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Cuando empiezo a escribir,
mi mente se llena de ideas,
muchas veces sin saber que decir,
otras veces plagado de cosas bellas.
Al iniciar a anotar,
doy rienda suelta a la imaginación
y empiezo a escuchar
lo que dicta el corazón.
Aunque ya no hago uso de garrapatos,
pues me siento frente al computador,
donde apunto pensamientos gratos,
aquellos a los que doy valor.
Frente a esa máquina moderna,
divaga mi mente,
desnudo mi alma eterna,
para mostrar los versos a mi gente.
Me dejo llevar por el encanto,
de la rima melodiosa,
que a veces me arrebata risas o llanto
de forma prodigiosa.
Cuando estoy inspirado,
no existe nada alrededor,
del mundo me veo aislado,
solo coexistimos los dos con el monitor.
El tiempo parece eterno,
las agujas del reloj parecen no caminar,
como si viviese en un mundo alterno,
donde las leyes las física han de cambiar.
Me envuelvo en mi fantasía
y en mente solo tengo una cosa
el formar una poesía,
construyendo de apoco su prosa.
Procuro describir mis pensamientos,
¿cuántas veces he tratado?
para dejar entrever mis sentimientos,
pero muy pocas veces lo he logrado.
Me siento bien al escribir,
pues aleja de mi los fantasmas,
que en un tiempo me hicieron sufrir,
pero fueron pruebas progimnasmas.
Porque escribir es toda una faena,
a veces difícil de lograr,
pero que descubro que vale la pena
cuando versos bellos puedo formar.
Versos nacidos del corazón,
que tienen propio esplendor,
formados con la emoción
del don que me dio mi señor.
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Poeta
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Sobre a mesa da áspera madeira
A vela que lhe faz companhia
Empresta seu corpo de luz por inteira
De resina e pavio apagado
Morre debruçada no colo do dia.
Sobre o papel amarelo envelhecido
Descansa a condoída poesia
Quando cai a noite fria de improviso
A pena que com pena do autor
Empresta a tinta
E morre esturricada de vazia.
O velho homem bem que tentou
Tomar inspiração na tal tristeza
A saudade da mulher que amava
É o que restou
Quando o sono pesava-lhe
O rosto sobre a mesa.
Ao dormir no crepúsculo da noite fatídica
A vela se apagou junto à poesia
Talvez em sonho a realidade verídica
Daquele velho homem
Extraia toda a dor
Como da pena que vazou a tinta.
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Poeta
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Dizes querida donzela
Se tu moras na favela
Tão quieta e tão bela
De ruas tão nuas
De noites escuras
De humildes alparcas
De mesas tão fartas
Dizes-me donzela
Se tu vens da favela.
Dizes amante donzela
Quando vens da favela
Tão bela e tão discriminada
De beleza assaltada
Jóia feia na vitrine da cidade
Rara escola de futebol
De meninos sem vaidade
Como presos de uma cela
Realidade bruta da favela.
Dizes hó linda donzela
Se tu moras na favela
Dos tímidos quintais
Das notícias nos jornais
Não te envergonhe menina
Das moradas da tua sina
Ainda tens uma janela
Em tua favela que é tão bela.
Dizes o porquê donzela
Que tu vens da favela
De um bairro da periferia
Tão pacata e tão fria
Da vizinhança corriqueira
Do feijão queimado
Na casa da fofoqueira
Não te quero donzela
Longe da beleza da favela.
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Poeta
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Nua eu te decorei
No quadro da minha concupiscência
Assim inconseqüente sem conseqüência
Eu te furtei na vaidade da minha alma;
Tua imagem tão selvagem
Na pintura insaciada
Explorada na estupidez dos meus dedos
Que estiveram perdidas na insensatez do desejo;
Eu te pintei
Como quem pinta arrogante
Na irresponsabilidade dos amantes
O delírio de uma imaginação coadjuvante;
Eu te decorei
Como profissional apaixonado
Eu te desejei
Como um carnal assim tão fraco;
Nua eu te possui
Na utopia ignorante da pintura
Sobre o olhar atento da
Hipocrisia dos meus olhos;
Que não tardaram em julgar
A displicência do teu corpo.
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Poeta
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Gesimara;
Meio que na marra
Contou-me segredo
Que anda descalça
Meia que com medo
Meia que sem graça
Por que tem pé feio.
Gesimara;
Virgem Maria dos céus!
Este que são pés teus
Não há quem veja
E que não perceba
E que não duvide
Ser obra de Deus.
Gesimara,
Meio que na farra
Quase me escondeu
Chinelo de dedo
De rosa vermelho
Que se escafedeu,
A que mal te pergunte
A alguém que curte
Estes pés teus.
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Poeta
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Que saudades da velha estação
Da locomotiva que trilhava a ferrovia
Patrimônio histórico que a muito não se via
Estação antiga de Rocha leão.
Quando ainda gatinhava à vontade de trilhar
Nasceu por mão de obra de escravos
Estrume de boi misturado com os barros
Em rio das ostras ela veio inaugurar.
Com teto de telhas francesas
De marseille era a velha estação
Desde 1887, não se via tamanha beleza.
Os tempos modernos destruíram a velha estação
O coração da velha locomotiva parou
Não batem mais nos trilhos de Rocha Leão.
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Poeta
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Las cosas que escribo, sin importancia y mal, por bondad, me hacen comentarios, tan hermosos, que no consigo aguantar los ojos secos.
Gente, que sabe más que yo, culta, que no me llama la atención a errores de escrita, solo se unen a lo que quiero decir, de mi corazon, por toda la vida los tendré en mi corazon.
No sé cómo explicar, lo que siento, mi familia no hace caso ninguno, nunca han leído nada. Quizá me tomen el pelo.
Será que soy yo la que está equivocada, o ellos?
Ya sufrí mucho, ahora no. Vivo en mi mundo, un mundo sin rencor, sin odio, sin mentira, lo que cuento, és un testimonio de mi vida y de otras.
Soy distinta, lo sé, pues me acuerdo casi de todo, desde mi camita de niña, desde los dos o tres años, lo tengo todo guardado, no en fotos, pero en mi cabeza.
Hasta de olores me acuerdo, de cosas mínimas, todo está conmigo. En los momentos de grande dolor, no sufrí, solo mucho mas tarde.
Al volcar mi mirada atrás, siento todo y a todos, parece que mi vida no pasó, que soy la niña, la joven, la madre sin ser aun mujer, ama de casa sin tenerla, como dormida fui por la vida, vagando, al sabor del destino, ahora este me despertó, pero muy tarde, tan tarde, que casi no tengo tiempo para soñar, el esfuerzo es tremendo, me pego a la vida, a mis sueños, de espacio está viniendo, la fuerza y amo alguien, o un recuerdo, no lo sé, solo que es real, palpable, tengo tus manos en las mías, años y años pidiendo alguien para regalar el mucho que tenía en mi corazon.
Así después de tanto pasar, tengo un corazon, que me tiene dentro, que me defiende, que me calienta, que acepta, las sobras, de lo que fui.
Batallaré hasta quedar sin sangre, para te regalar lo mejor que tenga. Aun es mucho, mi fuente de querer es inagotable, soy distinta de los demás, lloro a sonreír, sonrío, llorando.
Gracias a todos, por vuestro, animo, gracias, por vuestra amistad, gracias por la caridad de no ignorarme.
Por fin siento que tengo un lugar al Sol.
Solo quiero que mis dedos, tengan la destreza de escribir rápido como mi pensamiento y tenga siempre unos ojos dulces que lo lean.
Oporto, 4 de Setiembre de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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Lirios en la Luna. (Sexta Versión).
Clepsidras verdes, esplendor de lirio,
pétalo zigomorfo, arcaduz infinito,
colibrí y aguja de delito,
predispuesta corola a los martirios.
Brillan los ojos verdes de los cirios
y agita el ave su berila cola,
crecen exuberantes las corolas,
caracolean caballos de delirio.
La luna está silente y de nácar soberbia.
La acequia tiene el mar en su protervia
toda llena de peces azulados.
Y el herido sangra en su costado lilas,
y es la llaga de amor crisoberila,
¡¡¡¡agujas frías en los lirios morados¡¡¡¡.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Lirios en la Luna. (Séptima Versión). (Yo, muerto bajo los lirios).
Iris germánica, aberrante corola,
pétalo dulce, acequia muy muy fría,
el arcaduz del espacio, la armonía
de un mar de piedra e inexistentes olas.
Alzan exuberantes ya sus colas.
Diez mil pavos reales relucían,
y sobre el nácar los lirios ascendían
con sus lilas y exóticas corolas.
Y el muerto estaba muerto allí en la fuente,
la fuente de la luna, rodeado de lirios,
y le daba caricias el relente.
Y eran las zigomorfas lenguas vivas
un mar sobre su cuerpo y un martirio
de agujas irisadas y furtivas.
…................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Escucho que alguien grita mi nombre y miro a mí al rededor con apuro mas solo logro ver siluetas en las sombras que se alejan lentamente mientras se funden en la oscuridad y pequeños puntos de luz en la calle que la farola alumbra mientras llueve intensamente y la noche descarga su negrura inclemente, miro un cielo carente de estrellas y de luz de luna, y avanzo por la calle en la que tan solo veo a pocas personas pasar con sus paraguas y otras tantas en sus autos que un segundo iluminan la calzada pero que tras un parpadeo ya me han sacado una gran zancada, camino en esta noche por las calles de esta gran ciudad, a una hora casi muerta y con aquella pregunta que sigue abierta, ¿Quién ha llamado mi nombre? Me lo pregunto mientras sigo solo en aquel callejón, avanzo por una avenida sin sentido y que no se a donde lleva, tomo un hondo respiro y recuerdo el motivo de mi caminar, y es que el sueño se me ha prohibido conciliar, no hay luz de luna que sea mi cuna, ni caricia del viento que me sirva de aliento, tan solo tengo este pequeño pensamiento que descargo en un papel, y tras plasmar el sentimiento siento que a mi pluma le soy fiel, tomo un taxi que me regrese a casa, en su cara parece saberlo todo y no dice nada mientras recorre conmigo las calles desmadrugadas, que con un pequeño foco verde nos incitan a continuar, y tras llegar a mi destino y pagar la tasa preferencial, me alejo tras dejar una propina y recibir una sonrisa para poner mi cabeza en mi almohada pero no sin antes poner mi mente en un cuaderno y darme cuenta en el acto, que aquellas voces eran solo ecos de mi que se encontraba perdido dentro de sí mismo…
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Ahora no niegues cuando viniste
a suplicarme mi amor te diera,
decías que antes de conocerme siempre supiste
que era a mí a quien tu corazón eligiera.
Más sin embargo todo lo niegas
y ya estuviste entre mis brazos enamorada,
pero tú insistes que no pensaste y estabas ciega
por el amor que en mí sentías, aunque ya no existe nada.
¡Qué poco valor tienen aquellos besos
que dejaron marcados en mis labios el dulce cerezo!
A veces la felicidad hiere cuando hay excesos,
a sentir la ingratitud de tu amor empiezo.
Si te complace decir lo que no es cierto
sigue así, yo no sabré desmentirte
solo sé que al estar contigo es real mi acierto
y aunque lo niegues entre mis brazos vuelvo a sentirte.
Al estar conmigo tú has tenido el amor que deseas.
¡Más ya no lo puedes negar!
Con la negativa de tus palabras en mi mente creas
dudas de ti y de tu manera de amar.
Julio Medina
4 de septiembre del 2011
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