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La noche perfecta,
la hora indicada,
un romance,
un amor que se vuelve realidad.
La luna brilla,
es el momento,
tomados de la mano,
bailando bajo la oscuridad.
El vals de las sombras,
el vals prefecto,
para una noche tranquila,
una noche para enamorarse.
Romance en las sombras,
el vals continuo,
la noche será eterna,
nuestro amor durara.
Erick R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Algunas veces,
quieres destruirlo,
manchar de sangre tu alma,
por las cosas horribles,
que has pasado.
Algunas veces,
deseas matarlo,
por ser un infeliz,
un miserable que te engaño,
con mentiras e ilusiones.
La piedad es de debiles,
la venganza,
es tu unica salida,
para castigarlo por sus mentiras y engaños.
El alma pide su sangre,
derramada por doquier,
hasta que muera el bastardo,
por ser un insensato contigo,
por jugar con tus sentimientos.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Algunas veces,
quiero estar solo,
solo con tus labios,
con tus caricias.
Sentirme aislado,
de todo lo demas,
de todo lo que me distrae,
de toda esta monotonia.
Quiero sentirme bien,
comodo en tu regazo,
quiero besarte,
quiero amarte.
Esta noche quiero estar a tu lado,
sentir tus abrazos,
sentirme solo contigo,
olvidandome de todo lo aburrido,
estar contigo quiero,
mi amada niña.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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En todo momento,
pienso cada segundo,
de lo que hacemos juntos,
tu y yo esperando el momento.
Algunas noches,
no puedo dejar de pensar en ti,
no puedo vivir sin tu corazón,
no se lo que haré.
Sentirme atraído por tu belleza,
por tu sinceridad,
por tu romance,
por tu esencia.
Momentos así,
no se olvidan,
se viven,
y se quedan en mis recuerdos.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Cuando dos pasos valen más que cualquier cosa
Cuando tus pulmones, agonizando, se vuelven tan frágiles como el cristal
Cuando el miedo paraliza cada gota de sangre que recorre tu cuerpo
Cuando te das cuenta que el ritmo que marca la vida no depende de ningún instrumento
Y aprendes a bailar las sorpresas que se presentan cual títere, cual marioneta que juega en el casino de las experiencias.
Inclemencia de la vida que no mira a quien le regala una canasta llena de los frutos que brinda el árbol de los dolores y remordimientos
Pasaje de ida al país de la reflexión, donde nos arrepentimos de todo luego de chocar contra el auto de los hechos inesperados
Tantas metáforas se podrían inventar, tantas veces podría decir que te amo, tantas veces te llamaría para saber simplemente como estas
No valoramos, no sabemos vivir, no aceptamos los cambios, no queremos sufrir, nos falta amor
Cuando caemos en una cascada de desilusiones, que nos lleva al rio de la pobreza del espíritu donde hay peces que se alimentan de dinero, recién ahí, cuando nos ahogamos en la miseria mental que es afrontar los obstáculos que no teníamos previstos, solo ahí, aprendemos que en dos minutos la vida puede transformarse casi tan extrañamente como las orugas que al salir de su capullo son coloridas mariposas.
No esperes a ser mariposa, no mires el reloj aguardando que la vida te sorprenda tristemente para valorarla, valórala siendo oruga antes de que te pase algo que no esperas y recién ahí seas capaz de apreciar su belleza.
No pretendo dar una lección de vida, solo intento expresar lo que pienso a través de la escritura.
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Poeta
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En un monte, quemado, el hombre, conformado, miraba su viejo coche, hecho hierros torcidos, los arboles, de donde quitaba el corcho que vendía, un poco de tierra que era su huerta, todo negro y muerto.
Su cabaña, por suerte no fue tragada por el fuego, el periodista, le preguntaba, cual era la paga de jubilación, él decía, doscientos e cuarenta euros, no iba a llegar para nada, pues no podía cambiar a otro sitio, tenia su Madre con el e era ya mui mayor. El también no podía trabajar en otro oficio, pues su vida la pasó en el monte. Alrededor aun salía humo, las otras casitas, ya no existían, escombros, desolación, treinta mil hectáreas, muertas, un perro apareció, arrestándose por encima de las brasas, tenia las patas quemadas, el hombre en medio de su desgracia lo cogió y lo llevo junto a los bomberos para que lo trataran. Esto es verdad, lo he visto en el noticiario, en este País ha pasado. Sin darme cuenta estaba llorando, sufriendo por lo que había visto. ¿Y ahora? ¿Cómo va a sobrevivir este Hombre y su vieja Madre? ¿Que comerán? ¿Por qué pasan estas cosas a inocentes y buenas personas? Son estos momentos que me hacen tener remordimientos de quejarme, de no ser rica, de ser impotente, para ayudar.
¿Como es posible tanta serenidad en su cara, con la tragedia que tubo este hombre? Quizá acostumbrado a una vida dura y triste, casi ya no siente que no tiene como vivir.
Ejemplo, de conformidad, de aceptación de su destino, su alma debe ser enorme de bondad, no sabe lo que es ser malo, no, es un ser puro y alguien lo tendrá que ayudar. Tantos ricos, tantos mecenas, ahora es hora se dar algo, seguro que no le hará falta. Esto paso en una villa, que en la UE ni saben que existe.
Si mandara pondría el castigo mas duro, a los incendiarios de los montes. El ganado, el corcho, los pinos, la naturaleza no tiene culpa de ser el provenir de los más pobres e olvidados.
Sí estoy indignada, casi quería ser fuego e quemar a los que por maldad hace tanto daño.
Deseo de corazón que manos amigas ayuden estos seres en tantas partes que quedan sin nada, los ayude.
Oporto, 23 de Julio de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Nazco del hombre, de la aurora y de la noche,
nazco de mí, traductor criminal de mi propio guión,
forense de mis restos y mis lágrimas espantado en la
ceguera, dibujando a lápiz esperanzas y
cicatrices para desdoblar la vida con mis ojos de piedra,
nazco del hombre y de la lluvia, y de una tormenta en vano
que se estrelló en las congojas,
aniquilando estrellas empedradas de almas,
nazco del silencio con mi corazón perdido entre los
lechos,
nazco del perdón haciendo encrucijadas en tu cuerpo,
nazco del hombre mientras envejece el mundo y el tiempo
de la noche con su codicia al hombro arrebata el
vagido de aquél danzarín suspiro,
nazco en la mañana cuando la aurora peina con reflejos
la orilla vacía y mis pies carretean por el muslo
de las dunas,
nazco del hombre que no es nada ni nadie,
nazco desde este interior mío sin amor ni sensaciones,
escritor de mi estúpida fábula, girando con el viento que
ni siquiera respira por creerme,
pues la infancia en mí, ha pesado más que mis años de
vivencias,
nazco del hombre y su calamidad, y en un silencio ahogado
lucho contra el olvido envejeciendo rápidamente,
nazco de un tiempo fugitivo en su corteza,
y desde una hirsuta semilla en su grieta hasta la vida
narraré esas tercas palabras en su sinsabor,
nazco del hombre de hambres arañando una reliquia,
de aquél reflejo cruzado por cordeles de alambre con
finas y sensuales prendas tendidas en los párpados,
nazco de los sexos del sol y de la luna, y de sus hijos
vivientes cincelados en el gozo,
nazco del hombre de la biblia y de aquella primera costilla
engendrando un nuevo ser,
habían ido en pos de la renovada carne relatando un
diluvio que devorara el pecado,
nazco de la música de dios aunque no le importe si aún
vivo entre sus hijos,
nazco del hombre de las llamas que inhumara aquél frágil
puente al edén,
nazco de mí, de mi estrategia adormecida, de un
ciclón sin arco iris y sin mi familia literaria en un
paraíso inhabitado,
nazco de mi estero y de mi nácar por alguna fugaz razón
que no tengo el coraje de entender,
nazco del hombre y sus principios, nazco de mi hija y de
su pecho adolescente y humilde cuando la tomo por amiga y
hermana de mis años diminutos entre las palabras
del día,
nazco de su mente y de sus manos cuando duerme sobre
un inmaculado manto, su sonrisa,
nazco del hombre y de las cavernas con ecos, y de los años
pasados y presentes buceando en sus tramas fronterizas,
acaso mis ancestros de barro surjan de sus urnas
recitando genealógicas suicidas,
nazco de la cumbre de mi madre y de mi padre y de los cerros cercenados por la naturaleza sapiente,
nazco del hombre que vive y muere en su líquido mundo a
horcajadas de su lengua insípida,
nazco en la verdad transformándome en mentira desde la
creencia suburbana que atruena en el interior de mi tumba,
nazco del hombre y de la tierra, y de la leyenda olvidada
del profeta soñoliento,
nazco cada mañana por doquier entre llanto y carcajadas
y entre estas cuatro paredes blancas que protegen mi
brío soñador,
nazco del hombre del hogar con intrépida impaciencia
en sus hombros de crepúsculo,
nazco de mí, de esta cuerda locura en esta enorme noche
maltrecha y sin sentido,
nazco de la flor y de la tumba, y de la mujer demonio
pintada en mis espaldas, y aún cuando su estremecido cuerpo
se me niegue dormiré entre sus caderas,
nazco del hombre y de mis huesos inhumanos, desde el
interior vacío de las ciudades flotantes,
nazco del aliento que naufraga en un poniente,
del beso destruido y predestinado por la intensión de
su creador,
nazco de los navíos corroídos donde parece fallecer la
voz de dios,
nazco del hombre y en la derruida época en que alguna
violenta hembra asesina a su hijo dentro de su vientre,
nazco de las aguas y ventiscas donde el mar y su
memoria agudizan un clamoreo de gaviotas cuando por fin
su alimento brinca hacia la libertad,
nazco del hombre y sus bemoles, y de la sombra sigilosa
del iris de la flor,
nazco de los blancos y los negros y del color de tu rostro,
y de las palomas volando entre las naves cuando el sol
en tus cabellos forma un verso en su atavío,
nazco del hombre y de la vida, y de los jirones, secuelas
del adiós donde hundida en la carne viaja la última
nostalgia,
nazco de mí y de ti, centelleante mariposa que llevas
el nombre y las vestiduras de mi amada, donde un noble
trino vuela convirtiéndose en caricia,
nazco del hombre y de la luz, del anochecer primero
dominado por el brillo de la luna,
nazco de la creencia y del relámpago, y desde el llanto
contenido cuando con lascivos movimientos aumenta la
fiebre del amante después de cuatro copas,
nazco del hombre y de mis sueños, y de aquél que quise ser
y no supe, y del prodigio que ha muerto en el camino,
nazco de mí, desafiando al tiempo y a la vida,
nazco por mí y por los míos,
nazco porque solo naciendo, vivo y me contento,
nazco del hombre y sus milagros de amor entre un sudor de
muerte en mi ciudad de rascacielos,
bajo el párpado del diablo aún existen las promesas sin
talones de que fuera yo lo que soñaban los hipócritas,
nazco de mi feliz estupidez sin que nada me importe
porque solo soy yo y nada ni nadie más,
nazco del hombre de cenizas y desde la muerte misma,
y del deseo de pintar sobre las olas este bello óleo
ensangrentado en la caricia y en el beso,
nazco de la sombra cuando con antiguo sabor la lengua
precipita hasta tu boca este génesis soñado,
nazco del hombre y sobrevivo, con el derecho y la
opción de la eutanasia,
nazco del afuera y del adentro, nazco del amor tuyo y mío,
de un incendiado viento a través del horizonte,
de un huracanado beso en las alas de la tarde,
he soñado con la fusión de la verdad sin un después
si nosotros somos las naciones de una tierra sin mapas,
nazco del hombre de piernas largas como lluvia,
del campo y los ombúes donde el pájaro anida y se procrea,
nazco bajo un duelo de pulgares que a par navegan por
tu espalda y desde una poesía sin úteros mi
cuerpo adormecido muere cuando agoniza la suave magia
sobre tu piel de pergamino.
Jorge Rosso
Me pueden visitar también en...
http://www.flickr.com/photos/conejo721/
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Poeta
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Aquí hay un pescador sin red
esta varado en tierra
sus ilusiones murieron
y ahora vaga sin sentido
lamentando el tiempo vivido
y llora sin consuelo
donde se confunden sus lágrimas
con el agua de mar.
Inmenso es su penar
perdió todo sin jugar
mil intentos, hizo
para que vivir
y lo sobrecogió la angustia
Que lo abraza y no lo deja respirar.
Se fue el amor
perdió su barca
quedo solo
frente al mar.
Justo era
ahora lo castiga
el mar inmenso lo juzga
tantas lágrimas ha recibido
que confundido calla la sentencia.
ah de ti pescador
sin amor, ni consuelo
la vida te cobrará
y ahora a tantas penas;
te premiara con la muerte.
Mira mi blog
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
http://articulospolemicosdelmundo.blogspot.com/
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Poeta
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Vuelan los sueños
urbi et orbi
humo o polvo.
delalma
22/07/2012
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Poeta
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Perto de você
o momento é eterno...
Eu não me governo
e nem tento entender.
Perto de você
eu estou no paraíso.
E de nada mais preciso
a não ser de você.
Perto de você,
eu sou eu, e não sou...
Eu sou só desejos.
Perto de você
eu fui, eu vim, eu vou...
Viajo nos seus beijos.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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