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EL PAISAJE Y LA AUSENCIA
El paisaje es el mismo pero los colores son distintos
el cobre mágico de las hojas cubre los mismos senderos
pero su poético silencio tiene también tu ausencia
será por eso que cuando vuelvo voy con mi tristeza.
En primavera escucho en los mismos arboles el canto
Y pienso que los zorzales tampoco serán los mismos
que su trino, el de hoy es una letanía para los presentes,
para los de ayer guardan la magia de aquel momento.
Y la arena que está cerca y limita con el azul profundo
tiene el viento que arremolina lo vivido y lo expulsa
entonces es ahí que los de hoy y los de ayer nos parecemos
nos hechiza el tiempo y las luces colgadas del firmamento.
El paisaje es el mismo y aunque tú no estés mujer estoica
desde el día que te fuiste y el mundo siguió siendo el mismo
por haberte tenido , por los días de nosotros, por la mística
nada reclamo, de nada me quejo y a nadie busco.
Serán los años, las vivencias o simplemente la aceptación
que idealizar no nos sirve demasiado pero nos ayuda
a entender que cada alma que se cruza en tu camino
deja huellas y paz y a veces , solo a veces deja desiertos.
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Poeta
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DESFILADEROS DE LA VIDA
Una voz atraviesa las murallas y la mirada absorta se despabila ante la extensa letanía que surge de los quebrantos de esa osada boca.
Los ojos y el sonido pactan un desafiante jubilo al derrotero del mañana, pues atrás solo quedan hondos abismos de amargor, de sequedad de cielo y de campanarios oxidados.
Van consolándose como los pájaros en las migraciones cuando equivocan el camino y estoicos vuelven al atardecer del intento, al crepúsculo lánguido que a veces se confunde con la dormida mansedumbre.
-¡ Y vuelan, aunque no tengan la virtud alada!
Vuelan planeando sobre los mantos de la mística y los amuletos paganos y en esa alquimia de tiempo, se transforman en verdes intensos, en confundidos crisoles, en la bruma y el candil que apenas asoma.
Y en ese fatigado rodaje de cantaros lejanos y piedras que miran, escuchan serenas otras voces, un gorjeo de almas que pugnan por levantarse después de haber sobrevivido a otros desiertos.
Aparecen ventanas donde solo existían muros oscuros.
-¡y es ahí!, en esa cornisa revelada que los colores vuelven a ser la fuente y las voces y las miradas una sola historia.
Hemos encontrado la salida a este laberinto gris y afuera nos esperan para poder abrazarnos , para quebrar el silencio del encierro y poder llorar en compaña a nuestros muertos.
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Poeta
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Donde la gente solo deja huellas,
nosotros hicimos caminos,
y susurros que hacen palidecer,
las hojas plateadas de los álamos.
Donde los pájaros dejaron
dibujos de flechas de ébano,
en ese celeste inmenso,
nosotros pintamos un corazón entregado.
Donde se duermen los sueños,
a la vera de la vida esperando,
que algún horizonte los despierte,
nosotros escribimos con besos de lluvia,
una alborada con nombres entrelazados.
Donde nacen los arco iris,
allá lejos en los verdes humedales,
están nuestras noches cansadas.
Todo es magia,
en esa constelación de palabras.
A nada me atrevo sin tu mirada,
tengo mis venas abiertas,
y de ellas fluyen sinceras,
flores carmesí que esperan tu siembra
que aguardan tu llegada.
Donde el hoy es un día distinto,
el mañana un forastero sin nombre
y el ayer fue algo que se aleja
nosotros somos lo de siempre,
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Poeta
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CARROUSEL DE TIEMPO
Carrousel que giras en mi tiempo.
Tienes días que son aviones de papel,
levantan vuelo estoicos
y no temen a los vientos,
tiemblan y zozobran,
aterrizando en el llano,
desprolijos en su epilogo.
Días que conocen su destino,
desparraman fantasía,
regalan ilusiones
y cuando llega la tarde,
se esconden enigmáticos,
tranquilos en su epilogo.
Días que despiertan sigilosos,
se ocultan entre madreselvas,
aguardan pacientes el momento,
son corazones a cielo abierto
remolinos celestes
trepadores de cumbres
laderas anhelantes
columnas de vigoroso cuarzo
no temen a las tempestades
tienen el estigma de los genes
y todos los puentes salvadores.
Carrousel te quedaste con mi infancia
y aun giras silencioso y grácil
y mi sonrisa primera, se junta
con otras risas parecidas.
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Poeta
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ESCUDO Y TRINCHERA
Encalló en el sosiego
en un puerto manso
en un cielo calmo y azul
en el aroma del café y la confidencia
en las trincheras que protegen
los temblores del insomnio.
Despertó en la mirada sostenida
en el adiós de lo efímero
en la quietud del recuerdo
en el gentío y la memoria
en las iglesias sin nombre
en los dioses sin rostro
en las campanas calladas
en los tañidos de la espera
en los goznes de la tristeza.
Y en ese crisol de ansias
Exhaló un hondo gemido
unos brazos alzados
un feroz grito desafiante
que remarcó los trazos
que sembró los surcos
para que quede grabada su historia
para que cuando los hombres miren,
unos ojos de silencio no se vayan.
Esa calma gris esconde un pedido
unas manos invisibles extendidas
y un monstruo que acecha en el ramaje,
esperando otra víctima de violencia.
Los hombres que honramos la sangre,
que se derramó en nuestro nacimiento,
somos el escudo y la trinchera en vigilia
para que nadie maltrate a una mujer
que también dio su sangre, para dar vida.
Carlos Brid
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Poeta
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Te vistes con el color de las confesiones
te sonrojas con la caricia de las pasiones
te ríes corolada de inocencia
te disfrazas con la alegría y las caricias
siempre pareces distinta...
siempre bella...
siempre eres verdad mía.
siempre serás mañana
siempre serás vida...
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Poeta
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