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La vida es un suspiro macilento
te tiene arrodillado en tus hinojos
La vida se te infiltra con abrojos
seguidos de un fatal presentimiento
El no creer en nada es un tormento
de cuitas y dolores con enojos
y sólo quedarán tristes despojos
por causa del suicidio y su lamento
Serás asi el esclavo de tu inercia
buscándote la muerte como andanza
postrado ante el pesar de ser vacío.
Y en vano abusarás de tu solercia
y ufano tú expiarás sin más tardanza
el craso error de hundirte en un hastío.
Y todo será frío
marmóreo , tenebroso, desquiciado,
porque te faltó fe te has inmolado
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Poeta
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Aparte del estudio que se requiere, porqué la Poesía es un arte y todo arte exige el estudio de su técnica, el truco para escribir buena poesía, a mi entender, es escribir sobre los temas que más te apasionan.
Si consigues superar el miedo a las críticas de puristas y envidiosos, si logras sacudirrte ese temor al qué dirán, y te animas a escribir lo que más amas, te aseguro que tus versos fluirán como ríos de agua viva, espontáneamente, y destilarás tus poemas como se destila el buen ron y el vino sagrado.
Y serán las nuevas generaciones las que te coloquen en el podio que no pueden alcanzar los rezagados del tiempo.
Por eso, escribe lo que te apasiona, si te encanta cocinar, has poemas culinarios, si te fascina la arquitectura, llena tus versos con bóvedas y umbrales y dinteles. Si tu pasión es la pintura sacale un poema a cada cuadro que te emociona. Sea lo que sea que te quite el sueño, es sobre eso que tienes que escribir. Poemas deportistas, los hay! Poemas ingenieriles, por qué no?
Poemas sobre una película que has visto cien veces, sea!
No te asustes por frases como - ¡qué locura, esto no es poesía!
O - ¿A quien se le ocurre? Nadie osaria hacer poesía sobre este tema
En verdad te digo, si escribes lo que amas, pasarás a la historia, aunque puede que jamás lo sabrás, por aquello de que nadie es poeta hasta veinte años después de muerto.
P. D. Yo no tengo ninguna prisa por ser poeta, estoy muy joven aún para estirar las piernas.
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Poeta
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Que tarde a mi vida has llegado
Que ya no tengo ganas siquiera,
Ni de hacerte una canción,
En otro tiempo con uno de mis poemas
Te hubiese inmortalizado, quizás.
Tarde, tarde muy tarde llegas amor,
Con tu pelo largo, negro ondulado
Como la noche que encierra mi alma
Y el carmín en los labios, que no debo
Besar, porque a otro pertenecerán.
¡Si pudieran juntarse otoño y primavera!
¡Si pudiera deshacerme de estos años
De mi piel arrugada y mi carne seca!
Ten por seguro princesa que yo te amaría
Hasta el último instante de mi agonía.
Delalma
23/06/2020
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Poeta
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Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos.
"Le reñí, agria, y le dije: "Vete." Pero no se fue.
Se vino a mí y me cogía las manos... Yo le dije: "Déjame."
Pero no se fue.
Puso su mejilla en mi oído. Me aparté un poco,
me quedé mirándolo, y le dije: "¿No te da vergüenza?"
Y no se movió. Sus labios rozaron mi mejilla. Me estremecí,
y le dije: "¿Cómo te atreves, di?" Pero no le dio vergüenza.
Me prendió una flor en el pelo. Yo le dije: "¡Es en vano!"
Pero no cedía. Me quitó la guirnalda de mi cuello, y se fue.
Y lloro y lloro, y le pregunto a mi corazón:
"Por qué, por qué no vuelve?"
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Poeta
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En tus ojos afligidos las tristezas se descubren
que sacuden tus entrañas para propia perdición
Los demonios que te asaltan siete fueron, siete son
y no sabes cuáles fueron los pecados que te cubren.
En tus manos el suplicio y el deseo de oración
en tu boca la esperanza de encontrar tu salvación
"Es la fe que te ha salvado" te decía tu Señor
y los ríos de agua viva por tus venas desbordaron
esas lágrimas de gozo que la paz han encontrado.
Ah María de Magdala bella flor en el desierto
macilenta y temblorosa le das gracias al Señor
por el bien que ha generado su milagro en tu interior.
Oh María Magdalena bella dama de esplendor
por la fe que te ha salvado fue naciendo un nuevo Amor.
P. D.
Dicen las malas lenguas (que tal vez sean buenas) que Jesús y Magdalena se casaron y tuvieron un retoño.
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Poeta
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A través de una ventada, detrás de la vida
Veo pasar a los mismos hombres con manos
Llenas de odio, sosteniendo piedras.
A través de una ventana, detrás de sus almas
Veo la maldad de la humanidad que no cambia jamás.
Hace más de dos mil años, eran leprosos sus objetivos
Hoy su mira apunta a los médicos héroes
De esta pandemia inventada por la avaricia y la codicia
De grandes empresarios y de políticos corruptos.
Los mismos que te roban y esclavizan trabajadores
No les importa la vida, son aliados de la muerte.
Venden la existencia por un par de monedas , de metal noble.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
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Poeta
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Abandonar debo el chozo
donde vive mi adorada,
y con paso sigiloso
vago por la selva árida;
brilla la luna en la fronda,
alienta una brisa blanda,
y el abedul, columpiándose,
a ella eleva su fragancia.
¡Cómo me place el frescor
de la bella noche estiva!
¡Qué bien se siente aquí
lo que nos llena de dicha!
¡Trabajo cuesta decirlo!…
Y sin embargo, daría
yo mil noches como esta
por una junto a mi amiga.
Johann Wolfgang von Goethe
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Poeta
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Un beso que inalambrico
te mando desde lejos
como a control remoto
con suave inmunidad.
Un beso digital
te envío virtualmente
con toda la simiente
de flores jardineras.
Y si ese beso llegara
a tus mejillas de esparto
te esperaré en mi cuarto
con la luz semiapagada
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Poeta
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Yo no quiero que mis textos
sean la vanidad de hermosa lengua
sin más mensaje que una belleza escueta
que por muy bella que sea nos deja indiferentes.
Yo quiero en mi mano la pluma
que evoca emociones sin fin.
Quiero robar una lágrima
y quiero sonrisas sembrar.
Yo quiero arengar multitudes
con suspiros de indignación
y quiero entusiasmos ceñir
a mentes con un corazón.
Y quiero escribir ese verso
que llama al consuelo y serena
con brasas de cálido amor.
Que sientan mi estrofa en el alma
su elixir de sana emoción
Y quiero motivar
y hacer catarsis
y catarsis haga quien me lee
desahogando sentimientos reprimidos
y anhelos dormidos
de clara esperanza.
Quiero ser la voz de aquellos que no la tienen
o que la tienen y permanecen callados.
¿El arte por el arte?
No, que va.
Eso no va conmigo
mi estimado amigo.
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Poeta
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Almizcle y jazmín
y una lucecita tierna
vagando como cielo entre paredes
vagando entre los sueños fantasiosos
de nuevas aventuras imposibles.
Almizcle y jazmín
aroman el silencio del juglar
y sedas perfumadas pueden verse
ondeando entre las nubes tropicales
de fino terciopelo entretejido.
Estoy dormido
en ésta mi vigilia cotidiana
entre aires de colmenas y castillos
Estoy dormido
aún cuando mis pupilas te divisan
estoy en esta especie de modorra
de siesta con los ojos bien abiertos.
Y son mis endorfinas las que inundan mis neuronas
las únicas culpables de aquesta ensoñación.
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Poeta
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