Púrpuras y fucsias, lilas y magentas alas que se elevan barnizando el aire flamigeros flamingos, flamencos voladores de los esteros se alzan a cielos tropicales. Y viajan sus colores por sobre brisas tenues y anuncian las festivas pasiones del amor.
La ineludible canción del viento trae tu nombre, trae nuestros recuerdos Y con sus múltiples dedos me brinda tiernamente tus besos, Besos que encomendaste al aire para que me calmen Entre el resplandor y el ruido De estos relámpagos.
Hoy hay tormenta. Y esperanzado Le encargo que te lleve mi nombre, Y te acurruques En sus brazos, Que te bese en los labios Y te deje la calma De su canto.
La materia siempre fue precedida, Y de allí se hizo el mundo No de la materia sino de lo precedido Porque desde lo que nos precede Es que se origina todo.
El secreto siempre fue ese Ocultando que en todo Donde existe algo Eso siempre estuvo precedido.
Aquel débil reflejo que inició el Big Bang Ya hubo de estar precedido El homínido del cual venimos Hubo de caminar con el vigilante ángel Como el hombre del niño Y la mirada de tus ojos Ser precedida por tu majestad.
Aunque, entre lo que nos precede y lo que somos Exista un salto, un vacío, una nada Y la angustia de decidir sin precedencia alguna Se haga patente en el cosmos y en nosotros.
Entonces, criaturas extrañas emerjan de esa angustia Como Dios, los medios, el inconsciente, la sociedad La ciencia, el amor, la familia, el dinero, el poder Los sistemas, las escuelas Y así, usurpar el lugar de lo precedido.
Y será por ello que todos los niños Se enfrenten al mayor de los peligros Que jamás puedan…… Hombres devenir.
Ante un mundo no precedido Con sus criaturas extrañas adueñados de él
Y lleven a los niños a sumergirlos en sistemas Que les dicen que hacer, que pensar, Que sentir y cómo jugar Y destierren del mundo la flor más preciosa Destierran del mundo ........a la libertad.
El único y válido preceder En la pretensión del paso al hombre Desde el ser de cada niño.
Arde la tierra y palpita, cada terrón de su cuerpo, temblor de cada partícula, de su estremecido seno. Volcán de las agonías, en sus quebradizos huesos, como rémora en sus carnes, de su cuarteado pellejo.
El necio vive sin vista, por su falta de respeto. Necias andanzas vividas, caso omiso al intelecto, negacionísmo caótico, vertido en sus privilegios, voz atiplada y cautiva, desmanes, dolo y desprecio.
El caos se asoma a la puerta, con cara de necio orate, vidriosos ojos de un rostro, viejo de tanto pillaje, enormes manos ajadas, barnizadas de linaje, de seda fina sus trajes, de hojalata su coraje.
Llamó a la puerta el valor, del populacho cobarde, muda quedó la respuesta, en el vacío del clamor, de la ignorante vorágine. Se calla el predicador, la voz se pierde en el aire, arenga vana y volátil.
Viento ardiente que reseca, cada idea, cada palabra, en su virulento ímpetu, todo lo que toca abrasa, no sabe la noche fresca, de la extensión de su rabia. Cubiertos son los caminos, las veredas arrasadas.
El Sol juicioso testigo, de la ignominia implantada, mira de soslayo al mundo, sumido en su desbandada. Huero el sonido se queda, como el eco se ha perdido, de aquellas sabias palabras. El mundo gira latiendo, el vientre abierto a la nada.
Una voz entre los riscos, en su expresión muy lejana, habla queda de sus hijos, de la esperanza esperada. En el mar de los deseos, vive esperando el mañana.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Si observas a un hombre realmente feliz, lo encontrarás construyendo un barco, escribiendo una novela, o una sinfonía, educando a sus hijos si los tiene, sembrando dalias en su jardín, o en busca de huevos de dinosaurio en el desierto del Gobi. No buscará la felicidad, como si se tratara de un botón que ha rodado bajo el radiador. No luchará por ella, como un fin en sí mismo. Se habrá dado cuenta, de que es feliz en el curso de vivir plenamente la vida, las veinticuatro horas del día.
Alma mía que te encuentras en lo más recóndito de mi molde Barnizas mi sensibilidad en la escritura de mis poemas Cándidos mis sentimientos que se guardan dentro de mi como sobres Diario que matiza mis infiernos y mis cielos por la tierra de mis dilemas Espejo que refleja una por una todas mis heridas y verdades Flébil de mis impulsos en las cicatrices de la coraza del temblor de mi pecho Guías a mi calvario insulso para alejarme y redactar todos mis males Huerto de mis pesares en donde miles de emociones cosecho Iglú de mi tristeza y melancolía, las cuido como mis mejores amigas Jaula donde habitan los lobos aullándoles a mis lunas llenas Kamikaze por naturaleza al escribir con belleza todas mis penas Lagrimas secas y vertientes con formas de mujer en mis retinas Musas confusas, bienvenidas al universo de mis rimas Noctambula mi pluma por hacerle el amor a las estrellas de mi oscuridad Obras de arte en mis versos describiendo los delirios de mi identidad Papel mi refugio, en el hayo un psicólogo tan eficaz e inexorable Quimeras los presagios que perturban la sencillez de este rapsoda tan noble Rotondas mis composiciones, circulando el monumento de mis diástoles Solitarias mis noches a componerle polvo estelar a galaxias tan variables Trovador empedernido al recitar con amor letra por letra mi poemario Umbrales mis pulsos que recorren un mundo de venturas y hematomas Vértigos desolados al lanzarme al barranco convulso de la poesía Waterpolista en la alberca de las palabras para formar el mejor acuario Xerografía de mi vida se puede encontrar en cada una de mis líneas Y la anatomía de mi corazón latente por toda la tinta que corre por mis venas Zambúllete en el ABCdiario de mi alma y conocerás mi parque de pasiones.
Estamos na primavera... O que será que nos espera? Com esta mudança climática, precisamos de muita matemática para somarmos os prós e os contras de toda esta “modernidade”.
Tudo está muito prático, é verdade. Mas não se pratica mais o amor. Parece que todos viraram robôs, pois a mídia os controla à vontade...
Porque estas le traían alegría y pasión al ver todos sus colores y encantos…
Un día mientras esta niña recogía flores en un campo no muy lejos de su casa, una flor se le acerco y le hablo al oído. Y le dijo:
- Ya estamos cansadas de que nos corten, haz la diferencia tú, deja nuestra hojas, deja nuestros colores, por favor déjanos, cuando nos cortan nos marchitan, nos vemos mejor aquí que marchitas en un florero.-
La niña asombrada se restregó los ojos para asegurarse de que no estaba soñando, nunca habíamos visto hablar a una planta, luego de comprobar que no era un sueño se volvió a la planta y le dijo.:
- Las cortamos porque son hermosas. Nos gusta ver sus encantos en nuestros floreros.-
- Pero cuando nos cortan, nos marchitamos muy rápido y ya no podrán apreciarnos mucho tiempo, como lo harían si estuviéramos aquí...- Respondió la planta.
-{Luego de hablar un poco más la niña y las personas que en esa ciudad vivían comprendieron que lo mejor era dejar las plantas en la tierra porque duraran mucho más tiempo, y se verían mas hermosas-}
Desde entonces todos observan las plantas, no las cortan, porque saben que se verán mejor allí y durara su belleza mucho mas tiempo….!
EL FIN.
Una pequeña reflexión, con una simple niña, con unas simples flores. Pero con un gran mensaje. Si lo sabes analizar, lo sabrás comprender
Entre aquel que le ordenan matar ¡Y mata! O aquel que muere -Desde y por su autonomía- Muestre dos tipo de Antropología "El de los asesinos Y el de los íntegros".
Los primero son policías Militares, para militares Los segundos son los otros Los terceros y humanistas La inmundicia de los primeros Siguen órdenes Para matar, torturar, mutilar ¡Vaya con tal Antropología! Y el valor de los segundos Implique -generar esperanzas- O Antropología de la vida.
Entonces, "si te haces asesino" O naces -para la vida- Ser la nueva cuestión.
