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Mi vida no tenia sentido
Hasta q apareciste tu,
Tu eres mi angel
De paz asi q volemos juntos
Toda la eternidad kieres???
No se si vivo para pensar
En ti o si pienso
En ti para poder vivir……
Lo unico q te puedo yo decir
Gracias por existir!!!
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Poeta
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EN LA CRUZ VIDRIO
Había dejado toda su arena en un granito.
Por las turbas degolladas, de renglones,
pálidos, de mostaza en una época, de muchos,
de jóvenes sacrificados con flores y al amor
de goma, y gas naranja, libres protestaron.
¡Libres fueron solo de morirse como ahora!.
¿No está ya escrito?___Escuchando a veces el
viejo rock, en grandes avenidas a go-go...
En el vidrio, en la ventana, al frente, había
una cruz atravesada por muchos olores de otros
tiempos. ¡Qué a repetirse vuelven!.
En el bosque, siluetas de roble, pajas de un
ojo, semillas plantadas sobre asfalto y metal
de plomo ardiente penetrando carne humana, por
las órdenes de los cíclopes nuevos. ¡Antropoides!. Fabricando una enorme calenda.
En la cruz, bonanza de lápidas, tiernas tardes.
Hay, vidrio, pensaba, como un viejo plástico, antes del reciclado desbordante despeñadero.
En las sombras perfumadas, frescos murmuran,
las revistas, libros viejos, historias cocidas
por el agua parpadeante de los puntos rojos con
los pómulos hinchados, como un lagarto que se
zambullía una y otra vez, en la pobreza desayu-
nando hombres inmutables ya en las bibliotecas,
oxidados se arremolinan las cabezas que los re-
cuerdan, solamente de niños, al fondo de manos
curiosas. ¡Años de colores, pelo largo y mini-falda!. No, ahora no es igual.
En la red las estrellas son opacas, se protesta
con un dedo, se controla el universo con un "click", que retumba en una cabeza hueca, y des-almada pródiga, que alimenta fantasías llenando los
bolsillos del saldo que hace del aire al tiempo,
y las memorias. ¿Qué son?. Nuevos dispositivos,
más allá del disco duro, portátiles, volátiles,
se compran, se venden, se llenan de virus y a veces...
Por pequeñas fallas se localizan en alguno que otro cerebro humano, que es habitante virtual
del espacio inexistente, con la virtud más elevada, en la soledad menos que electrónica,
en esa soledad que corre más libremente frente
a una pantalla, y demás espejismos de avances que
sufren en segundos, y lloran por una cucaracha.
¡Vidrio!. Vaya nombre, pero esa había sido la voluntad de la abuela al registrarlo, como su
hijo de 75 años.
En la Cruz, el poblado más cercano, tras la puerta del cuarto que a veces funcionaba como
oficina y otras, era una cantinilla ingenua,
que confusa hacía la misma perilla de esa puerta.
En la mesa, en el ciberespacio fantasmagórico,
un viejo ratón, la música, la presencia desnuda
del monstruo del cuello blanco, asesino multiforme, plaga, enredadera en las entrañas de
las paredes y los puentes al inframundo menudeaban. ¡Es obsoleto morir naturalmente!.
¡Hay qué estar actualizado, secuestrado, extorsionado, y sobre todo aterrorizado, así se logra controlar hasta el último cabello si quedara algo más allá del hueso pensante!.
¡Cruz, cruz!. Decía vidrio, que se vaya todo el plástico y regrese la madera reciclada.
Era uno más, millonario del desastre, cientos de
veces, miles de ausencias fingiendo olvidar.
Y culpando, al pterodáctilo organizado, en rebaños, en recuas, en parvadas, organizado
en bancos, de peces, en las fauces de ballenas,
sin recato, en la cruz de mantarayas. Vidrio,
sí, él, el Vidrio, como un heliotropo infunde
esperanza. Pero... El silencio es porcelana en
camisa cargada de malos presagios, en las castidad
de los fantasmas. ¡Creyendo en las urnas que
guardan cenizas!. ¿Sirven acaso para guardar otra cosa, o dar esperanzas de otra vida cuando
ya no se tiene?. Y botan solo las pelotas en las
infancias yertas, al elegido del cementerio.
Vidrioso tiene cada ojo la paja y la viga aplastó un camello al entrar sin pedir visa en una aguja. ¡Y todo por el amor de un click!.
Casi pensaba con las rodillas, en las botas, solo
las pelotas botan, compradas, por un rato, por las más grandes ratas, aunque luego de desinflarse
las urnas de las cenizas. ¡Los pterodáctilos eran organizados culpablemente almendrados!
Y en la cruz, se calman, con unas bellas flores,
una caja brillante o una pequeña urna de barro,
bota la arena dentro de un hoyo tierno de olvido.
Y después, de las urnas, recogen sus cosas los
reptiles de los comicios, y la bondad de verdades
absolutas cubiertas de plomo hemoglobínico al que
lo dude por un pequeño pelo. ¡Vidrio, plastificado!. Parece lo que nunca ha sido.
En la cruz, vidrio, hay borregos hambrientos, lagartos, hienas dulces, sapos
blancos y langostas en los campos minados y el
dinero escasea sin mucho trabajo, solo en unos cuantos que se pudren en él, como podrida el alma y toda la piel de una sonrisa vana y ávida.
En la calle, ofrecen medicinas a los cadáveres,
pensando, quince minutos antes de iniciar la nada,
o la escuchan, pocos, en la venganza del plástico,
del vidrio en la cruz, que esperaba su madera de
los bosques arrasados, de los amos de la vida de
otros esclavos, explotados, desarmados, ignorantes
encerrados, con sus redes, aislados, más asociales
que nunca, y quién lo diría, muchos enormemente antisociales humanitarios de un dedo en un solo click... Con toda la tristeza bajo la piel y la violencia en ágiles dedos salvando al mundo, ingenuos de nuevo cuño.
Los pterodáctilos atacarán de nuevo, en las películas, de caricaturas en la isla que piensan
los olvidados harapos. En la unión de las urnas,
¡Solo cunde la ceniza!. ¿ Qué esperaban?. Un ataúd brillante sale enormemente caro y todo lo demás... Bueno, botan las pelotas, botas raídas.
Pero, la honestidad. ¡Hay de ella, nadie la conoce!. Y nadie fue acribillado ayer.
Sin embargo, quedan muchos otros nadies. En la cruz
vidrio piensa. ¡Pero, sé que nadie duerme, y quisiera morirse en otro lugar, sano, tranquilo, tomado en cuenta, respetado por los corderos balando lobunos y coyotescos!.
Pero nadie, bota su pelotilla, aún piensa que será alguien alguna vez, el primar nadie de la historia que se fabrica clones de algo más.
¡Jamás será nuevamente engañado, imposible, en su
ancianidad ya tendrá una jubilación a los sesenta y cinco años después de fallecido desde el hijo al hermano con muchos nietos.
La cruz, vidrio lo recordará por siempre, si antes
el pterodáctilo organizado no lo secuestra, o provoca un eclipse en su misma alcoba, o teje una capa de ozono, con las manchas solares al derrotar
los virus de la influenza, y la peste pide perdón,
en fin, el pterodáctilo organizado es un fabuloso
ser que todo abarca. ¡En la cruz, vidrio se creyó plástico!. Y desde esa época vive en las tarjetas, victorioso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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es la maravilla de la vida,
Con sus dolores y espinas,
Hace que todo tenga sentido.
El amor cuatro letras sencillas,
Que solo expresan la felicidad,
Se esconde detrás de las sonrisas,
En las alegrías,
Y se nos convierte en nuestra armonía.
El amor una frase,
Que algún poeta dejo colgado en una estación,
O el pensamiento de un enamorado
Que tal vez murió…
El amor una palabra que no tiene explicación,
Ni significado concreto,
¿vale la pena el amor?,
No lo se… solo se que:
Alguien una vez dijo:
“el amor es la puerta a la vida,
El dolor, el obstáculo que se presenta…
Y al final del camino…
Se encuentra la verdadera felicidad y la tristeza.
El amor algo que nos hace sufrir,
Muchas veces nos hace feliz,
Nos hace soñar,
O tal vez llorar…
El amor,
Un sentimiento tomado de la mano con dolor,
Por que no podemos amar …
Sin haber sufrido,
Por que no podemos sufrir,
Sin haber amado.
El amor sentimiento perfecto ,
Con sus defectos y obstáculos.
El amor…
Un sueño que nos duele al despertar,
El amor…
Una fantasia convertida en realidad…
El amor…
Lagrimas que nunca van a secar…
El amor…
Un sentimiento del cual no se puede escapar,
Nos atrapa y nos hechiza,
Tal vez es el veneno que nos consume,
O tal vez no sea eso …
Tal vez el amor…
Sea la voz del corazón.
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Poeta
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AYER POR LA NOCHE COGÍ UN CUCHILLO DE COCINA Y ME LO ARRIMÉ AL CUELLO. LLAMÉ AL TELÉFONO DE LA ESPERANZA DE ALICANTE Y MIENTRAS HABLABA CON EL CHAVAL QUE ATENDÍA EL TELÉFONO ME ESTABA APRETANDO EL CUCHILLO CONTRA LA YUGULAR. ESTABA INTENTANDO CORTARME LA YUGULAR. PORQUE SOY CANTIDAD DE POBRE Y LO PEOR DE TODO ES QUE NO SÉ CÓMO MEJORAR MI SITUACIÓN ECONÓMICA: NO SÉ CÓMO HACERME RICO. ME ESTUVE BAÑANDO EN LA BAÑERA DE MI CASA, SE ME CRUZARON LOS CABLES, porque no quepo en la bañera y no podía bañarme bien ya que el cuarto de baño está excavado en el hueco de la escalera. LLEGUÉ A LA CONCLUSIÓN DE QUE LO QUE MEJOR PODIA HACER ERA SUICIDARME. ASI QUE COGÍ EL CUCHILLO Y LO APRETË CONTRA MI PESCUEZO: PERO ERA UN CUCHILLO QUE NO CORTABA Y NO PERFORÓ LA PIEL: ASI QUE LE DIJE AL DEL TELEFONO DE LA ESPERANZA QUE OTRO DIA LO INTENTARIA. NO SÉ SI DEBERÍA DE HABERME CORTADO LA YUGULAR ANOCHE EN MI DORMITORIO. MI MADRE ESTABA EN EL SALÓN ESCUCHANDO EL PROGRAMA DE CANAL SUR "SE LLAMA COPLA" Y YO ESTABA EN EL DORMITORIO INTENTANDO QUITARME LA VIDA. PERO EL CUCHILLO NO CORTABA O REALMENTE YO NO APRETË LO SUFICIENTE, duele un huevo. NO ME HICE NI UN SOLO RASGUÑO. SI ME HUBIESE HECHO UN RASGUÑO HUBIESE TENIDO QUE SEGUIR HASTA CORTARME ENTERA LA YUGULAR PARA QUE MI MADRE NO SE ENTERASE DE QUE ME HABIA INTENTANDO SUICIDAR. O SEA QUE SI HUBIESE CORTADO EL CUCHILLO TAN SOLO UN POQUITÍN HUBIESE TENIDO QUE TERMINAR LA FAENA, PERO ERA UN CUCHILLO CON MUY POCO FILO Y YO NO APRETË LO SUFICIENTE. CREO QUE ESPERARË A QUE MI MADRE SE MUERA PARA SUICIDARME. NO QUIERO DARLE EL DISGUSTO DE VER A SU HIJO EN UN CHARCO DE SANGRE EN EL DORMITORIO.
QUE NO ME SUICIDO POR CUESTIONES DE AMORES SINO POR LO POBRÏSIMO QUE SOY. QUE SOY MÁS POBRE QUE LAS RATAS. Y LO PEOR DE TODO ES QUE NO SÉ CÓMO HACERME RICO. NO SÉ, QUIZÄS DEBERÏA DE HABERME SUICIDADO ANOCHE.
EL CASO ES QUE NO ME SUICIDË. ASÏ QUE ESTA MAÑANA AL IR AL COMPRAR EL PERIÖDICO HE TENIDO MIEDO A QUE LOS DROGADICTOS DEL BARRIO ME CLAVARAN UN PINCHO EN LA BARRIGA.
EL CASO ES QUE PARA MATAR EL TIEMPO HE IDO ESTA MAÑANA A UN RESTAURANTE PARA ALMORZAR.
HE IDO CON MI HERMANO EL JOSE. YO ME HE PEDIDO MAGRET DE PATO A LA NARANJA Y MI HERMANO SE HA PEDIDO CHIPIRONES RELLENOS DE CHORIZO. MAS DE POSTRE UN BIZCOCHO DE ZANAHORIA Y PASAS, para los dos. CON CINCO REFRESCOS TOTAL 55 euros. ESTABA TODO DELICIOSO. Y EL MAGRET DE PATO ESTABA TAN BUENO QUE ME HE QUEDADO CON HAMBRE. UN RESTAURANTE MAGNÍFICO. "AL ALJIBE", en la Alameda de Hercules. Si me hubiese suicidado anoche no hubiese almorzado esta tarde en el restaurante esa exquisitez. O sea que lo mismo es una gran estupidez suicidarse. Pero el caso es que esta semana volveré a bañarme en el cuarto de baño de mi casa y volveré a sentir la necesidad de suicidarme de lo chico que es el cuarto de baño de mi casa. LO PEOR DE TODO ES QUE NO SÉ CÖMO HACERME RICO. NO SE ME OCURRE NINGUNA IDEA QUE NO PONGA EN PELIGRO MI VIDA DE LA PEOR DE LAS MANERAS POSIBLES. EL CASO ES QUE SOY UN GRAN COBARDE. SI TUVIERA VALOR HUBIESE APRETADO EL CUCHILLO. ESTÁ CLARO QUE SOY UN GRAN COBARDE PORQUE ME DAN TACO DE MIEDO LOS YONQUIS DE MI BARRIO. EN FIN, ANECDOTILLA DE MI VIDA SIN IMPORTANCIA. PERO SI QUEREIS IR A UN RESTAURANTE BUENO YA SABEIS "AL ALJIBE", en la ALAMEDA DE HERCULES.
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Poeta
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Vale la pena soñar e imaginar
Que el amor llegara de nuevo,
No se cuando ni como
Pero ya no tengo miedo…
Hay heridas que no se curan
Que incluso todavía llegan a sangrar ,
Hay heridas que faltan por llegar …
Vale la pena un beso ,
Incluso un adiós ,
Vale la pena ilusionarse ,
Vale la pena llorar por amor …
La soledad es un buen amigo ,
Compañero , mi realidad ,
Pero los amigos tambn suelen irse
Y es hora de despedirse…
En espera del amor
Me encontré hoy,
No se cuando llegara,
Pero vale la pena esperar.
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Poeta
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Beso … beso… beso…
Muuaaa
Dice una vieja leyenda que cuarenta dias de nacer
A cada niño se le elige su pareja en el cielo, dos almas
Se crean en el firmamento y entonces un angel exclama
Firmemente, “este niño sera para esta niña” , a unos les
Cuesta mas trabajo que a otros encontrarla, pero dios
Sabe cuando es el mejor tiempo para cada uno de nosostros
Y hoy es el nuestro
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Poeta
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Arrebatado de cuajo
Por la muerte y su harapo
Descansa en la fría tumba
En la soledad del olvido
Quien fuera mi maestro y mentor
Nada menos que el gran señor,
genético antecesor,
De mi humilde osamenta.
Mi padre, encorvado,
Por los años, maltratado,
Por la vida,
Supo enseñarme
Lo que hoy en día
Transito en esta dura ida.
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Poeta
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¿Cómo explicar?.
Son tantas cosas,
¿por dónde empezar?,
creo que empezare por lo que veo,
se que esta por demás,
resultará muy difícil describirlo.
¿Cómo llevar a tu mente?,
un nuevo amanecer
donde el sol ilumina espectacularmente todo cuanto toca;
al contemplar en la penumbra de la noche
el más majestuoso cielo estrellado que podamos imaginar,
mirando que algunas de estas estrellas,
destellan mensajes que puedes interpretar,
solo si tu corazón se conecta en su frecuencia.
¿Has imaginado alguna vez la inmensidad?,
describirla,
creo que no podría,
pero se me ocurre que la podemos compartir,
¿cómo?,
solo piensa en el amor que nos profesamos,
en todos y cada uno de los momentos que compartimos juntos
y en que todo eso,
perdurará por siempre en nuestros corazones.
Sé que esto,
no es exactamente lo que pudiste imaginar,
¿cómo explicarte lo que veo?
¿Cómo explicar?,
cuándo veo tu figura,
como aquella tarde donde el sol se ocultaba
y la luz te bañaba...!parecías de oro!
y en esa misma tarde/noche,
los rayos de la luna te hacían verte de plata pura.
Entonces me pregunto,
¿cómo explicarte lo que veo?,
¡ya sé!...
mejor te voy a decir lo que siento.
¿ lo quieres escuchar?
dale enter, no es virus, soy yo, alek666
http://youtu.be/NFwfB7MhnZ4
Y hay más, solo tienes que darle enter aquí y la magia
de mi voz y presencia encontraras...
http://youtu.be/sHknTF1Lf5o
http://youtu.be/Id4cSgeSn_k
http://youtu.be/Gwf5uR9YzP4
http://youtu.be/OvrnCP-gvA8
http://youtu.be/CxV_4CXk6cI
http://youtu.be/QdJkwfkKfOs
Y más y más cosas sucederán y yo…y yo, ya no estaré ahí!!!
® ALEK666 ®
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS
® ALEK ®
Puedo decirte mil formas de amarte… Pero ninguna se comparará con el estar realmente contigo.
© Copyright 2012 – All Right Reserverd ©
Todas las cosas cambian, y el amor hace cambiar a las personas!!!
http://alek666.es.tl/Home.htm
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Poeta
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É o mesmo dia no mundo todo...
Será que todo mundo
se comporta igual?
Como será o domingo lá no Nepal,
lá na Índia, lá na África...
Será que é legal?
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Quem está aprendendo alguma coisa, deve ser chamado de aprendiz ou iniciante, não de amador. Amador é quem faz algo por amor. Às vezes a diferença entre amador e profissional é só porque um faz por amor e o outro faz por dinheiro. Então o amador deveria ser mais valorizado, porque tem muitos “profissionais” que trabalham sem amor nenhum à profissão. Infelizmente o que faz alguém ser chamado de “profissional” é só porque sobrevive daquilo.
Quantos escritores podem ser considerados profissionais? Poucos, não é? Uma vez eu li um escritor dizendo que o único escritor no Brasil, que vivia só de livros, era Jorge Amado. Isso naquela época, porque agora tem o Paulo Coelho e deve ter mais meia dúzia.
O que faz um escritor ser considerado profissional? É só publicar um livro? É publicar um livro, e fazer parte da Academia Brasileira de Letras?
No tempo de Drummond, Bandeira etc, quando a poesia era mais “consumida”, todos os poetas sobreviviam como cronistas de jornais ou trabalhando com outras coisas. Nunca li algo dizendo que eles sobrevivessem de literatura. Será que eles eram considerados amadores, na época?
Vender livros hoje em dia está muito difícil. Além do povo não ser muito chegado à leitura, os livros estão muito caros e o povo não tem dinheiro. Como viver de livros? Conheço alguns poetas que se esforçam para publicar um livro, e depois saem vendendo de bar em bar... Tem muita gente que compra, só por comprar. Quando chega em casa joga o livro em um canto ou fica usando para guardar contas.
Uma vez eu encontrei uma amiga, que eu sabia não ter a menor simpatia com poesia, com o livro de um poeta (conhecido meu) nas mãos. Aí eu falei: eu conheço esse poeta, nós já participamos de um grupo. Onde você comprou? Ela respondeu: eu estava em um bar com o meu namorado, aí ele chegou, perguntou os nossos nomes, escreveu no livro e: dez reais. Eu ia até perguntar se ele te conhecia, mas desisti. Então eu falei: poxa menina, deveria ter perguntado. Eu queria saber o que ele iria dizer... Depois você me empresta esse livro? Ela prontamente tirou dois recibos de dentro do livro e perguntou-me se eu queria uma revistinha que estava em minha mão. Entreguei-lhe a revistinha, ela botou os recibos dentro e entregou-me o livro dizendo: tome, fique.
Aí eu pergunto: quantas pessoas ele vendeu o livro, e fez essa mesma coisa, ou pior? Esse pelo menos veio parar nas minhas mãos, e está guardado. Mas quantos já se acabaram sem ninguém dar uma “olhadinha”? E o poeta chega em casa, achando que as tantas pessoas que compraram o livro dele, estão conhecendo o seu trabalho...
Será que vale a pena fazer isso?
A.J. Cardiais
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Poeta
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