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Vienes en mis noches,
no logro evitar que alimentes
con vanos reproches,
pasados que nunca existieron
en este presente,
aunque fueron míos.
Y viven allí en mi interior,
con sus desvaríos,
creando falacias que duelen,
pero no están vivas.
Sembrando semillas que engendran
la duda que esquivas.
Siempre estarás dentro.
Vendrás a traer tus dolores
con tus fríos vientos.
Dolores de aquellos colores
que nunca elegí,
de aquello que pudo haber sido.
Y por mí o por otros,
no logró existir.
Existe un pasado que fue
y muchos que laten.
Aquel me ha traído el presente,
los otros se baten,
por ser un futuro.
Creando en mi mente deseos,
anhelos y sueños,
que guían mis pasos.
Y me hacen volver a elegir,
sin darme ni cuenta,
glorias y fracasos.
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Poeta
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Había una vez un niño, que quería ser poeta
Se compró una libreta y un lápiz de grafito,
Garabateó algo escrito, que ni el entendía
Sabía que no sabía, como crear poesía, pero
Sin embargo fue aprendiendo, ya no eran
Garabatos, comenzaba a entender, el placer
Que daba ver lo escrito en un papel, pero
No estaba conforme, con su talento escaso.
Por eso hizo que el fracaso, se convirtiera
En triunfo, escribió y escribió, hasta que un
Poema bien escrito le salió, contento corrió
A ver a su padre, que le dijo ¡vete!, no molestes
Con su cabeza gacha, a su recámara regresó
Encendió la tele, y puso las noticias, donde
Se enteró de un concurso de poesía, allí
Mismo presentó su trabajo rechazado
Por ese padre indiferente, que no lo escuchó
Con la suerte de dios santo, pudo ganar
El concurso, a su casa regresó orgulloso
A su padre fue a contarle, del poema ganador
El padre ocupado, increpó ¡Vete niño! no molestes,
No ves que estoy leyendo las noticias, el niño triste
A su recamara volvió y de ella, nunca jamás salió
El padre que sin pena, el diario no dejó en un recuadro
Muy chiquito su apellido encontró, era la noticia de su niño
Ganador del concurso de poemas, que con desprecio
No leyó, fue entonces en su búsqueda y a la recamara llegó
Golpeó varias veces a su puerta, pero el niño no salió
Por eso con un golpe, esa puerta derribó con sorpresa
Al entrar, vio a su niño caído envuelto en sangre
Apretando con su mano un pedazo de papel
El niño estaba muerto, el poema estaba con él
Lo aferraba a su pecho, como protegiendo su triunfo
El padre, tomó el papel y presuroso entre sollozos
Se dispuso a leer a medida que leía su corazón
Más fuerte latía, pues aquel niño que yacía
Ya sin vida a sus pies, dedico la poesía a su héroe,
Que no era otro sino él, desesperado tomó al niño
Entre sus brazos, lo elevó beso su frente Fría de muerte
Asesina indiferencia, que dejó sin vida a su vida
Cambiando su existencia, maldijo mil veces por no darle
El Lugar, que aquel niño merecía ya pasaron muchos
Años, casi una eternidad, Pero en cada primavera
Visita su tumba, convirtiéndose en poeta para llevarle una flor.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt) ©2012
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Poeta
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Yo les mostré el camino, pero caminaron solos.
Yo les di mi apoyo, pero no lo precisaban.
Yo les dije por dónde subir, me dijeron que volaban
Su gloria, no es la mía les pertenece a ellos
Yo les dije un día vayámonos de aquí, pero se quedaron
Solos, triunfaron sin mí.
Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt) © 2013
[img width=300]http://www.gacetacristiana.com.ar/wp-content/uploads/2016/09/corazon-alado.jpg[/img]
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Poeta
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Ya ni lagrimas tengo para llorar
Se me han secado con el tiempo,
La sonrisa que tenía se ha borrado
La tristeza de mi alma la ha tapado,
Tengo la amargura a flor de piel
Estampada cual si fuera un tatuaje,
Solo oigo el latir de mi corazón
Herido por tanto coraje.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Alguém me fez sentir rainha, alguém me fez sentir amada, alguém me deu ilusão sem medida.
Ninguém em verdade, mas é o que eu quereria.
Entre sonhos, embalada num baile de esperança fui tudo, mas sem ser nada.
Olhando as estrelas voava para muito longe, no despertar da adolescência, no silêncio da noite, ia por esse mundo além, sem rumo, vi palácios, bailarina fui em bicos de pés no palco do desejo de ser algo que nunca o iria ser.
Esvoaçava entre todos e ninguém me via, era coisa pouca era a criança esquecida, entre adultos.
No meio do trigo, com os cães e gatos por companhia, o cabelo dourado como o trigo que me escondia com eles falava.
Mas esta etapa da vida era também dourada, pura fantasia, imaginação sem limites, suave era o vento cálido, que aquecia a inocência da criança no limiar da adolescência.
Era feliz, hoje sei-o com a certeza de quem viveu, momentos inesquecíveis.
Encarrapitada no damasqueiro, sentada a comê-los, envolta no aroma que me envolvia, os cães deitados na relva fresca do jardim, os gatos a brincar noutro galho, era o paraíso.
Corria como gazela pela avenida da quinta, enterrava os pés na terra molhada, ao fim do dia suja, descalça desgrenhada ia ter com as empregadas, para me ajudarem a ser a “menina “antes que os meus Pais chegassem.
Oh! Carminha ,Carminha Carmela de sapato branco e meia amarela! Na realidade foste única na maneira de viver.
Em verdade continuaste sempre, o que fizeste no colégio não lembra a ninguém. Indomável, mas doce, em liberdade fogosa como égua selvagem, na selva do mundo, nunca perdeste a liberdade de seres tu. Hoje sem espetadores, danças pelas manhãs como te apetece. Ninguém me conhece, ao ver-me em publico. Sou o que se chama a imagem da virtude, da boa postura e culta. Sem corrosão, da idade, ainda subiria ao damasqueiro. Era feliz se pudesse voltar a ser outra vez a intrépida, sem me apelidarem de louca.
Mas, vou fazendo o que posso ninguém me vê nem critica.
Mas a critica nada me diz, penso que é inveja de nunca terem sido felizes na singeleza de criança, feita mulher, esposa, mãe, avó e novamente criança adulta em companhia de alguém que me dá carinho e companhia.
Palavras leva-as o vento, pedras não voam, rancores e desdéns, são erva seca, que todos pisam e nem notam.
Porto, 11 de Maio de 2017
Carminha Nieves.
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Poeta
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