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Eres mi angel,
estas tan desilusionada,
aun asi finjes compasion,
ocultando tus problemas.
Pero nunca fuiste capaz,
de seguir respirando,
antes de que me vaya,
la noche sigue en pie.
Estas dispuesta a atacar,
pero no quieres herirme,
que nade o que me hunda,
esa es tu decision.
Sabes los juegos que juego,
y las palabras que digo,
inocente y desilusionada,
sabes las promesas que hago,
eres la unica persona que he amado,
ahora ya te has marchado.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Hondo en mí, lo esconderé del mundo,
dejaré su perfil sólo en los sueños,
habitará en la casa de los dueños,
en las estrellas será su vagabundo.
Pero desde dentro gritará a mi oído
para no poder olvidar de donde vengo,
que todo lo que fue y es, es lo que tengo,
que la eternidad es y será, lo que ya he sido.
No puedo envejecer, mi ser ya es cano,
pero acabo de nacer a esta alegría
el niño en mi interior como un arcano
me ha mostrado inmortal, que ya sabía
que es olvidar el crecer y nada es vano
volveré a beber de la fuente, cada día.
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Poeta
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Alguna vez, todos mis músculos tiesos,
a la intemperie de nada,
doradas de veneno las manos y los dedos
como cuando cruzo tus valles ingenuos sino
apenas el viento traspasara,
va dejando mi boca huellas de sal sobre
las intermitencias de la muerte,
donde descienden las pasiones del halcón
a modo de dormir, barajando los sonidos y
la fiebre,
y la sonrisa cayendo como nieve derretida,
agonizada entre los cuartos de cera,
alta y erguida la luz de la manzana,
gira festiva y nupcial la semilla hiriente
donde la lengua encalla tramposa a la
sombra de tu cuerpo de agua,
hemos inventado el camino de helechos que
nos devuelvan al amor,
lento y vacío viaja y sacude su piel el
momento pedante e indeciso como una nube
que se nutre a cada paso del beso en
la entraña,
con su lengua bestial hundida en mis encías
gira en remolino un montón de oraciones mudas
donde ningún recuerdo prevalece
entonando su himno,
intuye y adivina la luz de las arterias, el
recorrido de las manos como llamas entre
los pliegues desiertos de tu carne,
y lágrimas como oleos dirigen el periplo de
azúcar más allá de la muerte del sol
entre las piernas cristalinas,
... duerme entre los sueños,
... toma mi mano triste y canta con el
viento,
... quédate conmigo hasta la agonía de los
sexos.
Jorge Rosso
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Poeta
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Depois de ler: Rumen Stoyanov
Manoel de Barros, Paulo Leminski
Humberto Ak'bal,
etc, etc e tal,
inflo-me de dúvidas
sobre a minha condição:
??????????????????????
Mario Quintana é quem me salva
desse mar de interrogação,
quando diz na sua crônica
A Poesia é Necessária: *
“... Todos deveriam fazer versos.
Ainda que sejam maus.
É preferível, para a alma humana,
fazer maus versos
a não fazer nenhum...”
Bem, o Poeta falou...
Aqui estou.
* Mario Quintana
Em: A Poesia é Necessária
A Vaca e o Hipógrifo.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Não sou poeta de gabinete.
(já disse isso)
Vivo com meu estilete
recortando a vida...
E a cada fim do dia,
é uma despedida.
Você repare o sol sumindo:
ele não desce sorrindo...
Também não desce chorando.
Ele desce fingindo
que o dia está acabando
e que a noite
já vem chegando...
O que é a noite
senão, o escuro da vida?
Então a vida
está oculta na noite.
A.J. Cardiais
04.11.2010
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Poeta
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Quando faço um poema,
e acho que ficou bem feito,
para mim é o êxtase.
Dou-me por satisfeito.
Aí fico viajando nessa onda,
até passar o efeito.
A.J. Cardiais
08.11.2010
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Poeta
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Os atabaques
me convidam pra dançar...
RUM!
Esse tum-tum me embriaga...
Sou filho da Bahia
sou de raiz africana
e tocam pro meu orixá...
Vou lá... RUM!
Esse tum-tum me arrasta...
Eu sou filho de Oxum
e de Oxossi, que me amam
não posso negar meu “naturá”...
Vou lá... RUM!
Esse tum-tum me domina.
E agora meu povo
estou aqui de novo
cantando e dançando
pro meu orixá...
RUM!
Eu sou neto da África.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Consta nos anais da literatura,
que o poeta A. J. Cardiais,
é um homem sem cultura.
Posto que, a esta altura,
só trata de coisas banais.
Sua poesia é muito pura...
Não é como as dos intelectuais:
estudadas, rebuscadas e coisas e tais...
Pelo fato de ser
um sujeito indisciplinado,
não vou me comprometer
a analisar o seu “riscado”.
(isso para mim são riscos)
E por falar nisso,
estou correndo o risco
de ser mal interpretado,
e até amaldiçoado
por este Poeta Maldito.
Ele diz: vale o que tá escrito!
Então eu digo: muito bonito...
Mas cá no meu íntimo,
estou achando uma droga.
Mas cadê a droga do meu remédio,
para dor de cabeça?
Já estou com enxaqueca.
A “obra” deste Poeta,
metido a bosta,
me deixou uma merda...
(e ainda tem gente que gosta)
Bom, para finalizar,
não tenho nada a declarar,
só a lamentar.
A.J. Cardiais
21.08.2009
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Poeta
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Tú despertaste el alma descreída
Del pobre que tranquilo y sin ventura,
en el Gólgota horrible de la vida
agotaba su cáliz de amargura.
Indiferente a mi fatal castigo
me acercaba a la puerta de la parca
Más infeliz que el último mendigo,
más orgulloso que el primer monarca.
Pero te amé; que a tu capricho plugo
ennegrecer mi detestable historia...
quien nació con entrañas de verdugo
sólo dándo tormento encuentra gloria.
Antes que te amara con delirio
viví con mis pesares resignado;
hoy mi vida es de sombra y de martirio;
hoy sufro lo que sufre un condenado.
Perdió la fe mi vida pesarosa;
sólo hay abismos a mis pies abiertos...
quiero morir... ¡feliz el que reposa
en el húmedo lecho de los muertos!...
Nacer, crecer, morir. He aquí el destino
de cuanto el orbe desgraciado encierra;
¿qué importa si al fin de mi camino
voy a aumentar el polvo de la tierra?
¿Y qué la tempestad? ¿Qué la bonanza?
¿Ni qué importa mi futuro incierto,
si ha muerto el corazón, y la esperanza
dentro del corazón también ha muerto?...
¿Sabes por qué te amé?... Creí que el destino
te condenaba como a mí, al quebranto,
y ebrio de amor, inmaterial, divino.
quise mezclar mi llanto con tu llanto.
¡Ah!... ¡coqueta!... ¡coqueta!... yo veía
en ti de la virtud excelsa palma...
¿ignoras que la vil coquetería
es el infame lupanar del alma?
Di, ¡por piedad! ¿qué males te he causado?
¡Por qué me haces sufrir?... Alma de roble,
buscar el corazón de un desgraciado
para jugar con él, eso es... ¡innoble!
¿Me hiciste renacer al sentimiento
para burlarte de mi ardiente llama?...
Te amo hasta el odio, y, al odiarte siento
que más y más el corazón te ama.
Fuiste mi fe, mi redención, mi arcángel,
te idolatró mi corazon rendido.
con la natura mística del ángel,
con el vigor de Lucifer caído,
Que tengo un alma ardiente y desgraciada
alma que mucho por amar padece;
no sé si es miserable o elevada,
sólo sé que a ninguna se parece.
Alma infeliz, do siempre se encontraron
el bien y el mal en batallar eterno;
alma que Dios y Satanás forjaron
con luz de gloria y lumbre del infierno.
Esta alma es la mitad de un alma errante,
que en mis sueños febriles reproduzco,
y esa mitad que busco delirante,
nunca la encontraré: pero... ¡la busco!
Soy viejo ya, mi vida se derrumba
y sueño aún con plácidos amores,
que en vez del corazón llevo una tumba,
y los sepulcros necesitan flores.
Te creí la mitad de mi ser mismo;
pero eres la expiación, y me parece
ver en tu faz un atrayente abismo,
lleno de luz que ciega y desvanece.
No eres mujer, porque la mente loca
te ve como faceta de brillante
eres vapor que embriaga y que sofoca.
aérea visión, espíritu quemante.
Yo que lucho soberbio con la suerte;
y que luchar con el demonio puedo,
siento latir mi corazón al verte...
ya no quiero tu amor... me causas miedo.
Tú me dejas, mujer, eterno luto;
pero mi amor ardiente necesito
arrancar de raíz; porque su fruto
es furto de dolor, fruto maldito.
Quiero a los ojos arrancar la venda,
quiero volver a mi perdida calma,
quiero arrancar mi amor, aunque comprenda
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Poeta
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Nuestra senda regada está de llanto,
el placer del placer es el suicidio,
detrás de la ilusión está el fastidio
y detrás del fastidio el desencanto.
Lleno yo de fastidio y de quebranto,
sin fuerza ya contra la suerte lidio,
y muerto para el mundo, sólo envidio
a los muertos que guarda el camposanto.
El infierno sus furias desenfrena,
viento de maldición en torno zumba,
que a penar el destino me condena,
y he de pensar hasta que al fin sucumba;
con el peso brutal de la cadena,
que arrastra el hombre hasta la negra tumba..
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Poeta
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