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Hoy me desperté,
Escuché un canto sencillo
Corri hasta la ventana
Eran dos colibríes.
Un parado, a mirarme
El otro saltando a cantar
Hace días no los oía cantar
Oh, mis amigos y nómadas cantantes.
Feliz me quedé mirando
Los dos hermosos saltando
Golpeando, a saludarme.
El sol que se tifava en el horizonte
Esbelto, encantador entre las nubes
Brilló más, al velos cantarolar.
___Existe algo más hermoso
Que despertar con el canto de la
¿Naturaleza? Y mis amigos
Hermosos, inteligentes, astuciosos
Beija-Flor .... y con la lluvia en
Un canto armonioso, anunciando
... despierta ltslima ... viene a vivir, amar
Y ser amada!
30.05.217
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Poeta
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ELLA FUE.
Ella fue en mí vivir como un pecado,
no es mi culpa el haberla deseado.
Culpable fue el azar de hacerla bella,
o fue del cielo que cayó una estrella.
La vi pasar con caminar de hastío,
su corazón latió al compás del mío.
Así ocurrió durante muchos días,
que al pasar me miraba y sonreía.
Y fue un instante, la abordé ligero,
tenía que decirle que la quiero.
Me dijo susurrando, soy casada
y el deseo fluía en su mirada.
Una noche de luna y fantasía,
en un lecho de rosas la hice mía.
Lo que los dos sentimos de repente,
sucedió con la furia de un torrente.
En sus ojos de fuego me quemé,
y no puedo saber por qué la amé.
Si ella significó toda mi vida,
necesito saber como se olvida.
Ante el recuerdo de su amor lejano,
el sueño se me escapa de la mano.
Ella fue una ventana a la quimera,
y no podré olvidarla aunque quisiera.
Hoy queda un nombre de mujer ausente,
y un rostro que se pierde entre la gente.
Otros brazos le dan pasión y abrigo,
pero aunque este con otro esta conmigo.
Que importa que hoy me llene de su olvido,
si queda en la memoria lo vivido.
Ya su silencio tiene voz de ausencia,
y yo sigo esperando su presencia.
KIN MEJIA OSPINA.
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Poeta
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Pasarán los días, los pensamientos, las despedidas,
los momentos más inesperados y aquellos sin sorpresa.
Los rayos de la luna partirán las olas de este mar;
pasarán los silencios, los recuerdos, la armonía,
las tormentas, los olvidos y mis momentos de paz;
pasarán todas las cosas que naturalmente debieran pasar.
Pasarán las horas con la sien sobre una almohada;
sobre mi cielo, las nubes correrán,
tu silueta se dibujará
muchas noches bajo el marco de alguna puerta,
llamándome en mis momentos de locura;
doliéndome en mis ratos de cordura,
en fin; pasarán las cosas que naturalmente debieran pasar.
No importará el día que sea, no importará el mes,
La hora de la mañana o la hora de la noche,
Siempre importarán más las cosas que no te dije
que aquellas que te repetí sin cesar.
En fin; pasarán las cosas y, naturalmente… te voy a extrañar.
Héctor Humberto García Herrera
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Poeta
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¡Oh! caballero andante de tantas batallas ganadas
Valiente guerrero que por tus praderas vagas
Sientes que el cielo se une en el horizonte
Y que las estrellas son enemigos a matar
¡Oh! Caballero de armadura de metal noble
Que brilla en la noche como farolas en la mar
Vives en un mundo paralelo donde nadie esta
Te sientes vagabundo de amor y de amistad
¡Oh! Caballero noble, que no sabes de traición
Llevas tu blasón muy alto orgulloso al trotar
Buscas a tu doncella para poderla abrazar
Nadie sabe cuánto la amas ni cómo llamar
¡Oh! caballero de ojos azules de mirada triste
Todos te ven avanzar, creen en tus historias
Que son solo mitos, que no son verdad
Molinos de Viento en la tempestad.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://1.bp.blogspot.com/-Vn-eNJ67s5A/TbWjhoL4QtI/AAAAAAAAAA4/-DiYFvIJ8jY/s1600/Dibujos+007.jpg[/img]
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Poeta
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[img width=450]http://revistavivasaude.uol.com.br/upload/imagens_upload/saiba_como_cuidar_da_sade_dos_olhos_2.jpg[/img]
La poésie vient de l'âme,
Pour ce qu'ils servent,
Qu'est-ce qu'on jette?
Certains détritus parler,
D'autres l'approuvent
pour recycler.
Combien de beautés
Il y a dans le recyclage,
Et le nombre d'emplois qu'ils génèrent.
Mais quand il s'agit d'une autre poubelle
Ils ne servent pas à recycler,
Si peu d'être étudié.
Ces ordures sont les preambulos
De la race putréfiée par la méchanceté
Même les vautours les rejettent.
Votre Pútrefação,
Il vient de l'intérieur, dehors,
Et je vous demande ....
Pourquoi tu me suis?
Tu es vraiment toi.
Une ombre de Pierre?
Regoji, respecte
D'être un jour peut-être
Respecté.
Vous pue .... pas les ordures!
Mais le département Bunco ....
Additionnez ces nombres
Si vous réussissez, vous aurez le prix.
524, 61 + 691, 68 = seulement Dieu te
Vous me direz le résultat, et je le ferai!
[img width=450]http://www.metodoselfhealing.com.br/wp-content/uploads/2011/12/olhos-036-500x308.jpg[/img]
Por lo que sirven,
¿Qué desechamos?
Alguna basura de la charla,
Otros lo aprueban
para reciclar.
¿Cuántas bellezas?
Hay en el reciclaje,
Y cuántos empleos generan.
Pero cuando se trata de otra basura
No sirven para reciclar,
Tan poco que estudiar.
Estas basuras son las preambulos
De la casta podrida por la maldad
Hasta los buitres los rechazan.
Tu Pútrefação,
Viene de adentro, afuera,
Y yo te pregunto ...
¿por qué me sigues?
En realidad eres tú.
¿una sombra de piedra?
Regoji, respeta
A ser un día tal vez
Respetado.
¡ apestas ... no la basura!
Pero el Departamento de Bunco ...
Agregar estos números
Si tiene éxito, tendrá el premio.
524, 61 + 691, 68 = sólo Dios te
¡ me dirás el resultado, y lo haré!
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Poeta
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Agradeça a Deus
quem tem um amor,
e que também ama.
Quem tem amor,
não rola na cama
com insônia,
nem tem problema,
pois o amor ameniza.
O amor é brisa,
o amor é brasa...
E quando acesa,
queima e alisa.
O amor acalma,
o amor agita...
E nossa alma
por amor grita.
A.J. Cardiais
05.03.2012
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Poeta
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Uno espera, que sus trabajos sean poéticamente elegantes, a veces lo logramos otras no.
El cesto de basura está lleno de bollos de papel, con escritos sin terminar.
En ellos hay lágrimas y sonrisas que no tienen sentido, ni lloran ni ríen.
Son pequeños estados que no terminan de florecer, que no tienen un final.
Es el querer tal vez ser más de lo que uno puede ser, es creer que podemos.
Pero tal vez solo seamos un espíritu errante, entre tinta y papel blanco.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://m1.paperblog.com/i/416/4163798/caminando-solo-L-Qq4QkL.jpeg[/img]
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Poeta
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[img width=450]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcS_DX0mauuPedpdbmauo42sVvH_N9l0BlXXVAdlKO6oGBLk1Oy2Tg[/img]
Una mesa,
Me gusta ver los libros.
Ordenado, o incluso receituarios
En el escritorio.
Me pregunto
Como un árbol
El hombre se transforma
Suenan de las sierras.
Árboles,
Procesado
En papel, y otros
Papel que en los momentos
Reciben el ser, su enojo.
Me imagino,
Y entiendo, entonces jugar
En un acto impenssado
Una receta en la parte superior de
Alguien.
Te observo,
Las manos cansadas,
Por muchos escritos
El entumecimiento en la mente.
Pero,
Te admiro por todo
En su rostro de líneas suaves
El verde de tu mirada, [cansado].
Tú emanas experiencias,
de una vida dedicada
¡ la mente de ser!
...........................................
uma mesa,
gosto de ver os livros
arrumados, ou até receituarios
na escrivaninha.
fico a imaginar,
como uma arvore
o homem passa a transformar
ão som das serras.
arvores,
transformadas
em papel, e outros
papel que em momentos
recebem do ser, sua raiva.
imagino,
e entendo, ão jogar
em um ato impenssado
uma receita em cima de
alguêm.
observo-te,
as mãos cansadas,
por tantas escritas
o torpor na mente.
porem,
admiro-te, por tudo
em sua face de linhas meigas
o verde do seu olhar, [cansado].
emanas vivências,
de uma vida dedicada
a mente do ser!
[img width=300]https://rlv.zcache.com.pt/maos_que_oferecem_a_flor_com_obrigado_o_cartao_comemorativo-r825907f828ff4a0f98d341c29ca9a744_xvuak_8byvr_324.jpg[/img]
receba meus parabens e
afecto. sei que me testas
sempre.distrai-me, sem ironias.
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Poeta
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[img width=450]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRPYzuozCYYD3goQKgUMVDbniceKfRGabex3lh2by_X6ErmnQ9i[/img]
Poesia.
Es como la aurora boreal,
Llevan colores al alma
Como el sol del amanecer.
Poesía,
Calienta el corazón
En trucos de invierno
Invierno del alma.
Poesía,
Nos hace bien y rehacer
En un triste momento de la vida
Es como escuchar la primavera.
Florece dentro del poeta,
Como rosas salvajes, [puros]
La poesía es un alma que duerme
Dentro del poeta, sin noches.
Nacido como Pétas Rubras de flores
¡ que siembran los campos!
27.05.217
..............................................
Poesia
é como a aurora boreal,
levam cores a alma
como o sol da alvorada.
Poesia,
aquece o coração
em manhas de inverno
inverno da alma.
Poesia,
nos faz bem e refaz
em momentos tristes da vida
é como ouvir a primavera.
Florece dentro do poeta,
como rosas silvestres, [puras]
poesia___é alma que dorme
dentro do poeta, sem noites.
Nasce como pétas rubras das flores
que semeiam os campos!
27.05.217
[img width=300]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQIm6lOfzBqocfk9tYyrrv_y5Ldf1Egg23Arvr3JVZmejNtzyG_Dw&reload=on[/img]
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Poeta
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A tu casa he venido
a pedirte mi Señor
oigas tú mi ruego ahora
y me dejes beber
en la roca que brota
agua nueva vida.
Dame agua fresca de vida
Jehová, Dios poderoso
sáciame la sed del alma,
nutre a mi corazón
de ese líquido precioso.
Sediento de tu palabra
necesito tu eterno amor,
quítame esta sed que ata
me abrasa y me mata;
te ruego Señor.
Julio Medina
4de mayo del 2017
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Poeta
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