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ACORRALADO
El caballito tenía por el viernes,
un especial sabor de lunes,
lento ligero, al entrar en la semana,
los inquietos y líquidos pasos.
Después, con la disminución veloz,
del frío, en combinación con las argollas,
aún esperaba el regreso del viejo empleo,
conforme oía callar las hojas.
Revistas entre sus ramas,
casi empapeladas hojas en sus ojos de pasado,
en ayeres de sueños acolchonados,
sábanas húmedas, y sobre el escritorio,
dejó la camisa. ¡Así, como en su viejo caballito, la madera lo recordaba!.
Así. Ilusionado, en la oscuridad,
eléctrica parecía la noche,
al vapor de chimenea entre cuentos olvidados,
en alfombras insomnes y señalados renglones,
llenos de recuerdos. Pasaba, y pasaba a veces, puentes, montañas extrañas, entre las ranas, descubriendo océanos entre los charcos.
Y pasaba, todo apenas, un instante,
en cielos almendrados, en finales sin principio, en sonrisas de nubes nuevas.
En un corral, dorados sueños de mañanas, interminables, en el corral amigo,
de otros suelos, fértiles anhelos cumplidos.
¡Todo pasaba!. Y pasaba, descubriendo flamas, velas, vapores optimistas en la temblorosa, alucinación de los minutos.
Salía. De la cama, oliendo sueños nuevos, sueños cumplidos, y las pesadillas clavadas,
entre sonrisas ingenuas.
Salía luego, un castillo a lo lejos inquieto,
y una rodilla en apariencia, descansaba,
en el pantalón inevitablemente entretenido.
Aunque, apenas cuatro pesos crueles,
de afán azuzándolo saltaban, inútilmente, inadaptados al hambre, en las conversaciones agrias, avivando el consuelo del día.
Ruidoso al último momento.
Ahora bien:___ ¿Qué puede comprar el hambre de firmar el usurero, y el empleo de cuatro pesos?.
Y... Pensándolo, sintiéndolo, tan cercano bajo la piel del horizonte.
Estuvo.
¡Pensando en efectivo la esperanza,
hecha demonios confundidos!.
Índices de fisonomía de auténticos descaros, pintorescos velos. Las bambalinas,
dubitativos acordeones, pianolas y tambores.
Estuvo.
En el corral de sueños, hechos del telar,
y pesadillas desatadas,
en unos presentes infinitamente desiguales, abundantes de ahoras bajo el suelo.
Y estuvo aguardando en la mesa demasiado,
imprevista, largas planillas.
Y solicitud de bonos, abonos de huertas secas, manojos de recibos.
Y el derecho al postrer esfuerzo del fracaso dispuesto al desayuno.
¿De dónde sacaré?. ¡El café tiene!.
Sí, el café tiene la culpa concentrada en pequeños puntos dormidos, y la misma taza escamoteaba, pausas, gestos en la situación tapada,
gris,pálida comparsa a su manera.
Y en el martes, sucumbía cada jueves,
inmediatos los secos miércoles de la mañana,
porqué aceptaban allí cualquier fin de semana, tintas, broches, plásticos,
remedos de jinetes, monturas de barro tejido,
en pajas viejas y... Los músculos en los asientos.
¿Porqué?.
Y ahora, en el corral estaban muchos, monederos cultivando insomnios dobles.¡Nunca lo supo!.
Creo, dicen, me dijeron acaso sus memorias destempladas.
Porqué el mismo se aplastó, el mismo se cayó encima, perdido en un espejo,
dejó de reflejarse al fin,
un día de tantos otros. ¡Por el alma extraída,
del bolsillo ajeno, donde el pueblo,
nada sabía decir, nada podía hacer,
solo morirse igual, decrépito, absoluto,
dueño de las llaves del cementerio,
omnipotente, también de ausentarse,
algún día de la faz del mundo, y que aún conservaba, su crédito de finalizar el fin.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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HUMANITARIA DESTRUCCIÓN
Con toda la insignificancia del pequeño
mundo
vienen haciendo las conjeturas,
innumerables quebrantos,
pétreos, en las playas de paz, el arco
iris que nimba, metas magnánimas. (Subterráneos escombros).
Decían,
conservadores, más allá del vencimiento,
creían ser, omnis-sapienteserpentinos.
¡Humanitarios anhelos, paralelos, desastres!.
A
Lo lejos, de quienes no lo tienen cerca. Lejos, a las siete de la tarde, se aproximó
el invisible trópico, entre las costillas,
del gnomo, saliendo nada más. Saliendo un poco.
Saliendo del hueco frágil cubierto de secas hojas
vidriosas, por encima del mimbre blanco.
Callaban, metódicos, el triunfo del fracaso.
¡Sin saberlo, lo sentían, los retornos afilando!.
La época, opaca, brilla en la turbiedad.
Tardía, la siguiente campanada, esperaba,
añorando el suceso intrigando al aire,
lastimero otra vez, sutil resorte.
¡Empleado de la incredulidad!.
En la destrucción,
desoladoramente ocultando imposibles evidencias.
La superficie a pintar, libre de polvo,
con un trapo que se escurre. ¡De la válvula tapada, el color vertical del aspersor, y la letra en lápidas anémicas!.
¡Sí, sí!.
Había algo menos que una voz,
una casi letra,
pálida vereda temerosa,
escuchando ausentes los pasajeros, silenciosos, acumulando, dispersos,
gestos, el muro triunfal, coronado de atropellos.
Decorando,
cada detalle, álgido, patético.
Respiraba impregnando lapiceros,
oficinas enlatadas, sillones escandalosos.
¡Calles, calles del coraje y antebrazo!.
La humanitaria
Des
Truc
Ccción... Los ventiladores despeinados observan, las armas extremistas del pañuelo en pedazos.
¡Cada uno, prolongando su cada cual!.(Ya verán).
Y
En el fondo, al vértice de la sinrazón. ¡Sonreía!. Graciosa, en la blusa equivocada,
la brisa víctima, del viejo, desvelo, la opinión
de la luna juzgando, tranquilamente.
¡Humanitaria!. (Ella, la destrucción ofendida).
Quedó. Anunciando una llamada telefónica,
el frente mercantil, el elixir del fracaso mismo.
Y sin tacha, justamente, bajo la ley.
de los malvados, productos del ozono que no dañan.
En la destrucción. Huma-nita-ria.
Para entonces, la sopa se puso fría,
con tanta ligereza en camarones,
sin dentadura, no cabían en la cubeta
de mejillas, las monedas de cuello blanco. La revista mirada con el filo asomando por la ventana, desnuda, al jugo del primer indómito quejido.
¿Lo ves?___Decía con frecuencia al anochecer
rompiendo la manera, extrañamente,
fuera de tiempo.
En la esquina, súbita, anudó el silencio adherido,
las uñas recién cortadas, el farol entre bugambilias, sentía, reseco, como cabeza de alfiler, el grupo palabreando, desgraciado (sin saberlo). Solo arrastrando la inconsciencia abundante, la multitud ciega y sorda. ¡Azotada!.
Teñida. Por los pesares enormes, entre los rápidos acrílicos, resueltos firmemente, en las tres capas delgadas, perforando las chispas y quemando las llamas, al tacto seco en latas secas.
¡Humanitaria destrucción!.
Soledad programada en los dientes del bolsillo,
en el hambre inerme de cada poro ajeno, en las ambiciones insaciables del apetito espeso,
en las salidas intermitentes del exterminio.
¡Con los ecos en spray, y silicones del no se ingiera, en aerosol en la consciencia!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Yo ya fui feliz señora
El día que la conocí.
Y no voy, no porque no quiero
Si no, porque no debo…
¡Quédese con mi corazón!...
Adew.
…………………………………….
El tuyo… es un querer
De nido recién formado
El mío… ya no podrá ser
Porque el amor ha volado.
Pero llevamos el mismo camino
En veredas opuestas
A ti… te seguirán amando
Yo seguiré soñando.
No escarbemos en las raíces
De un árbol que no dio frutos
“Agüita que no has de beber
Mejor dejarla correr”.
Yo… no quiero más decepciones
Toca vivir de ilusiones
Tocando tu cuerpo en las olas del mar
Y abrazando tu calor, en los rayos del sol.
Tú… anda a tu hogar
Sé feliz, y haz feliz a quién desposaste
Seguro estoy que te espera
Ansioso… para poderte amar.
¡Enciérrate, como monja en un convento
Tras la verja de tu casa!...
¡Y pon de guardia cuatro mastines
Por si me vieras llegar!
Delalma
Sábado, 10 de marzo de 2012
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Poeta
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Aqui es donde la cordura se rinde,
y el amor comienza,
aqui es donde la locura llega,
y la oscuridad comienza.
La forma mas dulce de morir,
se encuentra en el interior,
se encuentra en el alma,
lo mas dulce de agonizar.
Cuando la sangre se seca,
estoy paralizado,
se comera mi mente,
estoy fuera de mi mismo.
Aqui es donde la soledad comienza,
y la noche comienza,
el dolor se hace mas y mas fuerte,
es lo mas triste de vivir,
en este tormento de mi mente.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Revélame los misterios
¿puedes decirme que significa?
explicar estos movimientos y metáforas
revelar estos secretos en mí,
describe tu visión,
se ha perdido el significado,
¿No habrá nadie escuchando?
Dame las respuestas,
para salir de este laberinto,
de esta encrucijada,
define las cribas de mi mente
nada es estrictamente lo que parece.
Una profecia,
un predicamento,
se aproxima,
nada lo detendra,
describe estos mensajes,
nadie nos escucharia.
No hay respuestas,
no aun,
hasta decifrar el codigo,
que esta en mi mente.
Esta salida,
seria la correcta,
tal vez la otra puerta,
que me guiara a la luz.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Un gato en una caja y aquí estoy,
tu eres tu espejo favorito,
y tu único reflejo honesto y tu guía,
soy tu miedo más profundo,
el único que siempre oirás soy el demonio a la vista,
soy tu sueño.
Soy parte de tu vida,
eres mi luz,
soy tu sombra,
eres mi fiel cómplice.
Enfrenta tus demonios,
escucha esa voz interior,
te llamo,
lloras por mi sólo escucha bien,
soy el único que va a contarte terroríficos,
escalofriantes y terribles cuentos.
Enfremta tus miedos,
escucha mi voz,
amada mía,
sabes que stoy aquí,
para cuidarte de este tormento.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Nunca he conocido a una chica como tú,
ahora al igual que en una canción de antaño,
tú me das sólo una muestra,
por lo que yo quiero más.
Quiero verte mi flor de lis,
sentir cada uno de tu besos,
por eso quiero decir,
que nunca he conocido a una chica como tu.
Ahora mis manos están sangrando,
y mis rodillas están en carne viva,
porque ahora me tienes,
me arrastro en el suelo.
Eres un angel,
soy tu fiel seguidor,
sabes que te idolatro,
sabes que te quiero.
Me has hecho reconocer el diablo en mí,
espero en Dios que estoy hablando de manera metafórica,
espero que estoy hablando alegóricamente,
saben que estoy hablando de lo que siento.
Mi fiel enamorada,
mi hermosa chica,
sabes que te tengo fe,
por que me enamore de ti,
a primera vista.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Ahora, te entiendo, Madre, ahora he llegado a donde tu has estado. Inquieta, nunca bien con nada, siempre queriendo cambiar, sin saber el qué. Ahora, se como te has sentido.
Buscando las razones de todo, me he dado cuenta, que cuando quedaste con la vida cortada con la muerte de Papa, a que estabas acostumbrada, la nueva etapa, seguro que ha sido dura. Aun que distinta de la mía, pues tuviste siempre a tu hija junto a ti, en el fondo, el cambio ha sido muy grande. Me he esforzado hasta el agotamiento, para que te sintieras bien, sé que no lo he conseguido.
Te he dejado hacer lo que quisiste, nunca te llamé la atención de nada, te llevaba a donde querías.
Quisiste vivir en España, en el hotel, en tu piso en otro País, volviste para mi casa, así pasaran años.
¡Te entiendo tan bien! Yo igual que tu, busco sin saber el qué. Tu, tu pasado e ahora el mio no volverá.
Solo es distinto, en la manera de ayudar, de mi siempre tuviste apoyo, me culpabas de todo, he llorado muchas veces, pues eras injusta conmigo, nunca te he dado una única razón para ello.
¿Sabes? Yo estoy sola, los tiempos han cambiado mucho, la gente no piensa como antes, son más duros, más insensibles, no tienen paciencia ni aceptan nada y nada le importa, a no ser ellos mismos.
En tu tiempo de inquietud, cambiaria todo por ti, eras la mas importante, ni sacrificio sentí al hacer las cosas a tu manera. Nunca te he pedido cuentas de nada, hiciste como bien lo pensabas.
Te he tratado en la enfermedad, te he puesto mi casa a tu entera disposición, tú mandabas, tú la gobernabas, he dejado mi sitio para ti total y libremente.
Dicen, “Hija eres, Madre serás, así como lo hagas, así encontrarás.” Soy la excepción, no tuve extorno de lo que hice, al revés, estaré pagando por otros en mi vivir, tan pobre de sentimientos hacía mi. No se.
Tu sabes, que es verdad, tu de mí todo tuviste, en tiempos también difíciles, sé que como hija no me puedes acusar de nada, mismo nada.
Por eso, Mama, las cosas, no terminan, quedan flotando y vuelven, fui cogida, como tu en la inquietud de tener que aceptar e intentar sentirme a gusto en el cambio de saber vivir, una nueva vida. Tu perdona esta carta, pero, ¿a quien si no tu podría quejarme? Como hija, si pudiera tenerte para hablar contigo, ¡seria tan bueno! Así, escribo, en el aíre, tecleando en el ordenador y por el aíre, la enviaré, atravesará los mares, fronteras, quizá llegue al Cielo, donde seguro estás.
Un beso, Mama y te pido como puedas, ayúdame, como yo lo hice contigo.
De tu hija, que nunca te olvida y desea estés en paz.
Oporto, 28 de mayo de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Sabes, el amor me enferma,
sabes, el amor me enferma,
solo imagina un día sin amor,
solo piénsalo,
Para mí el día perfecto.
Imagina un amanecer,
sin pensar en lo que piensa.
Una mañana sin recordar su voz
entre el tumulto.
Para mí el día perfecto.
Imagina un atardecer,
Sin su reflejo bajo el lago.
Un anochecer,
sin mirar su rostro en la pared.
Una madruga sin el dolor,
después de una negativa.
Para mí el día perfecto.
Un otoño en el que las hojas no murieran,
un invierno,
donde mi corazón no envejeciera,
donde la primavera,
el verano y el amor no existieran.
Para mí el día perfecto.
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Poeta
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El que vendrá. (el secreto del melancólico de roca).
Es un adiós,
es el final,
todo termina,
sin empezar.
Es un que dirás,
es un nunca más,
es un momento que se escapo.
Es un por venir,
es el que vendrá,
es el tumulto que nos mato.
Es pensar y el no pensar
es el volver a comenzar,
lo que me asusta, el por venir.
Y vuelve a caer en el enjambre,
y la obsesión.
Es el más allá,
el que abra,
lo que me aterra, premonición.
Es el creer o el no creer,
es el querer o no querer,
es el amar o el desear,
tus labios hoy.
Es pensar y el no pensar
es el volver a comenzar,
lo que me asusta, el por venir.
Y vuelve a caer en el enjambre,
y la obsesión.
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Poeta
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