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PESSOAS
Existem pessoas sempre
prontas a serem servidas,
a vida lhes aprimorou
no estender a mão
e cobrar,
cobram tudo de todos,
a começar de Deus.
Existem pessoas sempre
prontas a servir,
e se preocupam
incessantemente
em aprimorar sua missão
para se sentir mais
útil e feliz.
Existem pessoas que
Percebendo isto,
Imaginam:
“essas pessoas precisam de direção,
precisam de quem as oriente
e transforme
em fonte de produção e riqueza
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Poeta
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Danço uma dança
de ideias e palavras
iluminadas de ritmo,
mas presas como escravas...
Se tirar uma;
a dança perde o sentido...
Tudo está envolvido:
o amor, a flor, os costumes...
Todos são vagalumes,
nesta escuridão.
Todos são sim e não
nessa desconstrução.
Sinais de uma construção desassistida.
Sinal de que a vida
está dando seu sinal.
E ponto final.
A.J. Cardiais
07.01.2017
imagem: google
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Poeta
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ESTOY TRISTE
Autora: Else Lasker-Schuler
Alemania 1869-1945
Poeta, novelista y artista plástica alemana nacida en Elberfeld.
En 1894, se trasladó a Berlín, estudió pintura en la escuela de Simon Goldberg. En 1902 publicó su libro de poemas de corte expresionista bajo el título de "Styx".
En 1932,recibió el Premio Kleist por el conjunto de su obra, y en este mismo año emigró a Suiza. Esta obra es versión de Sonia Almau
Estoy triste
Tus besos oscurecen, sobre mi boca.
Ya no me quieres.
¡Y cómo viniste!
Azul a causa del paraíso;
En torno a tus más dulces fuentes
Revoloteó mi corazón.
Ahora quiero maquillarlo,
Igual que las prostitutas
Colorean de rojo la rosa marchita de sus caderas.
Nuestros ojos están entornados,
Como cielo agonizante
Ha envejecido la luna.
La noche ya no despertará.
Apenas te acuerdas de mí.
¿A dónde iré con mi corazón?
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Poeta
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Reminiscencia Panorámica
El sudor azul sube verde, deshuesando el vapor,
y sepultando los sueños, el sudor azul,
que descansa de los ojos sin almendras.
El sudor azul, compañero de la espiga,
escribía de las cantinas, y las paredes caídas.
Y recogía de los techos hambres viejas,
y sembraba las miradas del sordo mar,
y ninguna de las piedras dibujaba la nieve,
y faltaba el eco del último vacío doblado.
Es la ceniza, creo, es la ceniza,
y la piel de hojalata, desgajada antes de morir,
es el premio, las camisas y los cocodrilos alegres,
los que anudan lenguas al hielo.
Huían los alaridos del desierto, hecho añicos,
con las orejas tapadas, con lágrimas de plomo seco,
con camellos arrugados, y marineros extintos,
que decoran vajillas de miel,
en volátiles cristales.
Nadie puede, no puede nadie, todo es mentira.
Solo es el hierro devorando algodones calientes,
del ala plantada, en la esquina confusa.
Es el mismo grupo de muertos, que desayuna,
las ventanas indefensas, donde el sol se puso.
El sudor azul descansa sonriendo,
con los bolsillos de ballena, de pala y pico.
El viento paralítico, alumbra su esperanza,
endulzando al tiempo sus colores,
que niegan humedad al agua.
¡Pobres perlas paridas!. Pobre, pobres.
Aquel día nunca fue nunca, y sigue pasando,
en las rendijas con garras de mil tintas,
y anudando al vapor liebres,
por los cementerios de las letras.
Asolada la noche cultiva espadas,
por donde el sabor a olvido escapa,
y el espejo ha perdido el escudo,
desnudando muchedumbres negadas,
sin cabellos tristes que recuerden,
el viscoso vientre de los ecos.
A pesar de ello, el sudor azul respira,
y el viento amarga las cuevas,
allá donde la consciencia envejece.
Sin embargo, aún hay espinas espigando,
esperas de espuma y panes con muslos,
de blandos fusiles y crines risueños,
agitando a las setas sus catedrales,
en los venenos del pergamino llorado,
con el rumor de las conchas y corchos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LA TRISTEZA INEXPRESIVA
Autor: Osip Mandelstam
Rusia 1891-1938
Poeta y ensayista ruso nacido en Varsovia.
Estudió en Tenishev School de S.Petersburgo, luego en París y Alemania, estudió Literatura en la Universidad de Heidelberg .
Militó en el movimiento "acmeista" y es considerado como uno de los grandes poetas rusos del siglo XX.
Su poesía: "La piedra" 1013, "Tristia" 1922, "Los cuadernos de Moscú" 1935 y "Los cuadernos de Voronezh" 1937 .
Un poema contra Stalin le valió en 1934 un destierro a los Urales, donde intentó suicidarse. Esta obra es de..1909 Versión de Jorge Bustamante García
La tristeza inexpresiva...
La tristeza inexpresiva
Abrió sus dos ojos enormes,
El florero al despertar
Del cristal arrojó las flores.
Todo el cuarto se invadió
De una lánguida -¡dulce medicina!
Este reino tan pequeño
Tanto sueño ha devorado.
Un poco de vino rojo,
-Otro poco de sol de mayo-
Y rompiendo un delgado bizcocho
La blancura de dedos finos.
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Poeta
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@IorellBritoA
Yo me quiero a mí
Porque estoy orgulloso
Y lleno de autoestima
Porque tú me quieres a mí
Y si tu me quieres a mí
Porque odio
A todo aquel
Que se acerca a tí
Aunque sea para saludar
Aunque sea para conversar
Después de no verte un tiempo
Me da fuego por dentro
Aunque sea un familiar
O debajo de esa careta
Albergue un antifaz
De buitre carroñero
No debería ser así
Si tu me quieres a mí
¿Porque odio a esos que han de venir?
Los odio porque sencillamente
No confío
Ni me quiero a mí
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Poeta
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Por mais que você não faça nada,
as coisas estão acontecendo...
Por mais que você não sinta,
o tempo está passando
e com isso levando
sua vida...
Por mais que você não veja,
o tempo vai consertando, quebrando,
unindo, separando,
apagando, lembrando,
nascendo, morrendo...
O tempo só vai.
Não volta jamais.
E nessa viagem de ida,
ele vai transformando sua vida.
Por mais que não pareça,
nem tudo está sob o comando
da nossa cabeça.
A.J. Cardiais
14.01.2017
imagem: google
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Poeta
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VIEJA AGUANIEVE
(Dadaista)
Corre con los párpados del viento
acorralando al ojo sediento
en los árboles sudorosos y asustados
desnudando la noche que se filtra
en los sueños ahogados con lluvia
masticando los collares del humo
en la primer esquina indiscreta
un pirata afeita sus estrellas
con el aceite impostor de artimañas.
Todo el ruido dibuja esa sombra
del hielo nervioso anudando el insomnio
de la seda en los dedos crudos
fumando la seguridad sin zapatos
desenterrando la nostalgia yerta
intérprete inexperto del placer volátil
como el camino come unas sandalias a lo lejos
y desgrana el trigo un pan que huye gracioso
sonriendo pensativo en los bolsillos del cadáver.
Un puente pinta escaleras
y el miedo mira amarillo la espuma
no sin antes fabricar esperanzas
al hueso condecorado con pañuelos desenfrenados
aterciopelando cada latido picudo
en la entrada triangular ilusionada con la humedad
del polvo seductor de las guadañas ideales
donde el nido alimenta cada luz distraído
entre la mata y la meta se mete animoso el botón
y acompaña los pliegues erectos del suspiro
al despernancar el tornillo ensanchando el jarrón
bajo la mesa sin hambre y la falda de un volcán
con la adustez desabrida opulenta en el sillón.
Y luego se queja con el único fin de ser ignorada
la espina estrangulada por sus pálidos reflejos
en la falda que sostiene la cerradura
sin esperar carne nueva
en el mero juego de la cercanía perdida
del escarabajo en traje antiguo
como el mar se agita entre las olas
voluptuosas del impulso congelado en la arena
y coloca la espalda en las nubes
cargando lácteos recuerdos a los relojes
en la unidad del precipicio
tan tibio en el pasado con su azul pudibundez.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ME HE ALEJADO TANTO DE MI MISMO...
Autor: Ryszard Kapuscinski
Polonia 1932-2007
Poeta, periodista y ensayista nacido en Pinsk, hoy Bielorusia.
Uno de los grandes maestros del periodismo moderno,estudió Historia y Arte en la Universidad de Varsovia,1954. Alternando sus funciones de reportero con una destacada labor literaria.
Fue profesor visitante en las Universidades de Caracas (1978) y en la Temple University de Filadelfia (1988). Libros más importantes, se encuentran "La Guerras del Fútbol y otros reportajes" 1992; "Imperio" 1994 y "Ébano" 2000.
Recibió el Premio Príncipe de Asturias en Comunicación y Humanidades 2003, el Premio J. Parandowski del Pen Club, el Premio Goethe de Hamburgo y otros.
De "Leyes naturales" 2006 (Poesía completa - Bartleby Editores 2008) Esta es versión de Abel A. Murcia Soriano
Me he alejado tanto de mí mismo...
Me he alejado tanto de mí mismo
que ya no sé decir nada
sobre mí
ni lo que siento
cuando me mojo bajo la lluvia
ni cuando me convierto
en una brizna de hierba seca
quemada por el sol
no sé encontrarme
a mí mismo
describir a este personaje
nombrarlo
asegurar
que existe
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Poeta
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Aunque camine por el valle
de la muerte, vil y oscuro
no temeré ningún mal
que provenga de los juncos
del río de aguas negras
que habla con mil susurros
de jinetes engullidos
por el cieno y el musgo
Busco azul para el alma
para el musgo en las sienes
para las llagas encendidas
e incandescentes
¡No te detengas, caballo mío!
ante la mirada de los esqueletos
o los gritos ahogados
oídos en el entonar del viento
No temeré que el frío plata
hiele con su cuchillo
de los ojos mi mirada
porque me están esperando
en las azules barandas
en las alturas, con el olivo
el mar,y la playa
Busco azul para el alma
Para el musgo en las sienes
para las llagas encendidas
e incandescentes
Hay una esfinge quieta
temible,al borde del camino
que me dice silenciosa,
que nunca llegaré a mi destino
Pero yo sigo soñando
y al soñar lo verdadero
el valle es una ilusión
y sólo el azul es cierto
Busco el camino
que me lleve a las barandas
azules, en las alturas...
el olivo, el mar y la playa...
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Poeta
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