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A Angel, mi amigo.
Demasiado pronto...
Hoy es sin ti.
Y duele tanto.
¿Quién ha cambiado
en grito el canto?
¿Cómo termina
en sufrimiento,
lo que fue dicha
otro momento?
La vida nos enseña
a todos el matiz:
el hoy tan triste es parte
de aquel ayer feliz.
Hoy es sin ti.
Y te echo de menos.
Si sólo puedo
hablarte en sueños.
Y siento en mi alma,
un gran espanto,
que ni siquiera,
ahoga el llanto.
Y al final queda
este vacío,
que es hoy sin ti,
amigo mío.
Hoy es sin ti.
Pero hay un siempre.
Aunque ahora
no estés presente.
Hay un lugar,
yo no sé donde,
que rige el tiempo
que hoy te esconde,
y a su capricho
traerá el pasado,
y hará un futuro,
y será a tu lado.
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Poeta
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Muy dentro de mí,
guardo las palabras
que eran para ti.
Hoy son hojas secas
de un árbol herido,
que en sus ramas viejas
conserva los nidos,
hechos de madejas
de sueños dormidos.
Pero en primavera,
cuando el sol es llama,
y la brisa llega,
hay verde en sus ramas,
porque alguien en ellas
con cantar reclama.
Dulce colibrí
que anida en sus nidos.
Su cantar feliz,
me dice al oído,
que tú estás aquí
soñando conmigo.
Y dentro de mí,
renacen los besos
que son para ti.
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Poeta
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Quería luz por la noche,
cuando seis años tenía,
y su madre sin reproches
le había dado hace días
una de esas blancas luces,
que pegas en las paredes,
y aunque no tienen enchufes
apretando las enciendes.
Y fue entonces que inventó
su juego más divertido:
jugar a esconder su sombra,
ser Peter Pan que ha vencido.
Colocando su bombilla,
en muy distintos lugares,
se alineaba con la luz
porque su sombra menguase.
La victoria era lograr
desvanecerla del todo,
aunque fuese un sólo instante.
Pero no encontraba el modo.
Cuando su madre le daba
las buenas noches y un beso,
y salía, él pensaba,
como lograr su deseo.
Pegaba la luz al techo.
Y se ponía debajo.
Y se quedaba muy quieto,
y así se estaba un buen rato.
Creía haberlo logrado,
pero al final advertía,
que nariz, o manga, a un lado,
aún pequeña sombra hacían.
Noche tras noche ideaba
muy distintas posiciones,
pero siempre hallaba sombras
de pequeñas proporciones.
De esta forma concluyó
que era imposible misión:
lograr ocultar su sombra
no era más que una ilusión.
Pero de pronto ocurrió,
como siempre en esta vida,
que encuentras la solución
pues sólo estaba escondida.
Carlos, que así se llamaba,
nuestro niño de seis años,
se encontraba de acampada
por lugares de ermitaños.
Ya se había hecho de noche.
cuando a su lado observó,
unas luces que volaban,
y asombrado se quedó.
Aquellos seres pequeños,
volando en la noche azul,
no proyectaban sus sombras
tan sólo emitían luz.
Enseguida preguntó,
quienes eran esos "bichos"
y oyó llamarlos luciérnagas,
a su lado, a algunos chicos.
Y fue así que en ese instante,
logró quitarse su cruz:
si no quieres tener sombra
tú tienes que ser la luz.
Ahora han pasado los años.
Y Carlos es escritor.
Y ha fundado una revista,
y es su orgulloso editor.
Se la dedica a los niños,
y "luciérnagas" se llama.
Y su línea editorial,
sólo tiene una proclama:
escribir luz, que elimine,
las sombras de alrededor.
Y esta es su bonita forma
de hacer el mundo mejor.
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Poeta
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Cuando miro el universo,
ya no siento mi suprema
levedad.
Ahora siento ser un verso,
necesario del poema
Inmensidad.
Siendo apenas más que nada,
somos piezas importantes,
del total.
Unas piezas conectadas,
cada lugar, cada instante,
en el fractal.
Aislados somos efímeros.
Sólo el momento de ahora,
y vacuidad.
En conjunto los polímeros
de cadena que elabora,
eternidad.
Si todo está conectado,
el formar parte de ello
es la razón,
que una estrella me ha mostrado
latir destello a destello
el corazón.
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Poeta
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Arco iris de luna,
que dibujaste,
acuarela en sus ojos
aquel instante,
cuando llovía,
junto al agua del cielo
el alma mía.
Arco iris de luna
que sin saberlo,
trajiste en tus colores
amor eterno.
Y hoy junto a ella,
te busco entre las luces
de las estrellas.
Si en las noches de luna
vienen las nubes,
mi corazón se agita
por ver si subes.
Y desde el cielo,
dejas caer tu alma
de terciopelo.
Encontrarte y decirte
que tus colores,
aún los veo en sus ojos
tan seductores.
Lo que provoca,
sentirme siempre lluvia
junto a su boca.
Arco iris de luna
ya lo comprendo,
te metiste en mi alma
te llevo dentro.
Y del amor,
eres arco de triunfo
en mi corazón.
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Poeta
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La maestra estaba triste,
aquella breve llamada
puso su alma en despiste.
Y aunque el corazón resiste
a veces viene la nada.
En diez minutos tendría
clase de matemáticas,
pero darla no podría.
Esa tarde no daría
ni una clase temática.
En su lugar a los niños
les contaría una historia,
que le contó con cariño,
su padre con muchos guiños,
y que guarda en su memoria.
Se la relató aquel día
cuando se marchó su hermano.
Y la historia describía
a un sembrador que elegía
para la tierra sus granos.
Teniendo el aula notoria
los niños en su interior,
sin ninguna moratoria
comenzó a contar la historia,
la historia del sembrador
"Cada año en primavera
sembraba en su campo el trigo
con semillas que eligiera
del año anterior y hubiera
guardado y dado el abrigo.
Solía pensar que tenían
tanto fruto en su interior
cuando en la tierra caían.
¡Que hermosa espiga darían
hermosa espiga de amor!.
Desde el principio cuidaba
las semillas al brotar,
trigo verde en su alborada,
y amarillo cuando estaba
su espiga para cortar.
Espigas que con el viento
desde lejos se veían
ondear sin un lamento,
que jugar era el momento
mientras hermosas se hacían.
Y cuando aquel mar de trigo
era del color del sol,
y siendo el sol su testigo,
para el sembrador amigo
la cosecha era su rol.
Tras la siega era la trilla
el trabajo que esperaba,
que separar la semilla
no era tarea sencilla,
que en la era realizaba.
Las espigas desgranadas
serían el alimento
de domésticas manadas,
y al año en cada jornada
supondrían su sustento.
Del grano harían la harina,
alimento que los hombres
en tantos otros combina.
Que es oro en ricas cocinas
y es el anhelo de pobres.
Pero había otra labor
que el sembrador realizaba:
con dulzura y gran fervor
de cada espiga de amor
un grano siempre guardaba.
Eran granos destinados
para volver a la tierra,
los frutos tan deseados
aunque fueran apartados
aunque tanta vida encierran"
Los niños con atención
a la maestra escuchaban
siete años son un don
y a un cuento o una canción
gran interés le prestaban.
Y luego con su dulzura
alguna pregunta hacían:
¿Qué grano con gran premura
el sembrador con ternura
entre otros elegía?
La maestra no tenía
siempre todas las respuestas
y contestar no podía,
si ella misma sugería
aquellas mismas propuestas.
Entonces la directora
del colegio, entró en la clase,
y en su papel de rectora
sin esperar otra hora
quería dar un mensaje.
Y el mensaje trataría
de un alumno que no estaba.
Y hace un mes que no venía.
Y a ver su mesa vacía
el aula se acostumbraba.
De Manuel era la mesa,
de sus padres la llamada
que supuso la sorpresa,
a la maestra, ahora lesa,
al empezar la jornada.
Y la directora hablaba.
Y a la mesa de Manuel
la profesora miraba.
Y sentía ensimismada
que se erizaba su piel.
Pequeño y hermoso veía,
que en la mesa de Manuel,
aquella mesa vacía,
un grano de trigo había
de un dulce color de miel.
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Poeta
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[img width=300]https://www.latinopoemas.com/uploads/resized_pic_1674_596fb6db5fc68.jpg[/img]
Quiero soñar, no me quitéis los sueños,
si sueño que en un sueño yo he nacido,
y así en mi vida soñar es su sentido,
la fuerza donde habitan mis empeños.
Y seré loco para aquellos que me rigen.
Y seré poco para aquellos que me midan.
Pero daré tanto amor cuanto me pidan
que para el amor soñar es el origen.
Y así soñar y amar serán mis días,
los días tan felices que he soñado.
Junto a la tierra, tus manos y las mías.
Que nunca un despertar enajenado,
aparte de mi alma esta alegría,
que me brindó un sueño enamorado.
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Poeta
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[img width=300]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRbaMkeHMQGOFGBKNymR7DhxgD8OGA7fI-9I34H4pU9lrTJYTqj[/img]
Vienes en mis noches,
no logro evitar que alimentes
con vanos reproches,
pasados que nunca existieron
en este presente,
aunque fueron míos.
Y viven allí en mi interior,
con sus desvaríos,
creando falacias que duelen,
pero no están vivas.
Sembrando semillas que engendran
la duda que esquivas.
Siempre estarás dentro.
Vendrás a traer tus dolores
con tus fríos vientos.
Dolores de aquellos colores
que nunca elegí,
de aquello que pudo haber sido.
Y por mí o por otros,
no logró existir.
Existe un pasado que fue
y muchos que laten.
Aquel me ha traído el presente,
los otros se baten,
por ser un futuro.
Creando en mi mente deseos,
anhelos y sueños,
que guían mis pasos.
Y me hacen volver a elegir,
sin darme ni cuenta,
glorias y fracasos.
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Poeta
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[img width=300]https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/1/10/IC1805_--_H-alpha_%2B_RGB.jpg[/img]
¡Llora!, corazón.
Amaste tanto,
...tanto duele.
¡Oh corazón!,
has reído entre sonrisas,
y crecido con el amanecer.
Siente la tarde.
¡Espera!, corazón:
Diste tanto,
...tanto tienes.
¡Oh corazón!,
has sembrado semillas.
Recoge el trigo,
que hoy te alimenta.
¡Ríe!, corazón:
dolió tanto,
¡Tanto amas!
¡Oh corazón!
Pinta muecas en mi cara,
y llena el alma
de lágrimas y sonrisas.
¡Late, corazón!
Imagen: Nebulosa del Corazón
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Poeta
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La razón de mi vida,
que nubla mi razón,
es querer siempre estar
contigo, corazón.
Si al despertar yo veo,
tu cara sonreír,
nada me falta y siento
lo bello que es vivir.
No necesito el aire.
Que es mi respiración
sentir que junto al mío
late tu corazón.
Si alguna vez te alejas,
y no te puedo ver,
que nadie me despierte,
que yo te soñaré.
Y soñaré tus sueños,
que sueñan con el mar,
llegando a las orillas,
de un nuevo despertar.
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Poeta
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