|
|
¿Qué se cosechará?
Allá púrpura es la trenza del enjambre
Por una cadena de rencores eficaces
Aquí es la sombra exprimida del horizonte
Allá una fuente de metales anegada
Por la melena obsesionada del velámen
Aquí púrpura es la mañana del exilio
Por luz de calamares en las conchas
Dentro perlas lívidas se derraman
Por la perfidia de los epílogos
Fuera la cintura del cuello se resbala
Por estar la mirada en arenas espantadas
Una vez al aire entibian arbolado
Allá los párpados tiemblan del estanque
Por las regiones más estériles abajo
Aquí alado es el confidente palpitar
Allá el desdén es triunfal de la belleza
Por estar cultivando al humo sinsabores
Aquí extenuadas las tormentas mueren
Por los sueños vigorosos de los fantasmas
Dentro está una alabanza altanera titilante
Por las guitarras qué esculpen arboladas
Fuera las canciones aferradas a los cráneos
Por las tumbas ilusionadas de las calles
Una multitud siembra sus almas luego....
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
La princesa de oro baila, mientras su cuerpo envuelve mis sentidos, desatando una pasión dormida, mirar su cuerpo cimbreante, es magia para mi, mientras sus dulces palabras sosiegan mi alma, su dulce compañía me regala momentos mágicos, para guardar en mi memoria, mientras ansió su cálido abrazo, aunque solo se su nombre.
Solo se su nombre y que quererla es fácil, su corazón es un lugar cálido donde vivir, mientras recorro el camino a su corazón, ella me llena de paz y de amor, solo siento celos de su ropa, quisiera acariciarla sin medida pero no puedo a su mundo llegar, mientras exploro el verbo amar.
Ella es lo más dulce que me puede acompañar, su amistad es mi paz, su cariño mi alimento.
|
Poeta
|
|
|
[img width=300]https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRZlWMeFgZhpxl__cq6vTfTuhuwLnadz6wVLcGADwkIUZ0O5azc[/img]
¿Qué es amar? (L.G.)
[img width=300]https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTGG6xSyhGaxzc_VzsyyRFTuWsrx_tttdNR3kgkaM0uidLhSFuP[/img]
Amar, es un mundo misterioso donde caben
todas las palabras sin lógicas juntas;
es el latido de unos sueños poseídos
por un corazón palpitante de emociones,
es la llama que nunca deja de alumbrar
en aquellas almas que son capaz de sentirlo.
Amar, significa el caudal de lluvia fresca
que resbala por las laderas de un cuerpo
en ardiente espera de alguien que calme
las ansias de apagar el susurro en la brisa
de un mar arrogante y severo.
Amar, es el vuelo de aves que remontan
el cielo de unos sueños delirantes en busca
de suspiro que desvanezcan el viento en tus oídos
como música celestial de un halito profundo;
es lo buscado y lo encontrado a la vez,
es sentir sin tocar el ser amado cuando no está.
Amar, es un paisaje de aroma de una senda perpetua,
es un roce de unos labios ávidos de caricias
buscando un espacio en la parte inmaculada de unos besos;
amor, es un caminar sin regreso, es una escalera que nos
lleva al cielo, es un suspiro de sentimientos encontrados
de un corazón ardiente e ilusionado,
es enfrentar el miedo a lo desconocido y abandonarlo,
es buscar el sonido del viento en un desierto estéril.
Amor es la palabra que nos hace vivir en un mundo conjurado,
son caricias de unos brazos que desfallecen en lo imposible,
es exorcizarse el mal y el bien en un mismo espacio,
amar, es perdonar los agravios de un ser despiadado y
seguir sintiendo sentimientos puros y doblegarse al desconsuelo.
Así es el verdadero amor.
[img width=300]https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTGG6xSyhGaxzc_VzsyyRFTuWsrx_tttdNR3kgkaM0uidLhSFuP[/img]
Ligia Rafaela
|
Poeta
|
|
|
|
Olhe-me
com um olhar cúmplice
e sorria-me,
como se estivesse dizendo:
Sim, aceito o seu amor!
Uma gargalhada
é sinônimo de amor total.
E, como tal,
também estarei sendo amado.
Olhe-me
com este olhar discreto
mas que vai direto
ao meu coração...
Sorria-me
com um sorriso secreto
que diz, com todo afeto:
Te amo, de paixão.
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
O MISTÉRIO DAS OPINIÕES CONTRADITÓRIAS
Se dez milhões de pessoas têm uma determinada opinião, e outras dez milhões de pessoas têm uma opinião contrária àquela, e todas estas pessoas estão misturadas, pode ser apenas mera divergência.
Se, porém, dez milhões de pessoas que têm determinada opinião estão de um lado daquela fronteira e dez milhões de pessoas que tem opinião contrária àquela, estão do outro lado, existe então um mistério que só a fraqueza e a infâmia humanas podem explicar.
Guru Evald
|
Poeta
|
|
|
|
NOTA AL LECTOR: Este es un poema con una extensión fuera de lo común. ¿Mi intención? Jugar con la palabra. Espero que lo disfrutes pero, sobre todo, que lo resistas.
Ah, bella mujer...
De nuevo,
bella como los crímenes perfectos.
O hermosa como la mudez penúltima
que hemos ido labrando a golpe de sentirnos cada día.
Cuando aún no estabas ni te presentía,
yo no era más que el ausente de ansiedades y distancias.
Algo me faltaba en el costado:
una herida, quizás, para la duda,
tal vez un poco de corazón acorralado.
Quise llamarte repentina,
pero ya te adivinaba la tarde que poco a poco te trajo
hasta dejarte justo en el último día de febrero.
Entonces nada pudo eludirte.
Nada.
Ni los aerolitos de escritura pasajera,
ni el ruiseñor que anidaba en su propia melodía,
ni la sirena prematura
que advertía el tránsito fugaz de la mirada en soslayo.
Si no hubieras nacido,
yo te habría inventado.
Si no tuvieras esa forma de reír a veces,
yo te hubiera diseñado una silueta de cascada en los labios.
Si te hubieras desviado un tanto así...
*********
No sé qué habría pasado si te hubieras desviado un tanto así.
Lo cierto es que con tu nombre
que recuerda a la flauta del encanto,
hallé la ruta que obliga a retornar sobre los pasos.
Con tu nombre que turba como los enigmas
y guarda la sonoridad de las hierbas aromáticas.
Porque en la transparencia que te llega hasta bien adentro,
se hizo inútil el ojo avizor,
perdió su esencia el interrogante que te suponía,
cayeron de su paso todos los sobresaltos.
¿En qué discreto velo te amparabas
que ni siquiera las ráfagas del nordeste te rozaron?
Un poco más de crepúsculo en el arco de tus cejas
y las primeras briznas de la noche habrían sucumbido.
¿En qué desván del tiempo te ocultabas
que ni siquiera el asedio de las termitas logró su cometido?
*********
Lejos de tu acento
el torbellino de los siglos fue apenas un diminuto remezón de alas.
El ímpetu del diluvio
quedó suspendido cuando tu cabellera cascadeó
sin más impulso que el prestado por el gesto que aún conservas.
¿Sería que tu única posibilidad
fue la de ser más alta que la cifra inalcanzable?
No respondas.
*********
Dime, entonces, si esta música,
dime si este retrato en mi bolsillo izquierdo
y esta postal de acrósticos fatales
aún tienen la forma que quisimos darle al recuerdo.
El tiempo se desprende de los calendarios.
Y las fechas del relato que iniciamos
siguen con su memoria a cuestas.
Pero nada es posible comparar con esa persistencia de océano
ni con esa idéntica necesidad de apurar el mismo trago.
Ah, bella mujer...
Dime si la piedra engastada en tu cuello,
dime si el vidrio cortado a tu medida
o ese brillo de acero que te sigue a toda parte
tienen aún el ritmo que solíamos confundir con cascabeles.
Dime pronto
si de veras continúan campaneando nuestras tardes.
*********
No tengo guitarras
pero de igual manera te nombro en mi trino dislocado.
Te llamo amplia
porque obligas a que se confundan las medidas
y haces que los aeroplanos se distraigan de su ruta.
Si te digo cierta
es porque incitas a que el ojo del pez se obnubile
y permites que los imperios de la joroba se derrumben
cuando te proyectas en dirección del verano.
No tengo guitarras.
Ni me importan.
¿No estamos, pues, atados a la misma sinfonía de vida y fuego?
Ah, bella mujer...
En el transcurso de la jornada que nos incumbe
y en la escala horizontal de la espera sin medida
hemos proclamado la persistencia del lucero.
Sin más arreos que los del naufragio,
hemos eludido los embates de la congoja que extravió su órbita.
¿En qué artificio de colmenas te resguardabas
que ni siquiera la niebla tardía pudo eclipsarte?
Me recuerdo cuidando un miedo ciego a los abismos
mientras tú,
la de los pies presuntos en la tierra,
pasabas por mi calle ondeando como las cometas de papel que le exigen
viento a un niño cuya ilusión más alta es volar hacia el primer sueño.
*********
Lo que quiero decirte
es que yo también supe de la botánica para los ausentes.
Como tú,
aprendí a descifrar el signo del alivio para los nostálgicos
y a practicar
de espaldas al zodíaco
el ritual del desolado.
¿En qué parapeto de ansiedades recostabas la espera
que ni siquiera el interlunio pudo hacerte desistir?
Por eso regresamos a la periferia que nos contenía.
Entonces adormecimos en el pecho
una flor de octubre que aroma y crece
incluso en el filo ebrio de los acantilados.
Entonces alucinamos de nuevo
y nos detuvimos en la leyenda de estandartes seculares
y la tornamos en la hazaña de andantes
que hizo crujir las espadas para romper los sortilegios.
Ah, bella mujer...
¿Sería que tu única posibilidad
fue la de ser más alta que la cifra inalcanzable?
No respondas.
No respondas.
No respondas.
|
Poeta
|
|
|
|
El día esta ceniciento, una lluvia que no se oye, pero que moja cai mansamente fuera. Del balcón veo los tejados brillantes e la gente con paraguas. Abrigada e confortable, en este naco de piso, no debo ni puedo quejarme. Puedo elegir si salgo oh no,
La nevera esta llena, la despensa también, no me duele nada, elijo lo que quiero hacer, Dar gracias por lo que tengo es lo único que debo hacer.
Pedir algo más, siempre pedimos, casi nunca estamos satisfechos, falta siempre algo, Cosas que deseamos, como un abrazo de alguien que no esta, una palabra, de alguien que no nos habla. Oír al teléfono “Buenos días, ¿como estás?, cosas sencillas, pero que hacen falta. Insignificancias que hacen la diferencia de ser o no ser feliz, Para el cuerpo, nada me falta, pero a mi corazón… desde comprensión, hasta un gesto de buena voluntad, sentir que por fin han comprendido que están intentando, quitar mi derecho de vivir.
Podemos decir “mi corazón es tuyo” “te quiero,”” no vivo sin ti” en verdad, no tenemos la certidumbre de nada, como el tiempo, todo cambia, en nuestra verdad sabemos lo que sentimos. Pero en plenitud nunca tenemos todo. Como un puzle hay una pequeña pieza que no esta en su sitio. Para terminarlo, con paciencia e atención tenemos que cambiarlo. Muchas veces ni fuimos nosotros, pero mano ajena que ha puesto la pieza, ¡son tan iguales! Nos cabe con toda nuestra paciencia arreglarlo.
E aquí en mi cómodo rincón, vuelvo mi pensamiento, para los que incomodos tienen el cuerpo húmedo por la lluvia, andan en el mercado intentando comprar bienes esenciales, con el poco dinero que tienen, ¡como les gustaría poder comprar una golosina para su hijo! ¡Un abrigo más caliente a su marido, que sale bajo el frio de la madrugada a coger el autobús para ir a trabajar! E miles en colas buscando empleo, zapatos viejos aun de verano, pantalones gastos, mujeres en la fuerza de la vida sin poder hacer algo que le de un poco de dinero. Día gris, no hay sol para calentar el intimo, parece que el cielo se ha cubierto, para que desde arriba no puedan ver este arrastrar de pies cansados en una busca exhaustiva de trabajo, para poder ser un poco mas que algo olvidado, sin derecho a nada a no ser sufrir.
Mi pensamiento vuela e piensa en los que con ojos rojos de llanto, pasan delante del edificio donde tenían su piso e que lo han quitado. Ni consigo imaginar la desesperación que están pasando.
Por todo esto e muchas cosas más tengo que agradecer lo que tengo, con las manos juntas e mirando para allá de las nubes e decir GRACIAS.
Por veces, bajar a la tierra de los mortales, hace bien, lo necesitamos, salir de nuestro mundo, dejar nuestra alma mirar lo que pasa alrededor e sufrir un poco por los demás, no siempre por nosotros.
Día triste, ceniciento mojado por esta lluvia que no se ve, pero que moja, seamos honestos e verdaderos. Somos privilegiados por poder elegir lo que haremos sin mojarnos ni con avidez mirar los escaparates sin poder comprar ni una golosina.
Que cambie el mundo, que todos puedan vivir por lo menos con dignidad e con el mínimo a que todo el ser humano tiene derecho. Lo deseo con todas mis fuerzas.
Oporto, 26 de Octubre de 2012
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
Cianodérmico
Más
Arriba
De las sombras
En lápidas
Los infrascritos
Nada le representan
Pelagra
El alma
Le respira
El ulular
¡Aún si cantaren!.
Las
Mañanas
Enmudecidas
Las nubes
Pieles del aire
¡Creen tapar el sol!.
Y en las noches
Iluminar la luna
En los días pasados
Miles fueron masacrados
Cometas, asteroides y planetas
Desmemoriado
El hueco
¡Qué el alma le dejó!.
Al cielo engañando
Ignorando
Al pretérito
Fósiles genéticos
¡El dolor causado es infinito!.
Y esplendoroso el exterminio
La desdicha es catastrófica
En las mesas
En las camas
En los vientos
En los sabores
Del agua y la tierra
¡Paisaje de crasitud!.
Sanguínea y azulada
Morada del averno
Piel del alma carbonizada
Desnudando al sol
Creyendo
¡Ya cuando hubo amanecido!.
Y ocultar los rayos
Del blanco cuello
Apoderado, ya crepuscular
Inabarcables
Las brumas
Tejen
Al
Pasado disfrazando.
¡Bajo la piel del estafermo!.
¡Bajo la piel del zascandil!.
Cianodérmico ha dejado
El sueño de todos
Los inocentes
¡Sepultados!.
En la misma piel del tiempo
En la cianodermia encarnizado
El pulso fusiona eritrocíticos
¡Todos los vasos quebrados!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Mis dudas en ti,
mi desconfianza en mí.
Ahora entiendo él porque
estando a mi lado,
tu sonrisa se desvaneció.
Dudar no era el punto.
Si pudiera creer,
al menos una vez
rezaría por ti.
Tus manos evitando mis manos,
tu alma acariciando mi rostro,
tu rechazo y mi ambición.
Mis labios devoran el momento.
No vez que soy adicto a ti.
Una prisión de sueños muertos.
Tus silencios y los míos,
como dos extraños
compartiendo indiferencias.
Abrazaste el mundo
y tus brazos no llegaron a mis brazos.
Decir adiós es un good bye.
No soy más que ruinas,
escombros de un espectro entre mi pecho.
Hoy desperté,
me han dicho que no tengo alma y corazón.
Te mencione que esto no era un sueño,
igual llegó a su fin.
Nuestro amor nació muerto
un 5 de Octubre.
Hoy lo sepulte.
Rompiste mi corazón
o tal vez ya estaba quebrantado.
Recogiste los pedazos
intentando repararlos.
Ahora te has cortado.
No merezco tu perdón.
Ahora, mátame con tu indiferencia,
que para eso siempre fuiste la mejor.
Decir adiós es un good bye.
No soy más que ruinas,
escombros de un espectro entre mi pecho.
Donde sea que estés,
pediré por ti y no por mí.
Intentare creer, lo intentare por ti.
Todas y cada una de las noches
a partir de hoy.
|
Poeta
|
|
|
|
Encuentro.
Cuando escribo, me siento como las libélulas que corren de un lado para otro, cuando cada pensamiento llega a mi mente, porque en cada rincón a mi alrededor, puedo ver como surgen las palabras que escondidas viven, como un simple bandido agazapado entre las sombras para no ser descubierto, como el canto de las aves esperando que amanezca para deleitar con ello.
Puedo ser yo, y digo que puedo ser yo, porque puedo ver mis manos que se mueven al compas de mi pluma, que recorriendo los espacios vacíos en blanco de mi libreta, se van convirtiendo en líneas de letras, y en ellas, los mas hermosos versos, nacidos de un poeta, viviendo cada momento de su vida, cada momento de su recorrido por el tiempo y la existencia de su mundo.
Y el viento, cuando a través de su murmullo suena como la trompeta de amor, ése que esparciéndose entre cada ser que vive en congoja y tristeza, tan solo lleva el momento de sentirse cobijado y abrazado, por ese desconcierto de no saber a donde seguir, a donde ir, ni con quien reír, y mucho menos, tampoco que decir, porque vive enmudecido, como las frías paredes en la oscuridad, testigas de su propia decadencia.
Por eso cuando escribo, navego entre sueños, cabalgo en caballos de mil colores, navego entre mares inimaginados, donde las sirenas de sal con sus cantos, inspiran cada poro de mi piel, para convertir cada momento que se cruza en mi camino, en letanías llenas de suspiros, y que solo yo puedo vivirlos, cuando yo escribo, y sintiéndome volar, entre nubes rojas, de nunca jamás.
Todos los derechos reservados
A nombre de JORGE BANDA.
Copyright Octubre 25 2012.
Long Beach California USA
(El Ángel de la melancolía)
|
Poeta
|
|
