|
|
|
Escrevo o que penso,
o que sou e o que acho.
Do jeito que vem, encaixo.
A.J. Cardiais
|
Poeta
|
|
|
|
Alma sincera
nunca fala "brincando",
é tudo à vera.
A.J. Cardiais
|
Poeta
|
|
|
|
Mesmo com toda dificuldade,
com todo aperto,
o poeta que é poeta
faz poesia...
Se não fizer de alegria
para enganar sua vida,
derrama sua dor,
o seu desacerto.
A.J. Cardiais
18.11.2010
|
Poeta
|
|
|
|
Quem não faz poesia
não sabe como é a alegria
de chegar de manhã,
ao abrir a janela pra vida,
ser agraciado com a poesia...
A poesia está no olhar
de quem vê o dia com poesia.
A poesia está no verbo Amar
e em toda sua filosofia.
A poesia está no ar,
está na vida,
está no prazer...
A poesia não se esconde.
E só a vê,
que tem olhos
para ver.
A.J. Cardiais
18.11.2010
|
Poeta
|
|
|
|
Cada dia
eu procuro uma alegria.
Procuro uma coisinha
que me faça acreditar
que viver vale a pena...
Cada dia
eu recorro à poesia.
Procuro acreditar
que ela pode mudar
o sistema...
Que cada dia
seja um bom dia...
Que cada dia
seja uma poesia.
A.J Cardiais
18.11.2010
|
Poeta
|
|
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
Hay una sábana de melancolía
atrapada
por la fárfara nocturna de tu respiración
un cobertor de líquenes suspirantes
amoldado
al influjo remolino de ondas lúbricas
Ceñido bajo el limo fragante de una túnica
tu cuerpo
destila la tersura de un pulsar malherido
decanta en el cedazo acrisolado de tu sexo
los néctares
de luz en las ráfagas del tacto pendular.
Hay sobre tu albura de equinoccio cósmico
la nostalgia
del insomnio cautivado por tus hálitos
la noche extendida en alcores baldíos
el cálido gemido
prendado a tu floresta de astro líquido.
|
Poeta
|
|
|
ACORRALADO
El caballito tenía por el viernes,
un especial sabor de lunes,
lento ligero, al entrar en la semana,
los inquietos y líquidos pasos.
Después, con la disminución veloz,
del frío, en combinación con las argollas,
aún esperaba el regreso del viejo empleo,
conforme oía callar las hojas.
Revistas entre sus ramas,
casi empapeladas hojas en sus ojos de pasado,
en ayeres de sueños acolchonados,
sábanas húmedas, y sobre el escritorio,
dejó la camisa. ¡Así, como en su viejo caballito, la madera lo recordaba!.
Así. Ilusionado, en la oscuridad,
eléctrica parecía la noche,
al vapor de chimenea entre cuentos olvidados,
en alfombras insomnes y señalados renglones,
llenos de recuerdos. Pasaba, y pasaba a veces, puentes, montañas extrañas, entre las ranas, descubriendo océanos entre los charcos.
Y pasaba, todo apenas, un instante,
en cielos almendrados, en finales sin principio, en sonrisas de nubes nuevas.
En un corral, dorados sueños de mañanas, interminables, en el corral amigo,
de otros suelos, fértiles anhelos cumplidos.
¡Todo pasaba!. Y pasaba, descubriendo flamas, velas, vapores optimistas en la temblorosa, alucinación de los minutos.
Salía. De la cama, oliendo sueños nuevos, sueños cumplidos, y las pesadillas clavadas,
entre sonrisas ingenuas.
Salía luego, un castillo a lo lejos inquieto,
y una rodilla en apariencia, descansaba,
en el pantalón inevitablemente entretenido.
Aunque, apenas cuatro pesos crueles,
de afán azuzándolo saltaban, inútilmente, inadaptados al hambre, en las conversaciones agrias, avivando el consuelo del día.
Ruidoso al último momento.
Ahora bien:___ ¿Qué puede comprar el hambre de firmar el usurero, y el empleo de cuatro pesos?.
Y... Pensándolo, sintiéndolo, tan cercano bajo la piel del horizonte.
Estuvo.
¡Pensando en efectivo la esperanza,
hecha demonios confundidos!.
Índices de fisonomía de auténticos descaros, pintorescos velos. Las bambalinas,
dubitativos acordeones, pianolas y tambores.
Estuvo.
En el corral de sueños, hechos del telar,
y pesadillas desatadas,
en unos presentes infinitamente desiguales, abundantes de ahoras bajo el suelo.
Y estuvo aguardando en la mesa demasiado,
imprevista, largas planillas.
Y solicitud de bonos, abonos de huertas secas, manojos de recibos.
Y el derecho al postrer esfuerzo del fracaso dispuesto al desayuno.
¿De dónde sacaré?. ¡El café tiene!.
Sí, el café tiene la culpa concentrada en pequeños puntos dormidos, y la misma taza escamoteaba, pausas, gestos en la situación tapada,
gris,pálida comparsa a su manera.
Y en el martes, sucumbía cada jueves,
inmediatos los secos miércoles de la mañana,
porqué aceptaban allí cualquier fin de semana, tintas, broches, plásticos,
remedos de jinetes, monturas de barro tejido,
en pajas viejas y... Los músculos en los asientos.
¿Porqué?.
Y ahora, en el corral estaban muchos, monederos cultivando insomnios dobles.¡Nunca lo supo!.
Creo, dicen, me dijeron acaso sus memorias destempladas.
Porqué el mismo se aplastó, el mismo se cayó encima, perdido en un espejo,
dejó de reflejarse al fin,
un día de tantos otros. ¡Por el alma extraída,
del bolsillo ajeno, donde el pueblo,
nada sabía decir, nada podía hacer,
solo morirse igual, decrépito, absoluto,
dueño de las llaves del cementerio,
omnipotente, también de ausentarse,
algún día de la faz del mundo, y que aún conservaba, su crédito de finalizar el fin.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
HUMANITARIA DESTRUCCIÓN
Con toda la insignificancia del pequeño
mundo
vienen haciendo las conjeturas,
innumerables quebrantos,
pétreos, en las playas de paz, el arco
iris que nimba, metas magnánimas. (Subterráneos escombros).
Decían,
conservadores, más allá del vencimiento,
creían ser, omnis-sapienteserpentinos.
¡Humanitarios anhelos, paralelos, desastres!.
A
Lo lejos, de quienes no lo tienen cerca. Lejos, a las siete de la tarde, se aproximó
el invisible trópico, entre las costillas,
del gnomo, saliendo nada más. Saliendo un poco.
Saliendo del hueco frágil cubierto de secas hojas
vidriosas, por encima del mimbre blanco.
Callaban, metódicos, el triunfo del fracaso.
¡Sin saberlo, lo sentían, los retornos afilando!.
La época, opaca, brilla en la turbiedad.
Tardía, la siguiente campanada, esperaba,
añorando el suceso intrigando al aire,
lastimero otra vez, sutil resorte.
¡Empleado de la incredulidad!.
En la destrucción,
desoladoramente ocultando imposibles evidencias.
La superficie a pintar, libre de polvo,
con un trapo que se escurre. ¡De la válvula tapada, el color vertical del aspersor, y la letra en lápidas anémicas!.
¡Sí, sí!.
Había algo menos que una voz,
una casi letra,
pálida vereda temerosa,
escuchando ausentes los pasajeros, silenciosos, acumulando, dispersos,
gestos, el muro triunfal, coronado de atropellos.
Decorando,
cada detalle, álgido, patético.
Respiraba impregnando lapiceros,
oficinas enlatadas, sillones escandalosos.
¡Calles, calles del coraje y antebrazo!.
La humanitaria
Des
Truc
Ccción... Los ventiladores despeinados observan, las armas extremistas del pañuelo en pedazos.
¡Cada uno, prolongando su cada cual!.(Ya verán).
Y
En el fondo, al vértice de la sinrazón. ¡Sonreía!. Graciosa, en la blusa equivocada,
la brisa víctima, del viejo, desvelo, la opinión
de la luna juzgando, tranquilamente.
¡Humanitaria!. (Ella, la destrucción ofendida).
Quedó. Anunciando una llamada telefónica,
el frente mercantil, el elixir del fracaso mismo.
Y sin tacha, justamente, bajo la ley.
de los malvados, productos del ozono que no dañan.
En la destrucción. Huma-nita-ria.
Para entonces, la sopa se puso fría,
con tanta ligereza en camarones,
sin dentadura, no cabían en la cubeta
de mejillas, las monedas de cuello blanco. La revista mirada con el filo asomando por la ventana, desnuda, al jugo del primer indómito quejido.
¿Lo ves?___Decía con frecuencia al anochecer
rompiendo la manera, extrañamente,
fuera de tiempo.
En la esquina, súbita, anudó el silencio adherido,
las uñas recién cortadas, el farol entre bugambilias, sentía, reseco, como cabeza de alfiler, el grupo palabreando, desgraciado (sin saberlo). Solo arrastrando la inconsciencia abundante, la multitud ciega y sorda. ¡Azotada!.
Teñida. Por los pesares enormes, entre los rápidos acrílicos, resueltos firmemente, en las tres capas delgadas, perforando las chispas y quemando las llamas, al tacto seco en latas secas.
¡Humanitaria destrucción!.
Soledad programada en los dientes del bolsillo,
en el hambre inerme de cada poro ajeno, en las ambiciones insaciables del apetito espeso,
en las salidas intermitentes del exterminio.
¡Con los ecos en spray, y silicones del no se ingiera, en aerosol en la consciencia!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Yo ya fui feliz señora
El día que la conocí.
Y no voy, no porque no quiero
Si no, porque no debo…
¡Quédese con mi corazón!...
Adew.
…………………………………….
El tuyo… es un querer
De nido recién formado
El mío… ya no podrá ser
Porque el amor ha volado.
Pero llevamos el mismo camino
En veredas opuestas
A ti… te seguirán amando
Yo seguiré soñando.
No escarbemos en las raíces
De un árbol que no dio frutos
“Agüita que no has de beber
Mejor dejarla correr”.
Yo… no quiero más decepciones
Toca vivir de ilusiones
Tocando tu cuerpo en las olas del mar
Y abrazando tu calor, en los rayos del sol.
Tú… anda a tu hogar
Sé feliz, y haz feliz a quién desposaste
Seguro estoy que te espera
Ansioso… para poderte amar.
¡Enciérrate, como monja en un convento
Tras la verja de tu casa!...
¡Y pon de guardia cuatro mastines
Por si me vieras llegar!
Delalma
Sábado, 10 de marzo de 2012
|
Poeta
|
|
|
|
Aqui es donde la cordura se rinde,
y el amor comienza,
aqui es donde la locura llega,
y la oscuridad comienza.
La forma mas dulce de morir,
se encuentra en el interior,
se encuentra en el alma,
lo mas dulce de agonizar.
Cuando la sangre se seca,
estoy paralizado,
se comera mi mente,
estoy fuera de mi mismo.
Aqui es donde la soledad comienza,
y la noche comienza,
el dolor se hace mas y mas fuerte,
es lo mas triste de vivir,
en este tormento de mi mente.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
|
Poeta
|
|
