Había una vez un niño, que quería ser poeta
Se compró una libreta y un lápiz de grafito,
Garabateó algo escrito, que ni el entendía
Sabía que no sabía, como crear poesía, pero

Sin embargo fue aprendiendo, ya no eran
Garabatos, comenzaba a entender, el placer
Que daba ver lo escrito en un papel, pero
No estaba conforme, con su talento escaso.

Por eso hizo que el fracaso, se convirtiera
En triunfo, escribió y escribió, hasta que un
Poema bien escrito le salió, contento corrió
A ver a su padre, que le dijo ¡vete!, no molestes

Con su cabeza gacha, a su recámara regresó
Encendió la tele, y puso las noticias, donde
Se enteró de un concurso de poesía, allí
Mismo presentó su trabajo rechazado

Por ese padre indiferente, que no lo escuchó
Con la suerte de dios santo, pudo ganar
El concurso, a su casa regresó orgulloso
A su padre fue a contarle, del poema ganador

El padre ocupado, increpó ¡Vete niño! no molestes,
No ves que estoy leyendo las noticias, el niño triste
A su recamara volvió y de ella, nunca jamás salió
El padre que sin pena, el diario no dejó en un recuadro

Muy chiquito su apellido encontró, era la noticia de su niño
Ganador del concurso de poemas, que con desprecio
No leyó, fue entonces en su búsqueda y a la recamara llegó
Golpeó varias veces a su puerta, pero el niño no salió

Por eso con un golpe, esa puerta derribó con sorpresa
Al entrar, vio a su niño caído envuelto en sangre
Apretando con su mano un pedazo de papel
El niño estaba muerto, el poema estaba con él

Lo aferraba a su pecho, como protegiendo su triunfo
El padre, tomó el papel y presuroso entre sollozos
Se dispuso a leer a medida que leía su corazón
Más fuerte latía, pues aquel niño que yacía

Ya sin vida a sus pies, dedico la poesía a su héroe,
Que no era otro sino él, desesperado tomó al niño
Entre sus brazos, lo elevó beso su frente Fría de muerte
Asesina indiferencia, que dejó sin vida a su vida

Cambiando su existencia, maldijo mil veces por no darle
El Lugar, que aquel niño merecía ya pasaron muchos
Años, casi una eternidad, Pero en cada primavera
Visita su tumba, convirtiéndose en poeta para llevarle una flor.

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Yo les mostré el camino, pero caminaron solos.
Yo les di mi apoyo, pero no lo precisaban.
Yo les dije por dónde subir, me dijeron que volaban
Su gloria, no es la mía les pertenece a ellos
Yo les dije un día vayámonos de aquí, pero se quedaron
Solos, triunfaron sin mí.

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Ya ni lagrimas tengo para llorar
Se me han secado con el tiempo,
La sonrisa que tenía se ha borrado
La tristeza de mi alma la ha tapado,
Tengo la amargura a flor de piel
Estampada cual si fuera un tatuaje,
Solo oigo el latir de mi corazón
Herido por tanto coraje.

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Solo el amor de Dios supera
al amor que una madre da a su hijo,
porque el Creador
es la fuente misma que le diera
ese don maravilloso con el cual la bendijo.

Es la madre dedicada y cuidadosa
colma a su hijo de amor desde el interior del vientre,
lo cría ella siendo tan celosa
y evita así que en su niño, daño entre.

Y con amor de madre crece el adolescente
aprendiendo las cosas buenas que mami enseña,
este afecto entre ambos se hace firme, resistente;
¡tan inquebrantable como una peña!

En la adultez ese hombre cuida de ella
con fervor y devoción inseparable,
y esta mujer, es para él, entre todas la más bella
porque le regaló vida con amor incomparable.

Julio Medina
10 de mayo del 2017

La lluvia es siempre sugerente...
y apremia, acompasar nuestros latidos muy,
muy cerca, igual que el repicar de sus gotas,
el trepidar de su torrente inundando todo...
emularlo en el restregar de cuerpos, manos,
en el vendaval de caricias y los locos besos...

La lluvia inquieta con su humedad y sonidos,
por la briosa desembocadura inundando todo
y entonces juntarnos resulta urgente, vital...
cómo no buscar el ritmo bajo ese manto de aguas,
cómo no encontrar nuestro acople perfecto,
que nos blinde del frío y nos apriete mucho más.

La lluvia insinúa, cautiva y arrulla a los amantes, y
tras la tempestad, rayos y truenos, llega la calma,
si, después del desenfreno y nuestra propia lluvia,
nuestros cuerpos, bocas, manos, encuentran la
lasitud estrecha, que abandona sin despego la lid...
amo la lluvia, así, compañera en el fragor de amar.